Historie zmarłych. Opowieści mistyczne

Od 06-04-2019, 12:08

Och, i to było dawno temu! Właśnie - właśnie wszedłem na uniwersytet .... Facet zadzwonił do mnie i zapytał, czy chciałbym iść na spacer? Oczywiście odpowiedziałem, że chcę! Ale pojawiło się pytanie o coś innego: gdzie iść na spacer, jeśli jesteś zmęczony wszystkimi miejscami? Przejrzeliśmy i wymieniliśmy wszystko, co było możliwe. A potem zażartowałem: „Chodźmy na cmentarz i zataczajmy się?!”. Roześmiałem się iw odpowiedzi usłyszałem poważny głos, który się zgodził. Nie można było odmówić, bo nie chciałem pokazać swojego tchórzostwa.

Mishka odebrał mnie o ósmej wieczorem. Wypiliśmy kawę, obejrzeliśmy film i wzięliśmy razem prysznic. Kiedy nadszedł czas, aby się przygotować, Misha kazała mi ubrać się w coś czarnego lub ciemnoniebieskiego. Szczerze mówiąc, nie obchodziło mnie, w co się ubiorę. Najważniejsze, żeby przeżyć „romantyczny spacer”. Wydawało mi się, że na pewno tego nie przeżyję!

Zebraliśmy się. Wyszli z domu. Misha usiadł za kierownicą, mimo że miałem prawo jazdy od dłuższego czasu. Byliśmy tam za piętnaście minut. Długo się wahałem, nie wysiadałem z auta. Moja miłość mi pomogła! Wyciągnął rękę jak dżentelmen. Gdyby nie jego dżentelmeński gest, zostałbym w kajucie.

Przerażające historie o zmarłych, śmierci i cmentarzach. Na styku naszego świata i tamtego świata zdarzają się czasem bardzo dziwne i niezwykłe zjawiska, które są trudne do wytłumaczenia nawet bardzo sceptycznym ludziom.

Jeśli masz również coś do powiedzenia na ten temat, możesz to zrobić całkowicie za darmo już teraz.

Tą historią podzielił się ze mną krewny, który jako dziecko przeżył Holokaust. Dalej od jej słów.

Przed wojną żyliśmy dobrze. Nasza rodzina była duża i przyjazna. Byłem najstarszym dzieckiem w rodzinie, pomagałem mamie w pracach domowych, opiekowałem się młodszymi dziećmi i jak wszystkie dzieci radzieckie marzyłem o lepszej przyszłości. Pewnego dnia moja mama powiedziała do mnie: „Córko, dzisiaj widziałam koszmar: moja babcia przyszła do mnie i powiedziała, że wszyscy umrzemy, a ty zostaniesz zbawiony i będziesz żył długo i szczęśliwie. To był proroczy sen.

Niedawno zmarła matka koleżanki. Była bardzo zmartwiona i podzieliła się swoimi przemyśleniami. Opowiedziała historię, że czterdziestego dnia obudziła się wcześnie rano, wstała z łóżka i chciała zapalić światło. Włącznik kliknął, światło zapaliło się, a potem zgasło. Próbowałem go kilka razy włączyć, ale nie zapalił się, potem postanowiłem go wymienić. Wyciągnąłem i jest w całości. Pomyślała, że to znak i zaczęła głośno prosić o przebaczenie duszy swojej matki.

Ostatnio czytałem modlitwę za zmarłego z zapaloną świecą przed jego zdjęciem. Czytałam późno w nocy i pod koniec modlitwy z jakiegoś powodu poczułam strach. Było to 9 dnia po pogrzebie. Wkradł się niepokój.

Wcześniej, dzień wcześniej, widziano martwą osobę, jak we śnie. W ogóle nic nie rozumiałem, ponieważ błysnął bardzo szybko, a pamiętałem tylko obraz świecy zapalającej się i palącej się tak jasno.

Napiszę o małych dziwnych przypadkach, które mi się przytrafiły, a o których słyszałem od świadków zjawisk.

Mama mieszka w prywatnym domu. Kiedy była u władzy, często coś piekła, robiła takie cudowne ciasta. Przychodzę odwiedzić mamę. Siedzi przy stole z córką mojego brata. Siadają przy stoliku pod oknem, jedzą ciasta, piją herbatę. Zaraz od progu zaczynają rywalizować ze mną, aby powiedzieć: „Ale widzieliśmy to! Właśnie! 5 minut temu kilka idealnie okrągłych kulek przeleciało przez okno nad łóżkami. Powoli każdy ma trochę inny rozmiar, rozmiar przeciętnej piłki. tak lekki jak bańka. I wszystkie są jasne, opalizujące różne kolory. Lecieli celowo, spokojnie, jakby ktoś szedł i prowadził ich na nitce. I odlecieli w stronę sąsiadów, do kobiety Field. Patrzyli ile mogli z okna, nie wychodzili na ulicę, bo mimo, że było lato, dzień, słońce, z jakiegoś powodu było straszne. Pomogłem im jeść ciasta i po półtorej godzinie Lena i ja poszliśmy do domu. Wyszli na podwórko, a sąsiedzi byli w jakimś zamieszaniu, wyszli z podwórka, na ulicy sąsiad z domu naprzeciwko mówi: „Baba Polya umarła”.

Kapłani nie zalecają otwierania trumny po pochowaniu zmarłego i zabiciu wieka. Zawsze wiedziałem o tym zakazie, ale nie mogłem znaleźć dla niego wyjaśnienia. Googling doszedłem do wniosku, że niejako oficjalna wersja Dlaczego jest to zabronione, nie. A teraz nawet, za pozwoleniem księdza, czasami wolno otwierać wieko na cmentarzu, aby osoby, których nie było w kościele na pogrzebie, mogły pożegnać się ze zmarłym. Ale to nadal jest niepożądane.

Z tym pytaniem zwróciłem się do mojej 80-letniej babci. Na co opowiedziała mi historię, która przydarzyła się jej krewnym w wiosce.

Jako dziecko każdego lata odpoczywałem z dziadkami na wsi. Ale kiedy miałem dziewięć lat, moja babcia zmarła na raka. Była responsywna i miła osoba i bardzo dobrą babcią.

W wieku czternastu lat przyjechałem do wsi do dziadka, który był bardzo samotny i smutny bez żony. Rano dziadek poszedł na lokalny targ, a ja spałam w przytulnym łóżku.

Potem przez sen słyszę jakieś niezrozumiałe kroki drewniana podłoga. Wyraźnie skrzypi. Położyłem się twarzą do ściany i bałem się ruszyć. Na początku myślałem, że to mój dziadek wrócił. Wtedy przypomniałem sobie, że zawsze rano był na targu. I nagle ktoś pada mi na ramię zimna ręka, a potem słyszę głos zmarłej babci: „Nie idź nad rzekę”. Nie mogłem nawet ruszyć ze strachu, a kiedy zebrałem się w sobie, nic dziwnego się nie wydarzyło.

Tu mówiłem o śmierci sąsiada, że mieszkamy niedaleko cmentarza i mam młodego sąsiada pijącego. Przyszedł do niej jej zmarły ojciec i rozmawialiśmy o życiu i śmierci. W końcu umarła. Ostatnio minął rok od jego śmierci.

Mieszkała w domu przy głównej ulicy, przez który musiała codziennie przechodzić. A w tym roku chodziłem do sklepu prawie codziennie, obok jej domu, ale nie przechodziłem spokojnie, tylko biegałem szybciej bez patrzenia. Zawsze było złe przeczucie i trochę martwoty. Wszystko przypisywałem minionej śmierci i czasowi.

Kiedy dostałem zawód, mieszkałem w hostelu nie w rodzinne miasto. Wracałem do domu raz na dwa tygodnie. W naszym pokoju w akademiku mieszkały 3 dziewczyny, ich rodzimy dom był bliżej niż mój i co weekend odwiedzali rodziców.

W styczniu 2007 zmarła moja jedyna babcia. Chociaż za jej życia nie komunikowaliśmy się tak często, a nasze relacje z nią nie były tak bliskie, jak wielu, ale po jej śmierci często marzyłem o niej przez jakiś czas. Ale porozmawiamy o jednym śnie lub zjawisku, nawet nie wiem, jak to nazwać.

To był czterdziesty dzień dla mojej babci, ale nie poszłam na stypendium, po prostu mieliśmy egzaminy (i, jak powiedziałem, niektóre szczególnie ciepłe relacje rodzinne nie mieliśmy tego). Zostałam sama w pokoju i przygotowywałam się do egzaminów, była już około 2 w nocy i postanowiłam iść spać. Nie zgasiłem światła (dziewczyny i ja często spaliśmy przy włączonym świetle), zamknąłem drzwi na zatrzask i odwracając się do ściany, położyłem się. Syn nie chciał do mnie przychodzić, a ja leżałem i myślałem o różnego rodzaju egzaminach.

dwa groby

Mistyczne opowieści o cmentarzu i zmarłych

Anomalne strefy regionu Niżny Nowogród

O kradzieży na cmentarzach wie na pewno każdy, kto spotkał się z pogrzebem. Oczywiście nie mówimy o pijakach wykopujących jajka i inne przekąski z grobów w święta i Wielkanoc. Mówimy o łapówkach, sprzedaży miejsc i innych rodzajach wymuszenia, które przy użyciu rozpaczliwa sytuacja gość zmuszony do pochowania za trzy dni kochany Administracja i inni pracownicy cmentarza kościelnego bezczelnie wymuszają. W swoim czasie pojawiało się wiele publikacji w prasie i sprawach sądowych związanych z takimi wymuszeniami. Ale w historii, która zostanie omówiona poniżej, pracownicy cmentarza nie są winni. W każdym razie tak myślałem. A wszystko zaczęło się od ławek. Ławki przy wejściach to wyjątkowe zjawisko. Tutaj masz parlament na dziedzińcu bez wagarowiczów, i prawdziwie ludowy dwór, i mówcę, i veche i tak dalej, i tak dalej. Jest letni śpiwór dla bezdomnych włóczęgów i mini-bufet dla młodzieży. Sklepy na dziedzińcach i przy wejściach są siedliskiem wywrotowych przemówień, narkomanii, szalejącego pijaństwa i rozpusty, z których wynikają wszystkie kryminalne problemy miasta.

Znudzone życie, co robić?

Kierując się czystością obyczajów, władze sztetla postanowiły tak: usunąć ławki przy wejściach i stoły domino, które dołączyły do nich na podwórkach! Za dużo znalazło dla nich wolny dom.

Całe spragnione miasto przemierza podwórka w poszukiwaniu zbawczego schronienia. Zakłady użyteczności publicznej gorliwie wykonywały polecenie władz.

Wielowiekowa era sklepów, które zaprzyjaźniły się z całą ludnością dzielnicy, została przerwana bezceremonialnie, z rewolucyjnym pośpiechem.

Korzyścią z doświadczenia nie jest pożyczanie. My nowy Świat Zbudujmy! Zamiast dociekliwych i wszechwiedzących starych kobiet-ekspertów, spokojnie dziergających ciepłe skarpetki dla wnuków na srogą zimę, na podwórkach nieśmiało stanęły odcięte kikuty.

Certyfikat

W trzecim wejściu mieszka od dwudziestu lat Vitka Selivanov. Dla emerytów wszyscy poniżej sześćdziesiątki to Vitka, Lenka i Svetka. Ale w rzeczywistości mężczyzna był po pięćdziesiątce…

Klawdia Siemionowna, rówież samotna tęsknota w małej kuchni, maluje skromną emeryturę na służbie porannej owsianki i mrożonych szprotek dla Murzika. Wieczorami samotne kikuty tkwiły wokół młodzieżowych imprez piwnych. Tak więc pasażerowie tonącego Titanica pospieszyli do rzadkich, zbawiennych kry lodowej.

Jak wiecie, nawyk jest drugą naturą. Młodzi ludzie nie spieszyli się ze zmianą miejsca picia. W licznych jadłodajniach picie odbywa się na co dzień, bez należnej odwagi, a przy rodzimej „łatce”, która kiedyś była ulubioną ławką, można poszaleć do syta.

Ponownie poinformują cię w domu, jeśli odważysz się nieznacznie przekroczyć dawkę. Wygodna. Jeśli dawka znacznie wzrośnie, przeniosą ją w inne miejsce, na cmentarz. Znowu własne, z „łatką”.

Zdegradowani posłowie stoczni Khural pospieszyli obok wnuków, którzy byli głodni na pniakach. W ogóle nie ma kworum staruszków. Cały parlament w pełnej mocy na wakacjach bezterminowych we własnych małych przestrzeniach.

Babcie marnieją z nicnierobienia i po raz kolejny zaczynają liczyć nową trumnę. Powinno wystarczyć na skromny pogrzeb i trzydaniowy posiłek pamiątkowa kolacja za pięćdziesiąt żałobników.

Pełna szacunku rozmowa z Murzikiem zaowocowała smutnym monologiem. Nie ma słuchaczy. Droga jest tylko jedna - do okna, z którego widoczne są ocalałe ławki przy ogrodzeniu pierwszego wejścia.

Starcza nadwzroczność, nie zaburzona kataraktą, od razu zwróciła uwagę jej przyjaciół w nieszczęściu, spokojnie położonych na odległej ławce. Na ławce są co najmniej dwa wakaty. Musimy się pospieszyć. Osoby ubiegające się o wolne miejsce są kompletnie znudzone przy oknach.

Certyfikat

Po śmierci żony Selivanov zaczął pić. Z normalnego inteligentnego człowieka w ciągu sześciu miesięcy zmienił się w typowego bezdomnego

Szczęśliwi właściciele ocalałej ławki i słusznie siedzą w miejscach wolnych od zwiedzających, potocznie tłumacząc zwiedzającym istotę wprowadzanych reform komunalnych.

Reszta czasu poświęcona jest podłym zachowaniu Marinki z XV, która paradowała obok zdumionych starych kobiet z nowym importowanym dżentelmenem w kręconym brunetowym garniturze. Świeżo upieczony wielbiciel nie ma żadnych zalet.

Samochód jest piękny, a tapicerka w nim bogata, pluszowa. I tak tipczik jest całkowicie bezużyteczny, wcale nie jest niezwykły, nawet - jest pryszczą. Takie bezczelne zachowanie rozpustnej Marinki wymagało dodatkowych badań i długich logicznych obliczeń.

W czasach przed reformą, przed terrorem społecznym, dyskusja o zmianie chłopaka z Rosji na Etiopczyka ciągnęłaby się przez dwa pełne gadatliwe dni.

Była współlokatorka babci była traktowana z szacunkiem. Chociaż nie był przystojnym mężczyzną napisanym, traktował starsze kobiety z szacunkiem, zawsze kłaniał się i pytał o zdrowie po imieniu.

Nie możesz w żaden sposób rzucić wygranej ławki. Można oczywiście udać się całym dworem do parku miejskiego, ale długie ramiona gminy już tam dotarły. Ławki są zniesione na całym obwodzie. Dlatego babcie nie chodzą do parku, kontynuując rozmowę.

Z rozpustnej Marinki rozmowa przeszła w sfery mistycyzmu. Właśnie wtedy znalazłem się w pobliżu i usłyszałem tę historię.

Śmierć na dwóch nogach

W trzecim wejściu mieszka od dwudziestu lat Vitka Selivanov. Dla emerytów wszyscy poniżej sześćdziesiątki to Vitka, Lenka i Svetka. Ale w rzeczywistości mężczyzna był po pięćdziesiątce.

Mieszkał z żoną, nie mieli dzieci i najwyraźniej też nie mieli krewnych. Mieszkał zamknięty, z sąsiadami wielka przyjaźń nie jechał. Zawsze widywano ich razem. Poszliśmy razem do sklepu, wieczorami spacerowaliśmy razem Aleją Kosmonautów, która jest dwieście metrów od domu.

Rok temu zmarła jego żona. Szybko, w jeden dzień. Serce. Pochowali ją na nowym cmentarzu, który był daleko od miasta i rósł w niesamowitym tempie. W ponad milionowym mieście śmierć jest częstym gościem.

Certyfikat

Pochowali go na tym samym cmentarzu, na którym jego druga połowa znalazła spokój. Kilku sąsiadów twierdziło, że jego grób był daleko od grobu jego żony, ponieważ w ciągu półtora roku cmentarz rozrósł się zarówno wszerz, jak i w odległości

Życie jest niesprawiedliwe

Po śmierci żony Selivanov zaczął pić. Z normalnego inteligentnego mężczyzny w ciągu sześciu miesięcy zmienił się w typowego włóczęgę.

Rzucił pracę, nie płacił czynszu i niejednokrotnie był ostrzegany o eksmisji. Skąd wziął pieniądze na jedzenie, nikt nie wiedział, tak jak nie wiedział, czy w ogóle jadł.

Vitka strasznie schudła i dla każdego, kto go widział, było zupełnie jasne, że ten nie potrwa długo.

Współczujący mężczyźni, którzy piją wieczorami i w weekendy na dziedzińcu, zawsze nalewali Seliwanowa, za co niezmiennie grzecznie im dziękował. Ale nie narzucał, nie spodziewał się, że będą nalewać więcej i skromnie odejdą na emeryturę. Wieczorami był zawsze pijany.

W dni powszednie, w weekendy, wieczorem w wakacje wracał z tajemniczej wyprawy po mieście, ledwo mogąc stanąć na nogach. Czasami spadał przy wejściu, a potem sąsiedzi pomagali mu dostać się do mieszkania. Victor Stepanovich Selivanov przeżył swoją żonę przez półtora roku.

On na tym samym cmentarzu, na którym jego druga połowa znalazła spokój. Nieliczni sąsiedzi, którzy udali się na cmentarz, twierdzili później, że jego grób był daleko od grobu jego żony, ponieważ w ciągu półtora roku cmentarz rozrósł się i rozrósł.

Straszne incydenty na cmentarzu

Wiosną, gdy tylko stopił się śnieg, Polina Siergiejewna poszła na cmentarz z szóstego mieszkania. Tam odpoczywała jej matka, a po zimie trzeba było uporządkować grób. Po uprzątnięciu śmieci i wbiciu w ziemię pęczka sztucznych astry w pobliżu skromnego obelisku udała się do domu.

Ścieżka biegła obok grobu jej sąsiadki Selivanovej. Polina Sergeevna postanowiła tam pojechać. Wyobraź sobie jej zdumienie, gdy obok grobu Iriny Nikołajewnej Selivanova zobaczyła grób Wiktora Stiepanowicza Selivanova. Na tym samym pomniku, który zapamiętała, gdy pochowano Vitkę, był ten sam jego portret, imię, nazwisko i daty życia.

Certyfikat

Nie było tam grobu, zresztą widać było, że ziemia jest tam gęsta i nie dotykały jej łopaty grabarzy. Robotnicy kościelni długo stali w osłupieniu, po czym grzecznie poprosili Polinę Siergiejewnę, aby nikomu nie mówiła o tym dziwnym zdarzeniu.

Początkowo sąsiadka myślała, że krewni się spieszą, ale potem przypomniała sobie, że na pogrzebie nie ma krewnych. Potem zdecydowała, że sprytni pracownicy administracji cmentarza sprzedali jego grób, a on został ponownie pochowany obok żony.

Ale ta opcja również wydawała się jej jakoś nienaturalna. Miejsce nie należało do najlepszych, zwłaszcza na nizinach, gdzie na wiosnę gromadziła się woda i mało kto chciałby jej pożądać.

Decydując się dowiedzieć, o co chodzi, kobieta udała się prosto do administracji. Trzeba powiedzieć, że złodzieje urzędnicy boją się emerytów-bojowników o sprawiedliwość.

Emeryci nie mają nic do roboty, więc bez problemu mogą poświęcić cały swój czas na dotarcie do prawdy. Ponadto krążyło wiele opowieści o sprzedaży miejsc na cmentarzu, wszyscy o nich wiedzieli, a kilku liderów miejscowych cmentarzy poszło do obozów poprawiać swoje błędy.

Ale tym razem, jak mówi Polina Siergiejewna, administracja cmentarza była zaskoczona nie mniej niż ona. Natychmiast poszła z nią niewielka delegacja przedstawicieli władz cmentarnych i służby. Sprawdzili dokumenty, po czym udali się do Wiktora Stiepanowicza.

Ku zdumieniu wszystkich nie było tam grobu, zresztą widać było, że ziemia jest tam gęsta i nie dotykały jej łopaty grabarzy. Robotnicy kościelni długo stali w osłupieniu, po czym grzecznie poprosili Polinę Siergiejewnę, aby nikomu nie mówiła o tym dziwnym zdarzeniu.

Oczywiście rozmówcy na ławce doskonale zrozumieli, że prośba została poparta pomoc finansowa starsza kobieta. Oczywiście fakt, że kobieta mogła zachować tę wiadomość w sobie nie dłużej niż tydzień.

Certyfikat

Na mocy jakiegoś niewypowiedzianego porozumienia zaprzestano omawiania tej wiadomości. Historia okazała się zbyt niezrozumiała, nieprawdopodobna i przerażająca

Kiedy po raz drugi przyszła na cmentarz, wszystko jej pokazano Wymagane dokumenty do grobu Selivanova i powiedzieli, że się myliła i że Wiktor Stiepanowicz był tu pochowany od samego początku, a jeśli ma jakieś wątpliwości, to niech kupi tabletki na miażdżycę. Są oczywiście drogie, więc oto pieniądze na roczny zapas tabletek.

Po jej opowiadaniu cała podwórkowa społeczność emerytów zwiedziła cmentarz. Wszyscy podchodzili do grobów dwojga ludzi, którzy kochali za życia, stanęli, patrzyli, a potem wracali do domu w milczeniu i zamyśleniu.

Na mocy jakiegoś niewypowiedzianego porozumienia zaprzestano omawiania tej wiadomości. Historia okazała się zbyt niezrozumiała, nieprawdopodobna i przerażająca.

Co więcej, nie trzeba było długo czekać na nowe tematy. Marinka z XV przyprowadziła nową współlokatorkę.

ZARĘCZONY ZE ZMARŁYMI

To było dawno temu, dwadzieścia lat temu.
Teraz jestem poważną kobietą w tym wieku, a potem była młoda, ładna i cycata blondynka, wolna, niezamężna.
Pracowała jako naukowiec w laboratorium medycznym opracowując nowe substytuty krwi. Zaczęła nawet pisać swoją rozprawę na temat ostrej śmiertelnej utraty krwi. Wszystko to wzorowaliśmy na psach: wypompowywaliśmy z nich krew, a następnie wlewaliśmy sztuczną krew. Więc wcale się nie bałem krwi, wręcz przeciwnie.
***
A potem miałem bliski przyjaciel M., też młoda przystojna brunetka Badacz, tylko w dziedzinie fizyki teoretycznej i pracował w Akademii Nauk.
Z boku wszyscy myśleli, że mamy romans – spędzamy razem prawie każdy wieczór.
Jednak wszystko było nieco inne. Komunikowaliśmy się z nim nie tyle na podstawie miłości, ile na zasadzie przyjaźni, a nie prostej, ale opartej na wspólnych zainteresowaniach – czyli uzależnieniu od wszystkiego, co piekielne.
W ciągu dnia promowaliśmy naukę radziecką, a wieczorem wpadliśmy w mistyczny obskurantyzm (teraz jest pewien odpowiednik tego hobby - Goci, ale potem, w latach dziewięćdziesiątych, ruch ten jeszcze nie istniał).
Naszą ulubioną rozrywką był spacer po starożytnych cmentarzach miasta. Prawie codziennie po pracy spotykaliśmy się i przyjaznym kłusem biegliśmy na cmentarz. A po drodze często zaglądaliśmy do sklepu i przeładowywaliśmy butelkę szampana, aby uzyskać większą inspirację. Jak więc bez tego na grobach?
Na przykład powiedziałem mojemu przyjacielowi M. fakt historyczny o tym, że George Sand i jego dżentelmen Alfred Musset również lubili pić szampana na cmentarzu nocą i z czaszki. Cóż, my oczywiście nie doszliśmy do tego punktu (ze względu na brak czaszki), ale staraliśmy się też pokazać oryginalność. Wędrowali, jak Sand i Musset o zmierzchu, po starym Cmentarzu Wojskowym lub Kalwarii, recytując nekrofilne wersety lub opowiadając mistyczne historie najbardziej piekielnych autorów – Edgara Allana Poe, Howarda Philipsa Lovecrafta, Ambrose Bierce… Krótko mówiąc, oni łaskotało ich nerwy romansem z życia pozagrobowego
***
Tak więc w ten pamiętny letni wieczór, M. i ja, chwytając butelkę brutalnego szampana, pospieszyliśmy do starego Cmentarz Wojskowy. Pogoda szepnęła, była pełnia księżyca.
Księżyc w pełni zalał starożytny cmentarz martwym światłem.
Siedzieliśmy na jednej ławce, piliśmy za zdrowie zmarłych, siedzieliśmy na drugiej, wspominaliśmy Charlesa Baudelaire'a, ponownie czytaliśmy wiele epitafiów, komentowaliśmy je. To był wspaniały wieczór.
... W końcu zaprowadził nas do najdalszego, najbardziej opuszczonego zakątka cmentarza, w którym (co dziwne) nigdy nas nie było (chociaż wydawałoby się, że wszystko krążyliśmy od dawna). Powinno to zostać odnotowane. Rozłożyłem gazetę na krawędzi zniszczonego nagrobka (żeby nie poplamić mojej czarnej sukni) i usiadłem. M też.
Cóż, oczywiście pili (choć nie z czaszki, ale ze szklanek zabranych z domu).
…A więc…
***
... Księżyc świecił jasno, ostre cienie gałęzi padały na krzyże i nagrobki,
kilka cykad głośno trzaskało w suchych trawach, a dusza prosiła o piekło.
Myśli filozoficzne mimowolnie napływały ...
Na przykład - siedzimy tutaj młodzi, piękni, utalentowani, a pod nami, dosłownie niedaleko, pod ziemią są ci, których od dawna nie było wśród nas, ale kiedyś byli! Kochany, zazdrosny, znienawidzony - jednym słowem, żył...
Siedząc na nagrobku wyrecytowałem z uczuciem:
„Nie wolno mi kochać innego, nie, nie mogę!
Jestem zaręczona ze zmarłym świętym słowem!”
Mój przyjaciel M., flegmatycznie słuchając wysokiej poezji, ucałował z uczuciem szyjkę butelki i próbując oprzeć ją o bok zapomnianego grobu, zauważył coś lśniącego w uschniętej trawie.
"Spójrz, pierścień!" - wykrzyknął i już wyciągnął rękę, zamierzając ją podnieść, ale potem wyprzedziłem go (i tym, powiem, patrząc w przyszłość, uratowałem go!) I najpierw chwyciłem pierścionek.
***
..Pierścionek okazał się tanim podróbką z niebieskim szkiełkiem. Ale nie chodziło oczywiście o jego wartość, ale o to, że odnaleziono go w tak niezwykłej scenerii.
Wchodząc w rolę, a nawet rozgrzewany szampanem, wstałem, wyzywająco założyłem pierścionek palec serdeczny lewą ręką i głosił: „Z tym pierścieniem jestem zaręczony ze zmarłymi z tego cmentarza!”
M. oklaskiwał moją odwagę i artyzm, a ja dalej cytowałem, tym razem Byrona:
"Nie włócz się nocą,
choć dusza jest pełna miłości,
i wciąż promienie
księżyc posrebrza przestrzeń ... ”
I do tego piliśmy.
***
... Byron Byron była już jednak północ, a jutro obie z M. musieliśmy iść do pracy i powoli ruszyliśmy w kierunku wyjścia, bardzo zadowoleni z romantycznego wieczoru.
***
... Zbliżaliśmy się już do bramy cmentarza, gdzie przy dawnej stróżówce stała mała pompa wodna - czarny zardzewiały słupek z hakiem do zawieszenia wiadra. Wygląda na to, że jest tam od wieków.
... A potem wydarzyła się straszna rzecz ...
Przechodząc obok pompy, nadepnąłem na żelazną kratkę do odprowadzenia wody. Na moje nieszczęście krata okazała się luźna, odwróciła się i tracąc równowagę, upadłem z huśtawką z klatką piersiową na ostrym haku, tak jak Matrosow na strzelnicy ... Rozległ się trzask rozdarty materiał syntetycznej czarnej sukienki.
Wstając, wykrzyknęłam z niezadowoleniem: „Cholera, podarłam sukienkę!”, nacisnęłam lewa ręka do piersi, zabrała go i ... z przerażeniem zobaczyła swoją zakrwawioną dłoń (krew nie była widoczna na czarnej sukience) ...
Nie tylko sukienka była podarta. Lewa pierś została przecięta prawie na pół przez czubek haczyka!
(o dziwo, tak naprawdę wcale nie czułam bólu - jak się później dowiedziałam, w tej części piersi jest bardzo mało zakończeń nerwowych),
Martwy mężczyzna wdarł się nie tylko w moją rękę z pierścionkiem, ale także w moje serce. Uratował mnie popiersie trzeciego rozmiaru - haczyk przeszyty tuż na wysokości serca...
***
Zakryłem ranę lewą ręką (która miała na sobie pierścień), wziąłem głęboki oddech i wyraziłem sytuację.
M. otrzeźwiał ze zgrozy, ale stracił władzę mowy. Musiałem się pozbierać – nie na darmo pracowałem z utratą krwi! Dobrze, że nie boję się krwi, inaczej bym zemdlał.
"Karetka!" Krzyknąłem, ale potem zdałem sobie sprawę, że to nierealne.
"Szukam taksówki!" Rzuciłem to rzeczowo i łapiąc oszalałego fizyka teoretyka za ramię, wybiegłem z cmentarza.
Gdy biegliśmy ciemną ulicą w poszukiwaniu taksówki, zaczęło mi świtać, że wypadek miał coś wspólnego ze znaleziskiem na cmentarzu.
Tutaj... zaręczyłam się z martwym mężczyzną na własnej głowie!!!... przemknęła mi przez głowę.
Kiedy biegliśmy aleją, w końcu doszedłem do wniosku, że pierścionek był zamieszany w mój wypadek i postanowiłem go wyrzucić.
Prawie w biegu wyrwałem zakrwawiony pierścień z ręki i odrzuciłem go od siebie. Sekundę później nagle zdałem sobie sprawę, że dziwnym zbiegiem okoliczności rzuciłem nieszczęsny pierścionek w drzwi wejściowe, w którym mieszkała moja przyjaciółka L. (lekarz), z którą na krótko wcześniej zerwałem stosunki, a ona bardzo się tym martwił.
W tym momencie nawet o tym nie myślałem, przypomniałem sobie później (kiedy dowiedziałem się, że kilka dni później L. otworzyła sobie żyły i próbowała popełnić samobójstwo, na szczęście udało im się ją uratować). (!!!)
***
… Jako lekarz zawsze strasznie bałem się zarazków.
A kiedy wyobraziłam sobie konsekwencje kontaktu mojego szykownego biustu z zardzewiałym dziewięćdziesięcioletnim haczykiem, który cały czas stał na cmentarzu (i prawie nigdy nie był dezynfekowany)… A jeśli skończy się gangreną?! ...amputacja klatki piersiowej... Moja fantazja nie była żartem. A ja jestem młoda, ładna, całe moje życie przed nami... Horror... Pobiegliśmy do kliniki.
***
Na izbie przyjęć stary gruby lekarz dyżurny zdezynfekował ranę i powiedział, że może je zszyć, ale zabrakło im środków przeciwbólowych. Więc jeśli się zgodzę bez znieczulenia... zgodziłem się. Lekarz był zachwycony moją odwagą i założył 8 szwów, a ja się tylko śmiałam. Jednak nasze eksperymentalne psy tego nie rozumiały.
***
Wracając do domu, nagle zauważyłem butelkę pigułek (amerykański strasznie fajny, deficytowy antybiotyk), które my, jako lekarze, dawaliśmy dzień wcześniej w pracy jako pomoc humanitarną (już o tym zapomniałem). Natychmiast chwyciłem butelkę i kompetentnie wziąłem dawkę nasycającą.
***
SZCZĘŚLIWE ZAKOŃCZENIE
Rano poszedłem do pracy, jakby nic się nie stało, nikt niczego nie zauważył. Antybiotyk był brany przez kolejne pięć dni. Potem tydzień później poszedłem do kliniki, aby zdjąć szwy. Wszystko zagoiło się zaskakująco szybko, bez żadnych komplikacji.
Jednym słowem, wciąż mam szczęście. Ale mogło być inaczej...
***
Minęło wiele lat, ale mała blizna na lewej piersi przypomina mi o tym strasznym wydarzeniu.
***
Ostrzegam wszystkich czytelników - nigdy nie zabierajcie niczego z cmentarza!!!

Historia z życia.

Przeprowadziłem się do innego miasta, dostałem pracę. Najbardziej "zabawna" była praca - nocny stróż na cmentarzu. Nie uwierzysz, ilu dziwaków przychodzi nocą, rozkopuje groby i zabiera wszystko, co ma jakąkolwiek wartość. Zdecydowanie powstrzymywałem takie ingerencje i nie obchodziło mnie, gdzie trafi kula z karabinu - w ramię, nogę, serce czy głowę. Pochowałem zmarłych rabusiów pod klifem na wschodnim krańcu cmentarza - tam zawsze było zimno, ponuro, strasznie i przerażająco.

Ale nie będę dalej opisywał uroków życia dozorcy cmentarnego, ale opowiem o wydarzeniach, które wydarzyły się w nocy z 11 na 12 lipca. Wtedy pogoda była spokojna, wiatr był głośny, a na niebie świeciło srebrne światło oświetlając otoczenie pełnia księżyca. Siedziałem w stróżówce, oglądając Siedemnaście Momentów Wiosny i popijając cicho tanie czerwone wino, gdy z ulicy dobiegł dziwny dźwięk. W pogotowiu wyjąłem karabin z uchwytów, szarpnąłem rygiel i cicho otwierając drzwi, wyszedłem na zewnątrz.

Jak się spodziewałem, nad samotnym grobem, położonym trochę dalej od wszystkich, kłębiły się trzy osoby. Dwie zręcznie wymachujące łopatami, trzecia oświetliła ich latarką. Ogarnęła mnie taka złość, że sama się bałam.

Dlaczego do diabła bezcześcicie grób, dranie?!

Ciszę przerwał strzał z karabinu. Jednak żaden z kopaczy nawet się nie poruszył. Okazało się, że w momencie strzału jednemu z nich udało się przewrócić łopatę bagnetem do góry nogami i kula trafiła go, rykoszetując w drzewo. Trzech skręciło w moją stronę z takimi kubkami, że bez słowa zrozumiałem - zabiją.

Nie było czasu na przeładowanie karabinu. Odrzuciłem go na bok i wyciągnąłem scyzoryk z czubka buta. „Może nie zabiję”, pomyślałem, „ale na pewno źle to pokroję”.
Dwóch z łopatami rzuciło się w moją stronę. Uskoczyłem przed ostro zaostrzonym bagnetem i ciąłem napastnika w klatkę piersiową, ale od razu otrzymałem cios płaski w głowę łopatą. Moje oczy pociemniały, osunąłem się na ziemię. Jeden kopacz chwycił mnie za włosy i odrzucił głowę do tyłu, drugi, pocierając klatkę piersiową – krew pozostała na jego dłoni – podniósł nóż i uśmiechnął się.

Teraz ty suko będziesz cierpieć, a potem umrzesz jak kiepski pies. - ostrze spoczywało na mojej tchawicy. I tu to zauważyłem...

Te trzy szumowiny nawet nie wiedziały, kto ich zabił. Przemknął czarny cień, jeden z trójki kwiknął jak świnia w rzeźni - nie miał rąk do łokcia - i natychmiast się zamknął, nawadniając ziemię krwią z kikutów i podcięciem gardła. Drugi rzucił nożem na ziemię i uciekł, ale nie uciekł daleko: przy samych bramach dogonił go cień, a złoczyńca upadł na ziemię obok głowy, która spadła sekundę wcześniej. Trzeci, uwalniając mnie, kręcił się w kółko, w jego oczach panował przerażenie, a kiedy stwór pojawił się przed nim, rozległ się rozpaczliwy straszliwy krzyk człowieka, który nie chciał umierać. Powoli odwracając się, zobaczyłem poćwiartowane zwłoki… i tego, który nad nim stał…

Czarny średnia długość włosy, blada cera, ciemnobrązowe oczy, czarne spodnie, czarne buty, czarna bluzka, czarny skórzany płaszcz - nie od razu mi się ten mężczyzna spodobał. W dłoni ściskał dziwnie wyglądający sztylet - nie było rękojeści, ostrze wydawało się wyrastać z jego ręki. A potem, przyglądając się bliżej, z dreszczem zdałem sobie sprawę, że się nie myliłem - ostrze naprawdę wyglądało z jego dłoni.

Nieznajomy zwrócił się do mnie i jego wąskie usta wykrzywiły się w uśmiechu:

Nigdy w życiu nie biegałem tak szybko i zatrzymywałem się tylko przy stacji, nabierając oddechu. Po rozważeniu wszystkiego i przemyśleniu postanowiłem wrócić do domu, ale w pobliżu mieszkania czekała mnie niespodzianka: na drzwiach wejściowych wyryto napis „JEST DATA”.