Kiedy nacisnąłem spust, nie usłyszałem strzału ani nie poczułem odrzutu, który jest normalny, gdy kula trafia w cel, ale usłyszałem diaboliczny triumfalny ryk wznoszący się nad tłumem. I niemal natychmiast wydawało się, że kula nie może tak szybko dosięgnąć celu – u słonia nastąpiła tajemnicza, straszna zmiana. Nie poruszył się, nie upadł, ale każda linia jego ciała uległa zmianie. Nagle okazał się chory, pomarszczony, niewiarygodnie stary, jakby straszliwy, choć nie powalający, trafienie kulą go paraliżowało. Wydawało się, że minęło nieskończona ilość czasu – może pięć sekund – zanim ciężko opadł na kolana. Ślina płynęła z jego ust. Słoń w jakiś sposób stał się niesamowicie zgrzybiały. Nietrudno sobie wyobrazić, że nie ma on tysiąca lat. Strzeliłem ponownie w to samo miejsce. Nie upadł nawet po drugim strzale: wręcz przeciwnie, z wielkim trudem wstał niewiarygodnie powoli i osłabiony, z bezwładnie opuszczoną głową, wyprostował się na ugiętych nogach. Wystrzeliłem po raz trzeci.
Ten strzał okazał się śmiertelny. Całe ciało słonia zadrżało z nieznośnego bólu, nogi straciły resztki sił. Spadając, zdawało się, że się podnosi: nogi uginały się pod ciężarem ciała i trąba skierowana ku górze sprawiały, że słoń wyglądał jak przewracająca się ogromna skała, na której szczycie rosło drzewo.
Zadął w trąbkę po raz pierwszy i ostatni. A potem upadł na brzuch w moją stronę z głuchym łoskotem, od którego zdawało się, że zadrżała cała ziemia, nawet tam, gdzie leżałem.
Budzę się. Birmańczyk pędził przez błoto obok mnie. Było jasne, że słoń już nigdy nie powstanie, a mimo to żył. Oddychał bardzo rytmicznie, głośno, z trudem łapiąc powietrze; jego ogromna, przypominająca pagórek strona wznosiła się i boleśnie opadała. Usta były szeroko otwarte i mogłem zajrzeć głęboko w głąb bladoróżowych ust. Długo się wahałem w oczekiwaniu na śmierć zwierzęcia, ale mój oddech nie osłabł. W końcu wystrzeliłem dwa pozostałe naboje w miejsce, w którym, jak sądziłem, znajdowało się serce. Z rany trysnęła krew gęsta jak czerwony aksamit, ale słoń nadal żył. Jego ciało nawet nie drgnęło, gdy trafiły kule; duszność nie ustąpiła. Umierał niesamowicie boleśnie i powoli, egzystując w jakimś innym świecie, daleko ode mnie, gdzie nawet kula nie jest już w stanie wyrządzić większej szkody. Poczułem, że muszę odciąć się od tego przerażającego hałasu. Nie do zniesienia było patrzenie na ogromną pokonaną, niezdolną do ruchu i śmierć bestię i uświadomienie sobie, że nie dało się jej nawet wykończyć. Przynieśli mi karabin małego kalibru i zacząłem strzelać kula za kulą w serce i gardło. Słoń zdawał się ich nie zauważać. Bolesny, głośny oddech był nadal rytmiczny, przypominający pracę mechanizmu zegarowego. W końcu, nie mogąc już dłużej tego znieść, wyszedłem. Potem dowiedziałem się, że minęło pół godziny, zanim słoń zdechł. Ale jeszcze zanim wyjechałem, Birmańczycy zaczęli przynosić kosze i duże birmańskie noże: powiedzieli, że wieczorem z tuszy nie pozostało prawie nic poza szkieletem.
Zabijanie słoni stało się tematem niekończących się kontrowersji. Właściciel słonia wściekł się, ale był tylko Hindusem i oczywiście nie mógł nic zrobić. Poza tym z prawnego punktu widzenia miałem rację, bo wściekłego słonia, podobnie jak wściekłego psa, trzeba zabić, jeśli właściciel jakoś nie jest w stanie sobie z tym poradzić. Wśród Europejczyków zdania są podzielone. Starsi ludzie uważali, że moje zachowanie jest właściwe, młodzi mówili, że strzelanie do słonia tylko dlatego, że zabił kulisa, jest cholernie głupie – słoń jest o wiele cenniejszy niż jakikolwiek cholerny kulis. Ja sam byłem niewypowiedzianie szczęśliwy, że kulis został zamordowany – z prawnego punktu widzenia oznaczało to, że działałem zgodnie z prawem i miałem podstawy, aby zastrzelić zwierzę. Często zastanawiam się, czy ktoś zdał sobie sprawę, że moim jedynym pragnieniem było nie być pośmiewiskiem.
in saecula saeculorum (łac.) – na wieki wieków.
in terrorem (łac.) – zastraszać.
Opowieść Jacka Londona „Miłość do życia” wywarła na mnie ogromne wrażenie. Od pierwszej do ostatniej linijki trzymamy w napięciu, z zapartym tchem śledzimy losy bohatera. Martwisz się i wierzysz, że przeżyje.
Na początku historii mamy dwóch towarzyszy wędrujących po Alasce w poszukiwaniu złota. Są wyczerpani, głodni, poruszają się ostatkami sił. Wydaje się oczywiste, że w tak trudnych warunkach można przetrwać, jeśli istnieje wzajemne wsparcie, wzajemna pomoc. Ale Bill okazuje się złym przyjacielem: zostawia przyjaciela po tym, jak skręcił nogę podczas przekraczania kamienistego strumienia. Kiedy bohater został sam na środku bezludnej pustyni, z uszkodzoną nogą, ogarnęła go rozpacz. Ale nie mógł uwierzyć, że Bill w końcu go porzucił, bo nigdy by mu tego nie zrobił. Uznał, że Bill czeka na niego w pobliżu skrytki, gdzie wspólnie ukryli przedbajtowe złoto, zapasy żywności i naboje. I ta nadzieja pomaga mu iść, przezwyciężając straszny ból w nodze, głód, zimno i strach przed Samotnością.
Ale jakie było rozczarowanie bohatera, gdy zobaczył, że skrytka jest pusta. Bill zdradził go po raz drugi, zabierając wszystkie zapasy i skazując go na pewną śmierć. I wtedy mężczyzna zdecydował, że przyjdzie za wszelką cenę, że przeżyje, pomimo zdrady Billa. Bohater zbiera całą wolę i odwagę w pięść i walczy o życie. Próbuje łapać kuropatwy gołymi rękami, zjada korzenie roślin, broni się przed głodnymi wilkami i czołga się, czołga, czołga się, gdy nie może już chodzić, obdzierając kolana do krwi. Po drodze znajduje ciało Billa, który został zabity przez wilki. Zdrada nie pomogła mu w ocaleniu. Nieopodal leży czek ze złotem, którego chciwy Bill wyrzucił dopiero w ostatniej chwili.
A główny bohater nawet nie myśli o zabraniu złota. Teraz nie ma to dla niego żadnego znaczenia. Człowiek rozumie, że najcenniejszą rzeczą jest życie. materiał ze strony
A jego droga staje się coraz trudniejsza i niebezpieczna. Ma towarzysza – głodnego i chorego wilka. Rozpoczyna się emocjonujący pojedynek pomiędzy wyczerpanym i osłabionym człowiekiem a wilkiem. Każdy z nich rozumie, że przeżyją tylko wtedy, gdy zabiją drugiego. Teraz człowiek jest zawsze w pogotowiu, jest pozbawiony odpoczynku i snu. Wilk go strzeże. Gdy tylko ktoś zasypia na minutę, czuje na sobie zęby wilka. Jednak bohater wychodzi zwycięsko z tej próby i ostatecznie dociera do ludzi.
Bardzo się zaniepokoiłem, gdy przeczytałem, jak przez kilka dni w stronę statku czołgał się człowiek o ostatnich siłach. Wydawało mi się, że ludzie tego nie zauważą. Ale wszystko skończyło się dobrze. Bohater został uratowany.
Myślę, że odwaga, wytrwałość, wielka siła woli i miłość do życia pomogły mu przetrwać. Ta historia pomaga zrozumieć, że nawet w najbardziej niebezpiecznej sytuacji nie należy rozpaczać, ale trzeba wierzyć w dobro, zbierać siły i walczyć o życie.
George Orwell to pseudonim Erica Arthura Blaira. Urodził się w małym indyjskim miasteczku Motihari, w północno-zachodniej części stanu Bihar. Wspomnienia o tym miejscu były jednak mgliste i niedokładne. Chłopiec od dzieciństwa mieszkał w Anglii, studiował w Eton College, otrzymał wykształcenie wyższe.
Jednak sześcioletnia służba w birmańskiej policji pozostawiła niezatarty ślad w jego życiu i napełniła go najcenniejszymi spostrzeżeniami, z których później wyrosły pierwsze dzieła przyszłego pisarza: Dni w Birmie, Zabicie słonia. Podczas panowania brytyjskiego angielscy koloniści poczuli swoją wyższość nad tubylcami, którzy zachowali wschodnią mentalność niezrozumiałą dla obcych i nieustannie odczuwali przypływ słabo skrywanej nienawiści do siebie ze strony rdzennej ludności.
„Teoretycznie – i oczywiście w tajemnicy – byłem całkowicie po stronie Birmańczyków i przeciwko ich prześladowcom, Brytyjczykom… Jednak nie było mi łatwo zrozumieć, co się dzieje. Byłem młody, słabo wykształcony i musiałem zastanawiać się nad swoimi problemami w rozpaczliwej samotności, na jaką skazany jest każdy Anglik mieszkający na Wschodzie. Nawet nie zdawałem sobie sprawy, że Imperium Brytyjskie było bliskie upadku, a jeszcze mniej rozumiałem, że było znacznie lepsze niż młode imperia, które je zastąpiły.
Orwell musiał widzieć więźniów w śmierdzących celach więzień, skazanych na śmierć, karanych bambusowymi kijami, a nienawiść zmieszana z poczuciem winy ogarniała go i nie dawała spokoju.
Przywołując prawdziwe przypadki, opowiada o motywach działania człowieka, który znajduje się na rozdrożu i dokonuje wyboru. Bohater nie chce zabić szalejącego słonia domowego. Jednak zgromadzony ogromny tłum obserwuje to, co się dzieje, nie tylko z ciekawości. Oczekuje, że zdobędzie mięso zabitego zwierzęcia. Autor opisuje tę dramatyczną historię z dużą dozą ironii:
„Przebywszy całą tę drogę z bronią w dłoni, ścigany przez dwutysięczny tłum, nie mogłem być tchórzliwy, nic nie robić – nie, to nie do pomyślenia. Tłum mnie rozśmieszy. Ale całe moje życie, całe życie każdego białego na Wschodzie, to niekończąca się walka o jeden cel – nie stać się pośmiewiskiem.
Z punktu widzenia prawa wszystko odbyło się prawidłowo, jednak wśród Europejczyków nie było jednomyślności: starsi usprawiedliwiali, młodzi potępiali działania policjanta. Sam bohater zadaje sobie pytanie, czy ktoś domyślił się, że zabił słonia „tylko po to, żeby nie wyjść na głupca”.
Po powrocie do Europy też było ciężko. Orwell musiał żyć w biedzie, zgodzić się na jakąkolwiek płatną pracę, aby nie umrzeć z głodu w Paryżu i Londynie. Opisując całkiem zwyczajne paryskie slumsy, przypominające pięciopiętrowe mrowisko, dzieli się swoimi wrażeniami z przetrwania w „przytulnym” pokoju pełnym robaków:
„Ich sznurki, maszerując w dzień pod sufitem niczym na ćwiczeniach musztry, w nocy łapczywie schodziły w dół, aby można było przespać godzinę lub dwie i podskoczyć, powodując gwałtowne, masowe egzekucje. Jeśli robaki są zbyt upieczone, spalasz siarkę, przepędzając owady przez gródź, w odpowiedzi sąsiad organizuje w swoim pokoju zapalenie siarki i oddestylowuje robaki.
Co powiedzieć! Przypadkowe zarobki, chcąc nie chcąc, dostarczyły młodemu, prężnemu pisarzowi, który nie pozostawił prób drukowania swoich dzieł, masy wrażeń, a jakie wrażenia… Praca w księgarni jest w tym sensie szczególnie godna uwagi, o czym opowie to we „Wspomnieniach księgarza”. Księgarnia z drugiej ręki dokonuje ciekawej i bardzo trafnej klasyfikacji nabywców.
Oto czarujący starszy pan szperający w skórzanych tomach, snoby goniące za pierwszymi wydaniami, studenci ze Wschodu przeglądający tanie antologie lub oszołomione kobiety szukające prezentów urodzinowych dla swoich siostrzeńców. Niewielu z nich, zdaniem bohatera, potrafi odróżnić dobrą książkę od podróbki!
Ale przede wszystkim pamięta się śmieszne prośby szanowanych pań. Jedna „potrzebuje książki dla niepełnosprawnych”, druga nie pamięta ani tytułu, ani autora, ani treści tej książki w czerwonej oprawie, którą kiedyś czytała w młodości. Szczególnie irytujący są kolekcjonerzy znaczków i panowie, którzy próbują sprzedać książki, których nikt nie chce, lub zamawiają ogromne ilości książek, po które nie przychodzą. Uwagi autora na temat handlu książkami są dowcipne. Co jest warte na przykład taki wiersz z paragonu z faktury w przeddzień Bożego Narodzenia: „Dwa tuziny Dzieciątka Jezus z królikami”.
„Czy chciałem być zawodowym księgarzem? Ostatecznie – pomimo życzliwości gospodarza i szczęśliwych dni, które tam spędziłem – nie… Kiedyś naprawdę kochałem książki – uwielbiałem ich wygląd, zapach, dotyk, zwłaszcza jeśli miały więcej niż pół wieku. Ale odkąd zaczęłam pracować w księgarni, przestałam kupować książki”.
Dostatnie życie na wsi z młodą żoną szybko się nudzi, a Orwell wyjeżdża do Hiszpanii w płomieniach wojny domowej.
„Wiele z tego, co zobaczyłem, było dla mnie niezrozumiałych i w pewnym sensie nawet mi się to nie podobało, ale od razu zrozumiałem, że warto było o to walczyć” – podsumowuje w książce „Na cześć Katalonii”. Walcząc na froncie aragońskim doznaje poważnych obrażeń: struny głosowe są poważnie uszkodzone, a prawa ręka sparaliżowana.
„Moja rana była w pewnym sensie punktem zwrotnym. Badali mnie różni lekarze, stukając językami ze zdziwienia... Wszyscy, z którymi wówczas miałam do czynienia - lekarze, pielęgniarki, stażyści, współlokatorzy - niezmiennie zapewniali mnie, że osoba, która została ranna w szyję i przeżyła, miała szczęście. Osobiście nie mogłem pozbyć się myśli, że prawdziwy szczęściarz w ogóle nie zostałby trafiony kulą.
Wojna pozostawiła Orwella ze złymi wspomnieniami: nudą, upałem, zimnem, brudem, nędzą, słabymi zapasami, bezczynnością, rzadkimi chwilami zagrożenia. Ale rewolucja światopoglądowa nie trwała długo. Nie mając jasnego pojęcia o różnicach między partiami lewicowymi, dostrzegł w Hiszpanii pierwsze kiełki totalitaryzmu i zrozumiał nieuchronność porażki Republikanów z powodu ideologicznej nietolerancji prześladującej ich podobnie myślących ludzi.
Wracając do Anglii, Orwell zajmuje się twórczością ogrodniczą i literacką, umiejętnie łącząc te dwie działalności, nie rezygnując przy tym z jakości wytwarzanego „produktu”. Wśród jego dzieł znajdują się opowiadania, eseje, artykuły, baśń „Folwark zwierzęcy”, powieść dystopijna „1984”.
Pisarz posługując się formą alegorycznej baśni, ostrzega ludzkość przed wszelkimi eksperymentami politycznymi opartymi na jednomyślności i przemocy, bezprawiu i oportunizmie, powszechnej podejrzliwości i nieufności, braku skrupułów i ignorancji.
„Piszę coś trochę satyrycznego, ale jest to tak niewiarygodne politycznie, że nie jestem z góry pewien, czy ktoś to wydrukuje” – Orwell martwił się losem swojej przypowieści „Folwark zwierzęcy”. Na szczęście wątpliwości okazały się daremne! Historia była wielokrotnie przedrukowywana, ma kilka wersji rosyjskiego tłumaczenia. O tym, jak bardzo starali się tłumacze, widać już po nazwach:
1. Maria Krieger i Gleb Struve, 1950. Farma zwierzęca: opowieść
2. Telesin Julius, 1982. Farma zwierzęca: opowieść
3. Tłumacz jest nieznany. Farma zwierzęca / Samizdat, lata 80
4. Ilan Połock, 1988. Farma zwierzęca
5. Władimir Pribyłowski, 1986. Farma zwierzęca: opowieść
6. Bespalova Larisa Georgievna, 1989. Farma zwierzęca (najczęściej publikowane tłumaczenie)
7. G. Szczerbak, 1989. Ferma bydła – Niesamowita historia
8. Władimir Pribyłowski, 1989. Farma zwierzęca: przypowieść
9. Zadanie Sergey Emilevich, 1989. Animal Corner (najciekawsze moim zdaniem tłumaczenie)
10. D. Iwanow, W. Niedoszwin, 1992. Farma zwierzęca: opowieść
11. Maria Karp, 2001. Hodowla zwierząt: Bajka
12. Władimir Pribyłowski, 2002. Okropna farma: opowieść
Więcej o recenzjach baśni-przypowieści można przeczytać na stronie: http://www.orwell.ru/library/novels/Animal_Farm/russian/
Historia Orwella napisana jest w duchu satyrycznych dzieł D. Swifta, M. Saltykowa-Shchedrina. Jej zwierzęce postacie mówią ludzkim językiem i marzą o lepszym życiu. Pewnego dnia zdobywają farmę „Raj”, wypędzają okrutnego i niesprawiedliwego właściciela pana Jonesa i ustanawiają sprawiedliwe państwo, kierując się teorią „animalizmu” i siedmioma prawami:
1. Każdy dwunożny jest wrogiem.
2. Każde czworonożne lub skrzydlate zwierzę jest przyjacielem.
3. Nie noś ubrań.
4. Nie śpij w łóżku.
6. Nie zabijaj swojego rodzaju.
7. Wszystkie zwierzęta są równe.
Krótkie powiedzenie: „Cztery nogi to dobrze, dwie nogi to zło” – staje się głównym hasłem nowego systemu. Zwierzęta są „mądrze” prowadzone przez świnie i stopniowo odchodzą od przykazań, potajemnie przepisując je na swoją korzyść. Najpotężniejszą kontrolą na podwórku są kłamstwa i strach.
Dzięki dokładnemu przestudiowaniu charakterów bohaterów można znaleźć rozpoznawalne typy ludzkie. Tutaj jest dyktator i wygnaniec, informator i demagog, zdrajca i filozof, ciężko pracujący i strażnicy. Rzeczywiście, istnieje wiele zbiegów okoliczności z prawdziwymi reżimami w krajach europejskich. Sam pisarz zalecał, aby przy tłumaczeniu swojej książki opierać się na autentycznym materiale historycznym konkretnego kraju. W tym sensie tłumaczenie Siergieja Taska jest jednym z najbardziej udanych.
Alegoryczna opowieść Orwella obnaża przebiegłość władzy, umiejętnie manipulującej masami, tuszującą ich oburzenia i przywileje fałszywymi przemówieniami z trybun. Uczy widzieć rzeczy takimi, jakie są naprawdę, a nie ulegać uwodzicielskim sloganom o wolności, równości i braterstwie, o sprawiedliwości i powszechnym dobrobycie („Wszystkie zwierzęta są równe, ale niektóre są równiejsze”).
Krótko przed śmiercią Orwell ukończył dystopijną powieść 1984, satyryczną fantazję o przyszłości, która w niektórych krajach zaczynała się już spełniać. Przekonująco pokazał, jak człowiek płaci za szczęście zapewnione wszystkim bez wyjątku.
Fałszywa propaganda, hasła, plakaty, totalna inwigilacja, potępianie, surowość, nienawiść, system regulujący nie tylko żywienie, ale także kontynuację rodzaju ludzkiego – to wszystko składa się na państwo kierujące się zasadami: „Wojna to pokój”. „, „Ignorancja jest siłą”, „Wolność to niewola”. Cztery ministerstwa: prawdy, pokoju, miłości, obfitości – pozwalają na rozsądne i uporządkowane zarządzanie krajem.
Jeśli ktoś dopuści się „myślozbrodni”, policja myśli na pewno go odnajdzie, zastosuje najbardziej wyrafinowane tortury, aby stłumić w sobie chęć refleksji i umiłowanie wolności.
„W przyszłość czy przeszłość – czas, w którym myśli są wolne, ludzie różnią się od siebie i nie żyją samotnie, czas, w którym prawda jest prawdą, a przeszłość nie zamienia się w fikcję” – zwraca się Winston Smith, potajemnie spisując swoje najskrytsze wspomnienia i myśli zapisane w jego pamiętniku. - Z epoki tego samego, z epoki samotności, z epoki Wielkiego Brata, z epoki dwójmyślenia - cześć!
Epoka ta ma także swój własny język, maksymalnie uregulowany i ekonomicznie zredukowany: „...redukcję słownika uznawano za cel sam w sobie, a wszelkie słowa, z których można było się obyć, podlegały wycofaniu. Nowomowa nie miała na celu poszerzania, lecz zawężania horyzontów myślenia, a pośrednio temu celowi służyło ograniczenie doboru słów do minimum. Rytuał dotknął nawet języka, wykluczając chaotyczny ruch osobowości, ograniczając na zawsze jej twórcze „ja”.
Historie opowiadane przez pana Orwella są nadal aktualne. Podwójne standardy, ogólna inwigilacja, poszukiwanie wroga, wojna w imię pokoju - czyż nie jest w tym coś bardzo znajomego? ..
W Moulmein w Dolnej Birmie byłem znienawidzony przez wielu – jedyny raz w życiu byłem osobą na tyle znaczącą, że mogło się to zdarzyć. Służyłem jako policjant w małym miasteczku, gdzie nienawiść do Europejczyków była bardzo silna, choć wyróżniała się pewną bezsensowną małostkowością. Nikt nie śmiał się buntować, ale jeśli Europejka spacerowała samotnie po rynku, zwykle ktoś pluł na jej sukienkę gumą betelową. Jako funkcjonariusz policji byłem oczywistym obiektem takich uczuć i byłem zastraszany, gdy wydawało się to bezpieczne. Kiedy zwinny Birmańczyk powalił mnie na boisku, a sędzia (również Birmańczyk) odwrócił wzrok, publiczność wybuchła obrzydliwym śmiechem. To zdarzyło się wiele razy. Zewsząd spoglądały na mnie szydercze, żółte twarze młodych ludzi, z bezpiecznej odległości leciały za mną przekleństwa, aż w końcu zaczęło mi to wszystko działać na nerwy. Gorsi od pozostałych byli młodzi mnisi buddyjscy. Było ich w mieście kilka tysięcy i wydawało się, że nie mają innego zajęcia, jak tylko stać na rozstajach i drwić z Europejczyków.
Wszystko to dziwiło i irytowało. Fakt jest taki, że już wtedy doszedłem do wniosku, że imperializm jest zły i im szybciej pożegnam się ze służbą i wyjadę, tym lepiej. Teoretycznie – i oczywiście w tajemnicy – byłem całkowicie po stronie Birmańczyków i przeciwko ich prześladowcom, Brytyjczykom. Jeśli chodzi o pracę, którą wykonywałem, nienawidziłem jej bardziej, niż można wyrazić słowami. W takiej służbie brudną robotę Imperium widać z bliska. Nieszczęśni więźniowie stłoczeni w śmierdzących celach więzień, szare, przestraszone twarze długoterminowych więźniów, blizny na pośladkach ludzi po karach bambusowymi kijami – to wszystko napawało mnie nieznośnym, przytłaczającym poczuciem winy. Nie było mi jednak łatwo zrozumieć, co się dzieje. Byłem młody, niewykształcony i musiałem zastanawiać się nad swoimi problemami w rozpaczliwej samotności, na jaką skazany jest każdy Anglik mieszkający na Wschodzie. Nawet nie zdawałem sobie sprawy, że Imperium Brytyjskie jest bliskie upadku, a jeszcze mniej zdawałem sobie sprawę, że było znacznie lepsze niż młode imperia, które miały je zastąpić. Wiedziałem tylko, że muszę żyć rozdarty pomiędzy nienawiścią do Imperium, któremu służyłem, a urazą do złych stworzeń, które próbowały uniemożliwić mi pracę. Jedna część mojego umysłu wierzyła, że British Raj- niezachwiana tyrania, występek, który ściska saecula saeculorum wola zniewolonych narodów; druga część sugerowała, że nie ma większej radości na świecie niż wbicie bagnetu w brzuch buddyjskiego mnicha. Tego typu uczucia są normalnymi produktami ubocznymi imperializmu; zapytaj dowolnego urzędnika Służby Anglo-Indyjskiej, czy uda Ci się go zaskoczyć.
Pewnego dnia wydarzyło się wydarzenie, które w okrężny sposób przyczyniło się do mojego oświecenia. Sam w sobie był to drobny incydent, ale objawił mi ze znacznie większą jasnością niż cokolwiek innego prawdziwą naturę imperializmu – prawdziwe motywy despotycznych rządów. Wczesnym rankiem zadzwonił do mnie inspektor policji z komisariatu na drugim końcu miasta i powiedział, że słoń szaleje na rynku. Czy byłbym tak miły i poszedł tam i coś z tym zrobił? Nie wiedziałem co mogę zrobić, ale chciałem zobaczyć co się dzieje, więc dosiadłem kucyka i ruszyłem. Przyniosłem pistolet, stary kaliber Winchester 44, za mały na słonia, ale pomyślałem, że odgłos wystrzału się przyda w terrorze. Birmańczyk zatrzymał mnie po drodze i opowiedział o wyczynach słonia. Nie był to oczywiście słoń dziki, a domowy, który miał „okres polowania”. Był na łańcuchu, wszystkie słonie domowe są zakładane na łańcuch, gdy zbliża się ten okres, ale w nocy zerwał łańcuch i uciekł. jego kornak, jedyny, który mógł sobie z nim poradzić w takim stanie, ścigał go, ale obrał niewłaściwy kierunek i jest teraz dwanaście godzin drogi stąd; Rano słoń nagle pojawił się w mieście. Ludność birmańska nie miała broni i była całkowicie bezradna. Słoń zmiażdżył już czyjąś bambusową chatę, zabił krowę, zaatakował stoisko z owocami i wszystko zjadł; poza tym spotkał komunalną śmieciarkę, a gdy kierowca rzucił się do ucieczki, przewrócił ją i brutalnie stratował.
W miejscu, w którym widzieli słonia, czekał na mnie inspektor birmański i kilku indyjskich policjantów. Była to biedna dzielnica, labirynt nędznych bambusowych chat pokrytych liśćmi palmowymi i łagodnie opadających na zbocze góry. Pamiętam, że był pochmurny, parny poranek na początku pory deszczowej. Zaczęliśmy przesłuchiwać ludzi, próbując dowiedzieć się, dokąd poszedł słoń, ale jak zawsze w takich przypadkach nie uzyskaliśmy jasnych informacji. Tak jest zawsze na Wschodzie; Z daleka historia wydaje się całkiem jasna, ale im bliżej sceny, tym staje się bardziej niejasna. Niektórzy twierdzili, że ruszył w jedną stronę, inni w drugą, a jeszcze inni twierdzili, że w ogóle o żadnym słoniu nie słyszeli. Byłem prawie przekonany, że cała historia to kompletna fikcja, gdy w pobliżu usłyszeliśmy krzyki. Ktoś głośno krzyknął: „Dzieci, wyjdźcie stąd! Wyjdź w tej chwili” i staruszka z biczem w dłoni pobiegła za róg chaty, przeganiając stado nagich dzieci. Za nią wylewały się kolejne kobiety, piszczały i krzyczały; Najwyraźniej było coś, czego dzieci nie powinny oglądać. Obszedłem chatę i zobaczyłem martwego mężczyznę na ziemi. Hindus z południa, ciemnoskóry kulis, prawie nagi, który niedawno zmarł. Ludzie opowiadali, że nagle zza rogu chaty zaatakował go słoń, chwycił go za trąbę, nadepnął mu na grzbiet i wcisnął w ziemię. Była pora deszczowa, ziemia zmiękła, a jego twarz wykopała rów głęboki na stopę i długi na kilka metrów. Leżał na brzuchu z wyciągniętymi ramionami i głową przechyloną na bok. Clay zakrył twarz, oczy miał szeroko otwarte, a zęby obnażone w straszliwym bólu. (Nawiasem mówiąc, nigdy mi nie mów, że zmarli wyglądają spokojnie. Większość zmarłych, których widziałem, wyglądała okropnie.) Stopa ogromnego zwierzęcia zdarła skórę z grzbietu niczym skóra królika. Gdy tylko zobaczyłem zmarłego, wysłałem sanitariusza do domu mojego przyjaciela, który mieszkał niedaleko, po broń do polowania na słonie. Pozbyłem się też kucyka, żeby biedne zwierzę nie oszalało ze strachu i nie rzuciło mnie na ziemię, gdy poczuje słonia.
Sanitariusz pojawił się kilka minut później, niosąc broń i pięć sztuk amunicji, a w międzyczasie Birmańczyk podszedł i powiedział, że słoń jest na pobliskich polach ryżowych, kilkaset metrów dalej. Kiedy szedłem w tamtym kierunku, prawdopodobnie wszyscy mieszkańcy wybiegli ze swoich domów i poszli za mną. Zobaczyli broń i podekscytowani krzyknęli, że zabiję słonia. Nie okazali wielkiego zainteresowania słoniem, kiedy niszczył ich domy, ale teraz, gdy miał zostać zabity, sytuacja się zmieniła. Była to dla nich rozrywka, taka sama jak dla angielskiego tłumu; poza tym liczyli na mięso. Wszystko to doprowadziło mnie do szału. Nie chciałem zabić słonia – posłałem po broń przede wszystkim w samoobronie – a poza tym, gdy za tobą podąża tłum, działa ci to na nerwy. Zeszłem ze zbocza góry, wyglądałem i czułem się jak idiota: z bronią przewieszoną przez ramię i wciąż napływającym tłumem, który niemal deptał mi po piętach. Poniżej, po pozostawieniu chat, ciągnęła się żwirowa droga, a za nią podmokłe pola ryżowe, jeszcze nie zaorane, ale lepkie od pierwszych deszczów i miejscami porośnięte grubą trawą. Słoń stał jakieś osiem metrów od drogi, lewą stroną zwróconą w naszą stronę. Nie zwracał uwagi na zbliżający się tłum. Wyrywał trawę pęczkami, uderzał ją w kolano, aby otrząsnąć się z ziemi, i wsadzał ją do ust.
Zatrzymałem się na drodze. Kiedy zobaczyłem słonia, wyraźnie zdałem sobie sprawę, że nie muszę go zabijać. Strzelanie do pracującego słonia to poważna sprawa; to jakby zniszczyć ogromną, kosztowną maszynę i oczywiście nie należy tego robić, jeśli nie jest to absolutnie konieczne. Z daleka słoń, spokojnie przeżuwający trawę, nie wyglądał na bardziej niebezpiecznego niż krowa. Myślałem wtedy i myślę teraz, że jego chęć polowania już minęła; będzie wędrował, nie czyniąc nikomu krzywdy, dopóki kornak nie wróci i go nie złapie. A ja nie chciałam go zabić. Postanowiłam, że jeszcze chwilę go poobserwuję, żeby znowu nie zwariował, a potem wrócę do domu.
Ale w tym momencie odwróciłem się i spojrzałem na tłum, który za mną podążał. Tłum był ogromny, co najmniej dwa tysiące ludzi, i wszyscy przychodzili. Zablokowała drogę na dłuższym odcinku w obu kierunkach. Patrzyłem na morze żółtych twarzy ponad jasnymi szatami, twarze szczęśliwe, podekscytowane zabawą, pewne, że słoń zostanie zabity. Szli za mną jak magik, który musi im pokazać sztuczkę. Nie lubili mnie, ale z bronią w rękach spotkałem się z ich szczególną uwagą. I nagle zdałem sobie sprawę, że nadal muszę zabić słonia. Tego ode mnie oczekiwano i byłem zobowiązany to zrobić; Poczułem, jak dwa tysiące woli pcha mnie nieodparcie do przodu. I w tym momencie, kiedy stałem z bronią w dłoniach, po raz pierwszy zdałem sobie sprawę z całej daremności i bezsensu rządów białego człowieka na Wschodzie. Oto ja, biały z pistoletem, stojący przed bezbronnym tłumem tubylców – z pozoru główny bohater dramatu, ale w rzeczywistości byłem tylko głupią marionetką, którą na różne sposoby steruje wola żółte twarze za moimi plecami. Zdałem sobie wtedy sprawę, że kiedy biały człowiek staje się tyranem, niszczy swoją wolność. Zamienia się w pustą, elastyczną lalkę, warunkową figurę sahiba. Bo warunkiem jego rządów jest potrzeba życia, zaimponowania „tubylcom”, a w każdym kryzysie musi robić to, czego „tubylcy” od niego oczekują. Nosi maskę i jego twarz zamieszkuje tę maskę. Musiałem zabić słonia. Skazałem się na to, wysyłając po broń. Sahib musi działać jak sahib, musi sprawiać wrażenie zdecydowanego, być świadomym wszystkiego i postępować w określony sposób. Przebywszy całą drogę z bronią w ręku, ścigany przez dwutysięczny tłum, nie mogłem być tchórzem, nic nie robić – nie, to nie do pomyślenia. Tłum mnie rozśmieszy. Ale całe moje życie, całe życie każdego białego na Wschodzie, to niekończąca się walka o jeden cel – nie stać się pośmiewiskiem.
Ale nie chciałem zabić słonia. Patrzyłem, jak uderza w kolano kępkami trawy i była w nim jakaś dobroduszna koncentracja, tak charakterystyczna dla słoni. Myślałem, że zastrzelenie go byłoby prawdziwym przestępstwem. W tym wieku nie miałem żadnych skrupułów przed zabijaniem zwierząt, ale nigdy nie zabiłem słonia i nie chciałem tego zrobić. (Z jakiegoś powodu zawsze trudniej jest zabić duże zwierzę.) Poza tym trzeba było liczyć się z właścicielem słonia. Słoń kosztował dobre sto funtów; martwy, będzie kosztować tylko tyle, ile jego kły, pięć funtów, nie więcej. Musimy jednak działać szybko. Zwróciłem się do kilku wyglądających na doświadczonych Birmańczyków, którzy byli tam, kiedy tam dotarliśmy, i zapytałem, jak zachowuje się słoń. Wszyscy mówili to samo: nie zwraca uwagi na nikogo, jeśli zostaje sam, ale może stać się niebezpieczny, jeśli się zbliży.
Było dla mnie bardzo jasne, co muszę zrobić. Muszę podejść na odległość dwudziestu pięciu metrów do słonia i zobaczyć, jak zareaguje. Jeśli okaże agresję, będę musiał strzelić, jeśli nie zwróci na mnie uwagi, całkiem możliwe jest poczekanie na powrót kornaka. A mimo to wiedziałem, że tak się nie stanie. Słabo strzelałem, a grunt pod nogami był lepką mazią, w której z każdym krokiem grzęzło. Jeśli słoń rzuci się na mnie, a ja spudłuję, mam takie same szanse jak ropucha pod wałem parowym. Ale nawet wtedy myślałem nie tyle o własnej skórze, co o żółtych twarzach, które mnie obserwowały. Ponieważ w tym momencie, czując na sobie wzrok tłumu, nie czułem strachu w zwykłym tego słowa znaczeniu, jakbym był sam. Biały człowiek nie powinien odczuwać strachu przed „tubylcami”, dlatego jest w zasadzie nieustraszony. Jedyna myśl, która krążyła mi po głowie, to taka, że jeśli coś pójdzie nie tak, te dwa tysiące Birmańczyków zobaczą, jak uciekam, powalony, stratowany, jak uśmiechnięte zwłoki Hindusa na górze, z której zeszliśmy. A jeśli tak się stanie, to możliwe, że niektórzy z nich będą się śmiać. To nie powinno się zdarzyć. Jest tylko jedna alternatywa. Załadowałem nabój do magazynka i położyłem się na drodze, żeby lepiej wycelować.
Tłum zamarł, a z niezliczonych gardeł wydobyło się głębokie, niskie, szczęśliwe westchnienie ludzi, którzy wreszcie doczekali chwili podniesienia kurtyny. Czekali na rozrywkę. Miałem w rękach doskonały niemiecki karabin z celownikiem optycznym. Nie wiedziałem wtedy, że strzelając do słonia, trzeba celować w wyimaginowaną linię biegnącą od jednego ucha do drugiego. Musiałem więc – słoń stał z boku – wycelować w jego ucho; w rzeczywistości celowałem kilka cali w bok, zakładając, że mózg był nieco do przodu.
Kiedy pociągnąłem za spust, nie słyszałem strzału ani nie czułem odrzutu – tak zawsze się dzieje, gdy trafia się w cel – ale usłyszałem diabelsko radosny ryk tłumu. I w tej samej chwili, zbyt krótkiej, jeśli się nad tym zastanowić, aby kula dosięgła celu, nastąpiła u słonia straszliwa, tajemnicza metamorfoza. Nie poruszył się ani nie upadł, ale każda linia jego ciała nagle zmieniła się w stosunku do tego, co było wcześniej. Nagle zaczął wyglądać jakby przybity, pomarszczony, niewiarygodnie stary, jakby potworny kontakt z kulą go paraliżował, choć nie powalił go na ziemię. Wreszcie – wydawało się, że minęło dużo czasu, ale minęło pięć sekund, nie więcej – zwiotczał i upadł na kolana. Ślina płynęła z jego ust. Straszliwe zniedołężnienie ogarnęło całe jego ciało. Wydawało się, że ma wiele tysięcy lat. Strzeliłem ponownie, w tym samym miejscu. Nie upadł nawet od drugiego strzału, z niewysłowioną powolnością wstał i z trudem się wyprostował; nogi się ugięły, głowa opadła. Wystrzeliłem po raz trzeci. Ten strzał go wykończył. Było widać, jak agonia wstrząsnęła jego ciałem i pozbawiła nóg ostatnich sił. Ale nawet upadając, zdawało się, że przez chwilę próbował się podnieść, bo gdy tylne łapy ustąpiły, zdawało się, że unosi się jak skała, a jego trąba wystrzeliła w górę jak drzewo. Po raz pierwszy i jedyny zadął w trąbkę. A potem upadł, brzuchem w moją stronę, z trzaskiem, który zdawał się wstrząsać ziemią nawet tam, gdzie leżałem.
Budzę się. Birmańczycy już biegli obok mnie przez lepki bałagan. Było oczywiste, że słoń nie wstanie ponownie, choć nie był martwy. Oddychał bardzo rytmicznie, długimi, chrapliwymi oddechami, a jego ogromny bok unosił się i opadał boleśnie. Usta były szeroko otwarte – widziałem bladoróżowe zagłębienie jego gardła. Czekałem, aż umrze, ale jego oddech nie ustał. Następnie wystrzeliłem dwie pozostałe kule w miejsce, gdzie, jak sądziłem, znajdowało się jego serce. Wypłynęła z niego gęsta krew niczym szkarłatny aksamit i znowu nie umarł. Jego ciało nawet nie drgnęło od strzałów, a bolesny oddech nie ustawał. Umierał w powolnej i bolesnej agonii i znajdował się gdzieś w świecie tak odległym ode mnie, że żadna kula nie mogła mu zaszkodzić. Wiedziałem, że muszę z tym skończyć. To było straszne widzieć ogromne, leżące zwierzę, nie mogące się ruszyć, ale nie mające sił, by umrzeć i nie mogące go dobić. Posłałem po mój mały pistolet i strzeliłem mu w serce i gardło, nie licząc. Wszystko wydawało się bezużyteczne. Bolesne westchnienia następowały po sobie wraz ze stałością zegara.
W końcu nie wytrzymałem i odszedłem. Potem powiedziano mi, że umiera przez kolejne pół godziny. Kiedy tam byłem, Birmańczycy przynieśli noże i kosze; Powiedziano mi, że do południa zarżnęli zwłoki do kości.
Potem oczywiście niekończącym się rozmowom o zabiciu słonia. Właściciel nie posiadał się ze złości, ale był tylko Hindusem i nie mógł nic zrobić. Poza tym postąpiłem słusznie, bo wściekłe słonie należy zabijać jak wściekłe psy, zwłaszcza jeśli właściciele nie mogą ich wyśledzić. Wśród Europejczyków zdania są podzielone. Starsi myśleli, że mam rację, młodzi mówili, że to wstyd zabić słonia, który podeptał jakiegoś kulisa, bo słoń jest droższy niż jakikolwiek bezwartościowy kulis. Ostatecznie bardzo się ucieszyłem, że kulis zdechł: z prawnego punktu widzenia dało mi to wystarczający powód do zabicia słonia. Często zastanawiałam się, czy ktoś domyślił się, że zrobiłam to wyłącznie po to, żeby nie wyjść na głupca.
____
Tłumaczenie z języka angielskiego:
1988 AA Faingar
DB____
George Orwell: „Strzelanie do słonia”
Pierwszy post: Nowe pisanie. — WB, Londyn. - jesień 1936 r
Opublikowano ponownie: — „Strzelanie do słonia i inne eseje”. - 1950. - „Czytelnik Orwella, beletrystyka, eseje i reportaże” - 1956. - „Eseje zebrane”. - 1961. - „Eseje zebrane, dziennikarstwo i listy George’a Orwella”. — 1968.
Publikacja przekładu: George Orwell: 1984 oraz eseje z różnych lat – wyd. "Postęp". - ZSRR, Moskwa, 1989. - 23 czerwca. - S. 222-227. - ISBN BBK 84,4 Vl; 0-70.
Kiedy po raz pierwszy pojawisz się w obozie dalijskich elfów w zadaniu „Natura bestii”, Zathrian, opiekun klanu, opowie o nieszczęściu, jakie spotkało jego bliskich. Niedawno wilkołaki zaczęły atakować elfy w głębi lasu z godną pozazdroszczenia stałością. Klątwa została pierwotnie rzucona przez Wściekłego Kła, ale teraz może ją rzucić każdy wilkołak. Objawy infekcji zaczynają pojawiać się po kilku dniach, po czym ofiara zamienia się w wilkołaka. Aby w końcu pozbyć się klątwy, Zathrian poprosi Cię o odnalezienie wielkiego białego wilka Wściekłego Kła, zabicie go i przyniesienie mu serca. Za pomocą serca Strażnik będzie w stanie usunąć klątwę. Decyzja podjęta w konflikcie pomiędzy elfami i wilkołakami wpłynie na to, kto będzie sojusznikiem w ostatecznej bitwie z arcydemonem. A także o rozwoju wydarzeń po meczu.
Jeśli zabijesz Wściekłego Kła lub przekonasz Zathriana do rezygnacji z zemsty, elfy staną się sojusznikami. Jeśli Zathrian zostanie zabity, wilkołaki stają się sojusznikami. Do odmowy zemsty możesz przekonać Zathriana po rozmowie z Szalonym Kłem w elfich ruinach, a następnie zaprosić strażnika do wilkołaków i Pani Lasu. To prawda, że do tego trzeba odpowiednio zbudować dialog i rozwinąć umiejętności wywierania wpływu. Ruiny elfów znajdują się we wschodniej części lasu Brecilian, który może pokonać albo pustelnik, albo Wielki Dąb z zachodniej części lasu. W zależności od dokonanego wyboru odblokowane zostanie jedno z osiągnięć „Zabójca” lub „Kłusownik”. Jeśli klątwa wilkołaków nie zostanie zdjęta, w Shattered Mountain pojawi się zadanie „Istotna zmiana” (typowa historia Bez kompromisów).
Przedmioty do zabicia Szalonego Kła w Dragon Age: Początek:
- Amulet „Serce Szalonego Kła”- +1 do siły i magii, +50 do odporności na siły natury.
- Topór Bojowy „Dziób Gryfa”- siła: 34; uszkodzenia: 15,00; +4 obrażenia przeciwko mrocznym pomiotom, 2 miejsca na runy.
Przedmioty do zabicia Zathriana i klanu w Dragon Age: Początek:
- Laska Magistra- magia: 32; +1 regeneracja many w walce, +5 mocy magicznej, +10% obrażeń duchowych.
- Pierścień Strażnika- +1 Zwinność.
- Sztylet „Prezent” Misu Varathorn”- zręczność: 18; obrażenia: 5,20; +2 przebicie pancerza, +6 ataku, 1 miejsce na runę.
Wpływ podjętej decyzji dotyczącej losów elfów i wilkołaków na zakończenie gry Dragon Age: Początek:
- Dalijskie elfy radziły sobie dobrze po oblężeniu Denerim. Za swój udział w bitwie zasłużyli na ogromny szacunek. Po raz pierwszy od wielu lat ludzie wędrujący po krainach ludzkich zaczęli być dobrze traktowani. Nowa strażniczka Lanaya stała się szanowaną postacią zarówno na dworze dalijskim, jak i fereldeńskim. Była głosem rozsądku i od tego czasu często była wzywana przez inne klany dalijskie do rozwiązywania sporów z ludźmi. Z biegiem czasu wiele klanów dalijskich przeniosło się na nowe, przyznane im ziemie na południu w pobliżu Ostagaru. Niemniej jednak okolica z ludźmi okazała się bezchmurna i tylko dzięki wysiłkom strażnika Lanaya udało się zachować nadzieję na pokój w przyszłości. Jeśli chodzi o wilkołaki, pozbywszy się klątwy, pozostali razem i na pamiątkę przeszłości przyjęli nazwisko rodowe „Wilki”. Następnie stali się najbardziej wykwalifikowanymi trenerami w całym Thedas. Co roku spotykają się i zapalają znicz ku pamięci Pani Lasu, która tak ich kochała.
- Wilkołaki w Lesie Brecilian prosperowały przez pewien czas, osiedlając się na terenie dalijskiego obozowiska i zyskały reputację odważnych podczas oblężenia Denerim. Ale ten dobrobyt nie trwał długo. Pani Lasu, bez względu na to, jak bardzo się starała, nie była w stanie całkowicie stłumić zwierzęcej natury ani w wilkołakach, ani w sobie. W końcu klątwa zaczęła rozprzestrzeniać się na okoliczne osady ludzkie. Zaczęło pojawiać się więcej wilkołaków, aż w końcu wezwano armię Fereldy, aby raz na zawsze położyć kres zagrożeniu. Wiele wilkołaków zostało zabitych, ale kiedy żołnierze dotarli do starego obozu Dalijczyków, był on pusty. Pani Lasu zniknęła wraz ze swoimi wyznawcami i od tego czasu nikt ich nie widział.
- Zathrian pozostał strażnikiem swojego klanu przez wiele lat, aż w końcu zdał sobie sprawę, że świat zmienia się zbyt szybko, aby za nim nadążać. Nieustannie kłócił się z dworem królewskim, budując napięcie, aż pewnego dnia zniknął. Dalijczyk szukał go, ale na próżno. Było oczywiste, że wyjechał z własnej woli i nie miał zamiaru wracać. Z biegiem czasu wiele klanów dalijskich przeniosło się na nowe, przyznane im ziemie na południu w pobliżu Ostagaru. Niemniej jednak okolica z ludźmi nie była bezchmurna. Pomimo wszelkich nadziei wiele klanów obawia się powtórzenia starego rozlewu krwi. Jeśli chodzi o wilkołaki, nawet wraz ze śmiercią Szalonego Kła klątwa nie ustała. Z biegiem czasu liczba wilkołaków wzrosła, a one powróciły do swojej dzikiej natury. W rezultacie zabroniono wstępu do Lasu Brecilian, co jednak nie zapobiegło rozprzestrzenianiu się klątwy poza jego granice.
