- Tutaj wyrzeźbię ci głowę z marmuru, Leshka. - Jej głównym przeciwnikiem była Leshka, młoda, zarozumiała artystka. „Wyrzeźbię go z wszystkimi jego trąbami powietrznymi we wszystkich kierunkach i zostawię w warsztacie, nie dam go na wystawę. Cóż, bo stanie na moim Sivtsev Vrazhka, a nie na Kuzniecku, w hali wystawienniczej, no to już nie jest to dzieło sztuki? Nonsens!

Wszystko to Kira Georgievna powiedziała radośnie, jak zawsze stanowczo, nie pozwalając sobie przerywać. Uwielbiała się kłócić. Podobał jej się sam przebieg sporu, jego atmosfera. Zadymiony pokój, artyści, płonące oczy, wszyscy sobie przerywają. Bicie myśli... To też ma w sobie coś z samej sztuki.

„Ogólnie rzecz biorąc, nie chodzi o to”, kontynuowała, „nie o to, gdzie i jak ta lub inna praca jest eksponowana, ale o zdolność artysty, po uchwyceniu najbardziej żywego, oryginalnego, do stworzenia uogólnionego obrazu . ...

- Chwila chwila...

Ale potem wszyscy zaczęli mówić chórem, Kira Georgievna zgubiła się, straciła wątek rozumowania i zażądała koniaku. Nagle upiła się od koniaku (mówiła więcej, że może dużo pić) i wyszła na balkon.

Świąteczna Moskwa rozbłysła światłami aż po sam horyzont. Kreml i wieżowce oświetlały reflektory.

„Ale to jest piękne”, pomyślała Kira Georgievna, „nawet bardzo piękne. A Kreml i wieżowce i jak to wszystko odbija się w wodzie. I do diabła z tym, w tych wieżowcach nie ma logiki. Teraz są piękne, właśnie teraz, białe w środku nocy, kłujące. To cała logika. A samochody zjeżdżają na dół z czerwonymi światłami... Nie, nie musisz patrzeć w dół... - Odwróciła się. Kłótnia toczyła się dalej w pokoju. A wszyscy faceci są mili. Dobrzy, mili faceci. A Lyoshka, Vovka i Grigory Alexandrovich ... Cóż, ten, to prawda, jest trochę głupcem i nie wie, jak pracować, ale starzec jest miły, posłuszny. Piłbym tylko mniej. A tak przy okazji, Yurochka. Jakoś usiadł z tym pijakiem Smorodnickim i wciąż musi mnie zabrać do domu ... ”

A potem w taksówce, siedząc obok Yurochki, pomyślała, jak miły on, Yurochka, jest miły, jaki słodki i delikatny, jak nieśmiały, nawet teraz, przynajmniej przypadkowo dotyka jej dłonią. „Ale on mnie lubi, szczerze, lubi mnie” – pomyślała, a myśl, że prosty, zdrowy dwudziestodwulatek mógłby ją polubić, była dla niej szczególnie przyjemna. Spojrzała na niego z ukosa. Usiadł wyprostowany z rękami na kolanach, patrząc przez ramię kierowcy na biegnący w jego stronę asfalt.

- Nadąsasz się, Yurochka, co?

Yurochka nie odpowiedział. Przez cały wieczór dokuczała mu trochę, a on, głupiec, był obrażony. Najpierw kazała mu zdjąć krawat (podobno ma piękną szyję i nie ma potrzeby nosić tej obroży), a on posłusznie zdjął krawat, rozpiął kołnierzyk i z jakiegoś powodu wszyscy się śmiali. Potem na oczach wszystkich zaczęła mówić o wyrzeźbieniu jego twarzy, o odważnej linii podbródka, o tym, że zaczęła rzeźbić jego głowę, a potem był całkowicie zakłopotany. Ogólnie rzecz biorąc, Yurochka zawsze była zakłopotana w swoim towarzystwie - jest prostym elektrykiem, a przyjaciele Kiriny to artyści, rzeźbiarze. Wśród nich jest nawet kilku wyróżnionych i jeden laureat. Z zakłopotania usiadł z byłym marynarzem Siergiejem Smorodnickim, od którego Kira Georgievna z trudem odciągnął go dopiero o trzeciej nad ranem. Teraz się dąsał. I była zabawna. I miły.

Przy wejściu do ogromnego domu przy ulicy Niemirowicza-Danczenki zwolnili taksówkę.

- Zabiorę cię na górę - powiedział ponuro Yurochka - winda nie działa.

„Nie rób tego, nie boję się”, powiedział Kira Georgievna, ale bez odpowiedzi wszedł do drzwi wejściowych i szybko pobiegł na górę.

„Miły, dobry, niewyrafinowany facet” — pomyślała Kira Georgievna. „Gdzie są przed nim wszyscy Smorodniccy i Leszki!”

Nieco zdyszana poszła na szóste piętro. Yurochka wstał, opierając się o balustradę i spojrzał na schody.

– Cóż, dziękuję – powiedziała, wyciągając rękę. - Do jutra. O jedenastej proszę, minuta po minucie.

Zamiast odpowiedzieć, Yurochka zdecydowanie przyciągnął ją do siebie, pocałował ją niezgrabnie, mocno i równie zdecydowanie rzucił się w dół.

Pierwsza myśl Kiry Georgievny była - jak dobrze to nie ona to zrobiła, druga - jak nieprzyjemny zapach oparów wina, a dopiero trzecia - że jutro Yurochka będzie musiała zostać upomniana.

Drzwi trzasnęły na dole.

Kira Georgievna otworzył angielski zamek kluczem. Wszyscy spali w domu. Z jakiegoś powodu zajrzała do kuchni, potem na palcach podeszła do pokoju Nikołaja Iwanowicza i lekko otworzyła drzwi. Natychmiast zapalił światło, jak zawsze, i usiadł na kanapie, mrugając krótkowzrocznymi oczami.

- Dobrze się bawiłeś?

- Spać spać. Baw się dobrze.

Włożył okulary i zaczął grzebać przy papierosach.

- Czy był Grigorij Aleksandrowicz?

- Był, był... A dlaczego palisz w nocy? Spać.

Uśmiechnął się miękkim, winnym uśmiechem i zamiast papierosa wziął wolę z popielniczki.

- Czy to palenie? Tylko…

„To „tak po prostu” jest najgorsze – powiedziała Kira Georgievna i patrząc na jego lekko zwiotczałą, miłą twarz z workami pod oczami, pomyślała: „Nie, na Boga, nie ma lepszej osoby na świecie ”. A potem, stojąc w swoim pokoju przy otwartym oknie i wdychając świeże, wiosenne, wcale nie miejskie powietrze, patrząc na już wyblakłą Moskwę, na rysującą się wyraźnie na wschodzie sylwetkę miasta, pomyślała, jak dobrze. była teraz i jaka miła, wrażliwa, prawdziwa osoba Nikołaj Iwanowicz jest jej mężem.

Podczas nauki w szkole Kilya marzyła o zostaniu baletnicą, a nawet poszła do studia baletowego, a następnie, po wstąpieniu do najnudniejszej, znienawidzonej komercyjnej i przemysłowej szkoły zawodowej („z jakiegoś powodu, zdecydowanie musi coś zrobić”), zaczęła marzyła o karierze aktorki filmowej – była szczupła, o wesołych oczach, kręcona, skrojona jak chłopiec, a koledzy ze szkoły zawodowej zapewniali ją, że jest niezwykle fotogeniczna (wówczas to słowo było bardzo modne). W lustrze w jej toalecie pojawiły się fotografie znanych twórców filmowych tamtych lat. Kiedyś nosiła nawet bang a la Lia de Putti. Potem ochłodziła się do kina i zainteresowała się malarstwem, bardzo lewicowym, co przeraziło jej szanowanych rodziców. Na egzaminie w Instytucie Sztuki stary portier, który pozował dla egzaminatorów, był zielony i pod Cezanne'em. Mimo to została przyjęta - jednak nie na malarstwo, ale z jakiegoś powodu na wydział rzeźbiarski.

Instytut był zabawny i niezbyt męczący. Przyjemnie było chodzić ze szkicownikiem, myć suknię farbą olejną i gliną benzyną, rozmawiać z profesjonalną pewnością o kolorze, gęstości tonów, przezroczystości cieni, podziwiać Matisse'a, Gauguina, Mayola, uśmiechać się sceptycznie, gdy byli Surikov czy Antokolsky wzmiankowany. W instytucie nauczyła się palić. Tam się zakochała. Najpierw w Sashy Lozinsky, jego koleżance z klasy, sportowcu, piosenkarzu i gitarzyście, potem w okularach Venka Lifshitz, która pisała wiersze. Venka wprowadziła ją do kręgu poetów. Okazało się, że jest jeszcze fajniej. Czytali sobie wiersze, swoje i cudze, pisali parodie, kłócili się, żartowali, włóczyli się nocami po naddnieprzańskich parkach, trochę pili - nie tyle na polowanie, ile na dorosłość. Tam poznała Vadima Kudryavtseva.

Natalia Kamińska.. Kira Georgievna. W. Niekrasowa. Pracownia sztuki teatralnej. Reżyser i autor inscenizacji Sergey Zhenovach, artysta Alexander Borovsky ( PTJ, 23.05.2016).

Ałła Szenderowa. . Spektakl oparty na opowiadaniu Wiktora Niekrasowa został wydany w Studio Sztuki Teatralnej ( Limit czasu, 23.05.2016).

Marina Tokareva. . Sergey Zhenovach wystawił historię Wiktora Niekrasowa ( Nowaja Gazeta, 06.01.2016).

Nika Parkhomovskaya. . W Pracowni Sztuki Teatralnej wyemitowano przedstawienie oparte na mało znanej opowieści Wiktora Płatonowicza Niekrasowa ( Teatr., 06.07.2015).

Elena Fiodorenko.. Kira Georgievna pojawiła się w Studio Sztuki Teatralnej ( Kultura, 06.08.2016).

Teatroga, 21 maja 2016

Olga Egoshina

"Kiedy twoja twarz jest w prostej oprawie..."

Wiktor Niekrasow został dodany do autorów STI

Historia Wiktora Niekrasowa „Kira Georgievna” została opublikowana w „Nowym Świecie” w 1961 roku. Krytycy skarcili ją za błahe tematy. Stara bolszewik skarżyła się na łamach gazety, że nie chce, aby sowieckie kobiety były osądzane przez bohaterkę Niekrasowa. Jedna z recenzji nosiła tytuł „Skoczek”…

Z pewnością istnieje pewne podobieństwo z historią Czechowa. Jeśli chcesz, możesz nawet wyobrazić sobie rzeźbiarza Kirę Georgievnę, idącego przez życie, podążającego za impulsami chwilowych pragnień - wnuczkę frywolnego amatora Czechowa, szukającego w życiu "jasności" i "koloru".

A sam autor Wiktor Niekrasow potępił swoją bohaterkę nie mniej surowo niż Czechow. Nie wybaczył jej farbowanych włosów, obcisłych swetrów ani nagłego, lekkiego romansu z opiekunką Yurochką. Ale co najważniejsze, nie mógł wybaczyć Kiry Georgievnie zdrady jej pierwszego męża, który został uwięziony w 1937 roku. Po otrzymaniu listu po aresztowaniu, w którym zwrócił żonie wolność, Kira Georgievna zdołał przezwyciężyć ból, zamęt, miłość i żyć dalej. Przetrwaj wojnę, poślub ponownie starszego, miłego i kochającego artystę. Udało jej się zamienić hobby w zawód i powołanie.

W przeciwieństwie do hipotetycznej „ciotki”, życie bohaterki Niekrasowa było sowieckie, niełatwe – z wojną, deprywacją, przesłuchaniami w NKWD.

Dla Siergieja Żenovacha, który na ogół nie jest skłonny do zajmowania stanowiska prokuratorskiego w sztuce, zamęt serca, w którym żyje Kira Georgievna, jest powodem nie tyle potępienia, co żalu.

Kirę Georgievnę gra Maria Shashlova - nieodparcie kobieca w każdym ruchu, w każdej modulacji ochrypłego głosu. Rudowłosa, elastyczna, z lekko spuchniętymi ustami, jak po długich pocałunkach jej bohaterka unosi się wśród rozrzuconych prześcieradeł i poduszek. Rozpoczyna swoją historię. Odrzuciwszy najbardziej „odkrywcze” inwektywy autora (jak długie siedzenie w restauracji przed pierwszą nocą z Yurochką), Siergiej Zhenovach ufa wszystkim refleksjom autora, które są nieprzyjemne dla bohaterki, aby ją wypowiedzieć.

Kira Georgievna (Maria Shashlova) ocenia jej frywolność, drżenie w kolanach i niezamierzone okrucieństwo wobec starszego i chorego małżonka. Ale co możesz zrobić, jeśli pragnienie życia zostanie wyrwane z głębi jej kobiecej natury. Jeśli nowa miłość nałoży się na starą. Jeśli pamięć ogarnia i przewraca się, a ty czujesz się bezsilny wobec nagle powstałej pierwszej miłości ...

Na środku małej sceny znajduje się materac. Widzowie siedzą wokół niego, siedząc, jak wokół ringu. Za plecami wąskie przejścia z ustawionymi stolikami nocnymi z przekąskami i butelkami. Scenograf Alexander Borovsky zamienił małą scenę w mieszkalną przestrzeń pokoju z bardzo specyficznej domowej lat 50. - z rozpoznawalnymi naczyniami "babci", kubkami, choinką z maleńkimi zabawkami ...

Widzowie tutaj podglądają cudzą pasję (czytaj duszą). Skręcasz szyję, żeby zobaczyć, co tam jest? Za twoimi plecami.

Trzech mężczyzn Kiry Georgievny i drugiej żony jej pierwszego męża siedzą wśród widzów, aż promień światła wezwie los „na dywanie”. Nie tylko ich ubrania są „stamtąd”, ale wydaje się, że sami wykonawcy cudownie wyszli „tam”. Yurochka (Andrey Nazimov) - wysportowany, z wysokimi kośćmi policzkowymi - z tego możesz wyrzeźbić chłopca z wiosłem. Jakże jest zakłopotany w rozmowie z uczonym mężem Kiry Georgievny, jak się rumieni, gdy komunikuje się z brodatym Vadimem, który wrócił z obozów. Vadim (Dmitry Lipinsky) jest tu do granic możliwości zakochany w swojej pierwszej żonie. Akceptuje to w całości, ze wszystkimi drobnymi obawami, ze wszystkimi skorupkami przyklejonymi do życia. Cicho, bez narzekań, poświęca jej to, co najcenniejsze - rozstał się z synem i drugą, tak oddaną żoną Marusyą.

Marusya (Polina Pushkaruk), z wysokimi policzkami, młoda, jest tak wzruszająca w swojej bezinteresowności, w swojej dumie, w swoim pragnieniu ukrycia niechęci do tego rudowłosego niszczyciela jej rodziny ... Kira Georgievna powtórzy kilka razy, przesłuchując jej sumienie: „dlaczego nie mogłem spojrzeć jej w oczy?” Poczucie winy przed mężem jest tak ogromne, że po prostu nie ma słów, nie ma siły…

Siergiej Kaczanow gra starego, mądrego i kochającego człowieka. Kochać nie tak chciwie i młodzieńczo zazdrosny jak Yurochka. Nie tak pewny swoich praw i siły oraz wzajemnego uczucia Kiry, jak Vadim. Kocha przesądnie, czule. Żona dla niego nie jest najważniejsza w życiu, ale samo jego życie. Leżąc po ataku serca, najpierw pyta: jak odpoczywałeś, Kira?

Tu serce kurczy się nie tylko u Kiry – w całej hali…

Historia z dawnych lat babć i prababek nagle okazuje się twoja i osobista. Poczucie winy i wyrzuty sumienia, ból z powodu bólu, który spowodowałeś - komu udało się ich uniknąć w ich przeznaczeniu?

Kira klęka, chowa się w piersi męża, a on cicho i nieśmiało głaszcze jej złotą, pechową głowę.

Petersburg magazyn teatralny, 23 maja 2016

Natalia Kamińska

Miłość do „małego”

Kira Georgievna. W. Niekrasowa. Pracownia sztuki teatralnej. Reżyser i autor inscenizacji Sergei Zhenovach, artysta Aleksander Borowski.

Zainteresowanie Siergieja Żenowacha twórczością sowieckich pisarzy ukształtowało się w konsekwentnej linii scenicznej. Nie chodzi oczywiście o oficjalną część tej literatury, którą faworyzował reżim, ale o tę część, która składała się na jej prawdziwą wartość artystyczną. Reżyser i jego Pracownia Sztuk Teatralnych przez długi czas żyli wyłącznie w świecie klasyki XIX i początku XX wieku. Ale pewnego dnia pojawił się Andriej Płatonow („Rzeka Potudan”). Minęło kilka lat i jeden po drugim Wenedykt Erofiejew („Moskwa – Pietuszki”), Michaił Bułhakow („Notatki umarłych”), Nikołaj Erdman („Samobójstwo”) osiedlili się w STI. A teraz Wiktor Niekrasow. Nawiasem mówiąc, „Kira Georgievna” to dopiero drugie po „Potudanie” doświadczenie opanowania małej sceny, z siedmioletnią przerwą.

Opowiadanie Niekrasowa jest w istocie napisane o szybko przemijającym życiu i, oczywiście, o miłości, być może najbardziej kruchej, a zatem podlegającej „deprecjacji” i nieuchronnemu zanikowi materii życiowej. Ale bohaterowie opowieści, przynajmniej dwóch z nich (sama Kira Georgievna i jej starszy mąż Nikołaj Iwanowicz) to ludzie sztuki. Ona jest rzeźbiarzem, on artystą i obaj w ogóle z powodzeniem wpisują się w sowieckie realia - nie zakazane, nie na uboczu. Opowieść została napisana na przełomie lat 60., opublikowana w Nowym Mirze w 1961 roku, kiedy temat artysty, sowiecka bohema, był często opanowywany. Ale nie mniej aktywnie brzmiał i rozumiany w tych w ogóle jeszcze „odwilżowych” czasach temat ostatnich stalinowskich represji. Jeden z bohaterów opowieści Niekrasowa, pierwszy mąż Kiry, spędził w obozie dwadzieścia lat, jak mawiano „na Północy”, podczas których kobiecie udało się na nowo poukładać swoje życie i, jak się wydaje, zapomnieć ten stary. Ale wciąż dla Niekrasowa są to tylko szczególne warunki ludzkiej egzystencji, z definicji nie proste, dramatyczne, a najważniejszą rzeczą w tej opowieści jest samo życie, jego bohaterowie. Jest to decydująca okoliczność dla Zhenovacha, ponieważ reżyser ten w zasadzie jest obojętny na dotkliwe kwestie społeczne i jest niezwykle uzależniony od procesu ruchu zwykłego ludzkiego losu, do natury, do charakteru, który przejawia się, choć w określonych realiach. , ale często wbrew im.

W Niekrasowie bohaterce udało się skreślić swojego pierwszego męża, który pogrążył się w zapomnieniu; odniósł sukces w dziedzinie twórczości rzeźbiarskiej; żyje w małżeństwie z dobrym mężczyzną w podeszłym wieku, także uznanym artystą; mówi pewnie o sztuce; cieszy się wszystkimi przywilejami, jakie miała sowiecka elita artystyczna. Zatrzymuje również młodą kochankę Yurę, elektryka, który pracuje na pół etatu jako jej modelka. Ale pierwszy mąż wraca z zapomnienia i wybucha dawna namiętność, która oczywiście nie jest przeznaczona do kontynuowania. Ważną postacią jest tu czas, który nieubłaganie daje się we znaki nawet najbardziej pewnym siebie podmiotom, które uważają, że trzymają Boga za brodę. Nawiasem mówiąc, w latach 60. pisarz był krytykowany za Kirę Georgievnę, oskarżaną, jak to było wówczas w zwyczaju, o błahe tematy. A on tymczasem był bardzo surowy wobec swojej bohaterki, nawet bezlitosny. Ale nie proste, nie płaskie. Uchwycony przez niego kawałek ludzkiego życia był, zgodnie z najlepszymi tradycjami rosyjskiej prozy klasycznej, obszerny, złożony, podczas gdy historia prywatna z konieczności odzwierciedla historię „miejscowości”, czyli kraju. To jest materiał, który jest smaczny dla reżysera Zhenovacha. Można powiedzieć, że najbardziej osławiony „mały tom” jest jego mocną stroną. Co więcej, ponownie wierny sobie reżyser Zhenovach, jak to już miało miejsce zarówno w Potudanie, jak i w spektaklu Trzy lata na podstawie historii Czechowa o tym samym tytule, zamiast surowego autorskiego poglądu, proponuje własne, znacznie łagodniejsze i bardziej współczujący. Ma znacznie więcej żywego ludzkiego udziału w bohaterce niż pisarz Niekrasow. Ale jednocześnie jest więcej ironii niż autora.

W podtytule spektaklu - "Rozmowy Franka", i rzeczywiście, proza zostaje przetłumaczona na dialogo-monolog, który brzmi cicho, w codziennej intonacji w małej sali, a publiczność siedzi na jej obwodzie w trzech rzędach. Akcja toczy się nie tylko w centrum, gdzie poza platformą, która zamieniła się w podwójne łóżko, nie ma nic innego, ale także przy ścianach, za plecami jednego lub drugiego widzów - tam, nad piją, mężczyźni załatwiają sprawy: były mąż Vadim (Dmitry Lipinsky) z elektrykiem Jurą (Andrey Nazimov), obecny mąż Nikołaj Iwanowicz (Sergey Kachanov) z tym samym elektrykiem. Pośrodku króluje sama Kira Georgievna. Gra ją Maria Shashlova, dyskretnie młodsza od swojej czterdziestodwuletniej bohaterki. Jak tylko się zacznie, leżąc na zmiętych prześcieradłach w jedwabnej piżamie, tak cały spektakl w tych piżamach, z gołymi włosami, zupełnie w domu, zostanie. Intonacja jej opowieści jest jak głośne myślenie, nieprzeznaczone dla ciekawskich uszu, ale najciekawsze w tej intonacji jest jej zwodnicza codzienna autentyczność. Lub, jeśli wolisz, najsubtelniejszą teatralność, tylko pozorną codzienną prawdę. Niewielki dystans między aktorami a widzami, cicha, niewymuszona mowa, sama sceneria (tu niepościelone łóżko, tam stoliki z prostymi naczyniami i przedmiotami z lat 50. i 60.) organizują przedstawienie w taki sposób, że widz wydaje się być w akcji, mimowolnie w nią uczestniczyć. To było tak, jakbyśmy, jak nieproszeni goście, znaleźli się w mieszkaniu Kiry Georgievny i dlatego nikt nie zadbał o nasze wygody: gdy akcja jest za tobą, proszę, skręć kark i wsłuchaj się w mowę, która nie jest wszystko przeznaczone dla Twoich uszu. Oto taki filigranowy „przepisany” teatr, bez „czwartej ściany”, z iluzją „jak w życiu”, ale z wyraźną przepaścią między aktorami a wykonawcami, a tę lukę wypełnia subtelna teatralna ironia.

Shashlova gra swoją Kirę, uroczą, młodą i po ludzku bardzo zrozumiałą, z tą bardzo lekką ironią. Gra pewnie i bez strachu, abyś mógł pomyśleć: no tak, żyje. Błąd - ona gra! Ale ten niesamowity efekt jest jeszcze silniejszy u Kachanova, aktora rzadkiej substancji organicznej. Jego Nikołaj Iwanowicz naprawdę porusza. Cała jego bardzo delikatna sytuacja życiowa, gdzie w porównaniu z nim jest cierpliwa miłość do młodej żony, nawyk znoszenia jej zdrad i wstydliwego pojednania, i cichy stoicyzm, jednym słowem wszystko jest na widoku. Ale w ogóle nie ma życia codziennego, jest głęboko skoncentrowany psychologizm, który w rzeczywistości jest po mistrzowsku przewiewny, a to oczywiście jest akrobacją. Kulminacyjna scena sztuki, w której Nikołaj Iwanowicz, nad butelką wódki, cicho i uporczywie wyznaje elektrykowi Juroczce, jednocześnie tłumiąc wzajemne próby zrobienia tego samego przez młodego kochanka jego żony, generalnie przekłada kameralny pomysł Żenovacha na nowy, może nawet rejestr eksperymentalny. Wydaje się, że mamy kolejne doświadczenie psychologicznej zabawy w intymnych warunkach małej sceny, jednej z tych, które nasze teatry od dawna i z sukcesem opanowały. Na przykład Kama Ginkas w swoich ostatnich spektaklach kameralnych („Kto się boi Virginii Woolf?” i „W drodze do…”) zagęszcza napięcie psychiczne do niewyobrażalnej granicy, wciągając widza w otchłanie nie tylko świadomości, ale także podświadomość. Jednocześnie jego rysunek jest sztywny, teatralne metafory o dowolnym stopniu ostrości są po mistrzowsku opanowane na niewielkiej przestrzeni do zabawy. Zhenovach jest zupełnie inny, nie twardy, nie kłujący, a jego metafory są akwarelowe, są znacznie mniej rzucające się w oczy. Jednak w Kira Georgievna sposób, w jaki reżyser i artysta Aleksander Borowski zorganizował przestrzeń gry, nadaje nowy teatralny wymiar. Platforma-łóżko to tu nie tylko centrum historii, do pewnego stopnia rutyna, a nawet wulgarna, ale rodzaj ringu, miejsce nieustannych życiowych zawodów. To nie przypadek, że Vadim, odrapany obozową egzystencją, ale jeszcze nie tracący sił, w naturalnym męskim odruchu wskakuje na niego i prostuje ramiona, a nawet czyta poezję. A Nikołaj Iwanowicz tylko delikatnie podchodzi do tej listy, ponieważ od dawna nie jest już dla niego. Łóżko z bezczelnie białą pomiętą pościelą staje się w spektaklu miejscem, w którym człowiek nie tylko kocha się i ukrywa partnera (Yurochka w pierwszej scenie chowa zabawne pod prześcieradłem), ale także szczerze zastanawia się nad życiem (Kira przedstawia wszystkie uporczywe dowody własnej wartości tutaj, leżącej samotnie) i prędzej czy później spotka się z nicością. Rzeźbiarskie postacie owinięte polietylenem też nie są przypadkowe. To nie tylko wytwory mieszkającego tu rzeźbiarza, to zamrożone dowody trudów i nadziei na sukces, które w chwili doprecyzowania znacznie ważniejszych znaczeń słusznie spychane są na peryferie uwagi.

W „Kira Georgievna” Siergiej Zhenovach wyraźnie zachowuje się inaczej niż wcześniej, w „Rzece Potudan”. Tam, szczerze, bez kropli "kłamstw" aktorstwo było jeszcze bardziej teatralne w zwykłym znaczeniu tego słowa. Widzowie, którzy siedzieli na trzech ścianach małej sali, patrzyli na czwartą ścianę, pod którą toczyła się akcja, i tak wszystko potoczyło się tak, jak w klasycznym teatrze powinno być, tylko kameralne, a więc bardziej poufne. Tutaj przestrzeń gry niejako miesza publiczność z artystami. Toczące się w nim „szczere rozmowy”, choć nie agresywne (Zhenovach jest generalnie przeciwny gwałtownym ruchom), to jednak przekazują widzom pewne uczucie dyskomfortu. Tak się dzieje, gdy stajesz się nieświadomym świadkiem czyichś głęboko osobistych wyjaśnień, tak jakbyś szpiegował i podsłuchiwał czyjeś życie. Nie, miękka ironiczna przepaść między grą a zawartą w niej prawdą nie pozwala oczywiście na efekt szoku. Ale czasami robi się chłodno. Ponadto spektakl zawiera pewne „strefy”, w których celowo zostaje się „pozostawionym samemu sobie”, a nawet niejako samemu sobie. Jak nie chcesz, nie skręcaj karku, nie zaglądaj za plecy, po prostu posłuchaj dialogu lub nawet nie słuchaj, tylko zanurz się w zmierzch i popłyń na fali własnych życiowych skojarzeń . Zhenovach nigdy nie miał czegoś takiego!

„Życie Kiry Georgievny – lub, jak nazywali ją jej przyjaciele, Kili (jako dziecko przez długi czas nie potrafiła wymówić litery „r”) – wydawało się początkowo zabawne i łatwe” – zaczyna swoją historię Wiktor Niekrasow. Ale człowiekowi nie jest dane, aby całe życie żyć radośnie i łatwo, a nawet pięknie. O tym występie. Jak zawsze w STI, bez oskarżenia. Ale tym razem bez wysiłku prawników.

koniec czasu , 23 maj 2016

Ałła Szenderowa

Kira Georgievna

W Wytwórni Sztuki Teatralnej wyemitowano spektakl oparty na opowiadaniu Wiktora Niekrasowa, sowieckiego pisarza, którego los może posłużyć za drogowskaz do uczynienia z patrioty dysydenta. Siergiej Żenovach wystawił swoją prozę w najlepszych tradycjach teatru psychologicznego.

Jak się okazało, nie tylko proza Niekrasowa jest dziś aktualna - nieco melancholijna, niczego nie narzucająca, pozwalająca czytelnikowi wyciągnąć własne wnioski - ale także jego biografia. Odważny człowiek, który otrzymał medal za obronę Stalingradu i napisał o tym nagrodą stalinowską opowieść, Niekrasow, wraz z nadejściem odwilży, mówił o potrzebie wzniesienia pomnika zmarłych w Babim Jarze (Kijów). , ojczyzna pisarza). A w 1966 roku, nie zauważając, że odwilż się skończyła, podpisał list do Breżniewa z prośbą, by nie rehabilitować Stalina. Postawiono pomnik, ale uwzględniono „sygnatariusza”, zaczęto dzwonić do KGB, potem jego książki skonfiskowano w bibliotekach, a w 1974 roku został przymusowym emigrantem. Niekrasow zmarł w Paryżu w 1987 roku. Jego los jest przykładem tego, jak uczciwego, utalentowanego obywatela uczynić wyrzutkiem.

Historia „Kira Georgievna” Niekrasow napisała w 1959 roku. Jej bohaterką jest czterdziestoletnia rzeźbiarka potraktowana sowieckimi błogosławieństwami, przed którą nagle pojawia się cień przeszłości - jej represjonowany 20 lat temu mąż. To pierwszy mąż Vadim, ale jest też drugi - odnoszący sukcesy artysta Nikołaj Iwanowicz, który ma ponad 60 lat. A potem jest 20-letnia Yurochka - modelka, którą wyrzeźbił pełnokrwisty, wesoły Kira.

Spektakl odbywa się w sali o ścianach z białej cegły. Pośrodku stoi drewniana podnóżek i szafka nocna ze starym telefonem. Widzowie siedzą z czterech stron, jak na ringu. Potem okazuje się, że wśród nich siedzą aktorzy - wszyscy oprócz luksusowego Kiry, wygrzewającego się na kanapie w promieniach prawie prawdziwego porannego słońca (projektant oświetlenia - Damir Ismagilov). Za widownią, pod ścianą, słuchawka śpiewa sowiecki hit „Dzień dobry!”. W spektaklu jest niewiele detali projektowych (artysta - Aleksander Borowski) i muzyki (kompozytor - Grigorij Gobernik), ale są one wybrane: jak skromna toaletka z przyciemnionym lustrem i butelką perfum, czy stolik z koniakiem i mandarynkami , czy portret Hemingwaya - symbol odwilży, czy bukiet polnych stokrotek w słoiku - na pamiątkę podróży zakochanych do Jareskiego. Za tą pyszną nazwą kryje się ukraińskie miasteczko, w którym Kira i Vadim udają się do jego siostry i matki, próbując nadrobić 20 lat rozłąki.

Ale aktorzy na scenie oczywiście nigdzie nie idą: przemykają cicho między widzami, światło subtelnie się zmienia, a teraz wydaje się już, że otomana jest na tym samym kijowskim strychu, na którym byli tak szczęśliwi przez całość rok - do 1937, kiedy przybył Vadim.

Aktorzy wypowiadają tekst od autora jako monolog wewnętrzny, a nawet dialog, wciąż wygląda na potwierdzenie tego, o czym bohater właśnie myślał. A ci bohaterowie, cała czwórka, są niezadowoleni ze swojego życia. Coś ich gryzie, czegoś brakuje.

Niekrasow jest czysty - nie dowiemy się, jak Yurochka trafił na podnóżek Kiriny, co stało się z Kirą i Vadimem, gdy po rozstaniu po raz pierwszy zostali razem, i dlaczego Nikołaj Iwanowicz tak smutno szura kapciami. A tajemnicza Kira tylko przeciąga się na kanapie i chowa pod prześcieradłem (opisany przez Niekrasowa zwyczaj bardzo przydaje się w teatrze - daje aktorce możliwość zniknięcia bez schodzenia ze sceny), podczas gdy Yura wijąc się ze wstydu popija Nikołaj Iwanowicz.

„Pozwól mi się przyznać! - Nie pozwalam! - w tych słowach i relacjach międzyludzkich jest smutne niedopowiedzenie, które zresztą zawsze jest obecne w najlepszych spektaklach Siergieja Żenovacha. To niedopowiedzenie pozostaje między Kirą i Vadimem: ona się boi i wydaje się, że trochę pogardza jego opowieściami o obozie, ale on nie nalega, obiecując „spojrzenie w przyszłość”.

Bardzo młody Dmitrij Lipnicki gra Vadima - nie zgorzkniałego, ale wiedzącego o życiu, czego inni nie wiedzą. I ogólnie mu wierzysz. Jak wierzyć chłopięco kanciasty Andriej Nazimow (Juroczka) i bardzo precyzyjny Siergiej Kaczanow (Nikołaj Iwanowicz) i Maria Szaszłowa, przekonujący i w roli głodnej dziewczyny, bohaterka spektaklu „Potudan” opartego na historii Andrieja Płatonowa oraz na obraz odnoszącego sukcesy rzeźbiarza z przyzwyczajeniami wampira.

W spektaklu pojawia się jednak piąta postać - bardzo młoda Polina Pushkaruk w roli lekarki Marii, która opuściła Vadima w szpitalu i urodziła syna. Przez cały występ siedzi wśród publiczności iw tylnym rzędzie. Wstaje tylko raz, jakby nie mogła znieść tego, że Kira i Vadim rozmawiają o niej, snują plany. Zapina guzik na swojej sukience i wydaje się, że kogoś przekonuje: „Najważniejsze, że zostawią mi Wowkę”. W ten sposób zwykle występują w zbliżeniach w filmach – a raczej nawet w dokumentach, bo aktorzy rzadko mają takie niezrealizowane, zdezorientowane twarze życia.

O czym jest ta historia – jak spotkanie okazuje się separacją? O nieprzystawalności wesołego, ale fałszywego socrealizmu i prawdziwego dramatu? Albo o tym, jak pozornie udane życie przemyka ci przez palce? I nie chodzi tu o więźnia Vadima, starca Nikołaja Iwanowicza czy Yurochkę, który pije ze wstydu. I o pięknym, odnoszącym sukcesy, w żaden sposób nie odmawiającym sobie Kira. Jednak Siergiej Zhenowacz, podobnie jak Wiktor Niekrasow, nie nalega na nic.

Nowaja Gazeta, 1 czerwca 2016

Marina Tokariewa

Rzeźbić i kochać

Siergiej Zhenovach wystawił historię Wiktora Niekrasowa

Dawno temu była taka radość: kalkomanie. Zanurzyli w wodzie kawałek papieru, trzepali go na suchą powierzchnię, starannie wytarli wierzchnią warstwę i prześwitywali na papierze, wypełniony kolorem, z nieoczekiwanym rozpoznaniem postaci. W premierowym spektaklu STI Kira Georgievna jest coś z tej prostej magii. W nim, z rąk reżysera Siergieja Żenowacza i scenografa Aleksandra Borowskiego, który uważnie czytał wieloletnią (1962) prozę Wiktora Niekrasowa, wyłania się epoka i postać.

Przedstawienie zaczyna się na łóżku – w nim, szerokim, zdewastowanym, bohaterka budzi się. Odrzuca swoje długie włosy i zaczyna mówić. Z jej monologu stopniowo dowiadujemy się o niej wszystkiego: jak ona, rzeźbiarka, odnosi się do sztuki, jak docenia swojego starego męża, jak jest pochłonięta obecnym porządkiem, a tu on, model, pozuje do przyszłej rzeźby, śpi obok niego, z głową przykrytą kocem.

Dowiadujemy się też, o czym nie mówi: przed nami dojrzała kobiecość, przyzwyczajona do oddawania się wszystkim, wyrafinowana w porozumieniu z samą sobą o wszystkim na świecie - zadaniach sztuki, opłacalnym małżeństwie, przypadkowej zdradzie. Dlatego bohaterka Marii Szaszłowej jest atrakcyjna, ponieważ jej struktura nie jest liniowa, sprzeczna. I ten sposób lekkiego drażnienia się z własnymi uczuciami, jakby spoglądał na nie z zewnątrz, to spojrzenie, nagle odpływające w dal, stanowi ogarniający urok bohaterki. Nie od razu zauważasz, jak przez urok artystycznych rysów zaczyna przebijać się coś bezlitosnego, bezsensownego.

Widzowie otaczają kwadratową platformę, za nimi ceglane ściany, każda z nich po kolei błyska światłem, uwypuklając żywy obraz: przy jednej ścianie jest stół w warsztacie Kiry, przy drugiej plama pod lampą w mieszkaniu męża; bohaterowie piją, jedzą, rozmawiają - są zarówno wglądy, jak i dręcząca niezręczność. Zhenovach podzielił autorski tekst Niekrasowa między bohaterów, zmieniając kąt obserwacji. I jest w tych dialogach coś czeskiego - delikatne, rozciągnięte, cierpliwe.

Bohaterowie wstają z widowni i wchodzą prosto w przestrzeń tego, co się dzieje. Wybór aktorów jest typowo nienaganny: Zhenovach znalazł m.in. Yurochkę (Andrey Nazimov), Vadim (Dmitry Lipinsky), Marię (Polina Pushkaruk), których można dziś zobaczyć na płótnach sowieckich muralistów. Tłem akcji są „idole” zawinięte w mokre szmaty – rzeźby. Trzej mężczyźni, z którymi związana jest Kira Georgievna, określają trójkąt jej sytuacji. Początkowo było ich dwóch - 60-letni Nikołaj Iwanowicz (Siergiej Kaczanow), jej mąż jest akademikiem malarstwa i 22-letni elektryk, model na pół etatu, Yurochka. Potem pojawia się trzecia – Vadim, pierwszy mąż, aresztowany 20 lat temu i „uwolnił” ją od siebie listem z obozu. Gdy tylko wejdzie w kwadrat światła, zbliżając się do bohaterki, od razu staje się jasne: nic się nie skończyło.

Kira podąża za nim do Kijowa, potem do wsi Jareski, zaczyna żyć jakby na nowo, próbując przywrócić im stracony czas. Ale ta, dawna Vadim, która w młodości była nowicjuszką, jest bliższa i bliższa niż ta, ze złamanym, wyniszczonym życiem i obozem nos. Soczewka przeszłości, skierowana na teraźniejszość, wzmacnia główną cechę Kiry Georgievny - egocentryzm. W jej obojętności na wszystko oprócz siebie wyłania się jakiś niepokojący brak koloru.

W istocie Kira Georgievna, tak lekkomyślnie starając się cieszyć życiem, nie robi nic poza ucieczką od niego. Obozowe doświadczenie Wadima i całkowita samotność Nikołaja Iwanowicza nie chcą wiedzieć. Idąc za autorem tekstu, który używa go do wyjaśnienia czegoś czysto osobistego, Zhenovach „rzeźbi” obraz w objętości, ze wszystkimi „zmarszczkami i wiotkośćmi” struktury duchowej.

„Kira Georgievna” wydaje się być aktem cichej konfrontacji z beznadziejnością chwili Żenovacha. Reżyser, jak zwykle, idąc wbrew oczekiwaniom, buduje egzystencjalną narrację o ludziach niespokojnych na nieznaczącym tle sowieckiej epoki.

Spektakl porusza inny temat z dna prozy Niekrasowa: człowiek nie chce rozumieć, co się wokół dzieje, co było i co będzie – ten motyw brzmi ostro i, niestety, bardzo nowocześnie. A najważniejszy akcent dla scenarzysty i reżysera - wstyd, który nagle płonie bohaterce - wyznacza wielokropek finału.

Teatr., 7 czerwca 2016

Nika Parkhomovskaya

proza życia

W Studio Sztuki Teatralnej wyemitowano przedstawienie oparte na mało znanej historii Wiktora Płatonowicza Niekrasowa.

Jeśli „Kira Georgievna” Wiktora Niekrasowa jest pięknie napisana, miejscami trochę frywolną prozą, to Siergieja Żenowacha jest oczywiście poezją. Nieprzypadkowo reżyser usunął bardziej niż prozaiczne zakończenie o młodej kochanki, która nigdy nie zadzwoniła do Kiry, skrócił szczegóły obozowego życia i całkowicie pozbył się historii bohatera wojennego uwięzionego za kradzież krowy. Zhenovach nie martwi się psychologiczną autentycznością ani podobieństwem do życia - zajmuje się tworzeniem życia, tworząc na małej scenie STI własny Wszechświat, ułożony według własnych praw.

Sala kameralna jest komfortowo umeblowana: widzów usadowionych na całym obwodzie otaczają małe „stoliki dworcowe” z umieszczonymi na nich przedmiotami gospodarstwa domowego z końca lat pięćdziesiątych: radiola Speedola, gitara, leki nasercowe, srebrne podkładki, stare fotografie, stół lampa, wazon z dzikimi kwiatami, podłogowa litrowa butelka wódki i przekąska. Pośrodku, między rzędami widzów, stoi otomana przykryta płótnem. Staje się główną sceną akcji.

Mimo tego przyziemnego szczegółu w przedstawieniu Zhenovacha nie ma ani sekundy wulgarności. Chociaż pocałunek tutaj pozostaje pocałunkiem i nie ukrywa się jako coś platonicznego i bezosobowego. Młody kochanek w uroczym przedstawieniu Andrieja Nazimowa jest mocno zbudowany i przystojny, a stary mąż (niesamowicie trafna, czasem komiczna, a przy tym zupełnie niegroteskowa rola Siergieja Kaczanowa) jest wyraźnie niezdolny do niczego innego niż przyjazny udział. Jednak występ nie wymaga ograniczenia wiekowego. Objawienie „Kira Georgievna” nie dotyczy szczerych scen, ale rozmów prowadzonych przez uczestników akcji. Nawet gatunek spektaklu w programie określany jest jako „rozmowy”.

Na pierwszy rzut oka wydaje się, że poprzez te rozmowy bohaterowie chcą się usprawiedliwić, bronić przed Bogiem i ludźmi. Ale stopniowo staje się jasne, że rozmowa jest dla nich sposobem na zapamiętanie swojej historii, refleksję nad przeszłością, uświadomienie sobie, co się z nimi stało i dlaczego. To nie tyle spowiedź czy publiczna sesja, ile introspekcja i próba uzdrowienia. Wydaje się, że ani Kira Georgievna Maria Shashlova (absurdalna, arogancka piękność z wyraźnie zarysowanymi kośćmi policzkowymi i spuchniętymi ustami), ani jasnowłosy i dobitnie odważny Vadim Dmitrij Lipinski nigdy nawet przed sobą nie przyznali, że teraz mówią głośno.

Ich monologi i dialogi drażnią nerwy, ale ich uwagi (choć w innym kontekście i w innych okolicznościach) mogą być wypowiedziane przez prawie wszystkich siedzących na sali. Gdybyśmy tylko byli szczerzy wobec siebie i siebie nawzajem. Gdyby nie bali się wydawać śmieszni i śmieszni. Gdyby nie bali się podejmować ryzyka i nie myśleli o konsekwencjach. „Kira Georgievna” to uczciwe przedstawienie pod względem nie tylko absolutnym, ale i relatywnym: w języku jednego z bohaterów smutnej anegdoty opowiedzianej przez starego męża Nikołaja Iwanowicza nikt tu nie siedzi „po drugiej stronie stołu ”. Maria Shashlova, zapominając o wizerunku teatralnej prima, gra niezbyt szczęśliwą kobietę, która z łatwością łamała innym ludziom serca, aż złamała własne. Jej chwytliwy Kira nie jest już naiwnym Kielem, który kiedyś nie wymawiał „r”. A jednak w finale, z egocentrycznej, nie myślącej o niczym poza własną wygodą rzeźbiarki o manierach świeckiej lwicy, przemienia się w starą, zdezorientowaną kobietę, która zdała sobie sprawę, że żyje niezgodnie ze swoim sumieniem. Vadim, który na próżno spędził dwadzieścia lat w więzieniu, bynajmniej nie jest bohaterem, czasami brakuje mu determinacji i stanowczości: Dmitrij Lipiński gra pierwszego męża Kiry raczej jako pantoflarza o słabej woli niż pewnego siebie przystojnego mężczyznę. Być może tylko Marya Polina Pushkaruk wyróżnia się stanowczością ducha w przedstawieniu, dla której ta rola jest bardziej odpowiednia nie dla jej lat, ale dla jej charakteru. Nie ma wątpliwości, że Marya uparta, z zaciśniętymi ustami i bezpośrednim spojrzeniem samotnie wychowa dziecko i rzuci Kirę, a Vadim zwycięży.

Ale z całą wyrazistością moralnego nacisku reżyser bezpiecznie unika kazań. Jeśli w historii Niekrasowa nie ma, nie, a nawet słychać ledwo zauważalną ironię, jeśli czasami pisarz otwarcie potępia swoją bohaterkę, to Zhenovach z nikogo nie kpi, nikogo nie potępia. To najjaśniejszy i najmądrzejszy z jego spektakli, nie zawiera ponurych głębin Dostojewskiego, piekła Gogola, światła Erofiejewa. Ale ma zdrową prostotę i pełną ekspozycję. Nie można i niepotrzebnie udawać, rozbijać komedię w tak kameralnej przestrzeni, jakakolwiek fałsz i przybliżenie są zbyt oczywiste i ryzykowne.

Ale reżyser wykracza poza zwykłą „prawdę życia”. Z powietrza, ze światła wpadającego przez okna, z tego, co nieistotne, umiejętnie, ale nie dosłownie odtworzone przez artystę Aleksandra Borowskiego, ze szczegółów życia, ze sposobu, w jaki aktorzy na siebie patrzą, i jak naturalnie, czasem ledwo słyszalne. , mówią, rodzi się poezja chwili. Czas zatrzymuje się i płynie po swojemu, publiczność zapomina kaszleć i skrzypić krzesłami - publiczność z zapartym tchem ogląda dramat Kiriny. Na chwilę zupełnie zapominasz, że siedzisz w teatrze i oglądasz przedstawienie. I niech ta chwila minie, ale uczucie pozostanie na długo.

Kultura , 8 czerwca 2016

Elena Fiodorenko

Na świecie nie ma szczęścia

Kira Georgievna pojawiła się w Studio Sztuki Teatralnej.

Sergei Zhenovach wystawił czułą i intymną sztukę opartą na prozie Wiktora Niekrasowa, autora W okopach Stalingradu. Headlinerzy obecnego kierunku wyostrzyliby sens tego, co dzieje się w mediach społecznościowych i dodaliby dziennikarskiego patosu. Na szczęście materiał pozwala: zarówno biografia samego Niekrasowa, który od silnego uścisku władzy sowieckiej przeszedł na przymusową emigrację, jak i opowieść „Kira Georgievna”. Ale Zhenovach unika patosu i budowania.

Akcja toczy się pod koniec lat 50., podczas odwilży (sam czas został bezlitośnie wykorzystany i zdobył już skorupę znaczków). Bohater imieniem Vadim spędził w obozach ponad połowę swojego życia, mając niewiele ponad czterdzieści lat. Służył termin - przez pomyłkę. Wracając, przychodzi do swojej pierwszej żony Kili (to pseudonim z dzieciństwa z czasów, gdy dźwięk „r” nie ustępował, pozostał z dorosłą Kirą Georgievną). A ten ma całkowicie udane życie: Moskwa, starszy mąż, młoda kochanka Yurochka i praca rzeźbiarza, przynosząca dobrobyt i przyjemność.

Bohaterowie próbują przywrócić bezgraniczną błogość, jadą do Kijowa, gdzie na wynajętym strychu było tyle szczęścia i tyle zabawy wśród artystów i poetów. Ale niestety nie możesz dwa razy wejść do tej samej rzeki. Prawda uczuć i przepełnienia znaczeń, psychologiczne dotknięcie aktualnego życia, w skali z aktualnym widzem, jest dla reżysera ważniejsza niż sucha rewizja epoki. Teatr w Zhenovach kusi wiecznymi opowieściami, które przekraczają granice i osiedlają się w dowolnym miejscu i czasie.

Mistrz po mistrzowsku posługuje się literaturą, w której rozpisane są losy, choć pozornie jasne, pełne tajemnic, i stawia na czechowskie przedstawienie - z samotnością człowieka, z muzyką relacji, z migoczące podteksty między wypowiadanymi słowami a rzucanymi spojrzeniami, z przeszywającym liryzmem i subtelnym humorem. Zhenovach nie wprowadza żywych i złożonych do warunkowego i kalkulowanego, nie dzieli postaci na pozytywne i negatywne i nikogo nie osądza - rozumie, żałuje, współczuje, kocha.

Widzowie zdają się wchodzić do warsztatu rzeźbiarza, w którym centrum zajmuje złocone z desek łóżko i siedzieli w trzech rzędach na jego obwodzie. Wokół przy ceglanych ścianach artysta Aleksander Borowski układa szczegóły minionego życia: szafkę nocną z wyblakłymi czasopismami z 1958 roku i szeleszczącym radiem, obrabiarki i rzeźby parkowe zawinięte w płótno, portret Hemingwaya, przedpotopowy mikroskop , bukiet polnych kwiatów w słoiku. To tutaj rozgrywają się historie pięciu osób.

Publiczność zajmuje swoje miejsca, a Kira Georgievna już przegląda „Sztukę dekoracyjną” na scenie przy łóżku. Wyciągnij rękę z pierwszego rzędu i dotknij jej. Inni nierozpoznani bohaterowie „ukrywają się” wśród publiczności, by z czasem, bez trudu przez nich przemykać, ruszyć do akcji i zapamiętać szczegóły swojego splątanego życia.

Autorskie przemówienie pisarza powierza się bohaterom, czasem mówią o sobie i ani jeden monolog nie odczuwa chłodu literackiego dystansu. Wygrzewając się w łóżku Kira Georgievna opowie nam, dlaczego rzeźbiarz Antokolsky jest taki dobry i na czym polega siła uogólnionych wizerunków Praksytelesa, wyjaśni, dlaczego docenia swojego starego męża i dlaczego pociąga ją młoda modelka Yurochka. Tekst jest wygłaszany cicho, po ludzku, z dokładną intonacją akcji wewnętrznej - jakbyś poczuł zapach wiosny i zobaczył pękające pąki drzew na bulwarze Nikitskiego, biegniesz wzdłuż Chreszczatyk, który potokami ulewy zamienił w burzliwą rzekę, a razem z Vadimem jecie śniadanie na zacisznej werandzie z jajek sadzonych na smalcu.

Zhenovach jest jednym z tych reżyserów, którzy potrafią łączyć się z artystami. Całość aktorska jest wyjątkowo dobra. Maria Szaszłowa, której Kilya miała zaledwie pięćdziesiąt kilka lat, jest wysoka, krucha, szczupła, z ruchomymi palcami rzeźbiarza. Jest w niej tyle miękkiego uroku, że nigdy nie przychodzi na myśl jej potępiać, na przykład dlatego, że nie lubi sobie niczego odmawiać. Egocentryzm Keely wydaje się słodki, a pragnienie radosnego i łatwego życia wywołuje niemal zazdrość. Finał brzmi tym bardziej przejmująco, gdy okazuje się, że za wszystko trzeba zapłacić, a „wkrótce nie będzie fajnie i dobrze”.

Siergiej Kaczanow pogrąża swojego bohatera - 63-letniego słynnego artystę, męża Keely, w smutku samotności. Najczulsze przywiązanie do żony, tęsknota za synem, który zginął na froncie, gotowość podsumowania wyników, zbierają „portret” w rozwoju - do bolesnej sceny, kiedy wyjawia Yurochce, jak to boli i dlaczego jego dusza jest zdezorientowana . Nie wymaga spowiedzi i skruchy – o nim i Kilonii wie od dawna, chce być wysłuchany. W Yurochce Andreya Nazimova - dobrodusznym i rustykalnym facecie - jest też wiele pomieszanych. Ciągnie matkę i siostrę, pracuje jako elektryk, pozuje dla Kiry Georgievnej do rzeźby „Młodość”, nie odmawia jej wzajemności, a jednocześnie zachowuje delikatność.

Złożony wizerunek to były mąż Kili. Dmitrij Lipiński przedstawia Vadima jako człowieka o silnym kodzie genetycznym, pozbawionego poczucia zemsty: jest pewien, że dwie dekady braku wolności w syberyjskich obozach dobrze mu wyszły, choć zostały one odcięte od rzeczywistości. Tam, daleko, miał „dobrego przyjaciela”, doktor Marię, mają wspólnego syna Wowkę i nie ma nikogo ważniejszego na tym świecie. Polina Pushkaruk wraz z reżyserką dostrzega w Maryi istotę potulną i nieprzyjemną, w której kryje się żelazna godność – dlatego Kilya nie może spojrzeć bezpośrednio w oczy rywalki. W każdym z bohaterów egoizm przeplata się z troską, głuchota ze zrozumieniem, sztywność z naiwnością, dlatego wierzysz im bezwarunkowo. Jak w życiu.

Wiktor Płatonowicz Niekrasow

Kira Georgievna