Opowieści z wakacji. Opowieści świąteczne z „Tomasza” - od cudu do rzeczywistości i odwrotnie. Lydia Podvysotskaya „Opowieść o aniołku bożonarodzeniowym”

Opowieści świąteczne i bożonarodzeniowe w literaturze rosyjskiej XVIII-XXI wieku.

Wspaniałe ferie zimowe od dawna obejmują i prawdopodobnie nadal obejmują stary ludowy czas Bożego Narodzenia (pogańskiego pochodzenia), święto kościelne Narodzenia Chrystusa i światowe święto Nowego Roku.

Literatura zawsze była odzwierciedleniem życia ludzi i społeczeństwa, a tajemniczy temat świąteczny to tylko magazyn fantastycznych opowieści, które przekazują świat cudownego i innego świata, zawsze fascynujące i przyciągające przeciętnego czytelnika.

Czas Bożego Narodzenia, zgodnie z pojemnym wyrażeniem A. Szachowskiego, to „wieczory ludowej zabawy”: zabawa, śmiech, psoty tłumaczone są chęcią wpływania na przyszłość (zgodnie z przysłowiem „jak zacząłeś, więc skończyłeś ” lub z nowoczesnym - „kiedy świętujesz Nowy Rok, tak przez niego przejdziesz”.

Wierzono, że im więcej zabawy osoba spędza na początku roku, tym bardziej pomyślny będzie rok ...

Artysta A.Emelyanov „Svyatki”

Jednak tam, gdzie jest nadmierny śmiech, zabawa, zaciekłość, zawsze jest niespokojny, a nawet jakoś niepokojący ... Tu zaczyna się rozwijać intrygująca fabuła: detektywistyczna, fantastyczna lub po prostu romantyczna ... Fabuła zawsze zbiega się z czasem Święta - czas od Bożego Narodzenia do Trzech Króli.

W literaturze rosyjskiej wątek bożonarodzeniowy zaczyna się rozwijać od połowy XVIII wieku: początkowo były to anonimowe komedie o wesołości, bajki i opowieści bożonarodzeniowe. Ich cechą charakterystyczną była stara idea, że to właśnie w okresie świątecznym „złe duchy” nabierają największej aktywności – diabły, gobliny, kikimory, banniki itp. Podkreśla to wrogość i niebezpieczeństwo okresu Bożego Narodzenia…

Wśród ludu rozpowszechniły się wróżby, kolędowanie komediantów i służalcze pieśni. Tymczasem Kościół prawosławny od dawna potępia takie zachowanie jako grzeszne. W dekrecie patriarchy Joachima z 1684 r., który zabrania bożonarodzeniowych „potworów”, mówi się, że prowadzą one człowieka do „grzechu niszczącego duszę”. Igrzyska bożonarodzeniowe, wróżby i maskarady („ludzie w maskach”, zakładanie „zwierzęcych kubków”) zawsze były potępiane przez Kościół.

Następnie pojawiła się potrzeba literackiego opracowania ludowych bożonarodzeniowych byliczek i opowiadań. Zaczęli się nimi zajmować pisarze, poeci, etnografowie i folkloryści, w szczególności M.D. Czulkow, który wydał w 1769 r. humorystyczne pismo „I to i Sio” oraz F.D. Nefedov z końca XIX wieku. który publikował czasopisma o tematyce bożonarodzeniowej i oczywiście W.A. Żukowski, który stworzył najpopularniejszą rosyjską balladę „Swietłana”, opartą na ludowej opowieści o bohaterce zgadującej w czasie Bożego Narodzenia…

Wielu poetów XIX wieku zajęło się również tematem świątecznym: A. Puszkin („Wróżenie i sen Tatiany” (fragment powieści „Eugeniusz Oniegin”), A. Pleshcheev („Legenda o Dzieciątku Chrystusowym”), Y. Polonsky („Choinka”), A. Fet („Wróżbiarstwo”) i inni.

Stopniowo, w miarę rozwoju romantyzmu, historia bożonarodzeniowa przyciąga cały świat cudów. Wiele historii opiera się na cudzie Betlejem i jest to przekształcenie prostej historii bożonarodzeniowej w opowieść bożonarodzeniową…

Opowieść bożonarodzeniowa w literaturze rosyjskiej, w przeciwieństwie do literatury zachodniej, pojawiła się dopiero w latach 40. XX wieku. 19 wiek tłumaczy się to odmienną od Europy szczególną rolą święta.

Dzień Narodzenia Pańskiego to wielkie święto chrześcijańskie, drugie najważniejsze po Wielkanocy.

Przez długi czas w Rosji Boże Narodzenie obchodzono na całym świecie i tylko Kościół obchodził Boże Narodzenie.

Na Zachodzie tradycja chrześcijańska była znacznie wcześniejsza i ściślej spleciona z pogańską, w szczególności dotyczyło to zwyczaju dekorowania i zapalania choinki na Boże Narodzenie. Starożytny pogański rytuał czczenia drzewa stał się chrześcijańskim zwyczajem. Choinka stała się symbolem Boskiego Dziecka. Choinka weszła do Rosji późno i zapuściła korzenie powoli, jak każda zachodnia innowacja.

Od połowy XIX wieku. związane jest również pojawienie się pierwszych opowiadań o tematyce bożonarodzeniowej. Wcześniejsze teksty, jak np. „Noc przed Bożym Narodzeniem” N.V. Gogola, nie są orientacyjne, po pierwsze historia Gogola przedstawia czas Bożego Narodzenia na Ukrainie, gdzie obchody i przeżywanie Bożego Narodzenia było bliższe zachodniemu, a po drugie, w Gogolu element pogański („diabeł”) dominuje nad chrześcijaninem.

Inna sprawa to „Noc Narodzenia Pańskiego” moskiewskiego pisarza i aktora K. Baranowa, wydana w 1834 roku. To tak naprawdę opowieść bożonarodzeniowa: dominuje w niej motyw miłosierdzia i współczucia dla dziecka – typowy motyw Historia świąteczna.

Masowe pojawianie się takich tekstów obserwuje się po przetłumaczeniu na rosyjski opowiadań bożonarodzeniowych Karola Dickensa z początku lat 40. XIX wieku. - „Kolęda w prozie”, „Dzwonki”, „Cricket on the piec”, a później inne.

Historie te odniosły ogromny sukces u rosyjskiego czytelnika i dały początek wielu imitacji i wariacji. Jednym z pierwszych pisarzy, którzy zwrócili się do tradycji Dickena, był D. W. Grigorowicz, który w 1853 r. opublikował opowiadanie „Zimowy wieczór”.

„Władca pcheł” i „Dziadek do orzechów” Hoffmanna oraz niektóre bajki Andersena, zwłaszcza „Yolka” i „Dziewczyna z zapałkami”, odegrały ważną rolę w pojawieniu się rosyjskiej prozy bożonarodzeniowej.

Fabułę ostatniej opowieści wykorzystał F. Dostojewski w opowiadaniu „Chłopiec w Chrystusie na choince”, a później V. Niemirowicz-Danczenko w opowiadaniu „Głupia Fedka”.

Śmierć dziecka w noc Bożego Narodzenia jest elementem fantasmagorii i bardzo strasznym wydarzeniem, podkreślającym zbrodnię całej ludzkości przeciwko dzieciom...

Ale z chrześcijańskiego punktu widzenia mali bohaterowie osiągają prawdziwe szczęście nie na ziemi, ale w niebie: stają się aniołami i trafiają na choinkę samego Chrystusa. W rzeczywistości dzieje się cud: cud Betlejem wielokrotnie wpływa na losy ludzi ...

Później opowiadania bożonarodzeniowe i bożonarodzeniowe pisali prawie wszyscy ważniejsi prozaicy końca XIX-n. XX wieki Historie bożonarodzeniowe i bożonarodzeniowe mogą być zabawne i smutne, zabawne i przerażające, mogą zakończyć się ślubem lub śmiercią bohaterów, pojednaniem lub kłótnią.

Ale przy całej różnorodności ich wątków, wszyscy mieli coś wspólnego - coś, co współgrało ze świątecznym nastrojem czytelnika, czasem sentymentalnym, czasem niepohamowanym wesołym, nieodmiennie wywołującym odzew w sercach.

Sercem każdej takiej historii było „małe wydarzenie, które ma całkowicie świąteczny charakter” (NS Leskov), co pozwoliło nadać im wspólny podtytuł. Terminy „Opowieść bożonarodzeniowa” i „Opowieść bożonarodzeniowa” były w większości używane jako synonimy: w tekstach pod nagłówkiem „Opowieść bożonarodzeniowa” mogły przeważać motywy związane ze świętami Bożego Narodzenia, a podtytuł „Opowieść bożonarodzeniowa” nie sugerować brak motywów ludowych w tekście Czas świąteczny…

Najlepsze przykłady gatunku stworzył N.S. Leskov. W 1886 roku pisarz napisał całą serię opowiadań bożonarodzeniowych.

W opowiadaniu „Naszyjnik z pereł” zastanawia się nad gatunkiem: „Opowieść bożonarodzeniowa absolutnie wymaga, aby zbiegła się w czasie z wydarzeniami wigilijnego wieczoru - od Bożego Narodzenia do Trzech Króli, aby była w jakiś sposób fantastyczna, ma jakaś moralność… i wreszcie – żeby szczęśliwie się to skończyło.

W życiu takich wydarzeń jest niewiele, dlatego autor nie może swobodnie wymyślać siebie i układać fabuły odpowiedniej do programu.

Rodzajem opowieści świątecznych są „Vanka” i „W okresie świątecznym” A.P. Czechowa.

Zajazd. W XX wieku, wraz z rozwojem modernizmu w literaturze, zaczęły pojawiać się parodie z gatunku „Bożonarodzeniowe” i żartobliwe zalecenia, jak komponować bożonarodzeniowe historie.

I tak na przykład w gazecie „Rech” z 1909 r. O.L.D'or (Orsher I.) umieszcza następujący poradnik dla młodych pisarzy:

„Każdy człowiek, który ma ręce, dwie kopiejki na papier, pióro i atrament, a nie ma talentu, może napisać opowiadanie bożonarodzeniowe.

Musisz tylko przestrzegać dobrze znanego systemu i mocno pamiętać o następujących zasadach:

1) Bez świni, gęsi, choinki i dobrego człowieka historia bożonarodzeniowa nie jest ważna.

2) Słowa „żłobek”, „gwiazda” i „miłość” muszą być powtórzone co najmniej dziesięć, ale nie więcej niż dwa lub trzy tysiące razy.

3) Dzwonienie, czułość i skrucha powinny być na końcu historii, a nie na jej początku.

Cała reszta jest nieważna”.

Parodie świadczyły, że gatunek Yuletide wyczerpał swoje możliwości. Oczywiście nie można nie zauważyć zainteresowania sferą duchowości wśród ówczesnej inteligencji.

Ale historia bożonarodzeniowa odchodzi od tradycyjnych norm. Niekiedy, jak na przykład w opowiadaniu W. Bryusowa „Dziecko i szaleniec”, daje okazję do zobrazowania sytuacji skrajnych psychicznie: cud betlejemski jako absolutna rzeczywistość w opowieści jest postrzegany tylko przez dziecko i chorego psychicznie Siemion.

W innych przypadkach prace bożonarodzeniowe opierają się na tekstach średniowiecznych i apokryficznych, w których szczególnie intensywnie odtwarzane są nastroje i uczucia religijne (tu ważny jest wkład A.M. Remizova).

Czasami, dzięki odtworzeniu sytuacji historycznej, opowieści bożonarodzeniowej nabiera się szczególnego posmaku (jak na przykład w opowiadaniu S. Auslendera „Boże Narodzenie w Starym Petersburgu”), czasami fabuła skłania się ku pełnej akcji powieści psychologicznej.

A. Kuprin szczególnie uhonorował tradycje opowieści bożonarodzeniowej, tworząc doskonałe przykłady gatunku - opowieści o wierze, dobroci i miłosierdziu „Biedny Książę” i „Wspaniały Doktor”, a także pisarzy z Rosji za granicą I. A. Bunin („Objawienie Pańskie” Noc” itp.) , I. Szmelew („Boże Narodzenie” itp.) I V. Nikiforov-Volgin („Srebrna zamieć” itp.).

W wielu opowieściach bożonarodzeniowych temat dzieciństwa jest głównym tematem. Temat ten rozwija mąż stanu i myśliciel chrześcijański K. Pobedonostsev w swoim eseju „Boże Narodzenie”:

Jeśli nie jesteście jak dzieci, nie wchodźcie do królestwa Bożego. Inne święta nie są tak dostępne dla zrozumienia dzieci ... ”

„Spokojna noc nad polami palestyńskimi, zaciszna szopka, żłóbek. W otoczeniu tych zwierząt domowych, które dziecko zna od pierwszych wrażeń z pamięci - w żłobie powykręcane Niemowlę, a nad Nim potulna, kochająca Matka o zamyślonym spojrzeniu i wyraźnym uśmiechu matczynego szczęścia - trzech wspaniałych królów, podążających za gwiazda do nędznej jaskini z darami - i daleko w polu, pasterze pośród swojego stada, słuchając radosnej nowiny Anioła i tajemniczego chóru Mocy Niebios.

Potem złoczyńca Herod, ścigający niewinne Dziecko; masakra dzieci w Betlejem, potem podróż Świętej Rodziny do Egiptu - ile w tym życia i czynu, ile zainteresowania dla dziecka!

I nie tylko dla dziecka... Święta to taki niesamowity czas, kiedy każdy staje się dzieckiem: prosty, szczery, otwarty, miły i kochający wszystkich.

Później, i nic dziwnego, bożonarodzeniowa historia „rewolucyjnie” przekształciła się w opowieść noworoczną. Nowy Rok jako święto zastępuje Boże Narodzenie, dobry Święty Mikołaj przychodzi na miejsce Dzieciątka Jezus…

Ale stan podziwu i oczekiwanie na cud jest również obecny w „nowych” opowieściach. „Yolka w Sokolnikach”, „Trzy zamachy na V.I. Niewątpliwa jest również orientacja filmów E. Ryazanova „Noc karnawałowa” i „Ironia losu lub ciesz się kąpielą” do tej tradycji ...

Opracowane przez Tatianę Stryginę

Opowieści bożonarodzeniowe rosyjskich pisarzy

Drogi Czytelniku!

Wyrażamy naszą głęboką wdzięczność za zakup legalnej kopii e-booka wydanego przez „Nikeya”.

Jeśli z jakiegoś powodu posiadasz piracką kopię książki, uprzejmie prosimy o zakup legalnej. Dowiedz się, jak to zrobić na naszej stronie internetowej www.nikeabooks.ru

Jeśli zauważysz jakiekolwiek nieścisłości, nieczytelne czcionki lub inne poważne błędy w e-booku, napisz do nas na adres [e-mail chroniony]

Seria „Prezent świąteczny”

Zatwierdzony do dystrybucji przez Radę Wydawniczą Rosyjskiego Kościoła Prawosławnego IS 13-315-2235

Fiodor Dostojewski (1821-1881)

Chłopiec przy Chrystusie na choince

Chłopiec z długopisem

Dzieci to dziwni ludzie, marzą i wyobrażają sobie. Pod choinką i tuż przed świętami spotykałem na ulicy, na pewnym rogu, chłopca, nie więcej niż siedem lat. W straszliwym mrozie był ubrany prawie jak letnią sukienkę, ale szyję miał zawiązany jakimś śmieciem, co oznacza, że ktoś go jeszcze wyposażył, wysyłając go. Chodził „z piórem”; to termin techniczny, oznacza błaganie. Termin został wymyślony przez samych chłopców. Jest wielu takich jak on, kręcą się na twojej drodze i wyją coś wyuczonego na pamięć; ale ten nie zawył, mówił jakoś niewinnie i niezwyczajnie i ufnie patrzył mi w oczy, więc dopiero zaczynał swój zawód. W odpowiedzi na moje pytania powiedział, że ma siostrę, jest bezrobotna, chora; może to prawda, ale dopiero później dowiedziałem się, że ci chłopcy są w ciemności i ciemności: są wysyłani „piórem” nawet w najstraszliwszy mróz, a jak nic nie dostaną, to prawdopodobnie zostaną pobici . Po zebraniu kopiejek chłopiec wraca z czerwonymi, sztywnymi rękoma do jakiejś piwnicy, gdzie pije jakaś banda zaniedbanych ludzi, jeden z tych, którzy „po strajku w fabryce w niedzielę w niedzielę wracają do pracy nie wcześniej niż w środę wieczorem”. Tam, w piwnicach, ich głodne i pobite żony piją razem z nimi, ich głodne dzieci piszczą właśnie tam. Wódka i brud i rozpusta, a co najważniejsze wódka. Z zebranymi kopiejkami chłopak natychmiast zostaje wysłany do tawerny i przynosi więcej wina. Dla zabawy czasem wlewają mu do ust warkocz i śmieją się, gdy z krótkim oddechem pada prawie nieprzytomny na podłogę,

...i kiepska wódka w ustach
Bezlitośnie wylany...

Kiedy dorośnie, szybko sprzedają go gdzieś do fabryki, ale wszystko, co zarobi, znów jest zobowiązany przynieść dozorcom, a oni znowu to wypijają. Ale jeszcze przed fabryką te dzieci stają się doskonałymi przestępcami. Wędrują po mieście i znają takie miejsca w różnych piwnicach, do których można się wczołgać i gdzie można niezauważenie spędzić noc. Jeden z nich spędził kilka nocy z rzędu z woźnym w koszu i nigdy go nie zauważył. Oczywiście stają się złodziejami. Kradzież zamienia się w pasję nawet u ośmioletnich dzieci, czasem nawet bez świadomości przestępczości czynu. W końcu znoszą wszystko - głód, zimno, bicie - tylko za jedno, za wolność, a od swoich niedbałych wędrowców uciekają już od siebie. To dzikie stworzenie czasami nie rozumie niczego, ani tego, gdzie mieszka, ani jakim jest narodem, czy jest Bóg, czy jest suweren; nawet tacy przekazują o sobie rzeczy, których słyszenie jest niewiarygodne, a mimo to wszystkie są faktami.

Chłopiec przy Chrystusie na choince

Ale jestem powieściopisarzem i wydaje się, że sam skomponowałem jedną „opowieść”. Dlaczego piszę: „wydaje się”, bo sama wiem na pewno, co skomponowałam, ale ciągle wyobrażam sobie, że wydarzyło się to gdzieś i kiedyś, akurat w wigilię Bożego Narodzenia, w jakimś wielkim mieście i na strasznym mrozie.

Wydaje mi się, że w piwnicy był chłopiec, ale wciąż bardzo mały, około sześciu lat lub nawet mniej. Ten chłopak obudził się rano w wilgotnej i zimnej piwnicy. Był ubrany w jakąś szatę i drżał. Jego oddech wydobył się w białej parze, a on, siedząc w kącie na klatce piersiowej, z nudów celowo wypuścił tę parę z ust i bawił się, obserwując, jak wylatuje. Ale naprawdę chciał jeść. Kilka razy rano podchodził do prycz, gdzie na cienkiej jak naleśnik pościeli i na jakimś zawiniątku pod głową zamiast poduszki leżała chora matka. Jak się tu dostała? Musiała przyjechać ze swoim chłopcem z obcego miasta i nagle zachorowała. Panią zakrętów została schwytana przez policję dwa dni temu; lokatorzy się rozeszli, była to sprawa świąteczna, a ostatni szlafrok leżał pijany przez cały dzień, nie czekając nawet na święta. W innym kącie pokoju jęczała jakaś osiemdziesięcioletnia kobieta z reumatyzmu, która kiedyś mieszkała gdzieś w nianiach, a teraz umierała samotnie, jęcząc, narzekając i narzekając na chłopca, tak że już zaczął bój się zbliżyć do jej kąta. Dostał drinka gdzieś w przedpokoju, ale nigdzie nie znalazł skórki, a raz na dziesiąty już przyszedł obudzić matkę. W końcu poczuł się okropnie w ciemności: wieczór zaczął się już dawno, ale nie palił się żaden ogień. Czując twarz matki, zdziwił się, że w ogóle się nie poruszyła i stała się zimna jak ściana. „Tu jest bardzo zimno”, pomyślał, stanął trochę, nieświadomie zapominając o ręce na ramieniu martwej kobiety, potem oddychał palcami, by je ogrzać, i nagle, po omacku szukając czapki na pryczy, powoli, po omacku wyszedł piwnicy. Poszedłby wcześniej, ale zawsze bał się na górze, na schodach, dużego psa, który cały dzień wył pod drzwiami sąsiada. Ale psa już nie było i nagle wyszedł na ulicę.

Boże, co za miasto! Nigdy wcześniej czegoś takiego nie widział. Tam, skąd pochodził, w nocy taka czarna ciemność, jedna lampa na całej ulicy. Drewniane niskie domy zamykane są okiennicami; na ulicy robi się trochę ciemno - nikt, każdy zamyka się w domu, a tylko całe stada psów wyją, setki i tysiące, wyją i szczekają całą noc. Ale tam było tak ciepło i dali mu jedzenie, ale tu - Panie, gdyby tylko mógł jeść! i jakie tu pukanie i grzmot, jakie światło i ludzie, konie i powozy, i mróz, mróz! Zamarznięta para leje się z pędzonych koni, z ich gorących pysków; brzęk podków o kamienie w luźnym śniegu, a wszyscy tak pchają, i, Boże, tak bardzo chcę zjeść, chociaż kawałek, i nagle tak mnie bolą palce. Komisarz przeszedł obok i odwrócił się, by nie zauważyć chłopca.

Tu znowu ulica - ach, jaka szeroka! Tutaj prawdopodobnie tak ich zmiażdżą; jak oni wszyscy krzyczą, biegają i jeżdżą, ale światło, światło! A co to jest? Wow, co za duża szklanka, a za szybą jest pokój, aw pokoju drzewo aż po sufit; to jest choinka, a na choince jest tyle światełek, ile złotych banknotów i jabłek, a dookoła są lalki, konie; i dzieci biegające po pokoju, mądre, czyste, śmiejące się i bawiące, jedzące i pijące coś. Ta dziewczyna zaczęła tańczyć z chłopcem, co za ładna dziewczyna! Oto muzyka, słychać ją przez szybę. Chłopak wygląda, zachwyca się i już się śmieje, a palce i nogi już go bolą, a na rękach zrobiły się zupełnie czerwone, nie mogą się już zginać i boleśnie poruszać. I nagle chłopiec przypomniał sobie, że jego palce tak bardzo bolały, zaczął płakać i biegł dalej, a teraz znowu widzi przez inną szybę pokój, znowu są drzewa, ale na stołach są ciasta, wszelkiego rodzaju - migdałowe, czerwone, żółty i siedzą tam cztery osoby, bogate damy, a kto przyjdzie, dają mu placki, a drzwi otwierają się co minutę, wielu panów wchodzi do nich z ulicy. Podkradł się chłopak, nagle otworzył drzwi i wszedł. Wow, jak oni krzyczeli i machali do niego! Jedna dama podeszła szybko i wsadziła mu w rękę kopiejkę, a ona sama otworzyła mu drzwi na ulicę. Jakże był przerażony! kopiejka natychmiast potoczyła się i stuknęła po schodach: nie mógł zgiąć czerwonych palców i przytrzymać. Chłopak wybiegł i poszedł szybko, szybko, ale gdzie nie wiedział. Znowu chce płakać, ale się boi, biega, biega i dmucha w dłonie. I tęsknota zabiera go, bo nagle poczuł się tak samotny i przerażający, i nagle, Panie! Więc co to jest znowu? Ludzie stoją w tłumie i zachwycają się: na oknie za szybą stoją trzy małe lalki, ubrane w czerwono-zielone sukienki i bardzo, bardzo podobne do żywych! Jakiś staruszek siedzi i wydaje się, że gra na dużych skrzypcach, dwóch innych stoi tam i gra na małych skrzypcach, kręcą w rytmie głowami i patrzą na siebie, a ich usta poruszają się, mówią, naprawdę mówią, - tylko ponieważ szkło nie jest słyszalne. I początkowo chłopiec myślał, że żyją, ale kiedy całkowicie odgadł, że to poczwarki, nagle się roześmiał. Nigdy nie widział takich lalek i nie wiedział, że takie istnieją! i chce płakać, ale to takie zabawne, zabawne na poczwarkach. Nagle wydało mu się, że ktoś złapał go za szlafrok od tyłu: obok stał duży rozzłoszczony chłopak i nagle trzasnął go w głowę, zerwał czapkę i podał mu nogę od dołu. Chłopiec przewrócił się na ziemię, potem krzyczeli, był oszołomiony, podskoczył i pobiegł, pobiegł i nagle nie wiedział gdzie, do drzwi, na cudze podwórko i usiadł po drewno opałowe: „Oni nie znajdzie go tutaj, a jest ciemno.

Jeśli zauważysz jakiekolwiek nieścisłości, nieczytelne czcionki lub inne poważne błędy w e-booku, napisz do nas na adres

Seria „Prezent świąteczny”

Zatwierdzony do dystrybucji przez Radę Wydawniczą Rosyjskiego Kościoła Prawosławnego IS 13-315-2235

Fiodor Dostojewski (1821-1881)

Chłopiec przy Chrystusie na choince

Chłopiec z długopisem

...i kiepska wódka w ustach

Bezlitośnie wylany...

Chłopiec przy Chrystusie na choince

Czasami czuję się zbyt wybrednym czytelnikiem. Wtedy przypominam sobie, że są ludzie, którzy kupują książki i rozrzucają je po domu tylko po to, by stworzyć niezbędną atmosferę. A potem się uspokajam.
W tym przypadku nie miałem szczęścia z książką. Ponieważ nie znalazłem żadnych recenzji na jego temat, a tytuł zachęcał mnie do stworzenia świątecznego nastroju w przeddzień wakacji, musiałem na ślepo kupić sobie kilka książek z serii.
Problem w tym, że to, co znalazłem w księdze, trudno nazwać „prezentem świątecznym”. Ale, jak mówią, mucha w maści powinna być wszędzie, więc dlaczego nie zjeść jej teraz?
Szczerze mówiąc, jednym z czynników, który sprawił, że zwróciłem baczną uwagę na tę serię, było to, że treść została zaakceptowana przez wydawnictwo ROC. Nie chodzi tu o religijność, ale o to, że ten fakt rozgrzał moją wyobraźnię, rysując całą masę dobrodusznych (!) i pouczających (!) opowieści od wszystkich ukochanych pisarzy - rodaków, po przeczytaniu których nawet najbardziej sceptyczni czytelnicy będą mogli uwierzyć w cud. Ale nie, cud się nie zdarzył, bo treść bardzo mnie zaskoczyła przede wszystkim tym, że w ogóle nie promuje wartości chrześcijańskich. Za co, szczerze mówiąc, jestem nieco obrażony, ponieważ zostałem nastawiony na dokładnie odwrotny wynik. Aby nie być bezpodstawnym, podam konkretne przykłady.
Pierwsza (i prawdopodobnie najbardziej nieodpowiednia pod względem treści) historia to Oszustwo Leskowa. Opowiada o tym, jak bezużyteczna i nieprzydatna w prawdziwym życiu jest w opinii wojskowych instytucja małżeństwa. Powiedzmy, wcześniejsze kobiety były lepsze i dawały miłość do zbierania bławatków na polu (powtarzam, należy to brać dosłownie!). Propaguje żarliwy antysemityzm i narodową nietolerancję (co jest generalnie głupie, oparte na koncepcji tych książek, jak dla mnie). A jeśli obfitość wszelkiego rodzaju diabelstwa można jeszcze wytłumaczyć faktem, że nikt nie odwołał prawych instrukcji i nikt nie obiecał nam treści nadających się do czytania dzieciom, to pewne aspekty moralne w „Błogosławionym niebie” Budischeva sprawiły, że wątpiłem w to. Redakcja świadomie podeszła do prac selekcyjnych do tego wydania.
Werdykt jest niejednoznaczny: z jednej strony niektóre historie są dobre, choć nie stwarzają poczucia komfortu i wakacji. Ale z drugiej strony ta lektura jest czysto dorosła, zmuszając dosłownie na każdej stronie do myślenia o niedoskonałości świata io głupich i okrutnych ludziach. To jest więc mój dylemat: czy dalej czytać książki z tej serii (które leżą na półce od miesiąca), czy też lepiej dać pierwszeństwo czemuś naprawdę magicznemu i dobremu, co może przywrócić chwiejność równowaga między dobrem a złem?)

Cóż to była za noc Bożego Narodzenia! Minie jeszcze kilkadziesiąt lat, przemkną tysiące twarzy, spotkań i wrażeń, nie zostawią śladu, ale ona nadal będzie przede mną w świetle księżyca, w dziwacznej ramie bałkańskich szczytów, gdzie wydawało się, że jesteśmy wszystko tak blisko Boga i Jego cichych gwiazd ...

Jak teraz pamiętam: leżeliśmy w warstwie - byliśmy tak zmęczeni, że nawet nie chcieliśmy się zbliżyć do ognia.

Starszy sierżant położył się ostatni. Musiał wskazywać miejsca całej kompanii, sprawdzać żołnierzy, przyjmować rozkazy od dowódcy. Był to już stary żołnierz, pozostający na drugą kadencję. Zbliżała się wojna - wydawało mu się, że wstydzi się ją opuścić. Należał do tych, którzy mają ciepłe serce bijące pod zimną powierzchownością. Brwi mocno zwisały. I nie możesz rozróżnić oczu, ale spójrz na nie - najzimniejszy żołnierz ufnie pójdzie prosto do niego ze swoim żalem. Mili, mili, błyszczeli i pieścili.

Położył się, przeciągnął ... „Cóż, dzięki Bogu, teraz ze względu na Boże Narodzenie możesz odpocząć!” Odwrócił się do ognia, wyjął fajkę i zapalił. „Teraz do świtu – spokój…”

I nagle oboje wzdrygnęliśmy się. W pobliżu zaszczekał pies. Desperacko, jakby wzywając pomocy. Nie byliśmy do niej. Staraliśmy się nie słyszeć. Ale jak to zrobić, kiedy szczekanie stało się bliższe i bardziej ogłuszające. Pies najwyraźniej przebiegł wzdłuż całej linii ognisk, nigdzie się nie zatrzymując.

Ogrzało nas już ognisko, oczy miałem zamknięte i bez żadnego powodu znalazłem się nawet w domu przy dużym stoliku do herbaty, chyba zacząłem zasypiać, gdy nagle usłyszałem szczekanie tuż nad uszami.

Podbiegła do mnie - i nagle odbiegła. I nawet narzekała. Zrozumiałem, że nie usprawiedliwiam jej zaufania... Wsadziłem głowę sierżantowi w samą głowę; skinął na nią. Szturchnęła jego stwardniałą dłoń zimnym nosem i nagle pisnęła i jęknęła, jakby narzekała… „Nie bez powodu! – wybuchnął żołnierz. „Mądry pies... On ma ze mną coś wspólnego!...” Jakby zachwycony, że ją zrozumieli, pies puścił jej płaszcz i szczekał radośnie, i znów za podłogą: chodźmy, chodźmy szybko!

- Idziesz? Zapytałem sierżanta majora.

- Więc to jest konieczne! Pies zawsze wie, czego potrzebuje... Hej, Barsukov, chodźmy na wszelki wypadek.

Pies już biegł przed siebie i tylko od czasu do czasu oglądał się za siebie.

…Musiałem chyba długo spać, bo w ostatnich chwilach świadomości jakoś pozostało mi w pamięci – księżyc jest na wysokości nade mną; a kiedy wstałem z nagłego hałasu, była już z tyłu, a uroczysta głębia nieba lśniła gwiazdami. „Połóż to, połóż to ostrożnie! - usłyszano rozkaz sierżanta majora. „Bliżej ognia…”

Poszedłem. Na ziemi przy ognisku leżała albo zawiniątko, albo zawiniątko przypominające kształtem dziecięcego ciała. Zaczęli go rozplątywać, a starszy sierżant powiedział, że pies zaprowadził ich na zakryte zbocze góry. Tam leżała zamarznięta kobieta.

Ostrożnie trzymała u samej piersi jakiś skarb, z którym biednemu „uchodźcy”, jak ich wówczas nazywano, najtrudniej było rozstać się lub tego, czego chciała za wszelką cenę, nawet za cenę własnego życia , by ocalić i zabrać od śmierci... Nieszczęsna kobieta odebrała wszystko od siebie, by zachować ostatnią iskierkę życia, ostatnie ciepło, dla innej istoty.

"Kochanie? stłoczeni żołnierze. „Jest dziecko!… Pan posłał na Boże Narodzenie… To, bracia, jest szczęśliwe”.

Dotknąłem jego policzków – okazały się miękkie, ciepłe… Jego oczy zamknęły się błogo spod owczej skóry mimo całej tej sytuacji – gasząc pożary, mroźną bałkańską noc, broń ułożoną w kozy i tępo lśniącą bagnetami do odległych, powtarzających się dziesiątek wąwozów. Przed nami była martwa, martwa twarz dziecka, której spokój nadawał sens całej tej wojnie, całej tej eksterminacji...

Barsukow już miał żuć herbatnik z cukrem, który wylądował w czyjejś oszczędnej kieszeni żołnierza, ale stary sierżant zatrzymał go:

- Siostry miłosierdzia poniżej. Mają tam dla dziecka i mleka. Pozwól mi odejść, Wysoki Sądzie.

Kapitan zezwolił, a nawet napisał list, że firma przejmuje znalezisko pod swoją opiekę.

Pies bardzo lubił to przy ognisku, nawet wyciągnęła łapy i odwróciła brzuch do nieba. Ale gdy tylko starszy sierżant ruszył, bez żalu rzuciła ogień i wbijając pysk w dłoń Barsukova, rzuciła się za nim z całych sił. Stary żołnierz ostrożnie niósł dziecko pod płaszczem. Wiedziałem, jak straszną ścieżką przebyliśmy, iz mimowolnym przerażeniem myślałem o tym, co go czekało: prawie strome zbocza, śliskie, oblodzone zbocza, ścieżki ledwo trzymające się krawędzi klifu ... Do rana będzie na dole, i tam - oddał dziecko i znowu w górę, gdzie towarzystwo już się zbierze i rozpocznie żmudny ruch w dolinę. Wspomniałem o tym Barsukovowi, ale on odpowiedział: „A Bóg?” - "Co?" Nie zrozumiałem od razu.

- A Bóg, mówię?.. na coś pozwoli?..

I Bóg naprawdę pomógł starcowi… Następnego dnia powiedział: „To było tak, jakby niosły mnie skrzydła. Tam, gdzie w ciągu dnia ktoś był przerażony, a potem zszedł we mgłę, nic nie widzę, ale nogi chodzą same, a dziecko nigdy nie krzyczy!»

Ale pies wcale nie zrobił tego, czego oczekiwały siostry. Została i przez pierwsze dni obserwowała bacznie, nie spuszczając oczu z dziecka i z nich, jakby chciała się upewnić, czy wyzdrowieje i czy zasługują na jej psie zaufanie. A po upewnieniu się, że nawet bez niego dziecku nic nie będzie, pies wyszedł ze szpitala i pojawił się przed nami na jednej z przełęczy. Przywitawszy się najpierw kapitana, potem sierżanta majora i Barsukova, ustawiła się na prawej flance w pobliżu sierżanta majora i od tej pory jest to jej stałe miejsce.

Żołnierze zakochali się w niej i nazwali ją „firmą Arapka”, chociaż nie była podobna do Arapki. Była pokryta jasnorudymi włosami, a jej głowa wydawała się całkowicie biała. Niemniej jednak, uznając, że nie warto zwracać uwagi na drobiazgi, zaczęła bardzo chętnie reagować na imię „Arapki”. Arapka więc Arapka. Nie ma znaczenia, o ile masz do czynienia z dobrymi ludźmi.

Dzięki temu wspaniałemu psu uratowano wiele istnień. Po walkach przeszukała całe pole i głośnym staccato szczekaniem wskazała tych, którzy mogliby jeszcze skorzystać z naszej pomocy. Nie zatrzymała się nad zmarłymi. Prawdziwy psi instynkt podpowiadał jej, że tutaj, pod nabrzmiałymi grudami ziemi, jej serce wciąż bije. Chętnie wyciągała krzywe łapy do rannych i podnosząc głos pobiegła do pozostałych.

„Naprawdę powinnaś otrzymać medal” – pieścili ją żołnierze.

Ale zwierzęta, nawet te najszlachetniejsze, otrzymują niestety medale za rasę, a nie za wyczyny miłosierdzia. Ograniczyliśmy się do zamówienia jej obroży z napisem: „Dla Shipki i Huski – wiernemu towarzyszowi”…

Od tego czasu minęło wiele lat. Jechałem jakoś po zadońskiej wolności. Rosyjska przestrzeń ogarnęła mnie zewsząd łagodną zielenią, potężnym tchnieniem bezkresnych odległości, nieuchwytną czułością, która jak malownicze źródło przebija się przez widoczne przygnębienie. Udaj się podsłuchać, znaleźć, wypić wodę zmartwychwstania, a dusza ożyje, ciemność się rozproszy i nie będzie miejsca na wątpliwości, a serce jak kwiat otworzy się na ciepło i światło ... A zło przeminie, a dobro pozostanie na wieki wieków.

Robiło się ciemno... Mój stangret w końcu dotarł do wioski i zatrzymał się w karczmie. Nie mogłem siedzieć w dusznym pokoju pełnym irytujących much i wyszedłem na ulicę. Daleko jest ganek. Na nim wyciągnął się pies - zgrzybiały, zgrzybiały ... przysadzisty. Podszedł. Bóg! Stary towarzysz przeczytał na kołnierzu: „Dla Shipki i Huski…” Arapko, kochanie! Ale ona mnie nie poznała. Jestem w chacie: dziadek siedzi na ławce, małe narybki się kręcą. „Ojcze, Siergiej Efimowicz, czy to ty?” Krzyknąłem. Stary sierżant zerwał się - rozpoznał od razu. O czym rozmawialiśmy, kogo to obchodzi? Nasz jest nam drogi, a nawet wstyd krzyczeć o tym całemu światu, jedź ... Zadzwoniliśmy do Arapki - ledwo się czołgała i położyła u stóp właścicielki. „Czas umrzeć ty i ja, towarzyszu z towarzystwa” – pogłaskał ją starzec – „Żyliśmy już dość w spoczynku”. Pies spojrzał na niego blednącymi oczami i pisnął: „Już czas, och, już najwyższy czas”.

- Co się stało z dzieckiem, wiesz?

- Przyszła! A dziadek uśmiechnął się radośnie. - Znalazłeś mnie, staruszku ...

- TAk! Pani w ogóle. I wszystko jest w porządku. Pieściła mnie - przynosiła prezenty. Pocałowała arapkę w samą twarz. Poprosiła mnie o to. „Z nami” - mówi - „wypielęgnują ją ...” Cóż, tak, nie możemy się z nią rozstać. I umrze z tęsknoty.

– Czy Arapka ją rozpoznał?

- No gdzie... Była wtedy guzem... dziewczyna... Ech, bracie Arapka, czas dla ciebie i dla mnie na wieczny spokój. Żyliśmy, to będzie... Huh?

Arab westchnął.

Aleksander Krugłow
(1853–1915 )
Naiwni ludzie
Ze wspomnień

Głośna, boleśnie jęcząca zamieć; mokry śnieg zamyka wąskie okno mojego małego, ponurego pokoju.

Jestem sam. W moim pokoju jest cicho. Tylko zegar swoim miarowym, monotonnym łomotem przerywa tę śmiertelną ciszę, od której często strasznie się czuje w sercu samotnego człowieka.

Mój Boże, jak bardzo męczy Cię w ciągu dnia ten nieustanny huk, zgiełk wielkomiejskiego życia, błyskotliwe, pompatyczne frazesy, nieszczere kondolencje, bezsensowne pytania, a przede wszystkim te wulgarne, dwuznaczne uśmiechy! Nerwy są udręczone do tego stopnia, że wszystkie te życzliwe, uśmiechnięte fizjonomie, ci naiwni, beztroscy szczęśliwi ludzie, którzy z powodu „lekkości serca” nie zdają sobie sprawy, że dręczą swoich przyjaciół nadmiernym udziałem gorzej niż jakikolwiek wróg nawet stają się obrzydliwi i nienawistny!

Dzięki Bogu znów jestem sam, w ponurej hodowli, wśród drogich mi portretów, wśród prawdziwych przyjaciół - książek, nad którymi kiedyś dużo płakałem, które sprawiały, że moje serce biło, jak jest zmęczone i zapomniało, jak teraz bić.

Ile drogocennych notatek jest świętych przechowywanych przez tych moich niezmiennych przyjaciół, którzy nigdy niczego nie przysięgali, ale z drugiej strony nie naruszyli haniebnie swoich ślubów. A ile przekleństw i zapewnień wyrzuca się w powietrze, co gorsza - na chodnik, pod nogi biegnącego tłumu! Ile rąk, które kiedyś wyciągały do ciebie uściski, teraz odpowiada tylko zimnym potrząśnięciem, może nawet szyderczym wskazaniem na ciebie swoim nowym przyjaciołom, którzy zawsze byli i zawsze będą twoimi zaprzysięgłymi wrogami. A ilu bliskich musiało zginąć, w taki czy inny sposób… czy to nie ma znaczenia dla serca? Oto ten zepsuty portret. Dawno, dawno temu... znowu te wspomnienia! Ale dlaczego, w przeszłości, wstajesz ponownie w mojej wyobraźni teraz, w tę deszczową grudniową noc? Dlaczego mnie zawstydzasz, zakłócasz mój spokój duchami tego, co przeminęło i jest nie do odzyskania?... Nieodwołalne! Ta świadomość boli do łez, przerażająca do rozpaczy!

Ale uśmiechnięty duch nie znika, nie odchodzi. To tak, jakby cieszył się udręką, chce, by łzy płynące mu do gardła wylewały się na kartki starego notatnika, by z wytrawionej rany wytrysnęła krew, a stłumiony smutek, cicho czający się w jego sercu, pękł z konwulsyjnym szlochem.

Co pozostało z przeszłości? Straszna odpowiedź! Zarówno przerażające, jak i bolesne. Kiedyś wierzyłem, miałem nadzieję - ale w co teraz wierzyć? Na co liczyć? Z czego być dumnym? Czy być dumnym, że masz ręce do pracy dla siebie; głowa myśleć o sobie; serce do cierpienia, tęsknota za przeszłością?

Idąc naprzód bez celu, bezmyślnie; idziesz, a kiedy zmęczony, zatrzymujesz się na chwilę, by odpocząć, w głowie pojawia się obsesyjna myśl, a serce boli od bolesnego pragnienia: „Ach, gdybyś tylko mógł się zakochać! Gdyby tylko był ktoś, kogo można kochać!” Ale nie! nikt nie może! To, co zostało zniszczone, nie może już zostać przywrócone.

A zamieć hałasuje iz bolesnym jękiem wyrzuca przez okno mokry śnieg.

Och, nie bez powodu uśmiechnięty duch przeszłości stoi przede mną tak uporczywie! Nic dziwnego, że znów pojawia się jasny i uroczy obraz! Grudniowa noc! Tak jak zamieć, tak burzliwa była tamta grudniowa noc, w którą ten portret się rozbił, sklejony potem i teraz znów stojący na moim biurku. Ale nie tylko jeden portret został roztrzaskany tej deszczowej grudniowej nocy, wraz z nim rozbiły się sny i nadzieje, które pojawiły się w sercu pewnego jasnego kwietniowego poranka.

Na początku listopada otrzymałem telegram z Enska o chorobie mojej matki. Wyrzucając wszystkie walizki, poleciałem pierwszym pociągiem do ojczyzny. Znalazłem moją matkę już martwą. W chwili, gdy wszedłem przez drzwi, położyli je na stole.

Obie moje siostry miały złamane serca, co zupełnie niespodziewanie przytrafiło się nam. I na prośbę sióstr i na prośbę nie dokończonych po matce spraw, postanowiłam zamieszkać w Ensku do połowy grudnia. Gdyby nie Zhenya, mógłbym zostać na Boże Narodzenie; ale mnie pociągała i 15 lub 16 grudnia wyjechałem do Petersburga.

Zaraz ze stacji pojechałem do Lichaczowa.

Nikogo nie było w domu.

- Gdzie oni są? Zapytałam.

- Tak, wyjechali do Liwadii. Cała firma!

- A Evgenia Aleksandrowna?

- I jeden sir.

- Czym ona jest? Zdrowy?

- Nic, proszę pana, takie śmieszne; wszyscy po prostu cię pamiętają.

Kazałem się ukłonić i wyszedłem. Następnego dnia wczesnym rankiem przyszedł do mnie posłaniec z listem. To było z Żeńki. Przekonująco poprosiła o przyjście do Lichaczowa na obiad. – Zdecydowanie – podkreśliła.

Przyszedłem.

Powitała mnie szczęśliwie.

- Wreszcie! Wreszcie! Czy można było zostać tak długo? Wszyscy tutaj, zwłaszcza ja, tęsknimy za tobą – powiedziała.

- Nie sądzę – powiedziałem, uśmiechając się lekko. - W "Livadii" ...

- Och, jak tam było fajnie, drogi Siergiej Iwanowicz! Bardzo śmieszne! Nie denerwujesz się? Nie? Powiedz nie - powiedziała nagle, jakoś nieśmiało, cicho.

- Co?

Idę jutro na maskaradę. Co za garnitur! Ja... nie, nie powiem ci teraz. Będziesz z nami jutro?

- Nie, nie będę. Jutro będę zajęty przez cały wieczór.

- Cóż, wpadnę przed maskaradą. Mogą? Przepraszam?

- Dobrze. Ale z kim podróżujesz? Z Metelevem?

- Nie? Nie! Jesteśmy sami z Pawłem Iwanowiczem. Ale Siergiej Wasiljewicz to zrobi. A wiesz co jeszcze?

- Nie, nie będę. Więc jutro! TAk? Mogą?

- Uroczy! Dobrze!..

Weszła dziewczyna i wezwała nas na obiad.

Siedziałem w swoim małym pokoju, w tym samym, w którym siedzę teraz, mały i ponury, i pisząc pospiesznie felieton do gazety, gdy nagle w przedpokoju rozległ się silny dzwonek i rozległ się srebrny głos Żeńki: „W domu? jeden?"

- W domu proszę! odpowiedział sługa.

Drzwi otworzyły się z hukiem i Gretchen wpadła do pokoju! Tak, Gretchen, prawdziwy Goethe Gretchen!

Wstałam na jej spotkanie, wzięłam ją za rękę i długo nie mogłam oderwać wzroku od tej słodkiej, pełnej wdzięku postaci, od tego kochanego mi dziecka!

Och, jaka była piękna tego wieczoru! Była niesamowicie dobra! Nigdy jej takiej nie widziałem. Jej twarz promieniała, jakaś szczególna gra była widoczna w każdym rysie, w każdym włóknie jej twarzy. A oczy, te niebieskie, śliczne oczy lśniły, lśniły...

- Czy to nie prawda, że jestem dobry? Powiedział nagle Zhenya, podchodząc do mnie i przytulając mnie.

Moje widzenie zamazało się, gdy owinęła mocno ramiona wokół mnie i zbliżyła swoją twarz do mnie. Teraz albo nigdy, przemknęło mi przez głowę.

„Chciałbyś być tak znaleziony?” By cię zadowolić? – powiedziałem półświadomie.

– Tak – mruknęła. - Jednak nie! nagle zdała sobie sprawę. - Czemu? Kochasz mnie... i więcej...

Nagle prawie całkowicie przytuliła się do mnie i zawisła na mojej szyi.

- Mój dobry Siergiej Iwanowicz, czy wiesz, co chcę ci powiedzieć?.. Powiedz?

- Co? – z trudem mogłam wypowiedzieć się z podniecenia, które mnie ogarnęło. - Powiedzieć!

- Jesteś moim przyjacielem, prawda? Będziesz się cieszył ze mnie, ze swojej Żeńki, prawda?

Moje serce skurczyło się z bólu, jakby z przeczucia czegoś niemiłego.

- Co? – tyle mogłem powiedzieć.

– Kocham go, moja droga!.. kocham go… od dawna chciałem ci powiedzieć… tak… nie mogłem!.. A teraz… wyjaśniliśmy wczoraj… on też go kocha! Czy jesteś szczęśliwy?

Podniosła głowę, odrzuciła ją trochę do tyłu i wbiła we mnie oczy lśniące łzami szczęścia i błogości.

Nie mogłem od razu mówić. Łzy też, ale zupełnie inne napłynęły do gardła. Sam nie wiem, skąd wzięły się moje łzy; ale opanowałem się i nie zdradziłem tej udręki, od której prawie pękło mi serce.

– Gratulacje – powiedziałam, próbując poprawnie sformułować to zdanie. - Oczywiście bardzo się cieszę... Twoje szczęście jest moim szczęściem.

„W miłości nie może być egoizmu” – przypomniałem sobie.

- Kiedy jest ślub? Czy wciąż nieznany?

- Tak szybko, jak to możliwe. Chciał, żebym ci najpierw powiedział, a jeśli nie chcesz...

„Dlaczego tu jestem, Zhenya? Kochasz, jesteś kochany, oboje jesteście szczęśliwi... Kim jestem? Mogę się tylko radować za ciebie i raduję się; i zorganizuj wesele na krótki czas. Teraz po świętach! Mam, Zhenya, twój kapitał w wysokości dwudziestu tysięcy, ale dam ci pełny raport.

- Och, co ty! Dlaczego to! Czy nie... nie wierzę ci? Nie, nie! Kompletny, mój dobry!

I nagle znowu mnie przytuliła i pocałowała. Zegar wybił dziesiątą.

„Ach”, uświadomił sobie Zhenya, „jest już dziesięć; Muszę wyjść o jedenastej. Żegnaj, do widzenia! Więc cieszysz się ze mnie, prawda?

- Cieszę się, cieszę się!

- Dobrze!

Uścisnęła mi ciepło dłoni i odwróciła się do wyjścia, ale jej rękaw otarł się o jej mały portret, który leżał na moim biurku, i upuściła go. Rozbiła się rama i rozbiło się szkło.

- Och, co ja zrobiłem! - wykrzyknęła. - A jakie to złe! dodała nagle.

Wręcz przeciwnie, to wspaniały znak! – zauważyłem, podnosząc portret. - Jak coś biją na wakacjach, to bardzo dobrze; Ale masz wakacje!

Uśmiechnęła się ciepło i wybiegła z pokoju.

I zostałem sam. Teraz nie mogłem już płakać, nie, opadłem na krzesło, na którym siedziałem wcześniej w pracy, i tak siedziałem na nim do świtu.

Kiedy wyszedłem następnego dnia, trudno mnie było rozpoznać.

- Tak, a ty? Jesteś teraz z cmentarza, na którym zostawiłeś najbliższą osobę - zapytał mnie ktoś.

„Ale czy tak nie jest? Myślałem. Czy jej nie pochowałem? Czy nie pochowałem swojego serca... i mojej pierwszej miłości? Wszystko to jest martwe. I chociaż wciąż żyje, jest szczęśliwa, już dla mnie umarła ... ”

* * *

A teraz minęło siedem lat od tamtej grudniowej nocy. Nie wiem, gdzie ona, moja Gretchen, jest teraz szczęśliwa czy nie?.. Ale ja… spełniłem swoją przysięgę!.. Jeśli kochasz, pomożesz jej szczęściu i dla niej zrezygnujesz ze swojego!

Ja odmówiłem. Jestem teraz sam w tym ponurym pokoju. I już nigdy do niego nie wejdzie, jej głosu nie będzie słychać... Co za ciemny pokój! Ale nie byłaby taka, gdyby... gdyby Gretchen była tu ze mną. Moje życie nie byłoby takie beznadziejne, nudne i marne, gdyby jej cudowne niebieskie oczy świeciły dla mnie, a jej słodki, czysty uśmiech zachęciłby mnie... Ale i tak...

Nikołaj Leskow
(1831–1895 )
Oszustwo

Drzewo figowe odsuwa pępki od wiatru jest świetne.

Anch. VI, 13

Rozdział pierwszy

Tuż przed świętami jechaliśmy na południe i siedząc w wagonie omawialiśmy te współczesne pytania, które dostarczają dużo materiału do rozmowy, a jednocześnie wymagają szybkiego rozwiązania. Mówili o słabości rosyjskich charakterów, o braku stanowczości w niektórych organach rządowych, o klasycyzmie i o Żydach. Przede wszystkim dbano o wzmocnienie władzy i wydatkowanie Żydów, jeśli nie można było ich poprawić i doprowadzić przynajmniej do pewnego poziomu naszego własnego poziomu moralnego. Sprawa jednak nie potoczyła się szczęśliwie: nikt z nas nie widział żadnych środków do dysponowania władzą ani do osiągnięcia, aby wszyscy urodzeni w Żydach ponownie weszli w łona i narodzili się na nowo z zupełnie inną naturą.

- A w samej rzeczy - jak to zrobić?

- Nie zrobisz tego.

I ze smutkiem pochyliliśmy głowy.

Mieliśmy dobre towarzystwo - ludzie są skromni i bez wątpienia solidni.

Najwybitniejszą osobę wśród pasażerów, uczciwie, należało uważać za jednego emerytowanego wojskowego. Był to starzec o atletycznej budowie. Jego ranga była nieznana, ponieważ z całej amunicji wojskowej przeżył jedną czapkę, a wszystko inne zostało zastąpione rzeczami z wydania cywilnego. Starzec był siwowłosy jak Nestor i umięśniony jak Sampson, którego Delilah jeszcze nie obcięła. Wielkie rysy jego śniadej twarzy były zdominowane przez stanowczy i zdecydowany wyraz oraz determinację. Bez wątpienia była to postać pozytywna, a ponadto przekonany praktyk. Tacy ludzie nie są nonsensami w naszych czasach i nigdy nie są nonsensami.

Starszy robił wszystko inteligentnie, wyraźnie iz rozwagą; wsiadł do samochodu przed wszystkimi i dlatego wybrał dla siebie najlepsze miejsce, do którego umiejętnie dodał jeszcze dwa sąsiednie miejsca i mocno zatrzymał je za sobą za pomocą warsztatu, oczywiście z premedytacją, rozkładając swoje podróżne przedmioty. Miał ze sobą trzy bardzo duże poduszki. Poduszki te same w sobie stanowiły już dobry bagaż dla jednej osoby, ale były tak dobrze przystrojone, jakby każda z nich należała do osobnego pasażera: jedna z poduszek była w niebieskim perkalu z żółtymi niezapominajkami, tacy podróżnicy z najczęściej spotyka się duchowieństwo wiejskie; drugi jest z czerwonego perkalu, który jest bardzo popularny wśród kupców, a trzeci jest z grubego teku w paski, to prawdziwy kapitan sztabowy. Pasażer oczywiście nie szukał zespołu, ale szukał czegoś bardziej istotnego - a mianowicie zdolności przystosowania się do innych znacznie poważniejszych i istotnych celów.

Trzy niedopasowane poduszki mogły nikogo oszukać, że zajmowane przez nich miejsca należały do trzech różnych osób, a to wszystko, czego potrzebował rozważny podróżnik.

Poza tym poduszki, umiejętnie zamocowane, miały więcej niż jedną prostą nazwę, którą można by nadać im na pierwszy rzut oka. Pasiasta poduszka była właściwie walizką i piwnicą iz tego powodu cieszyła się uwagą właściciela, która miała pierwszeństwo przed innymi. Postawił ją vis-à-vis przed sobą, a gdy tylko pociąg odjechał ze stodoły, natychmiast ją rozluźnił i poluzował, odpinając guziki z białej kości na poszewce na poduszkę. Z obszernej dziury, która się teraz utworzyła, zaczął wyciągać zawiniątka różnej wielkości, starannie i zręcznie zawinięte, w których znajdowały się ser, kawior, kiełbasa, saiki, jabłka Antonowa i prawoślazu Rżewa. Najweselej wyjrzała w światło kryształowa kolba, w której znajdował się zaskakująco przyjemny fioletowy płyn ze słynnym starym napisem: „Mnisi to akceptują”. Gęsty ametystowy kolor płynu był doskonały, a smak prawdopodobnie pasował do czystości i przyjemności koloru. Znawcy tematu zapewniają, że nigdy nie odbiega to od siebie.

Aleksander Krugłow (1853–1915 )Naiwni ludzie Ze wspomnień

* * *

Nikołaj Leskow (1831–1895 )Oszustwo

Rozdział pierwszy

Aleksander Krugłow
(1853–1915 )
Naiwni ludzie
Ze wspomnień

Nikołaj Leskow
(1831–1895 )
Oszustwo