Spektakularna para w czerni - Ekaterina Shipulina i Wiaczesław Lantratow. Zdjęcie Damira Jusupowa z oficjalnej strony Teatru Bolszoj
Jiri Kilian wyreżyserował The Forgotten Land do muzyki Benjamina Brittena. Angielski kompozytor napisał na zamówienie japońskiego rządu Sinfonia da Requiem z okazji 2600. rocznicy powstania państwa japońskiego w 1940 roku. Urażony faktem, że łaciński tekst liturgii katolickiej stanowił podstawę, rząd militarystyczny nie przyjął dzieła i Britten poświęcił dzieło pamięci swoich rodziców. Kilian skomponował choreografię do tej muzyki na zlecenie Marci Heide, byłej prima a następnie dyrektora artystycznego Baletu Stuttgarckiego. Prapremiera baletu odbyła się 4 kwietnia 1981 roku. Zapomnianą ziemię wnieśli na scenę Teatru Bolszoj asystenci Kiliana Stefan Żeromski i Lorrain Bloin. Wraz z zeszłorocznymi premierami Klatki Jerome'a Robbinsa i Etiudami Haralda Landera przygotowuje teraz program wieczoru baletów jednoaktowych.
Nie zaszkodzi oczywiście przypomnieć, że Britten, który urodził się na zamglonych brzegach zimnego oceanu, napisał Sinfonia da Requiem, gdy światem wstrząsnęła straszliwa wojna. Warto przeczytać, że Kilian (szef Holenderskiego Teatru Tańca w latach 80.) inspirował się oceanem jako siłą, która zabiera i daje życie, a także obrazem Edvarda Muncha Taniec życia. Ale szczerze mówiąc, nie musisz tego wszystkiego wiedzieć. Efekt sceniczny jest więc szerszy tematycznie, bogatszy emocjonalnie i pod każdym względem głębszy niż jakiekolwiek wyjaśnienia i programy.
Sześć tańczących par w strojach w różnych kolorach na czarno-brązowo-szarym tle. Jak stado mew. Chociaż nie ma imitacji w farbach ani plastiku. „Tutaj choreografia”, mówi Kilian, „wypływa bezpośrednio z muzyki”. Muzyka i choreografia tak naprawdę tworzą jedną całość, razem ze scenografią, a nawet dynamiką specjalnie skrojonych długich spódnic (scenograf i projektant kostiumów John Macfarlane) tworząc rodzaj „rzeczywistości rozszerzonej”, otwierającej okno na surową północną Europę, aby ponure wody Waregów, gdzie wyciśnięty jest charakter i zmysł estetyczny. A widz angażuje się, wydaje się, nawet w dotyk i zapach. Niemal naprawdę czuć kłujące, ale wzmacniające powietrze i zapachy zdrowego zimna, jodu, czystości. A także - wewnętrzna, jakaś siła „gleby”. Daleko od bycia tylko fizycznym.
Muzyka napisana prawie 80 lat temu i choreografia skomponowana prawie 40 lat temu są postrzegane jako aktualne. Z jednej strony zgodne z dzisiejszym duchowym zamętem. Z drugiej strony nie pozwalają utonąć w tym zamieszaniu.
W przeciwieństwie do niektórych jego wybitnych kolegów Jiri Kilian nie wetuje występów swoich baletów na całym świecie. Jest jednym z tych, których kreacje pokazywane są zespołom tanecznym nie tylko ze względu na szacunek cechowy, ale także jako sposób na odkrywanie nowych duchowych, zmysłowych, intelektualnych, a tym samym ekspresyjnych możliwości. Do wyzwolenia z klapek na oczach. Do wyzwolenia. Ostatecznie - do poszerzenia światopoglądu.
Oczywiście, jeśli w trupie są „responsywni” wykonawcy.
Znaleziony w Teatrze Bolszoj. Przede wszystkim są to trzy wiodące pary. Ekaterina Shipulina - Vladislav Lantratov (para w czerni), Olga Smirnova - Siemion Chudin (para w bieli), Yanina Parienko - Wiaczesław Lopatin (para w czerwieni) z pewną dozą patosu, ale bez grzeszenia przeciwko smakowi, powiedziała widzowi, czy raczej rozmawiali o miłości i pięknie, o tragedii i przezwyciężaniu, o namiętności i braku wolności, o człowieku bezbronnym i wszechmocnym, o tym, co szczególne i uniwersalne - rozmawiali językiem, dla którego nie ma granic w tym rodzaju „rozmowy”.
Maja Kryłowa 03.11.2017
W Teatrze Bolszoj odbyła się premiera baletu Ziemia zapomniana światowej sławy choreografa, szefa Holenderskiego Teatru Tańca Jiriego Kiliana. Przedstawienie znalazło się w programie wieczoru baletów jednoaktowych wraz ze spektaklami „Klatka” i „Etiudy”.
Jiri Kilian zrealizował Zapomnianą Ziemię w okresie swojej świetności, kiedy młody i utalentowany mieszkaniec Pragi wyruszył na podbój świata. Premiera odbyła się w 1981 roku w Stuttgarcie. W miejscowym balecie Kilian zaczynał jako tancerz i choreograf. A ten spektakl powstał już jako gość wybitny, będąc szefem znanego na całym świecie Holenderskiego Teatru Tańca. Kilian, żyjący klasyk, którego balety są wiecznie młode, skończył w tym roku siedemdziesiątkę. A produkcja Teatru Bolszoj z powodzeniem wpasowała się w obchody rocznicowe.
W Zapomnianej ziemi Kilian zainspirował się Symfonią Requiem Benjamina Brittena (Anton Grishanin dyrygował na premierze w Bolszoj). Dla kompozytora było to zamówienie odrzucone przez klientów:
„Symfonia” była przeznaczona dla Japonii, która w ten sposób chciała uczcić święto narodowe – zamawiać muzykę u różnych kompozytorów zagranicznych.
W 1940 roku partytura wydawała się klientowi zbyt europejska: znaki katolickiej mszy, którymi posługiwał się Britten, nie znalazły zrozumienia w Kraju Kwitnącej Wiśni, który przed niespełna stu laty otworzył granice dla obcokrajowców. Nie podobała się też nieświąteczna mrok przedwojennej muzyki. Ale na Zachodzie postawa Brittena zbiegła się z głównym nurtem intelektualnym.
Kiedy europejski Kilian zmierzył się z Brittenem, chciał zbadać „skrajne punkty naszych dusz”.
A do „tańca śmierci” (jak opisał swoją muzykę Britten) motywy z obrazów Muncha. Umożliwiło to porównanie różnych ścieżek prowadzących do tego samego celu artystycznego.
To balet o lęku. O tym, jak to uczucie odczuwa europejska świadomość XX wieku i jak artyści pracują z niepokojem. Jest we wszystkim: w czarno-karmazynowej lub jaskrawoczerwonej sukni tancerki, w duetach, które wyglądają jak eksplozja napięcia, kiedy słownik współczesnego tańca eksploduje dysonansami. W czarno-szarej ponurej scenerii: ocean z tyłu jest czarny, chmury nad nim szare, kolory się rozmywają, a płynąca mglista ciemność zdaje się pochłonąć wszechświat.
Alarm stoi też na drodze na początku baletu tancerze wędrują z proscenium na kulisy, czyli do oceanu, pochylając się pod wycie huraganu, a najważniejsze jest to, że idą przeciwko wiatr.
Wtedy grupa ogólna podzieli się na pary, a to zmieni balet na prywatny, na temat wiecznej miłości, ale niepokój nigdzie nie pójdzie. Wręcz przeciwnie, będzie się nasilać: zapłonie ogniem konfrontacji siły i słabości (dla obu płci), zamieni się w rozsypkę uścisków i odrzuceń, wpadnie w plastyczne paroksyzmy walki i pragnienia.
Jeśli wyobrazisz sobie, że Pieśń nad Pieśniami i Eklezjastemi to jeden tekst, zrozumiesz balet Kiliana.
Choreograf spojrzał na obraz Muncha „Taniec życia” – podobny do baletu w idei nazwy, kolorystyka kobiecych sukienek i woda w tle. Można nawiązywać w myślach do innych płócien: nawet „Samotnych”, nawet „Starych drzew”, ale pasują prawie do wszystkiego.
Ale przede wszystkim przychodzi na myśl słynny „Krzyk” Muncha.
Krzyk w Zapomnianej Krainie przenika wszystko. Od świetnej partytury Brittena, w której trzy części na zmianę wywołujące łzy, potem gniew, a potem nadzieję na spokój, po choreografię zbudowaną na emocjonalnym poszerzeniu przestrzeni, ale wizualnie odmienną, w zależności od charakteru muzyki. Umiejętność plastycznego „krzyczenia” jest tu tak różnorodna, że brak baletowego szeptu czy „mówienia półgłosem” absolutnie nie jest odczuwany jako monotonia odbioru.
A faktem jest, że Jiri Kilian fenomenalnie potrafi słyszeć muzykę. W „Symfonii” jest tylko dwunastu tancerzy (i sześć par), bez korpusu baletowego - tylko soliści. Trzy części baletu różnią się plastycznie. Jeśli pierwsza para (Ekaterina Shipulina - Vladislav Lantratov) pyta los w wirze krętych wysokich podpór, żyjących do połowy w powietrzu, to drugi duet (Janina Parienko i Wiaczesław Łopatin) gorączkowo depcze grzeszną ziemię tempo ataku kawalerii - ustąpić miejsca trzeciej parze (Olga Smirnova i Siemion Chudin) W jej tańcu niebo i ziemia łączą się jak dwie połowy jednej całości.
I nigdy nie dowiemy się na pewno, co naprawdę myśli Kilian: najważniejsze w życiu jest wznoszenie się, bez względu na wszystko, albo nieuchronny upadek – ale przynajmniej z pewną godnością?
Nie będziemy wiedzieć. Ale poczujemy, że to małe arcydzieło baletowe waży więcej niż wiele wieloaktowych brył. I tylko jeden gest, gdy tancerka chłodno obejmuje ramionami, wart jest stosu majestatycznych akademickich konstrukcji. Kilian tak dobrze umie zbudować kombinację baletową, że standardowe wymachy kobiecej nogi, bez pointy, ale rozciągniętej na sznurek, wygląda jak linia losu. A kiedy w finale trzy kobiety zostają same, bez mężczyzn, a gorycz straty ugina ich plecy – wydaje się, że nad morzem unosi się stado smutnych mew.
„Kraina Zapomniana”, według choreografa, „całkowicie i całkowicie wyszła z muzyki”. Trzy części „Symfonii-Requiem” Benjamina Brittena („Powolna, żałobna procesja”, „Taniec śmierci” i „Decydujące zakończenie”) wywołują udrękę psychiczną, rozpaczliwy gniew i wielki żal straty.
Kilian, jak nikt inny, wie, jak poprzez taniec objawiać muzykę, utrwalając w plastiku zasłyszane muzyczne myśli i uczucia.
Okazało się jednak, że muzyka requiem Brittena współbrzmi z emocjonalnym nastrojem obrazów norweskiego ekspresjonisty Edvarda Muncha, w szczególności jego obrazu „Taniec życia”, który w istocie zainspirował Kiliana do stworzenia baletu poetyckiego. „Zapomniana kraina”.
Zmysłowa architektura „Ziemi”, jak wszystko utalentowane, jest niezwykle prosta: sześć par tancerzy „panuje” w przestrzeni wypełnionej dźwiękami w ponurej szarej scenerii. Najpierw jako „stado ptaków”, wszystkie razem, a następnie rozpadające się na osobne pary: trzy główne pary i trzy pary, stając się albo ich cieniami, albo ich alter ego.
Kapryśne ruchy ciał tancerzy urzekają grafiką plastikowych linii – albo geometrycznie precyzyjnych, jak ostrza mieczy wbijających się w przestrzeń, albo celowo „łamanych”, jak rozbłyski rytualnych ognisk.
Na szczególną uwagę zasługują „mówiące ręce” wykonawców. Czasem się modlą, czasem oburzają, czasem wzlatują do nieba na skrzydłach ptaków, czasem zwisają wzdłuż ciała na biczach.
Taniec temperamentnej, stylowej Ekateriny Shipuliny i wirtuoza Władysława Lantratowa jest hymnem ludzkich namiętności. Tylko „klasyczni” tancerze baletowi, o rzeźbiarskich, ale giętkich ciałach i genialnej technice, mogą osiągnąć tak figuratywny efekt artystyczny. Razem z nienagannymi w „klasyce” Janiną Parienko i Wiaczesławem Łopatinem z wyrafinowaną Olgą Smirnovą i eleganckim Siemionem Chudinem oraz z trzema innymi parami stworzyli niepowtarzalny spektakl „żywych płócien”.
Para w czerwieni: Yanina Parienko, Wiaczesław Łopatin
To tak, jakbyś patrzył na natchnione dzieło ekspresjonistycznego artysty, który zamienia szare płótno z „pociągnięciami” ciał w pozbawioną fabuły, ale tak ekscytującą grę póz, linii, różnych ruchów, pomysłowych podpór i zmysłowości. dane liczbowe.
Niezapomniane adagio Olgi Smirnovej i Siemiona Chudina. Ich taneczna deklaracja miłości to atak i odwrót, zwycięstwo i porażka, ból i cierpienie, wolność i niewola, uspokojenie i niepokój... Taka jest znakomita choreografia Jiriego Kiliana, która zamienia naturalną seksualność ludzkich duetów w erotyzm wysokiego sztuka duetów baletowych.
Przedstawienie zakończyło się cudownie. Trzech tancerzy, którzy pozostali na scenie, jak trzy ptaki ze złamanymi skrzydłami, gotowi jest podjąć wyzwanie losu. Jednocześnie Kilian daje widzom możliwość przeżycia samych zmysłowych momentów estetycznego katharsis.
Para w bieli: Olga Smirnova, Siemion Chudin
„Spotkanie” trzech znanych artystów (Britten, Munch i Kilian) na moskiewskiej scenie pozwoliło nie tylko czerpać czystą przyjemność z widza, podziwiając elegancję i pomysłowość choreografa, wirtuozerską technikę wykonawców, ale także docenić skala plastycznych rozwiązań filozofa i poety Kiliana, który na czele stawia duchowość człowieka dążącego, mimo wszelkich trudności na drodze życiowej, do „miłości i światła”.
Premierowe pokazy Zapomnianej ziemi odbyły się w ramach Wieczorów Baletów Jednoaktowych, oprawionych w dwa inne spektakle: Cells Jerome'a Robbinsa i Etiudy Haralda Landera, o których pisała w swoim czasie Wieczerniaja Moskwa.
W Celi, która po raz pierwszy ujrzała światło dzienne w latach pięćdziesiątych, w przededniu nadchodzących rewolucji seksualnych, Robbins odgadł nie tylko skutki uboczne tych rewolucji, ale także pochodzenie ludzkiego autodestrukcji jako ceny przyjemności. Teraz, w epoce gorączki płci, opowieść Robbinsa o życiu pająków wygląda nie tylko beznamiętnie, ale, jak mówią, na temat dnia.
Trzy w finale spektaklu (od lewej do prawej): Olga Smirnova, Ekaterina Shipulina, Yanina Parienko
Balet „Etiudy” to rodzaj hymnu Duńczyka Haralda Landera do klasy baletowej, w której ćwiczona jest wirtuozowska technika wykonywania umiejętności. Artyści Teatru Bolszoj odpowiednio zaprezentowali „Etiudy”, urzekając publiczność nie tylko dobrym treningiem, ale także wrodzoną energią emocjonalną, weryfikując algebrę ruchów z harmonią duszy.
Umieszczam go w epoce jego rozkwitu, kiedy młody i utalentowany rodak z Pragi wyruszył na podbój świata. Premiera odbyła się w 1981 roku w Stuttgarcie. W miejscowym balecie Kilian zaczynał jako tancerz i choreograf. A ten spektakl powstał już jako gość wybitny, będąc szefem znanego na całym świecie Holenderskiego Teatru Tańca. Kilian, żyjący klasyk, którego balety są wiecznie młode, skończył w tym roku siedemdziesiątkę. A produkcja Teatru Bolszoj z powodzeniem wpasowała się w obchody rocznicowe.
W The Forgotten Land Kilian zainspirował się Symfonią Requiem Benjamina Brittena (wykonaną podczas premiery w Bolszoj). Dla kompozytora było to zamówienie odrzucone przez klientów:
Symfonia przeznaczona była dla Japonii, która w ten sposób chciała uczcić święto narodowe - zamawiać muzykę u różnych kompozytorów zagranicznych.
W 1940 roku partytura wydawała się klientowi zbyt europejska: znaki katolickiej mszy, którymi posługiwał się Britten, nie znalazły zrozumienia w Kraju Kwitnącej Wiśni, który przed niespełna stu laty otworzył granice dla obcokrajowców. Nie podobała się też nieświąteczna mrok przedwojennej muzyki. Ale na Zachodzie postawa Brittena zbiegła się z głównym nurtem intelektualnym.
Kiedy europejski Kilian zmierzył się z Brittenem, chciał zbadać „skrajne punkty naszych dusz”.
A do „tańca śmierci” (jak opisał swoją muzykę Britten) motywy z obrazów Muncha. Umożliwiło to porównanie różnych ścieżek prowadzących do tego samego celu artystycznego.
To balet o lęku. O tym, jak to uczucie odczuwa europejska świadomość XX wieku i jak artyści pracują z niepokojem. Jest we wszystkim: w czarno-karmazynowej lub jaskrawoczerwonej sukni tancerki, w duetach, które wyglądają jak eksplozja napięcia, kiedy słownik współczesnego tańca eksploduje dysonansami. W czarno-szarej ponurej scenerii: ocean z tyłu jest czarny, chmury nad nim szare, kolory się rozmywają, a płynąca mglista ciemność zdaje się pochłonąć wszechświat.
Alarm stoi też na drodze na początku baletu tancerze wędrują z proscenium na kulisy, czyli do oceanu, pochylając się pod wycie huraganu, a najważniejsze jest to, że idą przeciwko wiatr.
Wtedy grupa ogólna podzieli się na pary, a to zmieni balet na prywatny, na temat wiecznej miłości, ale niepokój nigdzie nie pójdzie. Wręcz przeciwnie, będzie się nasilać: zapłonie ogniem konfrontacji siły i słabości (dla obu płci), zamieni się w rozsypkę uścisków i odrzuceń, wpadnie w plastyczne paroksyzmy walki i pragnienia.
Serwis prasowy
Jeśli wyobrażasz sobie, że Pieśń nad Pieśniami i Eklezjastemi to jeden tekst, masz wyobrażenie o balecie Kiliana.
Choreograf spojrzał na obraz Muncha „Taniec życia” - przypomina baletową ideę nazwy, kolory kobiecych sukienek i wodę w tle. Można nawiązywać w myślach do innych płócien: nawet „Samotnych”, nawet „Starych drzew”, ale pasują prawie do wszystkiego.
Ale przede wszystkim przychodzi na myśl słynny „Krzyk” Muncha.
Krzyk w Zapomnianej Krainie przenika wszystko. Od świetnej partytury Brittena, w której trzy części na zmianę wywołujące łzy, potem gniew, a potem nadzieję na spokój, po choreografię zbudowaną na emocjonalnym poszerzeniu przestrzeni, ale wizualnie odmienną, w zależności od charakteru muzyki.
Umiejętność plastycznego „krzyczenia” jest tu tak różnorodna, że brak baletowego szeptu czy „mówienia półgłosem” absolutnie nie jest odczuwany jako monotonia odbioru.
A faktem jest, że Jiri Kilian fenomenalnie potrafi słyszeć muzykę. W Symfonii jest tylko dwunastu tancerzy (i sześć par), bez korpusu baletowego - tylko soliści. Trzy części baletu różnią się plastycznie. Jeśli pierwsza para ( - ) prosi los w wirze wijących się wysokich podpór, żyjących do połowy w powietrzu, to druga para ( i ) gorączkowo depcze grzeszną ziemię, w tempie ataku kawalerii - by dać droga do trzeciej pary ( i ) W jej tańcu niebo i ziemia są połączone jak dwie połówki jednej całości.
I nigdy nie dowiemy się na pewno, co naprawdę myśli Kilian: najważniejsze w życiu jest wznoszenie się, bez względu na wszystko, albo nieuchronny upadek – ale przynajmniej z pewną godnością?
Nie będziemy wiedzieć. Ale poczujemy, że to małe arcydzieło baletowe waży więcej niż wiele wieloaktowych brył. I tylko jeden gest, gdy tancerka chłodno obejmuje ramionami, wart jest stosu majestatycznych akademickich konstrukcji. Kilian tak dobrze umie zbudować kombinację baletową, że standardowe wymachy kobiecej nogi, bez pointy, ale rozciągniętej na sznurek, wygląda jak linia losu. A kiedy w finałowej trójce kobiety zostają same, bez mężczyzn, a gorycz straty ugina ich plecy, wydaje się, że nad morzem unosi się stado smutnych mew.
