Iwan Siergiejewicz Turgieniew
Szlachetne Gniazdo
Szlachetne GniazdoIwan Siergiejewicz Turgieniew
Biblioteka szkolna (literatura dla dzieci)
W książce znalazła się powieść wybitnego rosyjskiego pisarza I. S. Turgieniewa „Gniazdo szlachty”. To dzieło jest jednym z najlepszych przykładów literatury rosyjskiej XIX wieku, „początkiem miłości i światła, płynącego żywą wiosną w każdym wersie” (M. E. Saltykov-Shchedrin).
Krytyczne artykuły na temat powieści znajdują się w załącznikach: D. I. Pisarev „Szlachetne gniazdo. Roman I. S. Turgieniew” i A. Grigoriew „I. S. Turgieniew i jego działalność. Jeśli chodzi o powieść „Szlachetne gniazdo”.
I. S. Turgieniew
Szlachetne Gniazdo
© Wydawnictwo Literatury Dziecięcej. 2002
© V. P. Panov. Ilustracje, 1988
Szlachetne Gniazdo
Wiosenny, jasny dzień zbliżał się do wieczora; małe różowe chmurki stały wysoko na czystym niebie i wydawało się, że nie przepływają obok, ale schodzą w głąb lazuru.
Przed otwartym oknem pięknego domu, przy jednej z zewnętrznych ulic prowincjonalnego miasteczka O... (stało się to w 1842 r.), siedziały dwie kobiety – jedna około pięćdziesięcioletnia, druga starsza, siedemdziesiąt lat.
Pierwsza z nich nazywała się Marya Dmitrievna Kalitina. Jej mąż, były prokurator wojewódzki, znany w swoich czasach biznesmen, człowiek żywy i zdecydowany, wściekły i uparty, zmarł dziesięć lat temu. Otrzymał uczciwe wychowanie, studiował na uniwersytecie, ale urodzony w biednej klasie, wcześnie zdał sobie sprawę z potrzeby samodzielnego zarabiania pieniędzy. Marya Dmitrievna wyszła za niego z miłości: był przystojny, mądry i, kiedy chciał, bardzo miły. Marya Dmitrievna (z panieńskiego nazwiska Pestova) jako dziecko straciła rodziców, spędziła kilka lat w Moskwie, w instytucie, a wracając stamtąd, mieszkała pięćdziesiąt mil od O..., w rodzinnej wsi Pokrowskie, ze swoją ciocia i starszy brat. Brat ten wkrótce przeniósł się do Petersburga, aby służyć i przetrzymywał siostrę i ciotkę w czarnym ciele, aż nagła śmierć położyła kres jego karierze. Marya Dmitrievna odziedziczyła Pokrowskie, ale nie mieszkała w nim długo; w drugim roku po ślubie z Kalitinem, któremu w ciągu kilku dni udało się zdobyć jej serce, Pokrowskie zamieniono na inny majątek, znacznie bardziej dochodowy, ale brzydki i bez majątku; w tym samym czasie Kalitin kupił dom w mieście O..., gdzie zamieszkał z żoną na stałe. Obok domu znajdował się duży ogród; z jednej strony szło prosto na pole, za miasto. „A więc” – zdecydował Kalitin, bardzo niechętny wiejskiej ciszy – „nie ma potrzeby włóczyć się po wsi”. Marya Dmitrievna nieraz żałowała w sercu swojego ślicznego Pokrowskiego z wesołą rzeką, szerokimi łąkami i zielonymi gajami; ale w niczym nie sprzeciwiała się mężowi i zachwycała się jego inteligencją i znajomością świata. Kiedy po piętnastoletnim małżeństwie zmarł, pozostawiając syna i dwie córki, Marya Dmitrievna tak przyzwyczaiła się już do swojego domu i życia w mieście, że sama nie chciała opuszczać O...
Marya Dmitrievna w młodości cieszyła się opinią ładnej blondynki; a w wieku pięćdziesięciu lat jej rysy nie były pozbawione przyjemności, chociaż były trochę nabrzmiałe i zamazane. Była bardziej wrażliwa niż miła i zachowała nawyki studenckie aż do dojrzałości; psuła się, łatwo się irytowała, a nawet płakała, gdy naruszano jej nawyki; ale była bardzo czuła i miła, kiedy wszystkie jej życzenia zostały spełnione i nikt jej nie sprzeciwił. Jej dom był jednym z najprzyjemniejszych w mieście. Jej stan był bardzo dobry, nie tyle dziedziczny, co nabyty przez męża. Obie córki mieszkały z nią; syn wychował się w jednej z najlepszych instytucji rządowych w Petersburgu.
Staruszka, która siedziała pod oknem z Marią Dmitriewną, to była ta sama ciotka, siostra jej ojca, z którą kiedyś spędziła kilka samotnych lat w Pokrowskim. Nazywała się Marfa Timofeevna Pestova. Była znana jako ekscentryczka, miała niezależne usposobienie, mówiła każdemu prawdę w twarz i skromnymi środkami zachowywała się tak, jakby śledziły ją tysiące. Nie mogła znieść zmarłego Kalitina i gdy tylko jej siostrzenica wyszła za niego za mąż, wycofała się do swojej wioski, gdzie przez całe dziesięć lat mieszkała z chłopem w dymiącej chacie. Marya Dmitrievna bała się jej. Czarnowłosa i bystrooka nawet w podeszłym wieku, mała, ze spiczastym nosem, Marfa Timofeevna szła energicznie, stała prosto i mówiła szybko i wyraźnie, cienkim i dźwięcznym głosem. Zawsze nosiła białą czapkę i białą kurtkę.
-O czym mówisz? – zapytała nagle Maryę Dmitriewnę. - Nad czym wzdychasz, moja mamo?
– Tak – powiedziała. – Jakie cudowne chmury!
– Więc jest ci ich żal, czy co?
Marya Dmitrievna nie odpowiedziała.
- Dlaczego nie ma Gedeonowskiego? - powiedziała Marfa Timofeevna, zręcznie poruszając drutami (robiła na drutach duży wełniany szal). – Westchnąłby razem z tobą albo by coś skłamał.
– Jak zawsze mówisz o nim surowo! Siergiej Pietrowicz to szanowany człowiek.
- Honorowo! – powtórzyła z wyrzutem stara kobieta.
- I jak bardzo był oddany swojemu zmarłemu mężowi! – powiedziała Marya Dmitrievna – nadal nie może pamiętać go obojętnie.
- Nadal tak! „wyciągnął go z błota za uszy” – mruknęła Marfa Timofeevna, a druty w jej rękach poruszały się jeszcze szybciej.
„Wygląda tak pokornie” – zaczęła ponownie. „Ma całą szarą głowę, a kiedy otwiera usta, kłamie lub plotkuje”. A także radny stanowy! No cóż, powiedzmy: Popovich!
- Kto jest bez grzechu, ciociu? Oczywiście, ma tę słabość. Siergiej Pietrowicz oczywiście nie otrzymał żadnego wykształcenia, nie mówi po francusku; ale jest on, jak chcesz, miłą osobą.
- Tak, ciągle liże twoje ręce. On nie mówi po francusku, co za katastrofa! Ja sam nie jestem mocny w dialekcie francuskim. Byłoby lepiej, gdyby w ogóle się nie odzywał: nie kłamałby. Tak, nawiasem mówiąc, łatwo go zapamiętać” – dodała Marfa Timofeevna, spoglądając na ulicę. „Oto nadchodzi, twój miły człowiek”. Tak długo, jak bocian!
Marya Dmitrievna wyprostowała loki. Marfa Timofeevna spojrzała na nią z uśmiechem.
- Co to jest, że wcale nie masz siwych włosów, moja mamo? Zbesztaj swój miecz. Na co ona patrzy?
„Ty, ciociu, zawsze…” – mruknęła z irytacją Marya Dmitriewna i stuknęła palcami w poręcz krzesła.
– Siergiej Pietrowicz Gedeonowski! - pisnął Kozak o czerwonych policzkach, wyskakując zza drzwi.
Wszedł wysoki mężczyzna ubrany w schludny surdut, krótkie spodnie, szare zamszowe rękawiczki i dwa krawaty - jeden czarny na górze, drugi biały na dole. Wszystko w nim emanowało przyzwoitością i przyzwoitością, od przystojnej twarzy i gładko uczesanych skroni po buty bez obcasów i bez poślizgu. Ukłonił się najpierw pani domu, potem Marfie Timofeevnej i powoli zdejmując rękawiczki, podszedł do ręki Marii Dmitrievny. Pocałował ją z szacunkiem dwa razy z rzędu, powoli usiadł na krześle i z uśmiechem, pocierając koniuszki palców, powiedział:
– Czy Elżbieta Michajłowna jest zdrowa?
„Tak”, odpowiedziała Marya Dmitrievna, „ona jest w ogrodzie”.
– A Elena Michajłowna?
- Helena też jest w ogrodzie. Czy jest coś nowego?
„Jak nie być, proszę pana, jak nie być, proszę pana” – sprzeciwił się gość, mrugając powoli i zaciskając usta. - Hm!.. tak, proszę, jest wiadomość i niesamowita: przybył Ławretski Fiodor Iwanowicz.
- Fiedia! - zawołała Marfa Timofeevna. – Czy ty po prostu nie zmyślasz, mój ojcze?
- Nie, proszę pana, sam je widziałem.
- Cóż, to jeszcze nie jest dowód.
„Są o wiele zdrowsi” – kontynuował Gedeonowski, udając, że nie usłyszał uwagi Marfy Timofeevny – „jego ramiona stały się jeszcze szersze, a policzki zarumienione”.
„Poprawił się” – powiedziała z naciskiem Marya Dmitrievna – „wydaje się, dlaczego miałby się poprawić?”
„Tak, proszę pana”, sprzeciwił się Gedeonowski, „każdy inny na jego miejscu wstydziłby się pojawić na świecie”.
- Dlaczego to? - przerwała Marya Timofeevna, - co to za nonsens? Mężczyzna wrócił do ojczyzny – dokąd każesz mu iść? I na szczęście był winien!
„Mąż zawsze jest winny, proszę pani. Ośmielam się powiedzieć, kiedy jego żona źle się zachowuje”.
„Dlatego to mówisz, ojcze, bo sam nigdy nie byłeś żonaty”.
Gedeonowski uśmiechnął się wymownie.
„Pozwólcie, że będę ciekawy” – zapytał po krótkiej chwili milczenia – „do kogo przydzielony jest ten uroczy szalik?”
Iwan Siergiejewicz Turgieniew
Szlachetne Gniazdo
Wiosenny, jasny dzień zbliżał się do wieczora; małe różowe chmurki stały wysoko na czystym niebie i wydawało się, że nie przepływają obok, ale schodzą w głąb lazuru.
Przed otwartym oknem pięknego domu, przy jednej z zewnętrznych ulic prowincjonalnego miasteczka O... (stało się to w 1842 r.), siedziały dwie kobiety – jedna około pięćdziesięcioletnia, druga starsza, siedemdziesiąt lat.
Pierwsza z nich nazywała się Marya Dmitrievna Kalitina. Jej mąż, były prokurator wojewódzki, znany w swoich czasach biznesmen, człowiek żywy i zdecydowany, wściekły i uparty, zmarł dziesięć lat temu. Otrzymał uczciwe wychowanie, studiował na uniwersytecie, ale urodzony w biednej klasie, wcześnie zdał sobie sprawę z potrzeby przetrwania i zarabiania pieniędzy. Marya Dmitrievna wyszła za niego z miłości: był przystojny, mądry i, kiedy chciał, bardzo miły. Marya Dmitrievna (z panieńskiego nazwiska Pestova) jako dziecko straciła rodziców, spędziła kilka lat w Moskwie, w instytucie, a wracając stamtąd, mieszkała pięćdziesiąt mil od O..., w rodzinnej wsi Pokrowskie, ze swoją ciocia i starszy brat. Brat ten wkrótce przeniósł się do Petersburga, aby służyć i przetrzymywał siostrę i ciotkę w czarnym ciele, aż nagła śmierć położyła kres jego karierze. Marya Dmitrievna odziedziczyła Pokrowskie, ale nie mieszkała w nim długo; w drugim roku po ślubie z Kalitinem, któremu w ciągu kilku dni udało się zdobyć jej serce, Pokrowskie zamieniono na inny majątek, znacznie bardziej dochodowy, ale brzydki i bez majątku; w tym samym czasie Kalitin kupił dom w mieście O..., gdzie zamieszkał z żoną na stałe. Dom miał duży ogród; z jednej strony szło prosto na pole, za miasto. „A więc” – zdecydował Kalitin, bardzo niechętny wiejskiej ciszy – „nie ma potrzeby włóczyć się po wsi”. Marya Dmitrievna niejednokrotnie w sercu żałowała swojego ślicznego Pokrowskiego z wesołą rzeką, szerokimi łąkami i zielonymi gajami; ale ona w niczym nie sprzeciwiała się mężowi i podziwiała jego umysł i wiedzę o świecie. Kiedy po piętnastoletnim małżeństwie zmarł, pozostawiając syna i dwie córki, Marya Dmitrievna była już tak przyzwyczajona do życia w domu i mieście, że sama nie chciała opuszczać O ...
Marya Dmitrievna w młodości cieszyła się opinią ładnej blondynki; a w wieku pięćdziesięciu lat jej rysy nie były pozbawione przyjemności, chociaż były trochę nabrzmiałe i zamazane. Była bardziej wrażliwa niż miła i zachowała nawyki studenckie aż do dojrzałości; psuła się, łatwo się irytowała, a nawet płakała, gdy naruszano jej nawyki; ale była bardzo czuła i miła, kiedy wszystkie jej życzenia zostały spełnione i nikt jej nie sprzeciwił. Jej dom był jednym z najprzyjemniejszych w mieście. Jej stan był bardzo dobry, nie tyle dziedziczny, co nabyty przez męża. Obie córki mieszkały z nią; syn wychował się w jednej z najlepszych instytucji rządowych w Petersburgu.
Stara kobieta, która siedziała z Marią Dmitriewną pod oknem, była tą samą ciotką, siostrą jej ojca, z którą kiedyś spędziła kilka samotnych lat w Pokrowskim. Nazywała się Marfa Timofeevna Pestova. Miała opinię ekscentryczki, miała niezależne usposobienie, mówiła każdemu prawdę w twarz i przy pomocy najskromniejszych środków zachowywała się tak, jakby śledziły ją tysiące. Nie mogła znieść zmarłego Kalitina i gdy tylko jej siostrzenica wyszła za niego za mąż, wycofała się do swojej wioski, gdzie przez całe dziesięć lat mieszkała z chłopem w chacie z kurczakiem. Marya Dmitrievna bała się jej. Czarnowłosa i bystrooka już na starość, drobna, o ostrym nosie, Marfa Timofiejewna chodziła szybko, trzymała się prosto i mówiła szybko i wyraźnie, cienkim i dźwięcznym głosem. 0, stale nosiła białą czapkę i białą kurtkę.
- O czym mówisz? – zapytała nagle Maryę Dmitriewnę. - Nad czym wzdychasz, moja mamo?
– Tak – powiedziała. Jakie cudowne chmury!
– Więc jest ci ich żal, czy co? Marya Dmitrievna nie odpowiedziała.
- Dlaczego nie ma Gedeonowskiego? - powiedziała Marfa Timofeevna, zręcznie poruszając drutami (robiła na drutach duży wełniany szal). – Westchnąłby razem z tobą albo by coś skłamał.
– Jak zawsze mówisz o nim surowo! Siergiej Pietrowicz to szanowany człowiek.
- Honorowo! – powtórzyła z wyrzutem stara kobieta.
- I jak bardzo był oddany swojemu zmarłemu mężowi! – powiedziała Marya Dmitrievna – nadal nie może pamiętać go obojętnie.
- Nadal tak! „wyciągnął go z błota za uszy” – mruknęła Marfa Timofeevna, a druty w jej rękach poruszały się jeszcze szybciej.
„Wygląda tak pokornie” – zaczęła ponownie. „Ma całą szarą głowę, a kiedy otwiera usta, kłamie lub plotkuje”. A także doradca stanu! Cóż, a potem pokazać: popovich!
- Kto jest bez grzechu, ciociu? Oczywiście, ma tę słabość. Siergiej Pietrowicz oczywiście nie otrzymał żadnego wykształcenia, nie mówi po francusku; ale jest on, jak chcesz, miłą osobą.
- Tak, ciągle liże twoje ręce. Mówi po francusku, ale mówi: „Co za katastrofa!” Ja sam nie jestem mocny w dialekcie francuskim. Byłoby lepiej, gdyby w ogóle się nie odzywał: nie kłamałby. Tak, nawiasem mówiąc, łatwo go zapamiętać” – dodała Marfa Timofeevna, spoglądając na ulicę. „Oto nadchodzi, twój miły człowiek”. Jaki długi, jak bocian!
Marya Dmitrievna wyprostowała loki. Marfa Timofeevna spojrzała na nią z uśmiechem.
- Co takiego masz, żadnych siwych włosów, moja mamo? Besztasz swoją Palashkę. Na co ona patrzy?
„Ty, ciociu, zawsze…” – mruknęła z irytacją Marya Dmitriewna i stuknęła palcami w poręcz krzesła.
– Siergiej Pietrowicz Gedeonowski! - pisnął Kozak o czerwonych policzkach, wyskakując zza drzwi.
Wszedł wysoki mężczyzna ubrany w schludny surdut, krótkie spodnie, szare zamszowe rękawiczki i dwa krawaty, jeden czarny na górze, drugi biały na dole. Wszystko w nim tchnęło przyzwoitością i przyzwoitością, od przystojnej twarzy i gładko uczesanych skroni po buty bez obcasów i bez pisków. Ukłonił się najpierw pani domu, potem Marfie Timofeevnej i powoli zdejmując rękawiczki, podszedł do ręki Marii Dmitrievny. Pocałował ją z szacunkiem dwa razy z rzędu, powoli usiadł na krześle i z uśmiechem, pocierając koniuszki palców, powiedział:
– Czy Elżbieta Michajłowna jest zdrowa?
„Tak”, odpowiedziała Marya Dmitrievna, „ona jest w ogrodzie”.
- A Elena Michajłowna?
- Lenochka też jest w ogrodzie. - Czy jest coś nowego?
„Jak nie być, proszę pana, jak nie być, proszę pana” – sprzeciwił się gość, mrugając powoli i zaciskając usta. - Hm!.. tak, proszę, jest wiadomość i niesamowita: przybył Ławretski Fiodor Iwanowicz.
- Fiedia! - zawołała Marfa Timofeevna. – Czy ty po prostu nie zmyślasz, mój ojcze?
- Nie, proszę pana, sam je widziałem.
- Cóż, to jeszcze nie jest dowód.
Zbliżał się jasny wiosenny dzień, wieczór, małe, różowe chmurki unosiły się wysoko na czystym niebie i zdawały się nie przepływać obok, lecz wchodzić w głąb lazuru.
Przed otwartym oknem pięknego domu, przy jednej z zewnętrznych ulic prowincjonalnego miasteczka O... (stało się to w 1842 r.), siedziały dwie kobiety: jedna około pięćdziesięcioletnia, druga starsza, siedemdziesiąt lat.
Pierwsza z nich nazywała się Marya Dmitrievna Kalitina. Jej mąż, były prokurator wojewódzki, znany w swoich czasach biznesmen, człowiek żywy i zdecydowany, wściekły i uparty, zmarł dziesięć lat temu. Otrzymał uczciwe wychowanie, studiował na uniwersytecie, ale urodzony w biednej klasie, wcześnie zdał sobie sprawę z potrzeby samodzielnego zarabiania pieniędzy. Marya Dmitrievna wyszła za niego z miłości: był przystojny, mądry i, kiedy chciał, bardzo miły. Marya Dmitrievna (z panieńskiego nazwiska Pestova) jako dziecko straciła rodziców, spędziła kilka lat w Moskwie, w instytucie, a wracając stamtąd, mieszkała pięćdziesiąt mil od O..., w rodzinnej wsi Pokrowskie, ze swoją ciocia i starszy brat. Brat ten wkrótce przeniósł się do Petersburga, aby służyć i przetrzymywał siostrę i ciotkę w czarnym ciele, aż nagła śmierć położyła kres jego karierze. Marya Dmitrievna odziedziczyła Pokrowskie, ale nie mieszkała w nim długo; w drugim roku po ślubie z Kalitinem, któremu w ciągu kilku dni udało się zdobyć jej serce, Pokrowskie zamieniono na inną posiadłość, znacznie bardziej dochodową, ale brzydką i bez majątku, a jednocześnie Kalitin nabył dom w miasto O..., gdzie i osiadł z żoną na stałe. Obok domu znajdował się duży ogród; z jednej strony szło prosto na pole, za miasto. „A więc” – zdecydował Kalitin, bardzo niechętny wiejskiej ciszy – „nie ma potrzeby włóczyć się po wsi”. Marya Dmitrievna nieraz żałowała w sercu swojego ślicznego Pokrowskiego z wesołą rzeką, szerokimi łąkami i zielonymi gajami; ale w niczym nie sprzeciwiała się mężowi i zachwycała się jego inteligencją i znajomością świata. Kiedy po piętnastoletnim małżeństwie zmarł, pozostawiając syna i dwie córki, Marya Dmitrievna tak przyzwyczaiła się już do swojego domu i życia w mieście, że sama nie chciała opuszczać O...
Marya Dmitrievna w młodości cieszyła się opinią ładnej blondynki; a w wieku pięćdziesięciu lat jej rysy nie były pozbawione przyjemności, chociaż były trochę nabrzmiałe i zamazane. Była bardziej wrażliwa niż miła i zachowała nawyki studenckie aż do dojrzałości; psuła się, łatwo się irytowała, a nawet płakała, gdy naruszano jej nawyki; ale była bardzo czuła i miła, kiedy wszystkie jej życzenia zostały spełnione i nikt jej nie sprzeciwił. Jej dom był jednym z najprzyjemniejszych w mieście. Jej stan był bardzo dobry, nie tyle dziedziczny, co nabyty przez męża. Obie córki mieszkały z nią; syn wychował się w jednej z najlepszych instytucji rządowych w Petersburgu.
Staruszka, która siedziała pod oknem z Marią Dmitriewną, to była ta sama ciotka, siostra jej ojca, z którą kiedyś spędziła kilka samotnych lat w Pokrowskim. Nazywała się Marfa Timofeevna Pestova. Była znana jako ekscentryczka, miała niezależne usposobienie, mówiła każdemu prawdę w twarz i skromnymi środkami zachowywała się tak, jakby śledziły ją tysiące. Nie mogła znieść zmarłego Kalitina i gdy tylko jej siostrzenica wyszła za niego za mąż, wycofała się do swojej wioski, gdzie przez całe dziesięć lat mieszkała z chłopem w dymiącej chacie. Marya Dmitrievna bała się jej. Czarnowłosa i bystrooka nawet w podeszłym wieku, mała, ze spiczastym nosem, Marfa Timofeevna szła energicznie, stała prosto i mówiła szybko i wyraźnie, cienkim i dźwięcznym głosem. Zawsze nosiła białą czapkę i białą kurtkę.
- O czym mówisz? – zapytała nagle Maryę Dmitriewnę. - Nad czym wzdychasz, moja mamo?
– Tak – powiedziała. Jakie cudowne chmury!
– Więc jest ci ich żal, czy co?
Marya Dmitrievna nie odpowiedziała.
- Dlaczego nie ma Gedeonowskiego? - powiedziała Marfa Timofeevna, zręcznie poruszając drutami (robiła na drutach duży wełniany szal). – Westchnąłby razem z tobą albo by coś skłamał.
– Jak zawsze mówisz o nim surowo! Siergiej Pietrowicz to szanowany człowiek.
- Honorowo! – powtórzyła z wyrzutem stara kobieta.
- I jak bardzo był oddany swojemu zmarłemu mężowi! – powiedziała Marya Dmitrievna – nadal nie może pamiętać go obojętnie.
- Nadal tak! „wyciągnął go z błota za uszy” – mruknęła Marfa Timofeevna, a druty w jej rękach poruszały się jeszcze szybciej.
„Wygląda tak pokornie” – zaczęła ponownie. „Ma całą szarą głowę, a kiedy otwiera usta, kłamie lub plotkuje”. A także radny stanowy! No cóż, powiedzmy: Popovich!
- Kto jest bez grzechu, ciociu? Oczywiście, ma tę słabość. Siergiej Pietrowicz oczywiście nie otrzymał żadnego wykształcenia, nie mówi po francusku; ale jest on, jak chcesz, miłą osobą.
- Tak, ciągle liże twoje ręce. On nie mówi po francusku, co za katastrofa! Ja sam nie jestem mocny w dialekcie francuskim. Byłoby lepiej, gdyby w ogóle się nie odzywał: nie kłamałby. Tak, nawiasem mówiąc, łatwo go zapamiętać” – dodała Marfa Timofeevna, spoglądając na ulicę. „Oto nadchodzi, twój miły człowiek”. Tak długo, jak bocian!
Marya Dmitrievna wyprostowała loki. Marfa Timofeevna spojrzała na nią z uśmiechem.
- Co takiego masz, żadnych siwych włosów, moja mamo? Besztasz swoją Palashkę. Na co ona patrzy?
„Ty, ciociu, zawsze…” – mruknęła z irytacją Marya Dmitriewna i stuknęła palcami w poręcz krzesła.
– Siergiej Pietrowicz Gedeonowski! - pisnął Kozak o czerwonych policzkach, wyskakując zza drzwi.
Wszedł wysoki mężczyzna ubrany w schludny surdut, krótkie spodnie, szare zamszowe rękawiczki i dwa krawaty - jeden czarny na górze, drugi biały na dole. Wszystko w nim emanowało przyzwoitością i przyzwoitością, od przystojnej twarzy i gładko uczesanych skroni po buty bez obcasów i bez skrzypienia. Ukłonił się najpierw pani domu, potem Marfie Timofeevnej i powoli zdejmując rękawiczki, podszedł do ręki Marii Dmitrievny. Pocałował ją z szacunkiem dwa razy z rzędu, powoli usiadł na krześle i z uśmiechem, pocierając koniuszki palców, powiedział:
– Czy Elżbieta Michajłowna jest zdrowa?
„Tak”, odpowiedziała Marya Dmitrievna, „ona jest w ogrodzie”.
- A Elena Michajłowna?
- Helena też jest w ogrodzie. Czy jest coś nowego?
„Jak nie być, proszę pana, jak nie być, proszę pana” – sprzeciwił się gość, mrugając powoli i zaciskając usta. - Hm!.. tak, proszę, jest wiadomość i niesamowita: przybył Ławretski Fiodor Iwanowicz.
- Fiedia! - zawołała Marfa Timofeevna. – Czy ty po prostu nie zmyślasz, mój ojcze?
- Nie, proszę pana, sam je widziałem.
- Cóż, to jeszcze nie jest dowód.
„Są znacznie zdrowsze” – kontynuował Gedeonowski, udając, że nie usłyszał uwagi Marfy Timofeevny – „jego ramiona stały się jeszcze szersze, a policzki zarumieniły się”.
„Poprawił się” – powiedziała z naciskiem Marya Dmitrievna – „wydaje się, dlaczego miałby się poprawić?”
„Tak, proszę pana”, sprzeciwił się Gedeonowski, „każdy inny na jego miejscu wstydziłby się pojawić na świecie”.
- Dlaczego to? - przerwała Marfa Timofeevna - co to za nonsens? Mężczyzna wrócił do ojczyzny – dokąd każesz mu iść? I na szczęście był winien!
„Mąż zawsze jest winny, proszę pani. Ośmielam się powiedzieć, kiedy jego żona źle się zachowuje”.
„Dlatego to mówisz, ojcze, bo sam nigdy nie byłeś żonaty”.
Gedeonowski uśmiechnął się wymownie.
„Pozwólcie, że będę ciekawy” – zapytał po krótkiej chwili milczenia – „do kogo przydzielony jest ten uroczy szalik?”
Marfa Timofeevna szybko na niego spojrzała.
„I jest to przypisane jemu” – sprzeciwiła się – „który nigdy nie plotkuje, nie oszukuje i nie zmyśla, jeśli tylko taki człowiek jest na świecie”. Znam dobrze Fiedię; Jego jedyną winą jest to, że rozpieszczał swoją żonę. No cóż, ożenił się z miłości i z tych ślubów miłosnych nigdy nic dobrego nie wyniknie – dodała stara kobieta, patrząc pośrednio na Maryę Dmitriewną i wstając. „A teraz, mój ojcze, możesz ostrzyć zęby na każdym, nawet na mnie; Wyjdę, nie będę się wtrącać. - I Marfa Timofeevna wyszła.
Bieżąca strona: 1 (książka ma łącznie 13 stron)
Czcionka:
100% +
I. S. Turgieniew
Szlachetne Gniazdo
© Wydawnictwo Literatury Dziecięcej. 2002
© V. P. Panov. Ilustracje, 1988
* * *
Szlachetne Gniazdo
I
Wiosenny, jasny dzień zbliżał się do wieczora; małe różowe chmurki stały wysoko na czystym niebie i wydawało się, że nie przepływają obok, ale schodzą w głąb lazuru.
Przed otwartym oknem pięknego domu, przy jednej z zewnętrznych ulic prowincjonalnego miasteczka O... (stało się to w 1842 r.), siedziały dwie kobiety – jedna około pięćdziesięcioletnia, druga starsza, siedemdziesiąt lat.
Pierwsza z nich nazywała się Marya Dmitrievna Kalitina. Jej mąż, były prokurator wojewódzki, znany w swoich czasach biznesmen, człowiek żywy i zdecydowany, wściekły i uparty, zmarł dziesięć lat temu. Otrzymał uczciwe wychowanie, studiował na uniwersytecie, ale urodzony w biednej klasie, wcześnie zdał sobie sprawę z potrzeby samodzielnego zarabiania pieniędzy. Marya Dmitrievna wyszła za niego z miłości: był przystojny, mądry i, kiedy chciał, bardzo miły. Marya Dmitrievna (z panieńskiego nazwiska Pestova) jako dziecko straciła rodziców, spędziła kilka lat w Moskwie, w instytucie, a wracając stamtąd, mieszkała pięćdziesiąt mil od O..., w rodzinnej wsi Pokrowskie, ze swoją ciocia i starszy brat. Brat ten wkrótce przeniósł się do Petersburga, aby służyć i przetrzymywał siostrę i ciotkę w czarnym ciele, aż nagła śmierć położyła kres jego karierze. Marya Dmitrievna odziedziczyła Pokrowskie, ale nie mieszkała w nim długo; w drugim roku po ślubie z Kalitinem, któremu w ciągu kilku dni udało się zdobyć jej serce, Pokrowskie zamieniono na inny majątek, znacznie bardziej dochodowy, ale brzydki i bez majątku; w tym samym czasie Kalitin kupił dom w mieście O..., gdzie zamieszkał z żoną na stałe. Obok domu znajdował się duży ogród; z jednej strony szło prosto na pole, za miasto. „A więc” – zdecydował Kalitin, bardzo niechętny wiejskiej ciszy – „nie ma potrzeby włóczyć się po wsi”. Marya Dmitrievna nieraz żałowała w sercu swojego ślicznego Pokrowskiego z wesołą rzeką, szerokimi łąkami i zielonymi gajami; ale w niczym nie sprzeciwiała się mężowi i zachwycała się jego inteligencją i znajomością świata. Kiedy po piętnastoletnim małżeństwie zmarł, pozostawiając syna i dwie córki, Marya Dmitrievna tak przyzwyczaiła się już do swojego domu i życia w mieście, że sama nie chciała opuszczać O...
Marya Dmitrievna w młodości cieszyła się opinią ładnej blondynki; a w wieku pięćdziesięciu lat jej rysy nie były pozbawione przyjemności, chociaż były trochę nabrzmiałe i zamazane. Była bardziej wrażliwa niż miła i zachowała nawyki studenckie aż do dojrzałości; psuła się, łatwo się irytowała, a nawet płakała, gdy naruszano jej nawyki; ale była bardzo czuła i miła, kiedy wszystkie jej życzenia zostały spełnione i nikt jej nie sprzeciwił. Jej dom był jednym z najprzyjemniejszych w mieście. Jej stan był bardzo dobry, nie tyle dziedziczny, co nabyty przez męża. Obie córki mieszkały z nią; syn wychował się w jednej z najlepszych instytucji rządowych w Petersburgu.
Staruszka, która siedziała pod oknem z Marią Dmitriewną, to była ta sama ciotka, siostra jej ojca, z którą kiedyś spędziła kilka samotnych lat w Pokrowskim. Nazywała się Marfa Timofeevna Pestova. Była znana jako ekscentryczka, miała niezależne usposobienie, mówiła każdemu prawdę w twarz i skromnymi środkami zachowywała się tak, jakby śledziły ją tysiące. Nie mogła znieść zmarłego Kalitina i gdy tylko jej siostrzenica wyszła za niego za mąż, wycofała się do swojej wioski, gdzie przez całe dziesięć lat mieszkała z chłopem w dymiącej chacie. Marya Dmitrievna bała się jej. Czarnowłosa i bystrooka nawet w podeszłym wieku, mała, ze spiczastym nosem, Marfa Timofeevna szła energicznie, stała prosto i mówiła szybko i wyraźnie, cienkim i dźwięcznym głosem. Zawsze nosiła białą czapkę i białą kurtkę.
- O czym mówisz? – zapytała nagle Maryę Dmitriewnę. - Nad czym wzdychasz, moja mamo?
– Tak – powiedziała. Jakie cudowne chmury!
– Więc jest ci ich żal, czy co?
Marya Dmitrievna nie odpowiedziała.
- Dlaczego nie ma Gedeonowskiego? - powiedziała Marfa Timofeevna, zręcznie poruszając drutami (robiła na drutach duży wełniany szal). – Westchnąłby razem z tobą albo by coś skłamał.
– Jak zawsze mówisz o nim surowo! Siergiej Pietrowicz to szanowany człowiek.
- Honorowo! – powtórzyła z wyrzutem stara kobieta.
- I jak bardzo był oddany swojemu zmarłemu mężowi! – powiedziała Marya Dmitrievna – nadal nie może pamiętać go obojętnie.
- Nadal tak! „wyciągnął go z błota za uszy” – mruknęła Marfa Timofeevna, a druty w jej rękach poruszały się jeszcze szybciej.
„Wygląda tak pokornie” – zaczęła ponownie. „Ma całą szarą głowę, a kiedy otwiera usta, kłamie lub plotkuje”. A także radny stanowy! No cóż, powiedzmy: Popovich!
- Kto jest bez grzechu, ciociu? Oczywiście, ma tę słabość. Siergiej Pietrowicz oczywiście nie otrzymał żadnego wykształcenia, nie mówi po francusku; ale jest on, jak chcesz, miłą osobą.
- Tak, ciągle liże twoje ręce. On nie mówi po francusku, co za katastrofa! Ja sam nie jestem mocny w dialekcie francuskim. Byłoby lepiej, gdyby w ogóle się nie odzywał: nie kłamałby. Tak, nawiasem mówiąc, łatwo go zapamiętać” – dodała Marfa Timofeevna, spoglądając na ulicę. „Oto nadchodzi, twój miły człowiek”. Tak długo, jak bocian!
Marya Dmitrievna wyprostowała loki. Marfa Timofeevna spojrzała na nią z uśmiechem.
- Co to jest, że wcale nie masz siwych włosów, moja mamo? Zbesztaj swój miecz. Na co ona patrzy?
„Ty, ciociu, zawsze…” – mruknęła z irytacją Marya Dmitriewna i stuknęła palcami w poręcz krzesła.
– Siergiej Pietrowicz Gedeonowski! - pisnął Kozak o czerwonych policzkach, wyskakując zza drzwi.
II
Wszedł wysoki mężczyzna ubrany w schludny surdut, krótkie spodnie, szare zamszowe rękawiczki i dwa krawaty - jeden czarny na górze, drugi biały na dole. Wszystko w nim emanowało przyzwoitością i przyzwoitością, od przystojnej twarzy i gładko uczesanych skroni po buty bez obcasów i bez poślizgu. Ukłonił się najpierw pani domu, potem Marfie Timofeevnej i powoli zdejmując rękawiczki, podszedł do ręki Marii Dmitrievny. Pocałował ją z szacunkiem dwa razy z rzędu, powoli usiadł na krześle i z uśmiechem, pocierając koniuszki palców, powiedział:
– Czy Elżbieta Michajłowna jest zdrowa?
„Tak”, odpowiedziała Marya Dmitrievna, „ona jest w ogrodzie”.
- A Elena Michajłowna?
- Helena też jest w ogrodzie. Czy jest coś nowego?
„Jak nie być, proszę pana, jak nie być, proszę pana” – sprzeciwił się gość, mrugając powoli i zaciskając usta. - Hm!.. tak, proszę, jest wiadomość i niesamowita: przybył Ławretski Fiodor Iwanowicz.
- Fiedia! - zawołała Marfa Timofeevna. – Czy ty po prostu nie zmyślasz, mój ojcze?
- Nie, proszę pana, sam je widziałem.
- Cóż, to jeszcze nie jest dowód.
„Są o wiele zdrowsi” – kontynuował Gedeonowski, udając, że nie usłyszał uwagi Marfy Timofeevny – „jego ramiona stały się jeszcze szersze, a policzki zarumienione”.
„Poprawił się” – powiedziała z naciskiem Marya Dmitrievna – „wydaje się, dlaczego miałby się poprawić?”
„Tak, proszę pana”, sprzeciwił się Gedeonowski, „każdy inny na jego miejscu wstydziłby się pojawić na świecie”.
- Dlaczego to? - przerwała Marya Timofeevna, - co to za nonsens? Mężczyzna wrócił do ojczyzny – dokąd każesz mu iść? I na szczęście był winien!
„Mąż zawsze jest winny, proszę pani. Ośmielam się powiedzieć, kiedy jego żona źle się zachowuje”.
„Dlatego to mówisz, ojcze, bo sam nigdy nie byłeś żonaty”.
Gedeonowski uśmiechnął się wymownie.
„Pozwólcie, że będę ciekawy” – zapytał po krótkiej chwili milczenia – „do kogo przydzielony jest ten uroczy szalik?”
Marfa Timofeevna szybko na niego spojrzała.
„I jest to przypisane jemu” – sprzeciwiła się – „który nigdy nie plotkuje, nie oszukuje i nie zmyśla, jeśli tylko taki człowiek jest na świecie”. Znam dobrze Fiedię; Jego jedyną winą jest to, że rozpieszczał swoją żonę. No cóż, ożenił się z miłości i z tych ślubów miłosnych nigdy nic dobrego nie wyniknie – dodała stara kobieta, patrząc pośrednio na Maryę Dmitriewną i wstając. „A teraz, mój ojcze, możesz ostrzyć zęby na każdym, nawet na mnie; Wyjdę, nie będę się wtrącać.
I Marfa Timofeevna odeszła.
„Ona zawsze taka jest” – powiedziała Marya Dmitrievna, podążając wzrokiem za ciotką – „zawsze!”
- Ich lato! Co zrobić z! – zauważył Gedeonowski. - Więc raczą powiedzieć: kto nie jest przebiegły. Kto nie oszukuje? To jest wiek. Jeden z moich znajomych, człowiek szanowany i, powiem Wam, człowiek niemałej rangi, zwykł mawiać, że kura na co dzień przebiegle podchodzi do ziarna – zawsze stara się podejść do niego z boku. A kiedy na ciebie patrzę, moja pani, twoje usposobienie jest iście anielskie; Proszę, podaj mi swoją śnieżnobiałą dłoń.
Marya Dmitrievna uśmiechnęła się blado i wyciągnęła pulchną rękę do Gedeonowskiego z oddzielonym piątym palcem. Przycisnął swoje usta do jej, a ona przysunęła do niego krzesło i pochylając się lekko, zapytała cicho:
– Więc go widziałeś? Czy naprawdę wszystko z nim w porządku, jest zdrowe, wesołe?
„Wesołych Świąt, proszę pana, nic” – sprzeciwił się szeptem Gedeonowski.
-Słyszałeś, gdzie jest teraz jego żona?
– Ostatnio byłem w Paryżu, proszę pana; Teraz, jak słychać, przeniosła się do państwa włoskiego.
„To naprawdę okropne” – sytuacja Fedino; Nie wiem, jak on to wytrzymuje. Nieszczęścia z pewnością przydarzają się każdemu; ale można powiedzieć, że wydano go w całej Europie.
Gedeonowski westchnął.
- Tak, proszę pana, tak, proszę pana. W końcu, mówią, znała artystów i pianistów, a także, jak mówią, lwy i zwierzęta. Całkowicie straciłem wstyd...
„Bardzo, bardzo przepraszam” – powiedziała Marya Dmitrievna. - Po rodzinnie: w końcu on, Siergiej Pietrowicz, wiesz, jest moim pra-bratankiem.
- Jak, proszę pana, jak, proszę pana. Jak mogę nie wiedzieć wszystkiego, co dotyczy Twojej rodziny? Zlituj się, proszę pana.
– Czy przyjedzie do nas, jak myślisz?
- Trzeba założyć, proszę pana; ale swoją drogą słychać, jak przygotowują się do swojej wioski.
Marya Dmitrievna podniosła oczy do nieba:
- Och, Siergiej Pietrowicz, Siergiej Pietrowicz, jak myślę o tym, jak my, kobiety, musimy zachowywać się ostrożnie!
– Róża od kobiety do kobiety, Marya Dmitrievna. Są niestety tacy, którzy mają zmienny temperament... cóż, lato; znowu nie wpajano im zasad od dzieciństwa. (Siergiej Pietrowicz wyjął z kieszeni niebieski szalik w kratkę i zaczął go rozkładać.) Takie kobiety oczywiście istnieją. (Siergiej Pietrowicz przykładał do oczu róg chusteczki.) Ale ogólnie rzecz biorąc, jeśli się nad tym zastanowić, to... Kurz w mieście jest niezwykły” – podsumował.
„Maman, maman” – zawołała ładna, około jedenastoletnia dziewczynka, wbiegając do pokoju – „Włodzimierz Nikołajcz jedzie do nas na koniu!”
Marya Dmitrievna wstała; Siergiej Pietrowicz również wstał i skłonił się. „Jelenie Michajłownie składamy najszczersze pozdrowienia” – powiedział i dla pozoru wycofawszy się do kąta, zaczął wydmuchać swój długi i prosty nos.
- Jakiego ma wspaniałego konia! – kontynuowała dziewczyna. „Był teraz przy bramie i powiedział Lisie i mnie, że podjedzie na ganek.
Słychać było tętent kopyt, a na ulicy pojawił się szczupły jeździec na pięknym gniadym koniu i zatrzymał się przed otwartym oknem.
III
– Witaj, Maryo Dmitriewno! – zawołał jeździec dźwięcznym i przyjemnym głosem. – Jak podoba Ci się mój nowy nabytek?
Marya Dmitrievna podeszła do okna:
– Witaj, Woldemarze! Och, jaki ładny koń! Od kogo to kupiłeś?
- Od fachowca... Bardzo to przyjął, rabusiu.
- Jak ona ma na imię?
- Orlando... Tak, to imię jest głupie; Chcę się zmienić... Eh bien, eh bien, mon garcon... 1
No cóż, mój chłopcze... ( ks.)
Jak niespokojny!
Koń parsknął, przesunął nogi i pomachał spienionym pyskiem.
- Heleno, pogłaszcz ją, nie bój się...
Dziewczyna wyciągnęła rękę od okna, ale Orland nagle podniósł się i rzucił na bok. Jeździec nie zgubił się, ujął konia w nogę, pociągnął batem za szyję i mimo oporu postawił go z powrotem przed oknem.
– Prenez garde, prenez garde 2
To nawet bardzo eleganckie ( ks.).
, - powtórzyła Marya Dmitrievna.
„Helen, pogłaszcz go” – sprzeciwił się jeździec. „Nie pozwolę mu na swobodę”.
Dziewczyna ponownie wyciągnęła rękę i nieśmiało dotknęła trzepoczących nozdrzy Orlanda, który nieustannie drżał i gryzł to wędzidło.
- Brawo! - zawołała Marya Dmitrievna - teraz wysiadaj i przyjdź do nas.
Jeździec żwawo zawrócił konia, dał mu ostrogi i galopując ulicą wjechał na podwórze.
Minutę później pobiegł, machając batem, od drzwi wejściowych do salonu; w tym samym czasie na progu innych drzwi pojawiła się szczupła, wysoka, czarnowłosa dziewczyna w wieku około dziewiętnastu lat - najstarsza córka Maryi Dmitrievny, Lisa.
IV
Młody człowiek, którego właśnie przedstawiliśmy naszym czytelnikom, nazywał się Władimir Nikołajcz Panszin. Pełnił służbę w Petersburgu jako urzędnik do zadań specjalnych w Ministerstwie Spraw Wewnętrznych. Przybył do miasta O..., aby wypełnić tymczasowe zadanie rządowe i był do dyspozycji gubernatora, generała Sonnenberga, dla którego był dalekim krewnym. Ojciec Panshina, emerytowany kapitan, znany zawodnik, mężczyzna o słodkich oczach, zmarszczonej twarzy i nerwowym drganiu na ustach, przez całe życie ocierał się ramionami o szlachtę, odwiedzał angielskie kluby w obu stolicach i dał się poznać jako sprytny , niezbyt godny zaufania, ale miły i szczery facet. Pomimo całej swojej zręczności był prawie stale na skraju biedy i pozostawił swojemu jedynemu synowi małą i zmartwioną fortunę. Ale on na swój sposób dbał o swoje wychowanie: Władimir Nikołajcz mówił doskonale po francusku, dobrze po angielsku, słabo po niemiecku. Tak właśnie powinno być: porządni ludzie wstydzą się dobrze mówić po niemiecku; ale w niektórych, przeważnie zabawnych przypadkach, możliwe jest użycie germańskiego słowa, c’est même très chic 3
Bądź ostrożny, bądź ostrożny ( ks.).
Jak wyrażają to petersburscy paryżanie? Od piętnastego roku życia Władimir Nikołajcz wiedział już, jak bez zawstydzenia wejść do każdego salonu, przyjemnie się w nim kręcić i wygodnie wychodzić. Ojciec Panshina zapewnił swojemu synowi wiele kontaktów; tasując karty między dwiema kartami lub po udanym „wielkim szlemie” nie przepuścił okazji, aby podzielić się informacją o swojej „Wołodce” z jakąś ważną osobistością, która była łowcą komercyjnych gier. Ze swojej strony Włodzimierz Nikołajcz podczas pobytu na uniwersytecie, który ukończył z tytułem pełnego studenta, spotkał kilku szlachetnych młodych ludzi i zaczął wchodzić do najlepszych domów. Wszędzie był chętnie akceptowany; był bardzo przystojny, bezczelny, zabawny, zawsze zdrowy i gotowy na wszystko; tam, gdzie to konieczne - pełen szacunku, jeśli to możliwe - bezczelny, doskonały towarzysz, nie czarujący garcon 4
Uroczy facet ( ks.).
Cenny region otworzył się przed nim. Panshin wkrótce zrozumiał tajemnicę świeckiej nauki; wiedział, jak wpoić mu prawdziwy szacunek dla jego zasad, umiał z nonsensami postępować z na poły szyderczym znaczeniem i okazywać pozory, że wszystko, co ważne, uważa za bzdury; Dobrze tańczył i ubierał się po angielsku. W krótkim czasie dał się poznać jako jeden z najsympatyczniejszych i najinteligentniejszych młodych ludzi w Petersburgu. Panshin rzeczywiście był bardzo zręczny, nie gorszy od swojego ojca; ale był też bardzo utalentowany. Wszystko było mu dane: słodko śpiewał, mądrze rysował, pisał wiersze i świetnie grał na scenie. Miał zaledwie dwadzieścia osiem lat, był już kadetem i miał bardzo wysoki stopień. Panshin mocno wierzył w siebie, w swój umysł, w swoją intuicję; szedł śmiało i wesoło, pełną parą; jego życie płynęło jak w zegarku. Przywykł do tego, że wszyscy go lubili, starych i młodych, i wyobrażał sobie, że zna ludzi, zwłaszcza kobiety: dobrze znał ich codzienne słabości. Jako człowiek obcy sztuce czuł w sobie zarówno żar, jak i jakąś pasję, zapał, w związku z czym pozwalał sobie na różne odstępstwa od zasad: imprezował, poznawał ludzi nienależących do świat i ogólnie zachowywał się swobodnie i prosto; ale w duszy był zimny i przebiegły, a podczas najgwałtowniejszych hulanek jego bystre, brązowe oko czuwało i wypatrywało wszystkiego; ten odważny, ten wolny młody człowiek nigdy nie mógłby zapomnieć o sobie i całkowicie dać się ponieść. Trzeba przyznać, że nigdy nie przechwalał się swoimi zwycięstwami. Trafił do domu Maryi Dmitriewny zaraz po przybyciu do O... i wkrótce zadomowił się w nim zupełnie jak u siebie. Marya Dmitrievna była nim zachwycona.
Panszyn uprzejmie ukłonił się wszystkim obecnym na sali, uścisnął dłonie Maryi Dmitriewnej i Lizawiecie Michajłownej, lekko poklepał Gedeonowskiego po ramieniu i odwracając się na pięcie, chwycił Lenoczkę za głowę i ucałował ją w czoło.
– I nie boisz się jeździć na tak wściekłym koniu? - zapytała go Marya Dmitrievna.
- Na litość boską, jest pokorna; ale powiem ci, czego się boję: boję się grać w preferencje z Siergiejem Pietrowiczem; Wczoraj u Bielenicynów pobił mnie na kawałki.
Gedeonowski zaśmiał się cienkim i służalczym śmiechem: przypodobał się młodemu, błyskotliwemu urzędnikowi z Petersburga, ulubieńcowi gubernatora. W rozmowach z Maryą Dmitriewną często wspominał o niezwykłych zdolnościach Panshina. Przecież, rozumował, jak nie chwalić? A w najwyższej sferze życia młody człowiek odnosi sukcesy i służy wzorowo, bez najmniejszej dumy. Jednak nawet w Petersburgu Panshin uchodził za sprawnego urzędnika: w jego rękach praca szła pełną parą; mówił o niej żartobliwie, jak przystało na osobę świecką, która nie przywiązuje dużej wagi do swoich dzieł, ale był „performerem”. Szefowie kochają takich podwładnych; on sam nie miał wątpliwości, że gdyby chciał, zostałby w końcu ministrem.
„Raczysz powiedzieć, że cię pokonałem” – powiedział Gedeonowski – „a kto w zeszłym tygodniu wygrał ode mnie dwanaście rubli?” tak, nadal...
„Złoczyńca, złoczyńca” – przerwał mu Panshin z czułą, ale nieco pogardliwą nieostrożnością i nie zwracając już na niego uwagi, podszedł do Lisy.
„Nie mogłem tu znaleźć Uwertury Oberona” – zaczął. „Belenicyna tylko przechwalała się, że ma całą muzykę klasyczną, ale w rzeczywistości nie ma nic oprócz polek i walców; ale już napisałem do Moskwy i za tydzień będziesz miał tę uwerturę. Swoją drogą – kontynuował – wczoraj napisałem nowy romans; te słowa są także moje. Chcesz, żebym dla ciebie zaśpiewał? Nie wiem, co z tego wynikło; Belenicyna uznała go za bardzo miłego, ale jej słowa nic nie znaczą - chcę poznać twoją opinię. Myślę jednak, że lepiej będzie później.
- Dlaczego po? Marya Dmitrievna interweniowała: „dlaczego nie teraz?
„Słucham, proszę pana” – powiedział Panshin z jasnym i słodkim uśmiechem, który nagle pojawił się i zniknął na nim – „przysunął kolanem krzesło, usiadł przy fortepianie i po uderzeniu kilku akordów, zaśpiewał, oddzielając wyraźnie słowa, następujący romans:
Księżyc unosi się wysoko nad ziemią
Pomiędzy bladymi chmurami;
Ale jest napędzany z góry przez falę morską
Magiczny promień.
Morze rozpoznało Cię w mojej duszy
Ze swoim księżycem
I porusza się - i w radości, i w smutku -
Ty sam.
Tęsknota za miłością, tęsknota za cichymi aspiracjami
Dusza jest pełna;
To dla mnie trudne... Ale Tobie nieobce są zamęty,
Jak ten księżyc.
Drugą zwrotkę Panshin zaśpiewał ze szczególną ekspresją i siłą; w burzliwym akompaniamencie słychać było grę fal. Po słowach: „To dla mnie trudne…” – westchnął lekko, spuścił wzrok i zniżył głos – morendo 5
Zamrażanie ( To.).
Kiedy skończył, Liza pochwaliła motyw, Marya Dmitrievna powiedziała: „Ślicznie”, a Gedeonowski nawet krzyknął: „Wspaniale!” zarówno poezja, jak i harmonia są równie zachwycające!...” Helena patrzyła na śpiewaczkę z dziecięcym zachwytem. Jednym słowem wszystkim obecnym bardzo podobała się praca młodego amatora; ale za drzwiami salonu na korytarzu stał nowo przybyły, już stary mężczyzna, któremu sądząc po wyrazie przygnębionej twarzy i ruchach ramion, romans Panshina, choć bardzo miły, nie sprawił mu przyjemności. Poczekawszy chwilę i otrzepując grubą chusteczką kurz z butów, mężczyzna ten nagle zmrużył oczy, zacisnął ponuro wargi, odchylił już pochylone plecy i powoli wszedł do salonu.
- A! Krzysztof Fedorycz, witaj! – wykrzyknął przede wszystkim Panshin i szybko zerwał się z krzesła.
„Nawet nie podejrzewałam, że tu jesteś; nigdy nie zdecydowałabym się zaśpiewać przed tobą mojego romansu”. Wiem, że nie jesteś fanem muzyki rozrywkowej.
„Nie słuchałem” – powiedział kiepskim rosyjskim mężczyzna, który wszedł i kłaniając się wszystkim, stanął niezdarnie na środku pokoju.
„Ty, monsieur Lemme” – powiedziała Marya Dmitrievna – „przyszedłeś dać Lizie lekcję muzyki?”
- Nie, nie Lisafet Michajłowna, ale Elen Michajłowna.
- A! To świetnie. Helen, idź na górę z panem Lemmem.
Starzec zaczął podążać za dziewczyną, ale Panshin go zatrzymał.
„Nie wychodź po lekcji, Christoforze Fedoryczu” – powiedział. „Lizawieta Michajłowna i ja zagramy Sonatę Beethovena na cztery ręce”.
Starzec mruknął coś pod nosem, a Panshin mówił dalej po niemiecku, słabo wymawiając słowa:
– Lizawieta Michajłowna pokazała mi kantatę duchową, którą jej podarowałeś – coś cudownego! Proszę, nie myślcie, że nie potrafię docenić muzyki poważnej – wręcz przeciwnie: czasami jest nudna, ale bardzo pożyteczna.
Starzec zarumienił się od ucha do ucha, rzucił pośrednie spojrzenie na Lisę i pospiesznie opuścił pokój.
Marya Dmitrievna poprosiła Panshina o powtórzenie romansu; oznajmił jednak, że nie chce urazić uszu uczonego Niemca i zaprosił Lisę do przestudiowania sonaty Beethovena. Potem Marya Dmitrievna westchnęła i ze swojej strony zaprosiła Gedeonowskiego, aby poszedł z nią do ogrodu. „Chciałabym” – powiedziała – „porozmawiać i skonsultować się z tobą w sprawie naszego biednego Fed”. Gedeonowski uśmiechnął się, skłonił, ujął dwoma palcami kapelusz, a rękawiczki starannie założyły na jedno rondo i wyszedł z Maryą Dmitriewną. Panshin i Lisa pozostali w pokoju; wyjęła i otworzyła sonatę; obaj usiedli w milczeniu przy fortepianie. Z góry dobiegały słabe dźwięki gam granych przez niepewne palce Lenoczki.
V
Christopher Theodor Gottlieb Lemm urodził się w 1786 roku w Królestwie Saksonii, w mieście Chemnitz, w rodzinie biednych muzyków. Jego ojciec grał na rogu, matka na harfie; Sam ćwiczył już na trzech różnych instrumentach już piąty rok. W wieku ośmiu lat został sierotą, a w wieku dziesięciu lat zaczął zarabiać na chleb swoją sztuką. Przez długi czas prowadził wędrowny tryb życia, bawił się wszędzie - w karczmach, na jarmarkach, na chłopskich weselach i na balach; Wreszcie wszedł do orkiestry i wspinając się coraz wyżej, dotarł do fotela dyrygenta. Był dość kiepskim wykonawcą, ale muzykę znał doskonale. W wieku dwudziestu ośmiu lat przeniósł się do Rosji. Podpisał go wielki pan, który sam nienawidził muzyki, ale kierował orkiestrą z arogancji. Lemm mieszkał z nim siedem lat jako kapelmistrz i zostawił go z pustymi rękami: mistrz zbankrutował, chciał mu dać weksel na siebie, ale później i tego odmówił – słowem nie zapłacił mu grosz. Poradzono mu, aby opuścił; ale nie chciał wracać do domu żebraka z Rosji, z wielkiej Rosji, tej kopalni złota artystów; postanowił zostać i spróbować szczęścia. Biedny Niemiec przez dwadzieścia lat próbował szczęścia: odwiedzał różnych panów, mieszkał w Moskwie i miastach prowincjonalnych, zniósł i wiele zniósł, nauczył się biedy, walczył jak ryba na lodzie; ale myśl o powrocie do ojczyzny nie opuściła go pomimo wszystkich nieszczęść, na które był narażony; jako jedyna go wspierała. Los jednak nie chciał zadowolić go tym ostatnim i pierwszym szczęściem: w wieku pięćdziesięciu lat, chory, przedwcześnie zniedołężniały, utknął w mieście O... i pozostał tam na zawsze, całkowicie tracąc wszelką nadzieję opuszczenia Rosji, której nienawidził, i w jakiś sposób wyciągnięcia wniosków z mojej skromnej egzystencji. Wygląd Lemma nie sprzyjał mu. Był niski, przygarbiony, z krzywymi łopatkami i wciągniętym brzuchem, miał duże, płaskie stopy i bladoniebieskie paznokcie na twardych, sztywnych palcach muskularnych, czerwonych dłoni; twarz miał pomarszczoną, zapadnięte policzki i zaciśnięte usta, które nieustannie poruszał i zagryzał, co przy jego zwykłym milczeniu sprawiało wrażenie niemal złowrogie; jego siwe włosy zwisały kępkami nad niskim czołem; Jego maleńkie, nieruchome oczka tliły się matowo jak świeżo rozpalone węgle; Szedł ciężko, przewracając się przy każdym kroku. Niektóre jego ruchy przypominały niezdarne miauczenie sowy w klatce, gdy ta czuje, że na nią patrzą, choć ona sama ledwo widzi swoimi wielkimi, żółtymi, strachliwie i sennie mrugającymi oczami. Stary, nieubłagany smutek odcisnął niezatarte piętno na biednym muzyku, zniekształcił i zniekształcił jego i tak niepozorną postać; ale dla kogoś, kto wiedział, jak nie rozwodzić się nad pierwszym wrażeniem, w tej zniszczonej istocie było widać coś życzliwego, szczerego, coś niezwykłego. Wielbiciel Bacha i Handla, znawca swojej dziedziny, obdarzony żywą wyobraźnią i odwagą myślenia dostępną z czasem jednemu plemieniu germańskiemu, Lemmowi – kto wie? - zostałby jednym z największych kompozytorów swojej ojczyzny, gdyby życie poprowadziło go inaczej; ale nie urodził się pod szczęśliwą gwiazdą! Napisał w swoim życiu wiele, ale nie udało mu się opublikować ani jednego ze swoich dzieł; Nie wiedział, jak zabrać się do rzeczy tak, jak powinien, ukłonić się we właściwym czasie, zatroszczyć się o czasie. Któregoś razu, dawno temu, jeden z jego fanów i przyjaciół, także Niemiec i też biedny, opublikował na własny koszt dwie jego sonaty – i nawet te pozostały w całości w piwnicach sklepów muzycznych; Zatonęli cicho i bez śladu, jakby ktoś w nocy wrzucił je do rzeki. Lemm w końcu zrezygnował ze wszystkiego; Co więcej, lata zrobiły swoje: stał się nieczuły, odrętwiały, tak jak zdrętwiały mu palce. Sam, ze starym kucharzem, którego wziął z przytułku (nigdy się nie ożenił), mieszkał w O... w małym domku, niedaleko domu Kalitino; Dużo spacerowałem, czytałem Biblię, zbiór psalmów protestanckich i Szekspira w przekładzie Schlegela. Już od dawna nic nie komponował; ale najwyraźniej Liza, jego najlepsza uczennica, wiedziała, jak go poruszyć: napisał dla niej kantatę, o której wspomniał Panshin. Słowa tej kantaty zapożyczył ze zbioru psalmów; Część wierszy skomponował sam. Śpiewały ją dwa chóry – chór szczęśliwców i chór nieszczęśników; Na koniec obaj pojednali się i wspólnie zaśpiewali: „Miłosierny Boże, zmiłuj się nad nami grzesznymi i oddal od nas wszelkie złe myśli i ziemskie nadzieje”. Na stronie tytułowej, bardzo starannie napisanej, a nawet pomalowanej, widniał napis: „Tylko sprawiedliwi mają rację. Kantata duchowa. Skomponowana i dedykowana dziewczynie Elizawiecie Kalitinie, mojej drogiej uczennicy, jej nauczycielowi, H. T. G. Lemmowi.” Słowa: „Tylko sprawiedliwi mają rację” i „Elizabeth Kalitina” otoczono promieniami. Na dole widniał napis: „Tylko dla ciebie, fur Sie allein”. Dlatego Lemm zarumienił się i spojrzał z ukosa na Lisę; był bardzo zraniony, gdy Panshin zaczął przy nim opowiadać o swojej kantacie.
VI
Panshin głośno i zdecydowanie uderzył w pierwsze akordy sonaty (grał z drugiej ręki), ale Liza nie rozpoczęła swojej partii. Zatrzymał się i spojrzał na nią. Oczy Lisy, wpatrzone bezpośrednio w niego, wyrażały niezadowolenie; jej usta się nie uśmiechały, cała twarz była surowa, niemal smutna.
- Co jest z tobą nie tak? - on zapytał.
– Dlaczego nie dotrzymałeś słowa? - powiedziała. „Pokazałem ci kantatę Christophera Fedoritcha pod warunkiem, że mu o tym nie powiesz”.
„Przykro mi, Lizawieto Michajłowno” – musiałam przy okazji powiedzieć.
– Zdenerwowałeś go i mnie też. Teraz też mi nie zaufa.
– Co chcesz, żebyśmy zrobili, Lizawieto Michajłowno? Z moich młodych paznokci nie widzę Niemca obojętnie: mam ochotę mu dokuczyć.
– Co ty mówisz, Włodzimierzu Mikołaju! Ten Niemiec to biedny, samotny, zamordowany człowiek – i nie jest Ci go żal? Czy masz ochotę go drażnić?
Panshin był zawstydzony.
„Masz rację, Lizawieto Michajłowno” – powiedział. „To wszystko moja wina, przez moją wieczną bezmyślność”. Nie, nie zaprzeczaj mi; Znam siebie dobrze. Moja bezmyślność wyrządziła mi wiele krzywdy. Dzięki jej łasce stałem się znany jako egoista.
Panshin milczał. Nieważne, gdzie zaczął rozmowę, zwykle kończył na mówieniu o sobie i wychodziło to jakoś słodko i delikatnie, szczerze, jakby mimowolnie.
„A w twoim domu” - kontynuował - „twoja matka oczywiście mnie faworyzuje - jest taka miła; ty… jednak nie znam twojej opinii na mój temat; ale twoja ciocia po prostu nie może mnie znieść. Ja też musiałem ją urazić jakimś bezmyślnym, głupim słowem. Ona mnie nie kocha, prawda?
„Tak”, powiedziała Lisa z lekkim wahaniem, „ona cię nie lubi”.
Panshin szybko przesunął palcami po klawiszach; ledwie zauważalny uśmiech pojawił się na jego ustach.
- A co z tobą? - powiedział - czy ja też wydaję ci się samolubny?
„Nie znam cię jeszcze dobrze” – sprzeciwiła się Liza, „ale nie uważam cię za egoistkę; Wręcz przeciwnie, powinienem być ci wdzięczny...
„Wiem, wiem, co chcesz powiedzieć” – przerwał jej Panshin i ponownie przesunął palcami po klawiszach, „za notatki, za książki, które ci przynoszę, za złe rysunki, którymi ozdabiam twój album i tak dalej, i tak dalej.” Mogę to wszystko zrobić i nadal być egoistą. Śmiem myśleć, że się mną nie znudzisz i że nie uważasz mnie za złą osobę, a mimo to nadal myślisz, że ja… jak to się do cholery mówi? - za czerwone słowo nie będę żałować ani ojca, ani przyjaciela.
„Jesteś roztargniony i zapominalski, jak wszyscy świeccy ludzie” – powiedziała Lisa. „To wszystko”.
Panshin zmarszczył lekko brwi.
„Słuchaj” – powiedział – „nie rozmawiajmy już o mnie; zagrajmy naszą sonatę. Proszę cię tylko o jedno – dodał, wygładzając ręką kartki leżącego na pulpicie notesu – „myśl o mnie, co chcesz, nawet nazwij mnie egoistą – niech tak będzie!” ale nie nazywaj mnie osobą świecką: ten pseudonim jest dla mnie nie do zniesienia... Anch’io sono pittore 6
Ja też jestem artystą ( To.).
Ja też jestem artystą, choć złym, i to, że jestem złym artystą, udowodnię wam teraz w praktyce. Zacznijmy.
„Zaczynajmy” – powiedziała Lisa.
Pierwsze adagio poszło całkiem nieźle, chociaż Panshin popełnił wiele błędów. Grał sam i bardzo dobrze zapamiętywał, ale nie rozumiał dobrze. Ale druga część sonaty – dość szybkie allegro – wcale nie poszła dobrze: w dwudziestym takcie Panshin, który był dwa takty z tyłu, nie mógł tego znieść i ze śmiechem odsunął krzesło.
- NIE! zawołał: „Nie mogę dzisiaj grać; dobrze, że Lemm nas nie usłyszał; zemdlałby.
Liza wstała, zamknęła fortepian i odwróciła się do Panshina.
- Co zrobimy? - zapytała.
- Poznaję cię w tej sprawie! Nie ma mowy, żebyś siedział bezczynnie. Cóż, jeśli chcesz, narysujmy, zanim zrobi się zupełnie ciemno. Może inna muza – muza rysunku – jak miała na imię? Zapomniałam... on będzie dla mnie milszy. Gdzie jest twój album? Pamiętam, że tam mój krajobraz się nie skończył.
Liza poszła do innego pokoju po album, a Panshin, pozostawiony sam, wyjął z kieszeni batystową chusteczkę, potarł paznokcie i jakimś krzywo spojrzał na swoje dłonie. Miał je bardzo piękne i białe; Na kciuku lewej dłoni nosił złoty pierścionek w kształcie śruby. Lisa wróciła; Panshin usiadł przy oknie i rozłożył album.
- Tak! – wykrzyknął – Widzę, że zacząłeś szkicować mój krajobraz – i jest cudowny. Bardzo dobry! Tylko tutaj - daj mi ołówek - cienie nie są zbyt mocne. Patrzeć.
A Panshin zamaszyście wykonał kilka długich pociągnięć. Nieustannie malował ten sam pejzaż: na pierwszym planie duże, zaniedbane drzewa, w oddali polanę i postrzępione góry na niebie. Lisa spojrzała mu przez ramię na jego pracę.
Iwan Siergiejewicz Turgieniew
Szlachetne Gniazdo
Wiosenny, jasny dzień zbliżał się do wieczora; małe różowe chmurki stały wysoko na czystym niebie i wydawało się, że nie przepływają obok, ale schodzą w głąb lazuru.
Przed otwartym oknem pięknego domu, przy jednej z zewnętrznych ulic prowincjonalnego miasteczka O... (stało się to w 1842 r.), siedziały dwie kobiety – jedna około pięćdziesięcioletnia, druga starsza, siedemdziesiąt lat.
Pierwsza z nich nazywała się Marya Dmitrievna Kalitina. Jej mąż, były prokurator wojewódzki, znany w swoich czasach biznesmen, człowiek żywy i zdecydowany, wściekły i uparty, zmarł dziesięć lat temu. Otrzymał uczciwe wychowanie, studiował na uniwersytecie, ale urodzony w biednej klasie, wcześnie zdał sobie sprawę z potrzeby przetrwania i zarabiania pieniędzy. Marya Dmitrievna wyszła za niego z miłości: był przystojny, mądry i, kiedy chciał, bardzo miły. Marya Dmitrievna (z panieńskiego nazwiska Pestova) jako dziecko straciła rodziców, spędziła kilka lat w Moskwie, w instytucie, a wracając stamtąd, mieszkała pięćdziesiąt mil od O..., w rodzinnej wsi Pokrowskie, ze swoją ciocia i starszy brat. Brat ten wkrótce przeniósł się do Petersburga, aby służyć i przetrzymywał siostrę i ciotkę w czarnym ciele, aż nagła śmierć położyła kres jego karierze. Marya Dmitrievna odziedziczyła Pokrowskie, ale nie mieszkała w nim długo; w drugim roku po ślubie z Kalitinem, któremu w ciągu kilku dni udało się zdobyć jej serce, Pokrowskie zamieniono na inny majątek, znacznie bardziej dochodowy, ale brzydki i bez majątku; w tym samym czasie Kalitin kupił dom w mieście O..., gdzie zamieszkał z żoną na stałe. Dom miał duży ogród; z jednej strony szło prosto na pole, za miasto. „A więc” – zdecydował Kalitin, bardzo niechętny wiejskiej ciszy – „nie ma potrzeby włóczyć się po wsi”. Marya Dmitrievna niejednokrotnie w sercu żałowała swojego ślicznego Pokrowskiego z wesołą rzeką, szerokimi łąkami i zielonymi gajami; ale ona w niczym nie sprzeciwiała się mężowi i podziwiała jego umysł i wiedzę o świecie. Kiedy po piętnastoletnim małżeństwie zmarł, pozostawiając syna i dwie córki, Marya Dmitrievna była już tak przyzwyczajona do życia w domu i mieście, że sama nie chciała opuszczać O ...
Marya Dmitrievna w młodości cieszyła się opinią ładnej blondynki; a w wieku pięćdziesięciu lat jej rysy nie były pozbawione przyjemności, chociaż były trochę nabrzmiałe i zamazane. Była bardziej wrażliwa niż miła i zachowała nawyki studenckie aż do dojrzałości; psuła się, łatwo się irytowała, a nawet płakała, gdy naruszano jej nawyki; ale była bardzo czuła i miła, kiedy wszystkie jej życzenia zostały spełnione i nikt jej nie sprzeciwił. Jej dom był jednym z najprzyjemniejszych w mieście. Jej stan był bardzo dobry, nie tyle dziedziczny, co nabyty przez męża. Obie córki mieszkały z nią; syn wychował się w jednej z najlepszych instytucji rządowych w Petersburgu.
Stara kobieta, która siedziała z Marią Dmitriewną pod oknem, była tą samą ciotką, siostrą jej ojca, z którą kiedyś spędziła kilka samotnych lat w Pokrowskim. Nazywała się Marfa Timofeevna Pestova. Miała opinię ekscentryczki, miała niezależne usposobienie, mówiła każdemu prawdę w twarz i przy pomocy najskromniejszych środków zachowywała się tak, jakby śledziły ją tysiące. Nie mogła znieść zmarłego Kalitina i gdy tylko jej siostrzenica wyszła za niego za mąż, wycofała się do swojej wioski, gdzie przez całe dziesięć lat mieszkała z chłopem w chacie z kurczakiem. Marya Dmitrievna bała się jej. Czarnowłosa i bystrooka już na starość, drobna, o ostrym nosie, Marfa Timofiejewna chodziła szybko, trzymała się prosto i mówiła szybko i wyraźnie, cienkim i dźwięcznym głosem. 0, stale nosiła białą czapkę i białą kurtkę.
- O czym mówisz? – zapytała nagle Maryę Dmitriewnę. - Nad czym wzdychasz, moja mamo?
– Tak – powiedziała. Jakie cudowne chmury!
– Więc jest ci ich żal, czy co? Marya Dmitrievna nie odpowiedziała.
- Dlaczego nie ma Gedeonowskiego? - powiedziała Marfa Timofeevna, zręcznie poruszając drutami (robiła na drutach duży wełniany szal). – Westchnąłby razem z tobą albo by coś skłamał.
– Jak zawsze mówisz o nim surowo! Siergiej Pietrowicz to szanowany człowiek.
- Honorowo! – powtórzyła z wyrzutem stara kobieta.
- I jak bardzo był oddany swojemu zmarłemu mężowi! – powiedziała Marya Dmitrievna – nadal nie może pamiętać go obojętnie.
- Nadal tak! „wyciągnął go z błota za uszy” – mruknęła Marfa Timofeevna, a druty w jej rękach poruszały się jeszcze szybciej.
„Wygląda tak pokornie” – zaczęła ponownie. „Ma całą szarą głowę, a kiedy otwiera usta, kłamie lub plotkuje”. A także doradca stanu! Cóż, a potem pokazać: popovich!
- Kto jest bez grzechu, ciociu? Oczywiście, ma tę słabość. Siergiej Pietrowicz oczywiście nie otrzymał żadnego wykształcenia, nie mówi po francusku; ale jest on, jak chcesz, miłą osobą.
- Tak, ciągle liże twoje ręce. Mówi po francusku, ale mówi: „Co za katastrofa!” Ja sam nie jestem mocny w dialekcie francuskim. Byłoby lepiej, gdyby w ogóle się nie odzywał: nie kłamałby. Tak, nawiasem mówiąc, łatwo go zapamiętać” – dodała Marfa Timofeevna, spoglądając na ulicę. „Oto nadchodzi, twój miły człowiek”. Jaki długi, jak bocian!
Marya Dmitrievna wyprostowała loki. Marfa Timofeevna spojrzała na nią z uśmiechem.
- Co takiego masz, żadnych siwych włosów, moja mamo? Besztasz swoją Palashkę. Na co ona patrzy?
„Ty, ciociu, zawsze…” – mruknęła z irytacją Marya Dmitriewna i stuknęła palcami w poręcz krzesła.
– Siergiej Pietrowicz Gedeonowski! - pisnął Kozak o czerwonych policzkach, wyskakując zza drzwi.
Wszedł wysoki mężczyzna ubrany w schludny surdut, krótkie spodnie, szare zamszowe rękawiczki i dwa krawaty, jeden czarny na górze, drugi biały na dole. Wszystko w nim tchnęło przyzwoitością i przyzwoitością, od przystojnej twarzy i gładko uczesanych skroni po buty bez obcasów i bez pisków. Ukłonił się najpierw pani domu, potem Marfie Timofeevnej i powoli zdejmując rękawiczki, podszedł do ręki Marii Dmitrievny. Pocałował ją z szacunkiem dwa razy z rzędu, powoli usiadł na krześle i z uśmiechem, pocierając koniuszki palców, powiedział:
– Czy Elżbieta Michajłowna jest zdrowa?
„Tak”, odpowiedziała Marya Dmitrievna, „ona jest w ogrodzie”.
- A Elena Michajłowna?
- Lenochka też jest w ogrodzie. - Czy jest coś nowego?
„Jak nie być, proszę pana, jak nie być, proszę pana” – sprzeciwił się gość, mrugając powoli i zaciskając usta. - Hm!.. tak, proszę, jest wiadomość i niesamowita: przybył Ławretski Fiodor Iwanowicz.
- Fiedia! - zawołała Marfa Timofeevna. – Czy ty po prostu nie zmyślasz, mój ojcze?
- Nie, proszę pana, sam je widziałem.
- Cóż, to jeszcze nie jest dowód.
„Są o wiele zdrowsi” – kontynuował Gedeonowski, udając, że nie usłyszał uwagi Marfy Timofeevny – „jego ramiona stały się jeszcze szersze, a policzki zarumienione”.
„Poprawił się” – powiedziała z naciskiem Marya Dmitrievna – „wydaje się, dlaczego miałby się poprawić?”
„Tak, proszę pana”, sprzeciwił się Godeonowski, „każdy inny na jego miejscu wstydziłby się pojawić na świecie”.
- Dlaczego to? - przerwała Marfa Timofeevna - co to za nonsens? Mężczyzna wrócił do ojczyzny – dokąd każesz mu iść? I na szczęście był winien!
„Mąż zawsze jest winny, proszę pani. Ośmielam się powiedzieć, kiedy jego żona źle się zachowuje”.
„Dlatego to mówisz, ojcze, bo sam nigdy nie byłeś żonaty”. Gedeonowski uśmiechnął się wymownie.
„Pozwólcie, że będę ciekawy” – zapytał po krótkiej chwili milczenia – „do kogo przydzielony jest ten uroczy szalik?” Marfa Timofeevna szybko na niego spojrzała.
„I jest to przypisane jemu” – sprzeciwiła się – „który nigdy nie plotkuje, nie oszukuje i nie zmyśla, jeśli tylko taki człowiek jest na świecie”. Znam dobrze Fiedię; Jego jedyną winą jest to, że rozpieszczał swoją żonę. No cóż, ożenił się z miłości i z tych ślubów miłosnych nigdy nic dobrego nie wyniknie – dodała stara kobieta, patrząc pośrednio na Maryę Dmitriewną i wstając. „A teraz, mój ojcze, możesz ostrzyć zęby na każdym, nawet na mnie; Wyjdę, nie będę się wtrącać. I Marfa Timofeevna odeszła.
„Ona zawsze taka jest” – powiedziała Marya Dmitrievna, podążając wzrokiem za ciotką – „zawsze!”
- Ich lato! Co zrobić z! – zauważył Gedeonowski. - Więc raczą powiedzieć: kto nie jest przebiegły. Kto nie oszukuje? To jest wiek. Jeden z moich znajomych, człowiek szanowany i, powiem wam, człowiek niemałej rangi, zwykł mawiać, że kura na co dzień przebiegle podchodzi do ziarna - zawsze stara się podejść z boku. A kiedy na ciebie patrzę, moja pani, twoje usposobienie jest iście anielskie; Proszę, podaj mi swoją śnieżnobiałą dłoń.
Marya Dmitrievna uśmiechnęła się blado i wyciągnęła pulchną rękę do Gedeonowskiego z oddzielonym piątym palcem. Przycisnął swoje usta do jej, a ona przysunęła do niego krzesło i pochylając się lekko, zapytała cicho:
– Więc go widziałeś? Czy naprawdę wszystko z nim w porządku, jest zdrowe, wesołe?
„To zabawniejsze, proszę pana” – sprzeciwił się szeptem Gedeonowski.
-Słyszałeś, gdzie jest teraz jego żona?
– Ostatnio byłem w Paryżu, proszę pana; Teraz, jak słychać, przeniosła się do państwa włoskiego.
– To naprawdę okropne – sytuacja Fedino; Nie wiem, jak on to wytrzymuje. Nieszczęścia z pewnością przydarzają się każdemu; ale można powiedzieć, że wydano go w całej Europie. Gideonowski westchnął.
- Tak, proszę pana, tak, proszę pana. W końcu, mówią, znała artystów i pianistów, a także, jak mówią, lwy i zwierzęta. Całkowicie straciłem wstyd...
„Bardzo, bardzo przepraszam” – powiedziała Marya Dmitrievna. - Po rodzinnie: w końcu on, Siergiej Pietrowicz, wiesz, jest moim pra-bratankiem.
- Jak, proszę pana, jak, proszę pana. Jak mogę nie wiedzieć wszystkiego, co dotyczy Twojej rodziny? Zlituj się, proszę pana.
– Czy przyjedzie do nas, jak myślisz?
- Trzeba założyć, proszę pana; ale swoją drogą słychać, jak przygotowują się do swojej wioski. Marya Dmitrievna podniosła oczy do nieba.
- Och, Siergiej Pietrowicz, Siergiej Pietrowicz, jak myślę o tym, jak my, kobiety, musimy zachowywać się ostrożnie!
– Róża od kobiety do kobiety, Marya Dmitrievna. Są niestety tacy, którzy mają zmienny temperament... cóż, lato; znowu nie wpajano im zasad od dzieciństwa. (Siergiej Pietrowicz wyjął z kieszeni niebieski szalik w kratkę i zaczął go rozkładać.) Takie kobiety oczywiście istnieją. (Siergiej Pietrowicz przykładał do oczu róg chusteczki.) Ale ogólnie rzecz biorąc, jeśli się nad tym zastanowić, to... Kurz w mieście jest niezwykły” – podsumował.
„Maman, maman” – zawołała ładna, około jedenastoletnia dziewczynka, wbiegając do pokoju – „Włodzimierz Nikołajcz jedzie do nas na koniu!”
Marya Dmitrievna wstała; Siergiej Pietrowicz również wstał i skłonił się. „Jelenie Michajłownie składamy najszczersze pozdrowienia” – powiedział i dla pozoru wycofawszy się do kąta, zaczął wydmuchać swój długi i prosty nos.
- Jakiego ma wspaniałego konia! – kontynuowała dziewczyna. „Był teraz przy bramie i powiedział Lisie i mnie, że podjedzie na ganek.
Słychać było tętent kopyt, a na ulicy pojawił się szczupły jeździec na pięknym gniadym koniu i zatrzymał się przed otwartym oknem.
– Witaj, Maryo Dmitriewno! – zawołał jeździec dźwięcznym i przyjemnym głosem. – Jak podoba Ci się mój nowy nabytek? Marya Dmitrievna podeszła do okna.
– Witaj, Woldemarze! Och, jaki ładny koń! Od kogo to kupiłeś?
- Od fachowca... Bardzo to przyjął, rabusiu.
- Jak ona ma na imię?
- Orlando... Tak, to imię jest głupie; Chcę się zmienić... Eh bien, eh bien, mon garcon... Co za niepokój! Koń parsknął, przesunął nogi i pomachał spienionym pyskiem.
- Heleno, pogłaszcz ją, nie bój się...
Dziewczyna wyciągnęła rękę od okna, ale Orland nagle podniósł się i rzucił na bok. Jeździec nie zgubił się, ujął konia w nogę, pociągnął batem za szyję i mimo oporu postawił go z powrotem przed oknem.
„Helen, pogłaszcz go” – sprzeciwił się jeździec. „Nie pozwolę mu na swobodę”.
Dziewczyna ponownie wyciągnęła rękę i nieśmiało dotknęła trzepoczących nozdrzy Orlanda, który nieustannie drżał i gryzł to wędzidło.
- Brawo! - zawołała Marya Dmitrievna - teraz wysiadaj i przyjdź do nas.
Jeździec żwawo zawrócił konia, dał mu ostrogi i galopując ulicą wjechał na podwórze. Minutę później pobiegł, machając batem, od drzwi wejściowych do salonu; w tym samym czasie na progu innych drzwi pojawiła się szczupła, wysoka, czarnowłosa dziewczyna w wieku około dziewiętnastu lat - najstarsza córka Maryi Dmitriewny, Lisa.
Młody człowiek, którego właśnie przedstawiliśmy naszym czytelnikom, nazywał się Władimir Nikołajcz Panszin. Pełnił służbę w Petersburgu jako urzędnik do zadań specjalnych w Ministerstwie Spraw Wewnętrznych. Przybył do miasta O..., aby wypełnić tymczasowe zadanie rządowe i był do dyspozycji gubernatora, generała Sonnenberga, dla którego był dalekim krewnym. Ojciec Panshina, emerytowany kapitan, znany zawodnik, mężczyzna o słodkich oczach, zmarszczonej twarzy i nerwowym drganiu na ustach, przez całe życie ocierał się ramionami o szlachtę, odwiedzał angielskie kluby w obu stolicach i dał się poznać jako sprytny , niezbyt godny zaufania, ale miły i szczery facet. Pomimo całej swojej zręczności był prawie stale na skraju biedy i pozostawił swojemu jedynemu synowi małą i zmartwioną fortunę. Ale on na swój sposób dbał o swoje wychowanie: Władimir Nikołajcz mówił doskonale po francusku, dobrze po angielsku, słabo po niemiecku. Tak właśnie powinno być: porządni ludzie wstydzą się dobrze mówić po niemiecku; ale użycie germańskiego słowa w niektórych, przeważnie zabawnych przypadkach jest możliwe, c „est meme tres chic, jak to wyrażają paryżanie z Petersburga. Od piętnastego roku życia Władimir Nikołaj wiedział już, jak bez skrępowania wejść do każdego salonu , przyjemnie się w nim kręcić i wygodnie zostawić Panszyna, ojciec przyniósł synowi wiele znajomości; przetasowując karty między dwiema gumkami lub po udanym „wielkim szlemie”, nie przegapił okazji, aby podzielić się wiadomością o swojej „Wołodce” z jakąś ważną osobą który był łowcą gier komercyjnych.Ze swej strony Władimir Nikołajcz.W czasie pobytu na uniwersytecie, który ukończył z oceną pełnego studenta, poznał kilku szlachetnych młodych ludzi i zaczął wchodzić do najlepszych domów.Chętnie był akceptowany wszędzie; był bardzo przystojny, bezczelny, zabawny, zawsze zdrowy i gotowy na wszystko; tam, gdzie było to konieczne - pełen szacunku, jeśli to możliwe - odważny, doskonały towarzysz, nie czarujący garcon... Cenny region otworzył się przed nim. Panshin wkrótce zrozumiał tajemnicę świeckiej nauki, umiał wpoić się w prawdziwy szacunek dla jej zasad, umiał się wdawać w nonsensy z na wpół szyderczym znaczeniem i okazywać pozory, że szanuje wszystko, co ważne, jest bzdurą; Dobrze tańczył i ubierał się po angielsku. W krótkim czasie dał się poznać jako jeden z najsympatyczniejszych i najinteligentniejszych młodych ludzi w Petersburgu. Panshin rzeczywiście był bardzo zręczny, nie gorszy od swojego ojca; ale był też bardzo utalentowany. Wszystko było dla niego możliwe: słodko śpiewał, mądrze rysował, pisał wiersze i całkiem nieźle grał na scenie. Miał zaledwie dwadzieścia osiem lat, był już kadetem i miał bardzo wysoki stopień. Panshin mocno wierzył w siebie, w swój umysł, w swoją intuicję; szedł śmiało i wesoło, pełną parą, jego życie płynęło jak w zegarku. Był przyzwyczajony do tego, że wszyscy go lubili, starych i młodych, wyobrażałem sobie, że zna ludzi, zwłaszcza kobiety: dobrze znał ich codzienne słabości. Jako człowiek nie obcy sztuce, czuł w sobie zarówno żar, jak i jakąś pasję, zapał, w związku z czym pozwalał sobie na różne odstępstwa od zasad: wpadał w szał picia, poznawał ludzi nienależących do świat i w ogóle zachowywał się swobodnie i prosto; ale w duszy był zimny i przebiegły, a podczas najgwałtowniejszych hulanek jego bystre, brązowe oko czuwało i wypatrywało wszystkiego; ten odważny, ten wolny młodzieniec nigdy nie mógł o sobie zapomnieć i dał się ponieść całkowicie. Trzeba przyznać, że nigdy nie przechwalał się swoimi zwycięstwami. Trafił do domu Marii Dmitriewny zaraz po przybyciu do O... i wkrótce zadomowił się w nim zupełnie swobodnie. Marya Dmitriewna uwielbiała jego.
Panszyn uprzejmie ukłonił się wszystkim obecnym na sali, uścisnął dłonie Maryi Dmitriewnej i Lizawiecie Michajłownej, lekko poklepał Gedeonowskiego po ramieniu i odwracając się na pięcie, chwycił Lenoczkę za głowę i ucałował ją w czoło.
– I nie boisz się jeździć na tak wściekłym koniu? - zapytała go Marya Dmitrievna.
- Na litość boską, jest pokorna; ale powiem ci, czego się boję: boję się grać w preferencje z Siergiejem Pietrowiczem; Wczoraj u Bielenicynów pobił mnie na kawałki.
Gedeonowski zaśmiał się cienkim i służalczym śmiechem: przypodobał się młodemu, błyskotliwemu urzędnikowi z Petersburga, ulubieńcowi gubernatora. W rozmowach z Maryą Dmitriewną często wspominał o niezwykłych zdolnościach Panshina. Przecież, rozumował, jak nie chwalić? A w najwyższej sferze życia młody człowiek odnosi sukcesy i służy wzorowo, bez najmniejszej dumy. Jednak nawet w Petersburgu Panshin uchodził za sprawnego urzędnika: w jego rękach praca szła pełną parą; mówił o niej żartobliwie, jak przystało na osobę świecką, która nie przywiązuje dużej wagi do swoich dzieł, ale był „performerem”. Szefowie kochają takich podwładnych; on sam nie miał wątpliwości, że gdyby chciał, zostałby w końcu ministrem.
„Raczysz powiedzieć, że cię pokonałem” – powiedział Gedeonowski – „a kto w zeszłym tygodniu wygrał ode mnie dwanaście rubli?” tak, nadal...
„Złoczyńca, złoczyńca” – przerwał mu Panshin z czułą, ale nieco pogardliwą nieostrożnością i nie zwracając już na niego uwagi, podszedł do Lisy.
„Nie mogłem tu znaleźć Uwertury Oberona” – zaczął. „Belenicyna tylko przechwalała się, że ma całą muzykę klasyczną, ale w rzeczywistości nie ma nic oprócz polek i walców; ale już napisałem do Moskwy i za tydzień będziesz miał tę uwerturę. Swoją drogą – kontynuował – wczoraj napisałem nowy romans; te słowa są także moje. Chcesz, żebym ci to zaśpiewał? Nie wiem, co z tego wynikło; Belenicyna uznała go za bardzo miłego, ale jej słowa nic nie znaczą - chcę poznać twoją opinię. Myślę jednak, że lepiej będzie później.
- Dlaczego po? Marya Dmitrievna interweniowała: „dlaczego nie teraz?
„Słucham, proszę pana” – powiedział Panshin z jasnym i słodkim uśmiechem, który nagle pojawił się i zniknął na nim – „przysunął kolanem krzesło, usiadł przy fortepianie i po uderzeniu kilku akordów, zaśpiewał, oddzielając wyraźnie słowa, następujący romans:
Księżyc unosi się wysoko nad ziemią Pomiędzy bladymi chmurami; Ale magiczny promień płynie z góry jak fala morska.
Moja dusza rozpoznała w Tobie swój księżyc i porusza się – zarówno w radości, jak i w smutku – tylko przez Ciebie.
Dusza jest pełna tęsknoty za miłością, tęsknoty za cichymi aspiracjami; To dla mnie trudne... Ale jesteś obcy zamętowi, Jak ten księżyc.
Drugą zwrotkę Panshin zaśpiewał ze szczególną ekspresją i siłą; w burzliwym akompaniamencie słychać było grę fal. Po słowach: „To dla mnie trudne…” – westchnął lekko, spuścił wzrok i zniżył głos – morendo. Kiedy skończył, Liza pochwaliła motyw, Marya Dmitrievna powiedziała: „Ślicznie”, a Gedeonowski nawet krzyknął: „Wspaniale!” zarówno poezja, jak i harmonia są równie zachwycające!...” Helena patrzyła na śpiewaczkę z dziecięcym zachwytem. Jednym słowem wszystkim obecnym bardzo podobała się praca młodego amatora; ale za drzwiami salonu na korytarzu stał nowo przybyły, już stary mężczyzna, któremu sądząc po wyrazie przygnębionej twarzy i ruchach ramion, romans Panshina, choć bardzo miły, nie sprawił mu przyjemności. Poczekawszy chwilę i otrzepując grubą chusteczką kurz z butów, mężczyzna ten nagle zmrużył oczy, zacisnął ponuro usta, odchylił już pochylone plecy i powoli wszedł do salonu.
- A! Krzysztof Fedorycz, witaj! – wykrzyknął przede wszystkim Panshin i szybko zerwał się z krzesła.
„Nie słuchałem” – powiedział kiepskim rosyjskim mężczyzna, który wszedł i kłaniając się wszystkim, stanął niezdarnie na środku pokoju.
„Ty, monsieur Lemme” – powiedziała Marya Dmitrievna – „przyszedłeś dać Lizie lekcję muzyki?”
- Nie, nie Lisafet Michajłowna, ale Elen Michajłowna.
- A! Wow to świetnie. Helen, idź na górę z panem Lemmem. Starzec zaczął podążać za dziewczyną, ale Panshin go zatrzymał.
„Nie wychodź po lekcji, Christoforze Fedoryczu” – powiedział. „Lizawieta Michajłowna i ja zagramy Sonatę Beethovena na cztery ręce”.
Starzec mruknął coś pod nosem, a Panshin mówił dalej po niemiecku, słabo wymawiając słowa:
– Lizawieta Michajłowna pokazała mi kantatę duchową, którą jej podarowałeś – coś cudownego! Proszę, nie myślcie, że nie potrafię docenić muzyki poważnej – wręcz przeciwnie: czasami jest nudna, ale bardzo pożyteczna.
Starzec zarumienił się od ucha do ucha, rzucił pośrednie spojrzenie na Lisę i pospiesznie opuścił pokój.
Marya Dmitrievna poprosiła Panshina o powtórzenie romansu; oznajmił jednak, że nie chce urazić uszu uczonego Niemca i zaprosił Lisę do przestudiowania sonaty Beethovena. Potem Marya Dmitrievna westchnęła i ze swojej strony zaprosiła Gedeonowskiego, aby poszedł z nią do ogrodu. „Chciałabym” – powiedziała – „porozmawiać i skonsultować się z tobą w sprawie naszego biednego Fed”. Gedeonowski uśmiechnął się, skłonił, ujął dwoma palcami kapelusz, a rękawiczki starannie założyły na jedno rondo i wyszedł z Maryą Dmitriewną. Panshin i Lisa pozostali w pokoju; wyjęła i otworzyła sonatę; obaj usiedli w milczeniu przy fortepianie. Z góry dobiegały słabe dźwięki gam granych przez niepewne palce Lenoczki.
Christopher Theodor Gottlieb Lemm urodził się w 1786 roku w Królestwie Saksonii, w mieście Chemnitz, w rodzinie biednych muzyków. Jego ojciec grał na rogu, matka na harfie; Sam ćwiczył już na trzech różnych instrumentach już piąty rok. W wieku ośmiu lat został sierotą, a od dziesięciu lat zaczął swoją sztuką zarabiać na chleb. Przez długi czas prowadził wędrowny tryb życia, bawiąc się wszędzie - w karczmach i na jarmarkach, na chłopskich weselach i na balach; w końcu dostał się do orkiestry i wspinając się coraz wyżej, dotarł na miejsce dyrygenta. Był dość kiepskim wykonawcą, ale muzykę znał doskonale. W wieku dwudziestu ośmiu lat przeniósł się do Rosji. Podpisał go wielki pan, który sam nienawidził muzyki, ale kierował orkiestrą z arogancji. Lemm mieszkał z nim siedem lat jako kapelmistrz i zostawił go z pustymi rękami: mistrz zbankrutował, chciał mu dać weksel na siebie, ale później i tego odmówił – słowem nie zapłacił mu grosz. Poradzono mu, aby opuścił; ale nie chciał wracać do domu – żebrak z Rosji, z wielkiej Rosji, tej kopalni złota artystów; postanowił zostać i spróbować szczęścia. Biedny Niemiec przez dwadzieścia lat próbował szczęścia: odwiedzał różnych panów, mieszkał w Moskwie i miastach prowincjonalnych, zniósł i wiele zniósł, nauczył się biedy, walczył jak ryba na lodzie; ale myśl o powrocie do ojczyzny nie opuściła go pomimo wszystkich nieszczęść, na które był narażony; jako jedyna go wspierała. Los jednak nie chciał zadowolić go tym ostatnim i pierwszym szczęściem: w wieku pięćdziesięciu lat, chory, przedwcześnie zniedołężniały, utknął w mieście O... i pozostał tam na zawsze, całkowicie tracąc wszelką nadzieję opuszczenia Rosji, której nienawidził, i w jakiś sposób wyciągnięcia wniosków z mojej skromnej egzystencji. Wygląd Lemma nie sprzyjał mu. Był niski, przygarbiony, z krzywymi łopatkami i wciągniętym brzuchem, miał duże, płaskie stopy i bladoniebieskie paznokcie na twardych, nieugiętych palcach muskularnych, czerwonych dłoni; twarz miał pomarszczoną, zapadnięte policzki i zaciśnięte usta, które nieustannie poruszał i zagryzał, co przy jego zwykłym milczeniu sprawiało wrażenie niemal złowrogie; jego siwe włosy zwisały kępkami nad niskim czołem; Jego maleńkie, nieruchome oczka tliły się matowo jak świeżo rozpalone węgle; Szedł ciężko, przewracając się przy każdym kroku. Niektóre jego ruchy przypominały niezdarne miauczenie sowy w klatce, gdy ta czuje, że na nią patrzą, choć ona sama ledwo widzi swoimi wielkimi, żółtymi, strachliwie i sennie mrugającymi oczami. Stary, nieubłagany smutek odcisnął niezatarte piętno na biednym muzyku, zniekształcił i zniekształcił jego i tak niepozorną postać; ale dla kogoś, kto wiedział, jak nie rozwodzić się nad pierwszym wrażeniem, w tej zniszczonej istocie było widać coś życzliwego, szczerego, coś niezwykłego. Wielbiciel Bacha i Handla, znawca swojej dziedziny, obdarzony żywą wyobraźnią i odwagą myślenia dostępną z czasem jednemu plemieniu germańskiemu, Lemmowi – kto wie? - zostałby jednym z największych kompozytorów swojej ojczyzny, gdyby życie poprowadziło go inaczej; ale nie urodził się pod szczęśliwą gwiazdą! Napisał w swoim życiu wiele, ale nie udało mu się opublikować ani jednego ze swoich dzieł; Nie wiedział, jak zabrać się do rzeczy tak, jak powinien, ukłonić się we właściwym czasie, zatroszczyć się o czasie. Któregoś razu, dawno temu, jeden z jego fanów i przyjaciół, także Niemiec i też biedny, opublikował na własny koszt dwie jego sonaty – i nawet te pozostały w całości w piwnicach sklepów muzycznych; Zatonęli cicho i bez śladu, jakby ktoś w nocy wrzucił je do rzeki. Lemm w końcu zrezygnował ze wszystkiego; Co więcej, lata zrobiły swoje: stał się nieczuły, odrętwiały, tak jak zdrętwiały mu palce. Sam, ze starym kucharzem, którego wziął z przytułku (nigdy się nie ożenił), mieszkał w O... w małym domku, niedaleko domu Kalitino; Dużo spacerowałem, czytałem Biblię, zbiór psalmów protestanckich i Szekspira w przekładzie Schlegela. Już od dawna nic nie komponował; ale najwyraźniej Liza, jego najlepsza uczennica, wiedziała, jak go poruszyć: napisał dla niej kantatę, o której wspomniał Panshin. Słowa tej kantaty zapożyczył ze zbioru psalmów; Część wierszy skomponował sam. Śpiewały ją dwa chóry – chór szczęśliwców i chór nieszczęśników; Na koniec oboje pojednali się i wspólnie zaśpiewali: „Miłosierny Boże, zmiłuj się nad nami grzesznymi i oddal od nas wszelkie złe myśli i ziemskie nadzieje”. Na stronie tytułowej, bardzo starannie napisanej, a nawet pomalowanej, widniał napis: „Tylko sprawiedliwi mają rację. Kantata duchowa. Skomponowana i dedykowana dziewczynie Elizawiecie Kalitinie, mojej drogiej uczennicy, jej nauczycielowi, H. T. G. Lemmowi.” Słowa: „Tylko sprawiedliwi mają rację” i „Elizabeth Kalitina” otoczono promieniami. Na dole widniał napis: „Tylko dla ciebie, fur Sie allein”. „Dlatego Lemm zarumienił się i spojrzał z ukosa na Lisę; był bardzo zraniony, gdy Panshin zaczął przy nim opowiadać o swojej kantacie.
