(refleksja nad historią I.A. Bunina)
Opowieść Ivana Bunina „Dżentelmen z San Francisco” można postrzegać na różne sposoby. Ideolodzy marksizmu-leninizmu widzieli w nim jedynie krytykę społeczeństwa burżuazyjnego, skazanego na zagładę przez nadchodzącą rewolucję socjalistyczną. Niewątpliwie jest w tym jakaś analogia. Dżentelmen z San Francisco w końcu umiera. Tak jak kapitalizm w Rosji. Tutaj, jak mówią, Bunin nie wydaje się odbiegać od marksizmu. Ale gdzie zatem jest proletariat, grabarz kapitalizmu? I tu zaczynają się poszukiwania prostych ludzi pracy w opowieści, wciągając ich „za uszy” do „grabarzy” dżentelmena z San Francisco. Ta niewdzięczna rola przypada Luigiemu, grubemu boyowi hotelowemu i Lorenzo, sławnemu w całych Włoszech i przystojnym Lorenzo, podczas gdy patos celebruje swoje dwa złowione w nocy homary, które sprzedał na bazarze za bezcen. Pamiętają też masywne kobiety Capri, niosące na głowach walizki i skrzynie szanowanych turystów, oraz stare kobiety żebraków Capri z kijami w żylastych rękach, poganiające osły; marynarze i palacze Atlantydy i chińscy robotnicy. Tutaj, jak mówią, jest kontrast: jedni pracują, zarabiając na codzienny chleb w pocie czoła, inni nic nie robią, tylko jedzą, piją, bawią się, a na dodatek, że tak powiem, są moralnie rozbici . Wszystko jest porządnie ułożone na półkach, jak w aptece.
Oczywiście wszystko to jest obecne w tej historii: zarówno kontrast między bezcelową rozrywką bogatych dżentelmenów a dniami pracy mieszczan, jak i krytyka świata kapitału. Ale to, co zwraca uwagę, to nie ta ideologiczna scholastyczność, podobna do szablonu, pod którą każde dzieło literackie było dostosowywane z równym powodzeniem w latach stagnacji, ale fakt, że dżentelmen z San Francisco, mimo swoich pięćdziesięciu ośmiu lat, właśnie doszedł do życie. Wcześniej istniał tylko, po pięćdziesięciu ośmiu latach ciężkiej pracy i dorobienia się kapitału. I choć jego życie w tych latach było oczywiście znacznie lepsze niż życie chińskich robotników, których zamawiał tysiącami, to jednak wszystkie nadzieje wiązał z przyszłością. Ale człowiek nie ma władzy nad swoim życiem, jest całkowicie kontrolowany przez jakieś siły z góry, które mogą go w każdej chwili przerwać. I nie jest przypadkiem, że na końcu opowieści pojawia się obraz Diabła - jest on prawdziwym mistrzem ludzkiego życia. Nasuwa się pomysł, że nie tylko teraz obserwuje ze skał Gibraltaru „Atlantydę” unoszącą w ładowni ciało dżentelmena z San Francisco, ale zawsze ją obserwował, towarzysząc na każdym kroku bogatego podróżnika, czekając na chwilę za śmiertelny cios.
Tendencje mistyczne widoczne są już w scenie przybycia na Capri, kiedy dżentelmena z San Francisco uderzył właściciel tamtejszego hotelu, którego ten dżentelmen już wcześniej widział we śnie. Był to jakby omen i nie przypadkiem serce córki dżentelmena z San Francisco ogarnęła melancholia i uczucie straszliwej samotności na tej obcej, mrocznej wyspie. Zgon był już z góry określony. Diabeł wydawał się wysyłać niewidzialne sygnały panu z San Francisco i jego córce.
Nie bez powodu Rock wskazał właśnie na właściciela hotelu, „niezwykle eleganckiego młodego człowieka”. Był ostatnim, który początkowo opiekował się żyjącym dżentelmenem z San Francisco, dając mu najbardziej luksusowe apartamenty, w których
wysoka osoba - Lot XVII, a potem tak niedbale i niegrzecznie potraktowała ciało zmarłego mistrza i jego rodziny.
Temat śmierci pojawia się w opowieści na długo przed niechlubnym końcem dżentelmena z San Francisco. Pieniądze, które wśród dżentelmenów w typie tego dżentelmena uważane były za jedyny sens życia, są już najeżone tymi fatalnymi, mistycznymi początkami końca. Rzeczywiście, aby zarobić pieniądze, zgromadzić kapitał, bohater opowieści zabija całe swoje życie. Umiera, nie wykorzystując nawet należycie rezultatów swojej wieloletniej pracy. A te okruchy, które udało mu się zabrać podczas podróży do Neapolu, niestety nie są warte ogromnej ceny, którą zapłacił. Przez całą drogę do Gibraltaru i dalej do Neapolu pan z San Francisco nie robi nic poza jedzeniem bez miary, upijaniem się alkoholami w barze, paleniem cygar z Hawany, oglądaniem słynnych piękności. Hojnie płaci po drodze wszystkim, którzy go karmią i nawadniają, służy mu od rana do wieczora, „przepowiadając najmniejsze pragnienie”, dostarcza swoje skrzynie do hoteli. Wierzy w szczerą troskę wszystkich tych ludzi, a dżentelmen z San Francisco nie zdaje sobie sprawy, że wszyscy są tylko zręcznymi aktorami, grającymi przypisane im role w tym głupim i wulgarnym spektaklu życia. W trosce o niego widzą przed sobą tylko pieniądze, które im płaci. A gdy tylko dżentelmen z San Francisco umiera, kończy się troska o wszystkich tych ludzi. Właściciel hotelu prosi rodzinę pana z San Francisco, aby dziś o świcie wyszli z mieszkania i wynieśli zwłoki. Zamiast trumny oferuje dużą skrzynkę angielskiej wody sodowej. A boy hotelowy Luigi z pokojówkami otwarcie śmieją się z martwego pana z San Francisco. Teraz manifestuje się ich prawdziwy stosunek do świata mistrzów, wcześniej przywdziewali jedynie maskę uprzejmości i służalczości. Ci pogodni, pogodni ludzie patrzyli nawet na żyjącego dżentelmena z San Francisco, jakby był martwy. Tak, zmarł na długo przed śmiercią w hotelu na wyspie Capri. Jak w grobie unosił się w wielkim parowcu przez szalejący ocean, otoczony przez takich jak on dżentelmenów, żyjących nierealnym, sztucznym życiem. Związek między tymi ludźmi nie był prawdziwy, nie prawdziwy - "elegancka zakochana para", grająca w miłości za dobre pieniądze.
Wszystko w tym świecie parowców jest pokręcone, martwe i martwe. Nawet córka dżentelmena z San Francisco, mimo młodego wieku, w rzeczywistości już nie żyje. I dlatego jej wybór znajomy, który osiadł na jakimś następcy tronu azjatyckiego państwa, nie jest zaskakujący - mały, wąskooki mężczyzna w złotych okularach, nieco nieprzyjemny, ponieważ jego duże wąsy „przepiły go jak martwy człowiek”.
Dżentelmen z San Francisco czuje się mistrzem życia. Dlatego tak samo pragmatycznie, jak całe swoje poprzednie życie przez kilka miesięcy, maluje trasę podróży. Obejmuje wizytę w południowych Włoszech ze starożytnymi zabytkami, tarantellą, serenadami wędrownych śpiewaków i oczywiście miłością młodych neapolitańskich kobiet oraz karnawał w Nicei i Monte Carlo z wyścigami żeglarskimi i ruletką, i wiele, wiele jeszcze. Ale gdy tylko przybywa do Neapolu, sama natura buntuje się przeciwko jego planom. Codziennie od południa zaczyna padać, „palmy przy wejściu do hotelu lśnią cyną”, na zewnątrz jest ciemno, wietrznie i wilgotno. Neapol „wydawał się szczególnie brudny i ciasny, muzea były zbyt monotonne”, nabrzeże śmierdziało zgniłymi rybami. Nawet w opisie włoskich pejzaży wszystko gra na jednej idei, wszystko stopniowo prowadzi do myśli o daremności ziemskich próżności, beznadziei życia, samotności człowieka i śmierci w końcu.
Tak więc jadąc z Neapolu na Capri, pan z San Francisco podczas jednego z postojów „zobaczył pod skalistym przesmykiem garść takich nędznych, spleśniałych kamiennych domów sklejonych ze sobą nad wodą, przy łodziach, przy jakichś szmatach, blachach puszki i brązowe siatki, że pamiętając, że to są prawdziwe Włochy, którymi przyjechał się cieszyć, poczuł rozpacz…”
Cała absurdalność życiowych konwencji i iluzoryczność dóbr materialnych dopełnia scena w hotelu na wyspie Capri, kiedy pan z San Francisco „zaczął przygotowywać się do ślubu”. Ogolił się, umył, ciągle nazywał goniec hotelowy Luigi, starannie ubierał się i czesał włosy, nawet nie podejrzewając, że za kilka minut straci najcenniejszą rzecz, jaką człowiek ma - życie. A na czym spędził ostatnie minuty swego ziemskiego życia?... A na czym w ogóle spędził całe pięćdziesiąt osiem lat swojego życia?... Aż strasznie myśleć. W pogoni za iluzorycznym bogactwem, po mirażu, człowiek okradł się, własnoręcznie przekreślił swoje życie. Co z niego zostało? Kapitał, teraz odziedziczony przez żonę i córkę, które z pewnością wkrótce o nim zapomną, tak jak zapomnieli wszyscy, którzy do niedawna mu tak pilnie służyli… I nic więcej. Jak nic nie pozostało z pałaców niegdyś potężnego Tyberiusza, który miał władzę nad milionami ludzi - tylko wytarte kamienie. Ale te pałace były budowane przez wieki.
Ale zaślepieni blaskiem nagromadzonego złota rządzący nie wiedzą, że wszystko na świecie jest przemijające. I czy warto było dżentelmenowi z San Francisco torturować siebie i innych przez tyle lat, aby pewnego pięknego dnia umrzeć, redukując całą swoją aktywność energetyczną do zera, nie rozumiejąc i nie czując samego życia.
Zwykli ludzie w tej historii wyglądają znacznie atrakcyjniej niż panowie, dla których pracują. Ale problemem nie jest odbieranie tym, którzy mają za dużo i dawanie tym, którzy mają niewiele lub wcale, ale rozumowanie z ludźmi, aby właściwie zrozumieli swoje przeznaczenie na świecie. Naucz je zadowalać się tym, co mają, naucz racjonalnie oceniać swoje potrzeby.
Uczta podczas zarazy odbywa się na parowcu Atlantis. Świat, który jest zamknięty w jego wnętrznościach, jest skazany na zagładę, zginie jak legendarny kontynent starożytności i nie na próżno Diabeł żegna go wzrokiem. Bunin już wtedy, w momencie pisania opowieści, przewidział zbliżającą się śmierć starego świata, a parowiec „Atlantis” można bezpiecznie kojarzyć z Rosją zbliżającą się do rewolucji październikowej.
Cały problem polega na tym, że „Atlantyda” starego świata wcale nie zatonęła, a jedynie dała silny przeciek. Starzy panowie zostali zastąpieni przez nowych, którzy wcześniej tych panów obsługiwali pokornie, kucharze i palacze nauczyli się zarządzać państwem… I udało się do rączki.
Jak się teraz okazuje, nadal nie można obejść się bez panów z San Francisco. Wyzyskiwali, ale też płacili. I całkiem hojny.
Świat unosi się jak „Atlantyda” Bunina na szalejącym oceanie życia w kierunku trzeciego tysiąclecia. Wszędzie na świecie panowie z San Francisco rządzą piłką, a nigdzie na świecie człowiek nie ma władzy nad swoim życiem. Diabeł go pozbywa lub ktoś inny jest wciąż nieznany. Ale ktoś tu rządzi, to fakt.
I. Bunin jest jedną z nielicznych postaci kultury rosyjskiej docenianych za granicą. W 1933 otrzymał Nagrodę Nobla w dziedzinie literatury „za rygorystyczne umiejętności, z jakimi rozwija tradycje rosyjskiej prozy klasycznej”. Można różnie odnieść się do osobowości i poglądów tego pisarza, ale jego umiejętności w zakresie literatury pięknej są niepodważalne, dlatego jego prace są przynajmniej godne naszej uwagi. Jeden z nich, a mianowicie „Dżentelmen z San Francisco”, otrzymał tak wysoką ocenę jury przyznającego najbardziej prestiżową nagrodę światową.
Ważną cechą dla pisarza jest obserwacja, ponieważ z najbardziej ulotnych epizodów i wrażeń można stworzyć całe dzieło. Bunin przypadkowo zobaczył w sklepie okładkę książki Tomasza Manna „Śmierć w Wenecji”, a kilka miesięcy później, przybywszy do kuzyna, przypomniał sobie to imię i połączył je z jeszcze starszym wspomnieniem: śmiercią Amerykanina na wyspa Capri, gdzie odpoczywał sam autor. I tak wyszła jedna z najlepszych historii Bunina, i to nie tylko opowieść, ale cała filozoficzna przypowieść.
To dzieło literackie zostało entuzjastycznie przyjęte przez krytyków, a wybitny talent pisarza porównano z darem L.N. Tołstoj i A.P. Czechow. Potem Bunin stał w tym samym rzędzie z czcigodnymi koneserami słowa i ludzkiej duszy. Jego dzieło jest tak symboliczne i wieczne, że nigdy nie straci swojego filozoficznego ukierunkowania i aktualności. A w dobie potęgi pieniądza i relacji rynkowych podwójnie przydatne jest pamiętanie, do czego prowadzi życie, inspirowane jedynie gromadzeniem.
Co za historia?
Główny bohater, który nie ma imienia (jest po prostu dżentelmenem z San Francisco), całe życie powiększał swój majątek, a w wieku 58 lat postanowił poświęcić czas na odpoczynek (a zarazem rodzinę). W swoją zabawną podróż wyruszają parowcem „Atlantis”. Wszyscy pasażerowie są pogrążeni w bezczynności, ale obsługa niestrudzenie pracuje nad zapewnieniem wszystkich tych śniadań, obiadów, kolacji, herbat, gier karcianych, tańców, likierów i koniaków. Pobyt turystów w Neapolu również jest monotonny, do ich programu dołączają jedynie muzea i katedry. Jednak pogoda nie sprzyja turystom: grudzień w Neapolu okazał się deszczowy. Dlatego Pan i jego rodzina pędzą na cieszącą się ciepłem wyspę Capri, gdzie meldują się w tym samym hotelu i już przygotowują się do rutynowych czynności „rozrywkowych”: jedzenia, spania, rozmów, szukania pana młodego dla córki . Ale nagle w tę „sielankę” wdziera się śmierć głównego bohatera. Zmarł nagle podczas czytania gazety.
I tu czytelnikowi ujawnia się główna idea opowieści, że w obliczu śmierci wszyscy są równi: ani bogactwo, ani władza nie mogą przed tym uratować. Ten Pan, który niedawno zmarnował pieniądze, z pogardą przemówił do służby i przyjął jej pełne szacunku ukłony, leży w ciasnym i tanim pokoju, szacunek gdzieś zniknął, rodzina jest wyrzucana z hotelu, bo jego żona i córka będą zostaw „drobiazgi” przy kasie. A teraz jego ciało jest transportowane z powrotem do Ameryki w pudełku po napojach, bo na Capri nie ma nawet trumny. Ale on już jedzie w ładowni, ukryty przed wysokimi rangą pasażerami. I nikt nie jest szczególnie w żałobie, bo nikt nie będzie mógł wykorzystać pieniędzy zmarłego.
Znaczenie nazwy
Początkowo Bunin chciał nazwać swoją historię „Śmierć na Capri” przez analogię do tytułu „Śmierć w Wenecji”, który go zainspirował (pisarz przeczytał tę książkę później i ocenił ją jako „nieprzyjemną”). Ale już po napisaniu pierwszej linijki skreślił ten tytuł i nazwał dzieło „imieniem” bohatera.
Od pierwszej strony stosunek pisarza do Pana jest jasny, dla niego jest on bez twarzy, bezbarwny i bezduszny, dlatego nie otrzymał nawet imienia. Jest mistrzem, szczytem hierarchii społecznej. Ale cała ta moc jest ulotna i niestabilna, wspomina autor. Bohater, bezużyteczny dla społeczeństwa, który od 58 lat nie uczynił ani jednego dobrego uczynku i myśli tylko o sobie, pozostaje po śmierci tylko nieznanym dżentelmenem, o którym wiedzą tylko, że jest bogatym Amerykaninem.
Charakterystyka bohaterów
W opowieści jest kilka postaci: dżentelmen z San Francisco jako symbol wiecznego wybrednego gromadzenia, jego żona, przedstawiająca szary szacunek, oraz ich córka, symbolizująca pragnienie tego szacunku.
- Dżentelmen „pracował niestrudzenie” całe życie, ale to były ręce Chińczyków, którzy byli zatrudniani przez tysiące i ginęli równie obficie w ciężkiej służbie. Inni ludzie na ogół niewiele dla niego znaczą, najważniejsze jest zysk, bogactwo, władza, oszczędności. To oni dali mu możliwość podróżowania, życia na najwyższym poziomie i nie przejmowali się innymi, którzy mieli mniej szczęścia w życiu. Jednak nic nie uratowało bohatera przed śmiercią, nie można zabrać pieniędzy do tamtego świata. Tak, a szacunek, kupowany i sprzedawany, szybko obraca się w proch: po jego śmierci nic się nie zmieniło, świętowanie życia, pieniędzy i bezczynności trwało, nawet nie ma nikogo, kto by się martwił o ostatni hołd dla zmarłych. Ciało podróżuje przez władze, to nic, tylko kolejny bagaż, który wrzuca się do ładowni, ukrywając się przed „porządnym społeczeństwem”.
- Żona bohatera żyła monotonnie, filistersko, ale z szykiem: bez problemów i trudności, bez zmartwień, tylko leniwie rozciągający się ciąg bezczynności. Nic nie robiło na niej wrażenia, zawsze była całkowicie spokojna, prawdopodobnie zapomniała, jak myśleć w rutynie lenistwa. Martwi się tylko o przyszłość swojej córki: musi znaleźć dla niej porządną i dochodową imprezę, aby przez całe życie mogła swobodnie płynąć z prądem.
- Córka starała się przedstawiać niewinność, a jednocześnie szczerość, przyciągając zalotników. To ją najbardziej interesowało. Spotkanie z brzydkim, dziwnym i nieciekawym mężczyzną, ale księciem, pogrążyło dziewczynę w podnieceniu. Być może było to jedno z ostatnich silnych uczuć w jej życiu, a potem czekała na nią przyszłość jej matki. Jednak w dziewczynie pozostały pewne emocje: ona sama miała przeczucie kłopotów („nagle jej serce ścisnęła melancholia, uczucie straszliwej samotności na tej dziwnej, ciemnej wyspie”) i płakała nad ojcem.
Głowne tematy
Życie i śmierć, codzienność i ekskluzywność, bogactwo i ubóstwo, piękno i brzydota - to główne tematy opowieści. Odzwierciedlają one natychmiast filozoficzną orientację intencji autora. Zachęca czytelnika do zastanowienia się nad sobą: czy gonimy za czymś niepoważnie małym, czy pogrążamy się w rutynie, brakuje nam prawdziwego piękna? Przecież na próżno żyje życie, w którym nie ma czasu na myślenie o sobie, o swoim miejscu we Wszechświecie, w którym nie ma czasu na patrzenie na otaczającą przyrodę, ludzi i dostrzeganie w nich czegoś dobrego. I nie możesz naprawić życia, które przeżyłeś na próżno, i nie możesz kupić nowego za żadną sumę pieniędzy. Śmierć i tak nadejdzie, nie da się przed nią schować i się nie opłaci, więc trzeba mieć czas, żeby zrobić coś naprawdę wartościowego, coś do zapamiętania miłym słowem, a nie obojętnie wrzucone do ładowni. Dlatego warto pomyśleć o codzienności, która sprawia, że myśli stają się banalne, a uczucia wyblakłe i słabe, o bogactwie niewartym wkładanego wysiłku, o pięknie, w którego sprzedajności leży brzydota.
Bogactwo „mistrzów życia” przeciwstawiane jest ubóstwu ludzi, którzy żyją tak samo zwyczajnie, ale cierpią ubóstwo i upokorzenie. Służący, którzy potajemnie naśladują swoich panów, ale płaszczą się przed ich oczami. Panowie, którzy traktują służbę jak istoty gorsze, ale płaszczą się przed jeszcze bogatszymi i szlachetniejszymi ludźmi. Para zatrudniona na parowcu, by odgrywać namiętną miłość. Córka Pana, przedstawiająca pasję i niepokój, by zwabić księcia. Wszystkim tym brudnym, bazowym pozorom, choć zaprezentowanym w luksusowym opakowaniu, przeciwstawia się odwieczne i czyste piękno natury.
Główne problemy
Głównym problemem tej historii jest poszukiwanie sensu życia. Jak nie na próżno spędzić krótkie ziemskie czuwanie, jak zostawić coś ważnego i wartościowego dla innych? Każdy widzi swoje przeznaczenie na swój własny sposób, ale nikt nie powinien zapominać, że bagaż duchowy osoby jest ważniejszy niż materialny. Chociaż przez cały czas mówiono, że wszystkie wieczne wartości zostały utracone w czasach współczesnych, za każdym razem jest to nieprawda. Zarówno Bunin, jak i inni pisarze przypominają nam czytelnikom, że życie bez harmonii i wewnętrznego piękna nie jest życiem, ale nędzną egzystencją.
Problem przemijania życia podnosi również autor. Przecież Pan z San Francisco wydatkował swoją duchową siłę, zarabiał, zarabiał, odkładając na później kilka prostych radości, prawdziwych emocji, ale to „później” się nie zaczęło. Tak dzieje się z wieloma ludźmi, którzy ugrzęzli w codzienności, rutynie, problemach, uczynkach. Czasami wystarczy się zatrzymać, zwrócić uwagę na bliskich, przyrodę, przyjaciół, poczuć piękno otoczenia. W końcu jutro może nigdy nie nadejść.
Znaczenie historii
Nie bez powodu opowieść ta nazywana jest przypowieścią: ma bardzo pouczające przesłanie i ma na celu dać lekcję czytelnikowi. Główną ideą opowieści jest niesprawiedliwość społeczeństwa klasowego. Większość jest przerywana od chleba do wody, a elita bezmyślnie spala życie. Pisarz stwierdza moralną nędzą istniejącego porządku, ponieważ większość „panów życia” osiągnęła swoje bogactwo w sposób nieuczciwy. Tacy ludzie przynoszą tylko zło, ponieważ Mistrz z San Francisco płaci i zapewnia śmierć chińskich robotników. Śmierć bohatera podkreśla myśli autora. Nikt nie jest zainteresowany tą ostatnio tak wpływową osobą, bo pieniądze nie dają mu już władzy i nie popełnił żadnych przyzwoitych i wybitnych czynów.
Bezczynność tych bogatych ludzi, ich zniewieściałość, perwersja, niewrażliwość na coś żywego i pięknego świadczą o przypadkowości i niesprawiedliwości ich wysokiej pozycji. Fakt ten kryje się za opisem czasu wolnego turystów na parowcu, ich rozrywką (z których główną jest obiad), kostiumami, relacjami ze sobą (pochodzenie księcia, którego spotkała córka bohatera, sprawia, że jej zakochanie).
Skład i gatunek
„Dżentelmen z San Francisco” można traktować jako opowieść-przypowieść. Czym jest opowiadanie (krótkie dzieło prozą zawierające fabułę, konflikt i jedną główną fabułę) jest znane większości, ale jak można scharakteryzować przypowieść? Przypowieść to mały tekst alegoryczny, który prowadzi czytelnika na właściwą drogę. Dlatego dzieło pod względem fabuły i formy jest opowieścią, a pod względem filozoficznym, sensownym - przypowieścią.
Kompozycyjnie opowieść podzielona jest na dwie duże części: podróż Pana z San Francisco z Nowego Świata oraz pobyt ciała w ładowni w drodze powrotnej. Punktem kulminacyjnym pracy jest śmierć bohatera. Wcześniej, opisując statek „Atlantis”, miejsca turystyczne, autor nadaje opowieści niespokojny nastrój oczekiwania. W tej części uderza mocno negatywny stosunek do Mistrza. Ale śmierć pozbawiła go wszelkich przywilejów i zrównała jego szczątki z bagażem, więc Bunin mięknie, a nawet współczuje mu. Opisuje również wyspę Capri, jej przyrodę i lokalnych mieszkańców, linie te są przepełnione pięknem i zrozumieniem piękna przyrody.
Symbolika
Praca pełna jest symboli potwierdzających myśli Bunina. Pierwszym z nich jest parowiec Atlantis, na którym króluje niekończąca się celebracja luksusowego życia, ale jest burza, burza, nawet sam statek drży za burtą. Tak więc na początku XX wieku całe społeczeństwo kipiało, przeżywało kryzys społeczny, tylko obojętna burżuazja nadal ucztowała podczas zarazy.
Wyspa Capri symbolizuje prawdziwe piękno (dlatego opis jej przyrody i mieszkańców podsyca ciepłymi kolorami): „radosny, piękny, słoneczny” kraj pełen „bajecznego błękitu”, majestatycznych gór, których uroku nie sposób oddać ludzkim językiem. Istnienie naszej amerykańskiej rodziny i im podobnych to żałosna parodia życia.
Cechy pracy
Język figuratywny, żywe krajobrazy są nieodłączną częścią twórczego sposobu Bunina, umiejętności artysty słowa znalazły odzwierciedlenie w tej historii. Z początku tworzy niepokojący nastrój, czytelnik spodziewa się, że pomimo przepychu bogatego środowiska wokół Mistrza wkrótce wydarzy się coś nie do naprawienia. Później napięcie znikają naturalne szkice, malowane miękkimi pociągnięciami, odzwierciedlające miłość i podziw dla piękna.
Drugą cechą jest treść filozoficzna i aktualna. Bunin piętnuje bezsens istnienia szczytu społeczeństwa, jego zepsucie, brak szacunku dla innych ludzi. To właśnie za sprawą tej burżuazji, odciętej od życia ludu, bawiącej się jej kosztem, dwa lata później w ojczyźnie pisarza wybuchła krwawa rewolucja. Wszyscy czuli, że trzeba coś zmienić, ale nikt nic nie zrobił, dlatego w tych trudnych czasach przelano tyle krwi, wydarzyło się tyle tragedii. A temat poszukiwania sensu życia nie traci na aktualności, dlatego historia nadal interesuje czytelnika nawet po 100 latach.
Ciekawe? Zapisz to na swojej ścianie!Cześć wszystkim! Przypominam, że w tym rozdziale pokrótce opowiadam o przeczytanych książkach. Oznacza to, że po obejrzeniu tego opowiadania dowiesz się o książce tyle samo, co osoba, która ją przeczytała. O czym jest ta opowieść? Tak, nic. Żył bogaty człowiek i nagle zmarł. Wszystko. Ale jeśli zagłębisz się głębiej, to: są ludzie, którzy w rzeczywistości są martwi, gdy jeszcze żyją. A kiedy umierają, nic na świecie się nie zmienia. Jak śmierć Akakiego Akakjewicza w „Płaszczu” Gogola. Jeśli ktoś chce dowiedzieć się bardziej szczegółowo, jak główny bohater się odchylił, obejrzyj historię do końca. Iwan Bunin napisał tę historię dokładnie 100 lat temu - w 1915 roku. Wydarzenia odbywają się w tym samym okresie. Pan z San Francisco (autor postanowił nawet nie podawać mu nazwiska) wraz z żoną i córką płyną parowcem Atlantis do Europy. Ma 58 lat i po raz pierwszy zdecydował się na przerwę w pracy. Ma dość pieniędzy. Ale jest bogaty tylko w pieniądze, nie duchowo, bo „nie żył (jak pisze autor), ale istniał”. Miał ogromne plany - na 2 lata podróży odwiedzić kilka miast we Włoszech, Francji, w drodze powrotnej pojechać do Anglii, Grecji, Palestyny, Egiptu, a nawet Japonii. Jednocześnie zdecydowanie chciał podczas swojej podróży „zabawić się w figle” z młodymi wróżkami. Parowiec przypływa do Neapolu. Rodzina z San Francisco zatrzymuje się w drogim hotelu. Ale w grudniu było tam zimno, więc jadą na wyspę Capri (to jest w tych samych Włoszech), gdzie według plotek jest ciepło i słonecznie. W tej historii prawie nie ma wydarzeń. Wydaje się, że wszystko jest w jednym miejscu. Czytasz, czytasz i... zasypiasz. Pan z San Francisco wieczorem przed kolacją w hotelu postanowił pójść do czytelni, żeby coś poczytać. Otworzył gazetę i nagle poczuł się źle – zaczął się dusić, sapać. Generalnie zmarł nasz pan z San Francisco. Jego żona i córka włożyły jego ciało do trumny i wróciły do Ameryki. Na tym samym statku, którym popłynęli do Europy. Tyle że tym razem dżentelmen z San Francisco nie był na górnym pokładzie wśród elity, ale leżał poniżej – w ciemnej ładowni… To tyle. Z ciekawostek: Ivan Bunin nazwał nasze nowoczesne „szezlongi” „długie krzesła”. Cytat: „Następne dwie godziny poświęcono na odpoczynek. Wszystkie pokłady zapełniły się wtedy długimi krzesłami, na których leżeli podróżnicy przykryci kocami, patrząc na zachmurzone niebo i na spienione kopce migające za burtą lub słodko drzemiące „...
„Straszne” w istocie było pierwszym dotknięciem Śmierci, z którego nigdy nie zdała sobie sprawy osoba, w której duszy „przez długi czas nie było… żadnych uczuć mistycznych”. W końcu, jak pisze Bunin, intensywny rytm jego życia nie pozostawiał „czasu na uczucia i refleksje”. Jednak wciąż były jakieś odczucia, a raczej doznania, choć najprostsze, jeśli nie podstawowe… Pisarz wielokrotnie wskazuje, że pan z San Francisco ożywia się dopiero na wzmiankę o wykonawcy taranteli (jego pytanie, zadane „w głos bez wyrazu" , o swoim partnerze: czy to nie jest jej mąż - wydaje tylko ukryte podniecenie), tylko wyobraża sobie, jak ona, "smagła, z udawanymi oczami, jak Mulat, jesteś w kwiecistym stroju /.../ jest tańczyć, tylko wyczekiwać „kochać młode neapolitańskie kobiety, choć nie do końca bezinteresowne”, tylko podziwiać „żywe obrazy” w burdelach lub tak szczerze patrzeć na słynną blond piękność, że jego córka wstydzi się. Rozpacz odczuwa dopiero wtedy, gdy zaczyna podejrzewać, że życie wymyka mu się spod kontroli: przyjechał do Włoch, by się nacieszyć, a tu mgła, deszcze i przerażające miotanie… Ale z przyjemnością marzy o łyżce zupy i łyk wina.
I za to, jak również za całe życie, w którym była pewna siebie skuteczność i okrutna eksploatacja innych ludzi, niekończące się gromadzenie bogactwa i przekonanie, że wszyscy wokół są powołani, aby mu służyć, aby zapobiegać jego najmniejsze pragnienia, aby nosić swoje rzeczy, z powodu braku jakiejkolwiek żywej zasady, Bunin go wykonuje. I wykonuje okrutnie, można powiedzieć, bezlitośnie.
Śmierć dżentelmena z San Francisco szokuje brzydotą, odrażającą fizjologią. Teraz pisarz w pełni wykorzystuje estetyczną kategorię „brzydki”, aby obrzydliwy obraz na zawsze utkwił w naszej pamięci, gdy „napiął mu się kark, wybałuszył oczy, binokle opadło mu z nosa… Ruszył do przodu , chciał zaczerpnąć powietrza - i jęknął dziko, im niżej opadła mu szczęka /.../, głowa opadła mu na ramię i przekręciła się, /... / - a całe jego ciało wiło się, podnosząc dywan na piętach czołgał się na podłogę, desperacko walcząc z kimś. Ale to nie był koniec: „jeszcze walczył. Walczył uporczywie ze śmiercią, bez powodu nie chciał się jej poddać, która tak niespodziewanie i brutalnie na niego spadła. śmierć, przewrócił oczami, jak pijany…”. Ochrypły bulgotanie słychać było z jego piersi później, kiedy leżał już na tanim żelaznym łóżku, pod grubymi wełnianymi kocami, słabo oświetlonym pojedynczą żarówką. Bunin nie szczędzi odrażających szczegółów, aby odtworzyć obraz żałosnej, obrzydliwej śmierci niegdyś potężnego człowieka, którego żadne bogactwo nie uchroni od późniejszego upokorzenia. I dopiero gdy jakiś pan z San Francisco znika, a na jego miejscu pojawia się „ktoś inny”, przyćmiony wielkością śmierci, pozwala sobie na kilka szczegółów podkreślających znaczenie tego, co się wydarzyło: „powoli (...) bladość spłynęła po twarzy zmarłego, a jego rysy zaczęły się chudnąć, rozjaśnić. A później zmarłemu zostaje udzielona także autentyczna komunia z naturą, której został pozbawiony, której nigdy nie odczuwał, będąc żywym. Dobrze pamiętamy, do czego dążył pan z San Francisco i do czego „pomagał” do końca życia. Teraz, w zimnym i pustym pokoju, „gwiazdy patrzyły na niego z nieba, świerszcz śpiewał ze smutną nieostrożnością na ścianie”.
Wydaje się jednak, że przedstawiając dalsze upokorzenia, które towarzyszyły pośmiertnemu ziemskiemu „egzystencji” dżentelmena z San Francisco, Bunin zaprzecza wręcz prawdzie życia. Czytelnik może się zastanawiać, dlaczego np. właściciel hotelu uważa pieniądze, które żona i córka zmarłego gościa mogły mu oddać w podziękowaniu za przeniesienie ciała na łóżko luksusowego pokoju, za drobiazg? Dlaczego traci resztki szacunku dla nich, a nawet pozwala sobie „oblegać” Madame, kiedy zaczyna domagać się tego, co słusznie jej się należy? Dlaczego tak się spieszy, aby „pożegnać się” z ciałem, nawet nie dając swoim bliskim możliwości zakupu trumny? A teraz, na jego polecenie, ciało dżentelmena z San Francisco zanurza się w długim pudełku z angielską wodą sodową, ao świcie, potajemnie, pijana taksówka pędzi na molo, by pospiesznie załadować się na mały parowiec, który przekaż swój ciężar komuś z magazynów portowych, po czym znów będzie na Atlantydzie. A tam głęboko w ładowni ukryta zostanie czarna smołowana trumna, w której pozostanie do powrotu do domu.
Ale taki stan rzeczy jest naprawdę możliwy w świecie, w którym Śmierć postrzegana jest jako coś wstydliwego, obscenicznego, „nieprzyjemnego”, naruszającego porządek, jak mauvais ton (zły gust, złe wychowanie), zdolnego do psucia nastroju, niepokojącego. To nie przypadek, że pisarz wybiera czasownik, który nie powinien być zgodny ze słowem śmierć: „zrobione”. "Gdyby nie było Niemca w czytelni /.../ - ani jedna dusza z gości nie wiedziałaby, co zrobił." W konsekwencji śmierć w percepcji tych ludzi jest czymś, co należy „uciszyć”, ukryć, w przeciwnym razie nie da się uniknąć „obrażonych twarzy”, roszczeń i „zepsutego wieczoru”. Dlatego właścicielowi hotelu tak się spieszy z pozbyciem się zmarłego, że w świecie wypaczonych wyobrażeń o tym, co właściwe i nieodpowiednie, o przyzwoitym i nieprzyzwoitym (nieprzyzwoite jest umierać w ten sposób, w złym czas, ale warto zaprosić elegancką parę, „zagrać miłość za dobre pieniądze”, przesyconych próżniaków, można schować ciało w pudełku po butelce, ale nie można kazać gościom przerywać ćwiczeń). Pisarz z naciskiem podkreśla fakt, że gdyby nie było niepożądanego świadka, dobrze wyszkoleni słudzy „natychmiast, na odwrót, rzuciliby się za nogi i głowę dżentelmena z San Francisco do piekła” i wszystko poszłoby zgodnie do rutyny. A teraz właściciel musi przeprosić gości za powstałe niedogodności: musiał anulować tarantellę, wyłączyć prąd. Składa nawet potworne obietnice z ludzkiego punktu widzenia, mówiąc, że podejmie „wszelkie środki w jego mocy”, aby wyeliminować kłopoty, że może przeciwstawić się czemuś nieubłaganej śmierci, że jest w jego mocy „skorygować” nieuniknione. .)
Pisarz „nagrodził” swego bohatera tak straszną, nieoświeconą śmiercią, aby jeszcze raz podkreślić grozę tego niesprawiedliwego życia, które mogło się tylko tak skończyć. Rzeczywiście, po śmierci dżentelmena z San Francisco świat poczuł ulgę. Zdarzył się cud. Już następnego dnia poranne błękitne niebo „stało się bogatsze”, „na wyspie znów zapanował spokój”, zwykli ludzie wylewali się na ulice, a przystojny Lorenzo swoją obecnością ozdobił miejski rynek, który jest wzorem dla wielu malarzy i niejako symbolizuje piękne Włochy. Wszystko w nim wyraźnie kontrastuje z dżentelmenem z San Francisco, chociaż on też lubi tego staruszka! I jego spokój (może stać na targu od rana do wieczora) i jego bezinteresowność ("przyniósł i sprzedał już za grosze dwa złapane w nocy homary") i to, że jest "beztroskim biesiadnikiem" (jego bezczynność nabiera wartości moralnej w porównaniu z wybredną gotowością Amerykanina do konsumowania przyjemności). Ma „królewskie przyzwyczajenia”, podczas gdy powolność dżentelmena z San Francisco wydaje się ospała, a on nie musi specjalnie się ubierać i drapać – jego strzępy są malownicze, a czerwony wełniany beret jest jak zwykle elegancko opuszczony na ucho.
Ale w jeszcze większym stopniu spokojna procesja ze szczytów gór dwóch górali z Abruzji potwierdza łaskę, jaka zstąpiła na świat. Bunin celowo zwalnia tempo narracji, aby czytelnik mógł z nimi otworzyć panoramę Włoch i cieszyć się nią - „cały kraj, radosny, piękny, słoneczny, rozciągnięty pod nimi: i skaliste garby wyspy, które prawie wszyscy leżeli u ich stóp, i ten bajeczny błękit, w którym pływał, i promienne poranne opary nad morzem na wschodzie, pod oślepiającym słońcem, które już rozgrzewało, wznosiło się coraz wyżej i mglisty lazur, wciąż rano chwiejne masywy Italii, jej bliskie i dalekie góry /.../". Ważny jest też przystanek po drodze, który robią te dwie osoby – przed oświetloną słońcem, w koronie, rdzawo-złotą od złej pogody, śnieżnobiały posąg Madonny. Jej, „niepokalanej orędowniczce wszystkich cierpiących”, ofiarowują „pokornie radosną chwałę”. Ale także słońce. I rano. Bunin czyni swoich bohaterów dziećmi natury, czystymi i naiwnymi... A ten przystanek, który zamienia zwykłe zejście z góry w jeszcze dłuższą podróż, nadaje mu sens (znów, w przeciwieństwie do bezsensownego nagromadzenia wrażeń, które powinno mieć ukoronowała podróż Pana z San Francisco).
Bunin otwarcie uosabia swój ideał estetyczny w zwykłych ludziach. Jeszcze przed tą apoteozą naturalnego, czystego życia religijnego, która rodzi się na krótko przed końcem opowieści, widoczny był jego podziw dla naturalności i nieskomplikowania ich istnienia. Po pierwsze, prawie wszyscy mieli zaszczyt zostać nazwani. W przeciwieństwie do bezimiennego „pana”, jego żony „pani”, córki „panny”, a także beznamiętnego właściciela hotelu na Capri, kapitana statku - służący, tancerze mają imiona! Carmella i Giuseppe wspaniale tańczą tarantellę, Luigi zjadliwie naśladuje angielską mowę zmarłego, a stary Lorenzo pozwala podziwiać go przyjezdnym obcokrajowcom. Ale ważne jest również to, że śmierć zrównała zadufanego dżentelmena z San Francisco ze zwykłymi śmiertelnikami: w ładowni statku znajduje się obok piekielnych maszyn obsługiwanych przez nagich ludzi „oblanych żrącym, brudnym potem”!
Ale Bunin nie jest tak jednoznaczny, aby ograniczyć się do bezpośredniego kontrastu między okropnościami cywilizacji kapitalistycznej a naturalną skromnością bezpretensjonalnego życia. Wraz ze śmiercią mistrza z San Francisco zniknęło społeczne zło, ale pozostało kosmiczne, niezniszczalne zło, którego istnienie jest wieczne, bo czujnie go obserwuje. Bunin, który zwykle nie jest skłonny do uciekania się do symboli i alegorii (wyjątkiem są jego opowieści powstałe na przełomie XIX i XX wieku - "Przełęcz", "Mgła", "Velga", "Nadzieja", gdzie romantyczne symbole wiara w przyszłość, przezwyciężenie, wytrwałość itp.), tu ułożył się na skałach samego Diabła Gibraltaru, który nie odrywał wzroku od statku odpływającego w noc, a „przy okazji” przypomniał sobie człowieka, który żył na Capri dwa tysiące lat temu, „nieopisanie nikczemny w zaspokajaniu swej żądzy iz jakiegoś powodu miał władzę nad milionami ludzi, nałożył na nich ponad miarę okrucieństwa.
Według Bunina zło społeczne można chwilowo wyeliminować – kto był „wszystkim” stał się „niczym”, to, co było „nad” okazało się „poniżej”, ale zła kosmicznego, ucieleśnionego w siłach natury, realiach historycznych nie może być wyłączony. A gwarancją tego zła jest ciemność, bezkresny ocean, wściekła śnieżyca, przez którą ciężko przepływa niezłomny i majestatyczny statek, na którym nadal zachowana jest hierarchia społeczna: poniżej pysków piekielnych pieców i przykutych do nich niewolników, nad - eleganckie, wspaniałe sale, niekończący się bal, wielojęzyczny tłum, błogość ospałych melodii...
Ale Bunin nie maluje tego świata jako społecznie dwuwymiarowego, dla niego są w nim nie tylko wyzyskiwacze i wyzyskiwani. Pisarz nie tworzy dzieła społecznie oskarżycielskiego, ale przypowieść filozoficzną, dlatego dokonuje małej korekty. Przede wszystkim nad luksusowymi kabinami i halami mieszka „kierowca statku z nadwagą”, kapitan, „siedzi” nad całym statkiem w „przytulnych i słabo oświetlonych komnatach”. I jest jedynym, który wie na pewno, co się dzieje - o parze kochanków wynajętych za pieniądze, o ponurym ładunku, który znajduje się na dnie statku. On jako jedyny słyszy „ciężkie wycie syreny uduszonej burzą” (dla wszystkich innych, jak pamiętamy, zagłuszają je dźwięki orkiestry) i to mu niepokoi, ale uspokaja się, pokładający nadzieje w technologii, w osiągnięciach cywilizacji, tak jak wierzą w niego ci, którzy pływają na parowcu, przekonani, że ma „władzę” nad oceanem. W końcu statek jest „ogromny”, jest „stabilny, mocny, majestatyczny i straszny”, został zbudowany przez Nowego Człowieka (te wielkie litery, których Bunin używał do oznaczenia zarówno człowieka, jak i diabła, są godne uwagi!), A poza tym ściana kajuty kapitana to pomieszczenie radiowe, w którym operator telegrafu odbiera wszelkie sygnały ze wszystkich stron świata. Aby potwierdzić „wszechmoc” „telegrafisty o bladej twarzy”, Bunin tworzy wokół głowy rodzaj aureoli: metalową półobręcz. A żeby dopełnić wrażenia, wypełnia pokój „tajemniczym hukiem, drżącym i suchym trzaskiem niebieskich światełek rozrywających się wokół…”. Ale przed nami fałszywy święty, taki jak kapitan - nie dowódca, nie kierowca, ale po prostu „pogański bożek”, którego czcili. A ich wszechmoc jest fałszywa, tak jak fałszywa jest cała cywilizacja, zakrywając własną słabość zewnętrznymi atrybutami nieustraszoności i siły, uporczywie odpychając od siebie myśli o końcu. Jest tak samo fałszywa jak cały ten błyskotliwy blask luksusu i bogactwa, które nie są w stanie uratować człowieka ani od śmierci, ani od ponurych głębin oceanu, ani od powszechnej udręki, której symptomem można uznać za fakt że urocza para, wspaniale demonstrując bezgraniczne szczęście, „dawno się znudziła (…) udając dręczenie mojej błogiej męki. Potężne usta podziemi, w których kipią „straszne w swej koncentracji siły”, są otwarte i czekają na swoje ofiary. Jakie siły miał na myśli Bunin? Być może na tym polega gniew zniewolonych – nieprzypadkowo Bunin podkreślił pogardę, z jaką pan z San Francisco postrzega prawdziwych Włochów: „chciwych, pachnących czosnkiem ludzi” żyjących w „nędznych, spleśniałych kamiennych domach jedna na drugiej przy wodzie, przy łodziach, przy jakichś szmatach, puszkach i brązowych sieciach. Ale oczywiście jest to również technika gotowa wydostać się z podporządkowania, tworząca jedynie iluzję bezpieczeństwa. Nie bez powodu kapitan musi się uspokajać bliskością kabiny operatora telegrafu, która w rzeczywistości tylko wygląda „jak opancerzona”.
Być może jedyną rzeczą (oprócz czystości naturalnego świata przyrody i bliskich mu ludzi), która może oprzeć się dumie Nowego Człowieka ze starym sercem, jest młodość. Wszak jedyną żyjącą osobą wśród marionetek zamieszkujących statki, hotele, kurorty jest córka dżentelmena z San Francisco. A nawet jeśli ona też nie ma imienia, ale z zupełnie innego powodu niż jej ojciec. W tej postaci, dla Bunina, połączyło się wszystko, co odróżnia młodość od sytości i zmęczenia przyniesionymi przez przeżyte lata. Cała w oczekiwaniu na miłość, w przeddzień tych szczęśliwych spotkań, kiedy nie ma znaczenia, czy wybrany jest dobry czy zły, ważne, żeby stał obok ciebie, a ty „słuchaj go, a nie rozumiem z podniecenia to, co (...) mówi”, zachwycony „niewytłumaczalnym urokiem”, ale jednocześnie uparcie „udając, że wpatruje się w dal”. (Bunin wyraźnie demonstruje protekcjonalność wobec takiego zachowania, stwierdzając, że „nie ma znaczenia, co dokładnie budzi duszę dziewczynki, czy są to pieniądze, sława, czy szlachetność rodziny”, ważne jest to, że potrafi się przebudzić). dziewczyna omal nie zemdlała, gdy wydaje jej się, że widziała następcę tronu lubianego przez siebie azjatyckiego państwa, choć wiadomo na pewno, że nie może być w tym miejscu. Potrafi się zawstydzić, wyłapując nieskromne spojrzenia, którymi jej ojciec eskortuje piękności. A niewinna szczerość jej stroju wyraźnie kontrastuje tylko z młodzieńczym strojem ojca i bogatym strojem matki. Tylko tęsknota ściska jej serce, gdy ojciec wyznaje jej, że we śnie widział mężczyznę, który wyglądał jak właściciel hotelu na Capri, iw tym momencie nawiedziło ją „uczucie straszliwej samotności”. I tylko ona gorzko szlocha, zdając sobie sprawę, że jej ojciec nie żyje (łzy matki natychmiast wysychają, gdy tylko otrzyma odmowę od właściciela hotelu).
Na emigracji Bunin tworzy przypowieść „Młodość i starość”, podsumowując swoje myśli o życiu osoby, która weszła na ścieżkę zysku i przejęcia. „Bóg stworzył niebo i ziemię… Wtedy Bóg stworzył człowieka i powiedział do człowieka: ty, człowieku, będziesz żył trzydzieści lat na świecie, będziesz żył dobrze, będziesz się radował, będziesz myślał, że Bóg stworzył i uczynił wszystko w świecie świat tylko dla ciebie "Czy jesteś z tego zadowolony? A człowiek pomyślał: tak dobrze, ale tylko trzydzieści lat życia! Och, za mało ... Wtedy Bóg stworzył osła i powiedział do osła: będziesz nosić bukłaki i sakwy , ludzie będą na tobie jeździć i bić cię kijem po głowie .Czy jesteś zadowolony z takiego określenia ?A osioł szlochał, płakał i mówił do Boga: po co mi tak bardzo?Daj mi Boże tylko piętnaście lat życia. - I dodaj mi piętnaście, powiedział człowiek do Boga, - proszę, dodaj z jego udziału! - I tak Bóg zrobił, zgodził się. I mężczyzna opuścił czterdzieści pięć lat życia ... Potem Bóg stworzył psa a także dał mu trzydzieści lat życia.Ty, Bóg powiedział do psa, zawsze będziesz żył źle, będziesz strzegł bogactwa pana, nie ufaj nikomu innemu, będziesz kłamał przy przechodniach, nie będziesz spał w nocy z niepokoju I… nawet pies zawyła: och, połowa takiego życia będzie ze mną! I znowu mężczyzna zaczął prosić Boga: dodaj mi tę połowę! I znowu Bóg dodał do niego ... Cóż, wtedy Bóg stworzył małpę, dał jej też trzydzieści lat życia i powiedział, że będzie żyła bez pracy i bez opieki, tylko jej twarz byłaby bardzo zła ... łysa, pomarszczone, gołe brwi wspinają się na czoło i wszystko ... będzie próbowało się im przyjrzeć, a wszyscy będą się z niej śmiać ... A ona odmówiła, poprosiła tylko o połowę ... A mężczyzna błagał o tę połowę też... Sam człowiek żył przez trzydzieści lat jako człowiek - jadł, pił, walczył na wojnie, tańczył na weselach, kochał młode kobiety i dziewczęta. I przez piętnaście lat pracował jako osioł, gromadząc bogactwo. A piętnaście psów zachowywało bogactwo, kłamało i wpadało w złość, nie spało w nocy. A potem stał się taki brzydki, stary, jak ta małpa. I wszyscy potrząsali głowami i śmiali się na jego starość ... ”
Opowieść „Dżentelmen z San Francisco” można uznać za pełnokrwiste płótno życia, później złożone w ciasne pierścienie przypowieści „Młodość i starość”. Ale już w nim zapadł surowy wyrok na człowieka osła, człowieka psa, człowieka małpy, a przede wszystkim Nowego Człowieka ze starym sercem, który takie prawa ustanowił na ziemi, całą ziemską cywilizację skuli kajdanami. w kajdanach fałszywej moralności.
Wiosną 1912 roku cały świat został poinformowany o zderzeniu z górą lodową największego statku pasażerskiego Titanica, o straszliwej śmierci ponad półtora tysiąca ludzi. Wydarzenie to było ostrzeżeniem dla ludzkości odurzonej naukowym sukcesem, przekonanej o jej nieograniczonych możliwościach. Ogromny Titanic na jakiś czas stał się symbolem tej mocy, ale jego zanurzenie w falach oceanu, pewność siebie kapitana, który nie zważał na sygnały niebezpieczeństwa, niemożność wytrzymania żywiołów, bezradność załogi po raz kolejny potwierdził kruchość i niepewność człowieka w obliczu sił kosmicznych. Być może najdotkliwiej tę katastrofę dostrzegł I.A. Bunin, widząc w niej efekt działalności „dumy nowego człowieka o starym sercu”, o której pisał w swoim opowiadaniu „Dżentelmen z San Francisco” trzy lata później, w 1915 .
Strona 2 - 2 z 2
Strona główna | Poprzedni | 2 | Tor. | Koniec | Wszystko
© Wszelkie prawa zastrzeżone
Praca „Dżentelmen z San Francisco”, której analizę zajmiemy się teraz, jest opowieścią w swoim gatunku. Napisane przez Ivana Bunina. Okrutny plan dosłownie podniecił krytyków Bunina i współczesnych. Ta historia znacznie różni się od jego wcześniejszych prac. Historia została opublikowana w magazynie Slovo w 1915 roku.
Oryginalność gatunkowa i kompozycja fabuły
Mówiąc o gatunku utworu, a to jest bardzo ważne, aby zrozumieć, analizując „Dżentelmena z San Francisco”, wyjaśnijmy, że nie jest to tylko opowieść, ale opowieść społeczno-filozoficzna. Oznacza to, że pomysł autora jest znacznie głębszy niż tylko zadowolenie czytelnika ciekawą fabułą i piękną historią. Stawiane są ważne pytania, na które odpowiedzi można zobaczyć, zaglądając w punkt widzenia autora, lub przemyśleć samodzielnie, na podstawie analizy wydarzeń. Kompozycja fabuły jest ciekawa, ponieważ fabułę można podzielić na dwie części:
1. Rejs statkiem z San Francisco
2. Podróż do USA w luku
Dlatego przy tworzeniu opowieści zastosowano kompozycję kołową. tych. Sposób, w jaki historia się zaczęła, jak się skończyła.
