23 maja zmarł wnuk Stalina, reżyser Aleksander Burdonski. Przez 45 lat pracował w Teatrze Armii Rosyjskiej. Na pamiątkę Ludowego Artysty Rosji Izwiestia publikuje wywiad, którego udzielił wieczorem ku pamięci marszałka Żukowa. Za reżyserię wydarzenia odpowiadał inny reżyser, ale Bourdonsky nie mógł zignorować premiery swojego rodzimego teatru.
- Dlaczego nie wystawiłeś spektaklu na rocznicę Marszałka? W końcu ten temat jest ci bardzo bliski.
Zaproponowano mi, ale odmówiłem.
- Czemu?
Po co o nim mówić. O jego roli dowódcy i osobowości wojskowej powiedziano już wszystko. A o nim jako o osobie, czytam dużo materiałów i wiem zbyt dobrze o pewnych rzeczach, o których nigdy bym nie mówił. Reżyser Andrey Badulin wykonał fajną, bardzo taktowną produkcję, omijając wiele zakrętów. Zbierał wspomnienia, trochę dokumentów, okazało się, że to wystarczyło na pamiętny występ. Gdybym wziął sprawy w swoje ręce, wszystko bym utrudnił. Ale dlaczego jest to konieczne...
Raczej niedokładne. Na przykład istnieje historia, że Stalin zaproponował Żukowowi organizację parady. Na przykład Iosif Vissarionovich siedział na białym koniu i go zrzucił. Dlatego Żukow był gospodarzem Parady Zwycięstwa. To oczywiście bzdura. Nic takiego nie było. Wszystkie te historie to lipa, lipa, lipa. Po dwóch uderzeniach nieruchomą ręką Stalin nie był fizycznie w stanie dosiąść konia. Ojciec Wasilij Stalin już nie żyje, nie ma nikogo, kto by obalił plotki, więc coś wymyślają.
- Myślisz, że to źle, że do rocznicy wolą wspominać tylko dobre?
Niestety, z jakiegoś powodu ta zasada nie dotyczy wszystkich. Przynajmniej czytam negatywnie o Stalinie w każdej gazecie, każdego dnia.
- Młodym ludziom trudno jest zorientować się, co jest prawdą, a co nie...
Myślę, że młodzi ludzie tego nie potrzebują. Stalin ma swoje rachunki z czasem. Musi upłynąć czas, aby namiętności opadły i pojawiły się inne oceny. Wszystko jest niejednoznaczne i bardzo skomplikowane. Stalin i Żukow mieli trudny związek. Ale to był pierwszy marszałek godny swojego naczelnego dowódcy. Utworzyli tandem. Stalin przecież powierzył zdobycie Berlina Żukowowi. Nie Koniew i nie Rokossowski. Myślę, że Stalin sympatyzował z Żukowem.
- Widać, że twój rodowód nie pozwala ci odejść. Czy dowiedziałeś się wcześnie, kim był twój dziadek?
O kim jestem wnukiem, wiedziałem od wczesnego dzieciństwa. Nadal nie mogę o tym zapomnieć. Od dzieciństwa wbijało mi się w głowę, że powinienem być doskonałym uczniem w szkole, zachowywać się wzorowo. Nie było mnie na nic stać. Potem powiedzieli, że powinienem być wojownikiem. Dlatego wysłali mnie do Szkoły Wojskowej Suworowa. Mój ojciec nalegał, żebym poszedł ścieżką wojskową. Opierałem się temu. Przez długi czas, mówiąc w przenośni, nie mogłem poruszać ręką ani nogą do woli, bo jestem wnukiem samego Stalina. To było kajdany.
- Widziałeś swojego dziadka?
Kilka razy w paradach. Ale w domu - nie, nigdy. Tak, a mój ojciec i jego siostra też nie mogli po prostu iść do jego ojca. Trzeba było uzyskać zgodę strażników nawet na wezwanie Stalina.
- Jak ojciec pozostał w twojej pamięci?
Był utalentowanym człowiekiem, ale dominowało nad nim nazwisko Stalin. Z tego powodu ojciec miał wewnętrzną niezgodę. Był nieco autorytarny, podczas rozwodu nie oddał mojej siostry i mnie mamie. I mieszkaliśmy z nim. Miałam cztery i pół roku, a Nadia trzy i pół. Siostra bardzo kochała ojca. I przez długi czas byłem przez niego obrażony za to, co zrobił swojej matce. W końcu dorastaliśmy z macochami. Ojciec był kilkakrotnie żonaty.
Zmarł młodo...
Tak, mój ojciec pił i to był ciągły powód do plotek i rozmów. Matka nie mogła poradzić sobie z jego nałogiem. Kiedyś stojąc przy oknie powiedział: „Kawka, czy nie rozumiesz, że ja żyję póki mój ojciec żyje”. Stalina pochowano 9 marca, a 29 marca przyszli po jego ojca. Spędził dziewięć lat w więzieniu. I zmarł wkrótce po uwolnieniu.
- Nadal jesteś przez niego obrażony?
Teraz jestem od niego starszy. Zmarł w wieku 41 lat, a ja mam już 75 lat. Długo myślałem o naszym życiu, o niektórych jego czynach i uświadomiłem sobie, że traktuję go jak syna. Więc czasami robię wymówki. Ojciec był człowiekiem porywczym. Zaaranżowałem jakąś rozgrywkę z moją matką. W tym małżeństwie piła dużo żalu. A kiedy trafił do więzienia, nieustannie pisał do swojej matki. Po jego śmierci zapytałem mamę, jak go traktuje. Z jej słów zrozumiałem, że bardzo go kochała, mimo że zabrała dzieci i złamała sobie życie. Ale nie mogła do niego wrócić.
Od redakcji: pożegnanie Aleksandra Wasiljewicza Burdońskiego odbędzie się 26 maja o godzinie 11:00 w Centralnym Teatrze Akademickim Armii Rosyjskiej.
Słynny reżyser Alexander Burdonsky zmarł wczoraj w nocy
W przeddzień późnym wieczorem w jednej z moskiewskich klinik zmarł Aleksander Wasiljewicz Burdonski, dyrektor Teatru Armii Rosyjskiej, syn Wasilija Stalina, wnuk „ojca narodów”. Całe jego życie przezwyciężało okoliczności swojego związku. Przeczytaj więcej w materiale Realnoe Vremya.
Czarna laska na schodach ruchomych
Aleksandra Wasiljewicza poznaliśmy w październiku 1989 roku, w jednej z pierwszych rozmów opowiedział o filmie dokumentalnym, który oglądał kiedyś na Moskiewskim Festiwalu Filmowym. Był to film węgierskich filmowców o fermie drobiu. Tam żółte kurczaki biegły wzdłuż długiej kolejki, a kiedy doszły do maszyny, wrzucił je do kosza.
Ale potem na taśmę spadł czarny kurczak i też pobiegł we właściwe miejsce, a fotokomórka nie działała: kurczak był innego koloru. Trudno być czarnym kurczakiem, jak każdy inny. Aleksander Wasiliewicz początkowo, przez fakt urodzenia, „nie był taki jak wszyscy inni”. To nie przypadek, że po ukończeniu wydziału reżyserii GITIS Jurij Zawadski zaprosił go do teatru. Rada Miejska Moskwy za rolę Hamleta, „czarnego księcia”. Po długich naradach Bourdonsky odmówił.
Na cześć Suworowa
Urodził się 14 października 1941 r. w Samarze, a następnie w Kujbyszewie, gdzie klan Alliluyev-Stalin został wysłany do ewakuacji. Jego rodzice poznali się na krótko przed wojną, Wasilij Iosifowicz dosłownie ukradł swoją narzeczoną, uroczą blondynkę Galinę Burdonską, swojemu przyjacielowi hokeistce. Przepięknie zabiegał, na przykład mógł polecieć na jej podwórko małym samolotem i zrzucić bukiet kwiatów.
Ojciec wraz ze swoim przyjacielem, pilotem Stepanem Mikojanem, poleciał do Samary kilka dni później - Wasilij Iosifowicz chciał się pochwalić swoim synem. Nazwał go Aleksandrem na cześć Suworowa i zaplanował dla niego karierę wojskową.
Galina Burdonskaya i Wasilij Stalin z małą Saszą. Zdjęcia bulvar.com.ua
Rodzice rozwiedli się niemal natychmiast po zakończeniu wojny, a Wasilij Iosifowicz w odwecie za swoją byłą żonę nie dał jej dzieci i zabronił nawet ich widzieć. Pewnego razu Aleksander Wasiljewicz złamał zakaz i zobaczył swoją matkę. Kiedy ojciec się o tym dowiedział, nastąpiła kara: „zesłał” syna do szkoły Suworowa w Twerze.
Burdonsky nigdy nie widział swojego dziadka, Stalin nie był zainteresowany wnukami. Dla niego dziadek był symboliczną postacią na mauzoleum, którą można było zobaczyć na demonstracjach. Nigdy w życiu nie widziała teścia i Galiny Burdonskiej, choć wiadomo, że nawet po rozwodzie nie dostała się pod młotek represji dzięki protekcji Stalina. Kiedyś zadzwonił do Berii i powiedział mu: „Nie waż się dotykać Swietłany i Galiny!”
Kiedy zmarł Stalin, wnuk został przywieziony na pogrzeb dziadka i usiadł przy trumnie, patrząc na długą procesję idących ludzi. Śmierć Stalina nie wywołała w nim żadnych emocji. Wkrótce jego ojciec został aresztowany, a Aleksander Wasiljewicz wraz z siostrą Nadieżdą wrócił do matki.
Wasilij Iosifowicz, postać niejednoznaczna, tragiczna, swoje ostatnie lata spędził na wygnaniu w Kazaniu. Tutaj zmarł w tajemniczych okolicznościach. Burdonsky i jego siostra przyjechali do Kazania na jego pogrzeb. Aleksander Wasiljewicz przypomniał później, że śmierć Wasilija Stalina nie została oficjalnie zgłoszona, ale wiadomość rozeszła się po Kazaniu i wiele osób przyszło się z nim pożegnać. Ludzie szli i szli do jego mieszkania na Gagarin, szli w milczeniu. Podchodzili mężczyźni w cywilnych ubraniach, otwierali klapy płaszczy, a pod nimi były widoczne rozkazy. Tak więc żołnierze z pierwszej linii pożegnali generała bojowego - dzielnego pilota. Wasilij Stalin naprawdę był asem i nie ukrywał się na wojnie.
„Jest wnukiem Stalina”
Bourdonsky nigdy nie myślał o karierze wojskowej, od wczesnego dzieciństwa myślał tylko o teatrze. Dwa z jego dziecięcych szoków to Galina Ulanova, widziana w Teatrze Bolszoj i Vladimir Zeldin w sztuce „Nauczyciel tańca”.
Wasilij Stalin na ceremonii pożegnania ojca. Moskwa, Sala Kolumnowa Domu Związków, 6 marca 1953. Zdjęcia jenskiymir.com
Postanowił wejść do GITIS, działu reżyserii. Kurs został zwerbowany przez legendarną uczennicę Stanisławskiego Marię Knebel, której rodzina była represjonowana. Później powiedziała Aleksandrowi Wasiljewiczowi: „Wnuk Stalina stał przede mną i zrozumiałam, że teraz mogę decydować o jego losie. Trwało to ułamek sekundy i powiedziałem sobie: „Boże, o czym ja myślę!… On nie jest za nic winny”. Bourdonsky stał się później jej ulubionym uczniem.
Ukończył GITIS, gdzie studiował w tym samym czasie i przyjaźnił się z przyszłym głównym dyrektorem Teatru Kamalovsky Marcelem Salimzhanovem, ale nie mógł znaleźć pracy w Moskwie. Nikt nie chciał przejąć sztabu wnuka Stalina. Pomogła Maria Knebel, zabrała go jako asystenta do swojej produkcji „Ten, który dostaje policzków” w Teatrze Centralnym Armii Radzieckiej. A po udanej premierze ten teatr zatrudnił Aleksandra Wasiljewicza, którego nie zdradził do końca życia.
Pomógł „Wygląd”
Bourdonsky nigdy nie reklamował swojego związku ze Stalinem. Jego spojrzenie na dziadka było zawsze wyważone i obiektywne. Z zasady nigdy nie wystawiał przedstawień o Józefie Wissarionowiczu, chociaż były takie propozycje. I nigdy nie angażował się w politykę.
W latach pierestrojki ćwiczył sztukę opartą na komedii Erdmana „Mandat” i starali się zamknąć tę odważną wówczas sztukę. Pomógł Alexander Lyubimov, zapraszając reżysera do bardzo wówczas popularnego programu „Vzglyad”, potem wielu dowiedziało się, że Aleksander Burdonski był najstarszym rodowitym wnukiem Józefa Stalina.
Aleksander Wasiljewicz był jednym z najjaśniejszych przedstawicieli romantyzmu w rosyjskim teatrze. Teatr był największą miłością w jego życiu. Pracował zgodnie z rosyjskim teatrem psychologicznym, nie zdradzając go ani razu. A to wymaga teraz dużo odwagi. Jego „Broadway szarady” czy „Zaproszenie do zamku” były nienagannie stylowe. „Dama kameliowa” – nostalgicznie piękna. Spektakle sztuk Czechowa przypominają łagodne nokturny.
Teatr był największą miłością w jego życiu. Pracował zgodnie z rosyjskim teatrem psychologicznym, nie zdradzając go ani razu. Zdjęcie molnet.ru
Kilka lat temu Aleksander Burdonski przyjechał w trasę do Kazania, jego występy zostały wyprzedane. Nie mógł już odwiedzić grobu ojca - do tego czasu niezrozumiali „krewni” pochowali już prochy generała Wasilija Stalina w Moskwie.
Trudno być „czarnym kurczakiem”. Trudno nie ulec pokusie, czując swoją „cechę” ze względu na gwiezdne pokrewieństwo, tak jak niełatwo było znieść lata obalenia Stalina i niechęć, jaką głupi ludzie rzucali na jego bliskich. Wszystkie testy zdał z godnością.
Tatiana Mamajewa
Aleksander Wasiljewicz Burdonski urodził się 14 października 1941 r. w Moskwie. Absolwent wydziału reżyserii Państwowego Instytutu Sztuki Teatralnej. A. V. Lunacharsky (GITIS). Dyrektor Teatru Armii Rosyjskiej. Artysta ludowy Rosji. Syn Wasilija Iosifowicza Stalina.
ALEXANDER BURDOŃSKI:
MIAŁ MNIE LOS DZIECKA CARA
Artysta Ludowy Dyrektor Federacji Rosyjskiej Aleksander Wasiljewicz Burdonsky (Stalin)
- To nie do końca wywiad, Aleksandrze Wasiljewiczu, ponieważ wywiad dotyczący planu krajowego mnie nie interesuje. Interesuje mnie coś innego. Wszyscy rodzimy się pewnego dnia, ale z jakiegoś powodu tylko nieliczni zrywają z zamierzoną funkcją społeczną i zostają niezależnymi artystami. Czy były jakieś motywy, chwile w Twoim życiu, które pchały Cię na drogę do sztuki?
Wiesz, Juriju Aleksandrowiczu, pytanie jest oczywiście trudne, ponieważ być może prowadzi do pewnych wymyślonych rzeczy. Aby nie komponować, lepiej powiedzieć, jak było naprawdę. Wiesz, że nie odważyłbym się odpowiedzieć na twoje pytanie w sposób ogólny, ale mogę nawet dość konsekwentnie prześledzić, co wydarzyło się w moim życiu. Urodziłem się w Dniu Wstawiennictwa, 14 października 1941 r. W tym czasie mój ojciec, Wasilij Iosifowicz Stalin, miał zaledwie 20 lat, to znaczy wciąż był dość zielony, urodził się w 1921 roku, nadal nie pił, nie chodził. Ale noszę imię mojej matki, Burdonskaya Galina Alexandrovna. Ojciec i matka byli w tym samym wieku, z tego samego roku urodzenia. Kiedyś w armii napoleońskiej był taki Bourdone, który przybył do Rosji, został ciężko ranny, pozostał pod Wołokołamskiem, tam się ożenił i to nazwisko poszło. Na linii Alliluyeva, na prababce, czyli matce Nadieżdy Siergiejewny, to jest linia niemiecko-ukraińska, a na linii Siergieja Jakowlewicza Allilujewa to krew cygańska i gruzińska. Jest więc we mnie dużo krwi, która być może na swój sposób też coś dała, jakiś dodatkowy splot. Wiesz, być może, że prawie nie pamiętam, ale znam tylko z opowiadań, moją babcię - matkę mojej matki - która bardzo lubiła literaturę w ogóle, i chętnie czytała, a szczególnie czytała francuski i mówiła znakomicie -Francuskie, ale potem zapomniałem, ale mogłem to przeczytać. Kiedyś, jeśli pamiętasz, francuski był oficjalnym językiem rosyjskim, jednak językiem arystokracji ... Ale moja babcia nie była arystokratką, chociaż wychowywała ją matka chrzestna w rodzinie naftowego milionera, który żył w Moskwie. Tutaj jej matką chrzestną była kobieta, która interesowała się sztuką, kochała kulturę. Moja babcia opowiadała mi historie Wilde'a. Jedyne, co pamiętam, to Star Boy. Trwało to do czterech i pół roku. Zacząłem czytać dopiero, gdy miałem około siedmiu lat. Babcia przy okazji zabrała mnie na spacer do parku CDSA. Wzięła mnie, jak małą świnkę pod pachę, nosiła i opowiadała bajki... Potem przez długi czas życie potoczyło się tak, nie mieszkałem z mamą i babcią, ale mieszkałem z ojcem . .. Ale myślę, że bajki babci są prawdopodobnie kroplą, która gdzieś się znalazła. Ponieważ, jak mówią, byłem bardzo wrażliwym chłopcem jako dziecko. A potem moja mama powiedziała, kiedy dorosłam: „Masz takie żelazne ręce”. To było chwilę później. Przez długi czas mieszkałem w daczy w Ilyinsky, tu jest Żukowka, trochę dalej, a Archangielskoje nie jest daleko. Jest rzeka Moskwa, są pola. Bardzo dobre miejsce. O takim dostojnym życiu można przeczytać w Tołstoju czy Benois. Warunki były naprawdę wspaniałe, dacza była bardzo przyzwoita. Był człowiek, który bardzo kochał przyrodę, był albo komendantem, albo ogrodnikiem, trudno określić jego stanowisko, ale pamiętam wczesną wiosnę i opowiadał mi o każdym źdźble trawy, o każdym drzewie, o każdym liściu , wiedział wszystko o roślinach. I z zainteresowaniem słuchałem jego opowieści, wciąż to pamiętam, wędrowałem z nim po tym terenie, chodziłem do lasu, patrzyłem na ogromne mrowiska, widziałem pierwsze owady, które wypełzły na świat i wszystko to było dla mnie bardzo interesujące . I myślę, że to był drugi spadek. Potem jako grzech nauczyłem się czytać. Z jakiegoś powodu zacząłem czytać Garshina. Od pierwszych autorów. Najwyraźniej pod wpływem Garshina żywiłem urazę do moich bliskich, a powodów było wiele, po prostu nie chcę niczego dramatyzować, ale pewnego dnia, wyobraź sobie, postanowiłem uciec z domu i o ile czytam książki, które uciekają z domu, to biorą kij przez ramię i wieszają na końcu zawiniątko, to ja też ruszam w kierunku z domu gdzieś w nieokreślonym kierunku. Ale tamtejsi strażnicy szybko mnie zabrali i oddali z powrotem, za co otrzymałem od ojca dobrą minę. To wszystko przedszkole. Potem, jak byłam już w szkole, miałam chyba osiem lat, dostałam się do teatru, czyli zabrano mnie z siostrą do teatru. Pamiętam, że byliśmy w „Snow Maiden” w Teatrze Małym i tam naprawdę nie podobało mi się, jak pachniała sceneria, siedzieliśmy bardzo blisko i wydawało mi się, że ten las tak brzydko pachnie. Po pewnym czasie zobaczyliśmy „Nauczyciela tańca” w teatrze Armii Czerwonej. To jest 50-51 lat. Może 52. To było niesamowicie piękne. Mniej więcej w tym samym czasie trafiłem do Teatru Bolszoj. Był balet „Czerwony mak” Gliere'a, a Ulanova tańczyła. To był widocznie mój szok, bo na koniec strasznie płakałem, w ogóle byłem oczarowany, nie mogli mnie nawet wyciągnąć z sali. Całe życie mam obsesję na punkcie Ulanowej. Potem, gdy byłem już trochę starszy, widziałem ją na scenie, czytałem o niej wszystko, śledziłem wszystkie jej wypowiedzi, myślę, że to najwspanialsza postać XX wieku w ogóle, jako osoba, nawet nie mówiąca o tym, jaka jest nieziemska baletnicą, chociaż nawet teraz spójrz na ładne, stare nagrania, nie tańczyła od czterdziestu lat, ale wciąż trochę światła pozostaje na ekranie, nadal czujesz jej magię. I myślę, że odegrało to bardzo dużą rolę w wyborze mojej drogi. Muszę też powiedzieć, że być może generalnie rozumiem całkiem sporo z genetyki, ale moja mama napisała. Pisała zarówno wiersze, jak i opowiadania, kiedy była jeszcze dziewczynką. Bóg jeden wie, może to też jakoś wpłynęło...
- W związku z tym stałem się osobą kategoryczną, uważam, że talent genetyczny nie jest przekazywany. Słowo nie jest przekazywane. Ogólnie rzecz biorąc, ostatnio stałem się raczej ograniczonym umysłem, ponieważ wierzę, że w zasadzie wszyscy ludzie rodzą się gotowi do rozwoju, jak komputery. Wszystko nowe, wszystko dobre, prosto z fabryki (ze szpitala), wszystko gotowe do załadowania programami.
Prawidłowo. Z reguły nie. Też tak myślę. Ogólnie myślę, że z natury składa się w człowieku jakieś jajka, małe kiełki, ziarna… Albo je podlewasz, coś dotykasz, zaczynają brzmieć, zaczyna brzmieć ta nuta, albo wysychają, stoisko. Nie mogę powiedzieć, żeby coś takiego przyszło do mnie od ojca, jakaś nauka została przekazana. Wręcz przeciwnie, miałam z nim prawie otwartą, ale wciąż tajną konfrontację. Co lubił mój ojciec, ja nie. Nie wiem dlaczego. Czy to w proteście, czy nawet dla jakiegoś wewnętrznego uczucia. Chociaż możesz zapamiętywać i łączyć chwile. Na przykład tak. Mój ojciec miał trzy konie. I miał pana młodego, który został sprowadzony z Kisłowodzka, pamiętam go, Petya Rakitin. Spędziłem w tej stajni całe dnie, zasnąłem tam na sianie. Opowiedział mi więc o koniach, o nocnych pastwiskach, między wąwozami, kiedy ich tam pędzono, gdzieś pod Kisłowodzkiem. Byłem zafascynowany tymi historiami. Uważam, że ten pan młody był człowiekiem o romantycznym usposobieniu i niewątpliwie obdarzonym darem wychowawcy. Czy romantyzm już się we mnie narodził, teraz nikt tego nie wyjaśni. Ale mnie do niego szaleńczo ciągnęło, do tych niekończących się opowieści... Teraz wydaje mi się, że to takie małe koło, na pierwszy rzut oka, może nawet tak naiwne... Prawda, nie wolno mi było jeździć konno , ale saniami mógłbym jeździć zimą tak. Wiesz, nie miałem tak niesamowitej przyczepności, żeby wsiąść na konia i sam jeździć. I generalnie szczerze nie miałam ochoty na wszelkiego rodzaju atrakcje sportowe. Uwielbiałem też rysować. Malował gdzie tylko mógł, nawet w swoim pokoju malował na szafie. I oczywiście po tym, jak zobaczyłem „Nauczyciela tańca” i „Red Poppy”, rysowałem ze zdwojoną chęcią. Największe wrażenie zrobiła Ulanova, a Zeldin oczywiście chyba, ale nie wiedziałem wtedy, że to Zeldin. Dlatego starałem się przedstawić na rysunku to, co widziałem w teatrze. Bardzo lubiłem tańczyć, bardzo lubiłem balet. A potem byłem w szkole Suworowa, dokąd posłał mnie mój ojciec, chciał, żebym był wojskowym, chociaż nigdy nie miałem na to ochoty. Zostałem w ten sposób ukarany przez ojca za spotkanie z matką. Chodzi o to, że nie widziałem mojej mamy od ośmiu lat, odkąd opuściła ojca. A on, ojciec, w żadnym wypadku nie pozwolił mi zobaczyć się z matką, ale był okres, chyba już 51 rok, kiedy ona mimo wszystko przyszła do mojej szkoły. Najpierw jednak przyszła moja babcia i powiedziała, że czeka na mnie mama. Spotkaliśmy się. Ale najwyraźniej ktoś mnie śledził, jak rozumiem. Ponieważ poinformowano o tym mojego ojca, który mocno mnie pobił i wysłał do szkoły wojskowej Suworowa w Kalininie, dzisiejszy Twer. W Moskwie nie było wówczas szkoły wojskowej Suworowa. Ojciec był właściwie wojownikiem. Pobij mnie świetnie. Nie był osobą inteligentną, ale życzliwą, ale to są trochę inne rzeczy. Był fajny, wesoły i moim zdaniem nie głupi. Ale wydaje mi się, że nie rozumiał, co to było, nie co, nawet uzdy, ale jak gdyby pewne prawa hostelu, a potem nie wypełzły z niego najlepsze cechy. Ojciec przeszedł już wojnę. Rozstali się z matką. Zostawiła go w 1945 roku, latem, w lipcu, po jej urodzinach. Pamiętam, co dziwne, w szkole Suworowa były jakieś tańce. Powstała tam jakaś kompozycja, w której brałem udział. Występowaliśmy nawet na scenie Teatru Kalinin. Patrząc wstecz, rozumiem, że wtedy zostałem złamany w straszny sposób. Ogólnie wydaje mi się, że wszystkie moje reżyserskie cechy wyrosły z czegoś takiego jak konfrontacja. To było nawet intuicyjne. Oprócz konfrontacji jest to również próba, jak mogę to teraz zinterpretować, zachowania mojego poglądu na świat, czyli zachowania siebie. Ktoś mógłby się z tego śmiać, ale ja, jakby to powiedzieć, nie zdradziłem tego wewnętrznie. I myślę, że odegrał też ogromną rolę w moim życiu. Po pewnym czasie, gdy już wróciliśmy do mamy, umocniłem się w swojej słuszności: miłości do teatru. Był już 1953 rok, mama nas zabrała, dziadek Stalin już nie żył, już z nią mieszkaliśmy, ojciec był już w więzieniu. Miałam siostrę, która była rok i cztery miesiące młodsza ode mnie. Teraz już nie żyje. Mama pozwoliła nam na wszystko. Na jakim planie? Więc umierałem, chciałem iść do teatru. I było mnie na to stać. Tutaj trzeba powiedzieć, że prawdopodobnie moja mama nie widziała nas od ośmiu lat i dlatego strasznie się martwiła, kiedy do niej przyjechaliśmy. A my przyjechaliśmy już dość duże dzieci. Wszystko działo się zgodnie z twardą wolą ojca. Teraz wierzę, że chciał się na niej zemścić. Żeby ją skrzywdzić. Ale udało jej się zostać naszą przyjaciółką. Udało jej się tak zbudować nasz związek, myślę, że nie miała takiego szczególnego daru pedagogicznego, to raczej intuicja, kobieca, ludzka, matczyna, ale zostaliśmy przyjaciółmi. Tu zaczęło się moje dorosłe życie. Marzyłem tylko o byciu reżyserem. Czemu? Nie wiem. Nie rozumiałem wtedy, czym jest reżyseria. W tym czasie grałem wszystko w domu, Nadieżda, moja siostra, i graliśmy w teatrze, balecie i operze. Potem, kiedy jeszcze mieszkałem z ojcem, ciągle słuchałem oper w radiu. Ponieważ miałem taką małą słuchawkę w swoim pokoju, położyli mnie kiedyś do łóżka, było późno, a słuchawkę wsadziłem pod poduszkę i słuchałem. A ja bardzo lubiłem operę. Mogłem zaśpiewać na pamięć, powiedzmy, coś z „Carmen”, powiedzmy z „Księcia Igora”, albo z „Damowej pikowej”… Z jakiegoś powodu wszystko było tak zafiksowane na reżyserii. Osoby znające się na rzeczy wyjaśniły mi później, że najpierw trzeba zrozumieć, czym jest zawód aktorski. Ktoś, moim zdaniem, Witalij Dmitriewicz Doronin, Boże odpocznij, podarował mi książkę Aleksieja Dmitriewicza Popowa „Sztuka reżysera”, którą przeczytałem bez przerwy. A potem ciągle zaczął wybierać literaturę reżyserską. Zaczął czytać Stanisławskiego. Minęło już trzynaście czy czternaście lat. Zacząłem naukę w 59. szkole na Starokonyushenny Lane, dom nr 18, dawne gimnazjum Miedwiednikowa, byli tylko chłopcy. Moim zdaniem szkoła jest stara, zbudowana na początku wieku. Stoi bliżej Sivtseva Vrazhoka. Wziąłem tam dwie lekcje. Pamiętam nauczycielkę Marię Pietrowną Antuszewę, moją pierwszą nauczycielkę, i pamiętam, jak jadła francuski chleb. Absolutnie ładna kobieta, która postawiła mój pierwszy znak - „cztery”. Powiedziała: "Sasza, odpowiedziałaś bardzo dobrze, ale dam Ci "4", bo żeby dostać "piątkę", musisz ciężko pracować. Zasługujesz na "piątkę". Ale na razie, zaczniemy od Ciebie od „czwórki”. Myślę, że chciała, a to było, wiem, później, gdy byłam już starsza, jakoś ją spotkałam, powiedziała, że nie chce mi dać „piątki” bo wszyscy dookoła wiedzieli z kim jestem spokrewniona, żebym nie była w żaden sposób wyróżniona.Najpierw przywieźli mnie do szkoły samochodem.I nawet jak mnie zabrali pierwszego dnia to pamiętam, że ja był bardzo nieśmiały i poprosił o wysadzenie wcześniej. Po kilku w tym czasie przestali mnie zabierać i zacząłem chodzić do szkoły pieszo, to było w pobliżu. Mieszkaliśmy na bulwarze Gogolewskiego. A teraz ta rezydencja stoi tam pod numerem 7 .Ale dalej nie da się zajrzeć, ale teraz chciałbym.Grupa filmowa, która nakręciła ze mną film, próbowała się dostać do tej rezydencji, ale kategorycznie ściśle stwierdziła, że to niemożliwe. Dzwonię do niego, więc zostałam. W tym czasie dom był otoczony głuchym zielonym płotem, za którym nie wolno nam było iść na spacer i nie można było nikogo do siebie zaprosić. Byłam strasznie zazdrosna o jednego z moich szkolnych kolegów, który albo miał dziadka, albo ojca, już nie pamiętam, miał krawca, a mieszkali w drewnianym parterowym domu i bardzo mi się to podobało, bo jest tak przytulnie, że w oknach są kwiaty. Przeszedłem więc dwie klasy w 59. szkole, a potem mój ojciec zawiózł mnie na wygnanie do szkoły wojskowej Suworowa w Kalininie. Dla mnie był to duży, delikatnie mówiąc, szok. W szkole po raz pierwszy spotkałem się z takimi słowami, których nigdy wcześniej nie słyszałem. To, szczerze mówiąc, nie było dla mnie rewelacją, ale prawdziwym szokiem. Wcześniej nawet nie znałem języka sądu. W szkole też tak nie było, bo chłopaki pochodzili z inteligentnych rodzin. W ogóle nie znoszę zespołu. A w szkole odkryłem wszystkie te „uroki” życia. Na szczęście lub niestety, ale byłem tam w formacji na placu apelowym i uczyłem się w klasach tylko przez sześć miesięcy i ciężko zachorowałem. Chorowałem prawie półtora roku. Leżałem najpierw na oddziale medycznym szkoły, potem w szpitalu i pamiętam, że czytałem Maupassanta. Od tego czasu wielokrotnie czytałem Maupassanta, byłem szaleńczo zakochany w jego powieści „Życie”. Leżałem z zatruciem, gdzie połowa szkoły była zatruta mlekiem. Latem byliśmy w obozach. Byliśmy po jednej stronie Wołgi, a po drugiej stronie Wołgi byli żołnierze i oficerowie. Tam wszyscy zachorowali i wszyscy zachorowaliśmy. Czerwonka, zapalenie okrężnicy, zapalenie żołądka, a następnie wrzody. Podniosłem go tam i leżałem tam przez bardzo długi czas. Ale po chwili mama mnie zabrała. Byłem w Kalininie dwa lata, a prawie półtora z nich spędziłem w szpitalu. Pierwszy rok był mój ojciec, a Stalin jeszcze żył, bo pamiętam, że zabrali mnie ze szkoły samolotem na pogrzeb, siedziałem w Sali Kolumnowej przy jego trumnie. I druga połowa szkoły - to już moja mama pojawiła się i próbowała mnie zwrócić. Mój ojciec miał drugą żonę, córkę marszałka Tymoszenko, Jekaterinę. Nie mogła nas karmić przez trzy dni. Mój ojciec żył z nią bardzo ciężko, więc wyszła na nas, dzieci z pierwszego małżeństwa. Był tam kucharz Isaevna, który po cichu nas karmił. Za to została zwolniona. Ojciec najwyraźniej nawet nie wiedział, co się z nami dzieje, chociaż był w Moskwie, ale najwyraźniej wcale się nami nie interesował. To znaczy chcę powiedzieć, że miał własne życie. Jeśli chodzi o książki, to Trzech muszkieterów czytał wielokrotnie, była to jego ulubiona książka. Wprawdzie nie rozmawiałam z nim o teatrze, ale sądząc po opowieściach mojej mamy, uwielbiał teatr. Mama powiedziała, że zasnęła na „Pewnego razu” w teatrze Armii Czerwonej, bo po prostu już wszystko wiedziała na pamięć i nie mogła patrzeć. Ojciec uwielbiał Dobzhanską i uwielbiał ten spektakl „Dawno temu”. To było to, co wiem. Bardzo lubił kino, filmy amerykańskie.
- Tutaj chcę narysować analogię między twoim ojcem, Wasilijem Iosifowiczem Stalinem i Jurijem Markowiczem Nagibinem. Nawiasem mówiąc, są to ludzie tego samego pokolenia, Nagibin urodził się w 1920 roku, rok wcześniej niż Wasilij Iosifowicz. Nagibin, którego znałem i publikowałem, odnosił się do tzw. „złotej młodzieży”. Kochał bogate, wesołe, powiedziałbym nawet dzikie życie: kobiety, samochody, restauracje... W Dzienniku Nagibina na koniec zamieściłem wspomnienie Aleksandra Galicza o życiu tej właśnie „złotej młodzieży”. To są kolesie, to miłość do słodkiego życia, ale wraz z tym praca i kreatywność. Nagibin był żonaty z córką Lichaczowa, dyrektora fabryki samochodów imienia twojego dziadka Stalina. Jurij Markowicz był zapalonym fanem piłki nożnej, związanym z Torpedo...
Oczywiście mają ze sobą coś wspólnego. Ale u mojego ojca, w przeciwieństwie do Nagibina, było mało humanitaryzmu. Przede wszystkim tata szaleńczo interesował się sportem, bez końca interesował się samolotami, samochodami, motocyklami, końmi… Zawsze był zaangażowany w drużyny piłkarskie, rekrutując je. A mój ojciec miał wielkie możliwości… Posłał mnie do piłki nożnej w tych momentach, kiedy miał oświecenia i wierzył, że powinienem zostać prawdziwym wojownikiem, jak Suworow. Dlatego z kierowcą lub adiutantem wysłali mnie do piłki nożnej na stadion Dynama. Siedziałem na rządowej platformie na górze, wszyscy biegali na dół, nie rozumiałem zasad gry, ani techniki, ani taktyki, dla mnie to była śmiertelna nuda, piłka nożna absolutnie mnie nie interesowała. A ponieważ kierowano mnie tam siłą, mój protest się podwoił. Ale na przykład, kiedy moja druga macocha, była sportowcem, Kapitolina Wasiljewa, zafascynowała nas sportem, nie oparłem się jej. Powiedzmy, że ćwiczyliśmy, graliśmy w tenisa, nauczyłem się jeździć na łyżwach, jeździć na nartach, dobrze pływać, a nawet występowałem później na Mistrzostwach Moskwy… Ale ciągnęło mnie do teatru. Nie jest tajemnicą i wszyscy wiedzą, że Stalin Józef Wissarionowicz opiekował się Teatrem Artystycznym i sympatyzował z rzeczami Bułhakowa, zorganizował tam pracę samego Bułhakowa i wielokrotnie odwiedzał Dni Turbin, które odbywały się tam prawie co tydzień. Jako dziecko nie chodziłem na „Dni Turbin”, bo oni nie poszli. O ile znam tę historię, „Dni Turbin” trwały od 1927 roku do wojny. A w 1940 roku zmarł Michaił Afanasjewicz. Po raz pierwszy zobaczyłem Dni Turbin w Teatrze Stanisławskiego. Zostało to już wystawione przez Michaiła Michajłowicza Janszyna, gdy był tam głównym reżyserem, a zagrała Lilia Gritsenko. Była cudowną Niną w Maskaradzie Lermontowa. Miałem też jedną całkowicie szaloną miłość, widziałem Marię Iwanownę Babanową, grała "Psa w żłobie". A potem dotarłem do tysięcznego występu „Tanyi”. Czy możesz sobie wyobrazić? Miałem czternaście lat. Byłem nią całkowicie zafascynowany. Powiedzieli mi: „Sashenka, jaki z ciebie dziwny chłopak. Popatrz, ile ona ma lat, jest stara!” Powiedziałem: „Nie, ona jest absolutnie urocza!” Po raz pierwszy wstąpiłem do szkoły teatralnej i technicznej jako artysta, w pasażu Kujbyszewa było takie TCTU, które teraz nazywa się Bogoyavlensky Lane, łączy ulicę Nikolskaya z Ilyinką, teraz ta szkoła znajduje się w obszarze metra Aeroport. Zdecydowałem się pójść do Szkoły Teatralno-Artystycznej, bo chciałem być bliżej teatru. A jednak nie było dziesięciu klas. I brałem udział w przedstawieniach amatorskich - poszedłem do studia House of Pioneers na Tichvinsky Lane, gdzie przepowiedziano los Raikina, bo wtedy miałem zamiłowanie do satyry i humoru. Ale nadal myślałem, że najważniejsze dla mnie jest zobaczenie prawdziwego teatru. Pamiętam, jak kiedyś moja mama zrobiła mi i mojej siostrze takie pranie mózgu: „To niemożliwe, zobacz, jak często chodzisz do teatru!” Zebrała wszystkie bilety, położyła je na stole, a my zatrzymaliśmy bilety do teatru. Znałem wszystkie trupy, znałem wszystkie teatry. Uwielbiałem, jak mój ojciec, Dobzhanskaya. Wszystko, co robiła, myślałem, że zrobiła znakomicie. Bardzo kochałem Efrosa. Jego występy również były dla mnie objawieniem. Kiedyś byłem oszołomiony „drobnomieszczaństwem” Towstonogowa. Barbarzyńcy zrobili ogromne wrażenie. Następnie wszedłem do studia Teatru Sovremennik do Olega Nikołajewicza Efremowa. Byliśmy z nim przyjaciółmi. A później zdałem egzaminy w GITIS do Marii Osipovny Knebel. Z przyjemnością chodziliśmy na próby. Ponieważ, jak mi się teraz wydaje, mieliśmy z chłopakami pewien wspólny język. Studenci, podobnie jak dzieci, potrzebują zrozumienia i uczucia. I dała nam to Maria Osipovna. To była dla mnie bardzo długa droga do GITIS. Miałem wtedy 24-25 lat. A w „Współczesnym” wszedłem na kurs aktorski. W teatrze stworzyli studio. W tym czasie dużo czytamy. Potem jednak pojawiła się masa zakazanych, jak mówiono, autorów - Pilnyak, Rozanov, Artem Vesely, którzy nie byli publikowani od lat, Babel, Mandelstam ... Pamiętam, że błagałem mamę, ktoś mi przyniósł Mandelstama , przedrukował jego wiersze, a moja matka przedrukowała w wielu egzemplarzach. Na kursie, bo wszyscy chcieli mieć dzieła Mandelstama. Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, szczerze mówiąc, złości mnie nawet, gdy mniej więcej ludzie w naszym wieku mówią, że nie wiedzieli, że jest taka literatura, że są tacy poeci. Ale dlaczego wiedzieliśmy? Więc nie chcieli wiedzieć. My, jak jakieś imię, usłyszeliśmy od Marii Osipovny, natychmiast znaleźliśmy jego prace, dowiedzieliśmy się, kto to był, co to było. Tak, zaczęło się to nawet przed GITIS, kiedy byliśmy w Sovremennik. Zabrał go tam sam Oleg Nikołajewicz Efremow. Czytam na egzaminach wstępnych, jak przystało na studia teatralne, bajkę, poezję, prozę. Siergiej Sazontiew studiował tam ze mną, teraz gra w Moskiewskim Teatrze Artystycznym. Został aktorem, stał się jednym. A reszta jakoś zniknęła w życiu, coś im nie wyszło. Myślę, że to, że aktorzy Sovremennika nie byli jeszcze gotowi do przekazania jakiejś wiary teatralnej, nadal odgrywało tu pewną rolę, wydaje mi się, że sami byli jeszcze studentami. Gdyby, powiedzmy, Efremov bezpośrednio u nas studiował i praktycznie nie uczył, myślę, że szkoła byłaby zupełnie inna. Ale pamiętam, na przykład, w „Iwanowie” Czechowa Sergaczew pracował ze mną i wydaje mi się, że mnie nie przejrzał, nie ujawnił mnie, to znaczy nie pracował ze mną poprawnie. Nie wiedział, jak ujawnić moją naturę, moją indywidualność. Myślę, że bardzo mi to utrudniło, ponieważ byłem całkowicie spętany. Ale kiedy przyszedłem na kurs do Marii Osipovny Knebel, jest geniuszem, muszę od razu powiedzieć, że była geniuszem, otworzyła mnie. Wstąpiłem do GITIS w 1966 roku. Więc udało jej się mnie rozpakować. Maria Osipovna nie tylko zdołała mnie nauczyć, ale pomogła mi mówić swoim głosem. Kiedy wszedłem na wydział aktorski w Sovremenniku, nadal chciałem być reżyserem. Szczerze przyznałem Efremovowi, że chcę być reżyserem. Olega poznałem przez Ninę Doroszynę. Nina była naszą przyjaciółką. Odpoczywałem w Jałcie, zaprzyjaźniłem się tam z Niną, z Tamilą Agamirovą, obecną żoną Nikołaja Sliczenki. Kręcili tam film. Od tego czasu przyjaźnimy się z Niną Doroshiną. To był, jeśli się nie mylę, 1956. Nie pracowała jeszcze w Sovremenniku. Później przyjechała do Sovremennika. Potem byłem w domu z Efremovem, najpierw na ulicy Nowosłobodskiej, potem na placu Kołchoznaja, gdzie mieszkaliśmy, ponieważ nawet nie mieli się gdzie spotkać. Byli z Dorerem, wymyślili projekt sztuki „Bez krzyża”, opartej na „Cudzie” Władimira Tendryakova. Nina Doroshina i Oleg Efremov mieli romans przez wiele lat. Miały świetne relacje z moją mamą, lubiła go. Dużo z nim rozmawialiśmy i wiedział, że chcę zostać reżyserem. Ale Oleg powiedział mi, że aby opanować zawód, ważne jest, aby reżyser znał psychologię aktora. I słusznie uważam, że droga do reżyserów wiedzie przez aktorstwo. Ale szczęście w moim życiu było takie samo, chociaż uważam Olega Efremova za mojego ojca chrzestnego, ale tak naprawdę cały ten ogromny, z okropnymi podtekstami, niezrozumiały świat teatru otworzyła dla mnie Maria Osipovna Knebel. Wiedziała, jak to zrobić i generalnie wszystko w życiu zawdzięczam jej. To jest mój bóg, bardzo mnie kochała, ja też ją kochałem.
- Maria Osipovna Knebel, o ile wiem, również miała bardzo trudny los. Tu po omacku szukaliśmy tematu bardzo ważnego w sztuce, w literaturze: nie zatrzymywać się przed przeszkodami. Oznacza to, że ten, kto wie, jak pokonywać przeszkody, zdaje sobie sprawę, nie rezygnuje z niepowodzeń, jakby kompensuje, udowadnia. Oto jesteś, Aleksandrze Wasiljewiczu, i tak rozwija się los. Życie nieustannie stawia przed tobą przeszkody, ty je pokonujesz. I już masz gotową nową przeszkodę...
Wiesz, Juriju Aleksandrowiczu, gdy byłeś młody, łatwiej było pokonywać przeszkody. Chociaż kogo spotkał prosty los? Generalnie, z grubsza rzecz biorąc, nieskomplikowany los nikogo nie interesuje, zwłaszcza w teatrze, gdzie konflikt jest podstawą sukcesu. Ale teraz jest więcej przeszkód. Tak zaczęli o mnie pisać, dowiedzieli się np. jaki jest mój rodowód i szczerze mówiąc, było mi to trudniejsze. Przypuśćmy, że boją się mnie pochwalić. Poważnie jak mnie traktować, wielu też uważa to za niepotrzebne. Wiesz, kiedy po raz pierwszy pracowałem w teatrze, powiedzieli mi: „Sasza, jak to możliwe, że jesteś taką osobą, wnukiem Stalina i pracujesz w teatrze. Jesteś taką mądrą osobą, dlaczego poszedłeś Do teatru?" Zdawało się to sugerować, że w teatrze pracują nie do końca mądrzy ludzie. Albo aktorzy pytali mnie, kiedy powiedziałem im coś ciekawego: „Skąd to wszystko wiesz?”. Teraz już tego nie mówią, widocznie przyzwyczaili się do tego, ale we wczesnych latach pytali cały czas. Wydawało się, że pochodzę skądś z innego świata, jestem osobą z zewnątrz. Kiedyś zdarzył się taki osobliwy incydent, jeśli oczywiście można go nazwać „ciekawym”, bo za takie sprawy byli więzieni, kuzynka przyniosła mi ogromny stos maszynopisu, dwustronnego „W pierwszym kręgu” autorstwa Sołżenicyn, a ja żarłocznie czytałem, nawet kiedy jechałem autobusem do GITIS. Czytam, czytam, jedną część w rękach, drugą w teczce. Mój przystanek. Zamykam to, zwijam i wyskakuję z autobusu. I biegnę do GITIS, a kiedy biegnę, rozumiem, że nie mam folderu. A reszta książki znajduje się w folderze. Mój Boże, przychodzę do GITIS, do Marii Osipovny. A ja mówię: „Maria Osipovna, kłopoty!” Ona: „Co to jest?” Tłumaczę: „Zostawiłem w autobusie teczkę z fragmentem rękopisu powieści Sołżenicyna!” Pyta: „Co jeszcze jest w folderze?” Mówię: „Karta studencka, paszport, klucze do mieszkania, no, tam piętnaście kopiejek pieniędzy… Może tam, do zajezdni autobusowej?” Mówi: „Nie. Musimy czekać”. Minął tydzień. Dzwoni dzwonek, rano byłam pod prysznicem, wyskakuję, otwieram drzwi, mój folder stoi koło mojego mieszkania. Leży Sołżenicyn, moje dokumenty, klucze do mieszkania i piętnaście kopiejek... Cóż, wszystko jest w całości! Maria Osipovna mówi: „Poczekaj jeszcze. A jeśli to prowokacja!” Ale wszystko się udało. Ukończyłem GITIS w 1971 roku. I po raz pierwszy przyszedł do teatru na Malaya Bronnaya. Anatolij Efros wezwał mnie tam, żeby zagrać w Romeo. Właściwie, kiedy skończyłem GITIS, Zavadsky i Anisimova-Wulf zaprosili mnie do gry w Hamleta, były negocjacje. A Efros to Romeo. I naprawdę chciałem wtedy być artystą, ale Maria Osipovna odwiodła mnie od tego. Była moją drugą mamą, a ona w ogóle jest osobą o kolosalnej kulturze, co tu dużo mówić, takich ludzi teraz nie ma, nie ma nawet bliskich takich nauczycieli. Maria Osipovna bardzo czuła tę osobę, czuła moje kompleksy, czuła moje napięcie, mój strach, takie zastraszenie, powiedziałbym nawet, niechęć kogoś urazić, nie daj Boże, żeby coś powiedzieć, żeby to, co powiedziałem, kogoś zraniło. Pomogła mi wydostać się z tej skorupy, z tego kokonu. Powiedzmy, że bardzo bałem się iść na szkice. Chciałem, ale bałem się. I tak złapałem jej spojrzenie na mnie, spojrzała na mnie, zakryła oczy i lekko spuściła głowę, co oznaczało jej całkowitą wiarę w moje szczęście. I to wystarczyło, aby z sukcesem nakręcić etiudę. A sześć miesięcy później nie dało się oderwać mnie od sceny. Byłem w takim stanie, jakbym nauczył się pływać, albo nauczył się mówić. Najpierw robiliśmy ćwiczenia, potem szkice na podstawie obrazów niektórych artystów, by potem jako reżyser dojść do finału mise-en-scène. Potem zrobiliśmy szkice oparte na kilku opowiadaniach. Wszystko było fantazją. Tutaj miałem bardzo dobrą pracę, Maria Osipovna nawet pokazała wszystkim, z VGIK zaprosiła ludzi do oglądania, to była historia Jurija Kazakowa „Jest biegający pies”. Potem wszystkich porwał Kazakow. „Dwa w grudniu” wydało książkę „Niebiesko-zielono”, „Dziennik Północy”. Maria Osipovna powiedziała mi: „Sasza, to bardzo dobra literatura, ale nie na każdym etapie”. Ale okazało się, że to bardzo dobry kawałek. Potem zagrałem „Co się skończyło” Hemingwaya, z takiego szczęścia też bardzo pokochali tę pracę. Po pewnym czasie pojawiła się też dość poważna praca nad „Nagrodą” Aleksandra Wołodyna. A potem niejako zaczęli komplikować fragmenty, grali nawet wodewil, trzeba było przez to przejść. Po zdobyciu doświadczenia zaczęli grać Szekspira, a także inscenizowali i grali, aby przez to przejść. Grałem w „Jak ci się podoba” Orlanda i włączyłem fragment „Richarda III”, sceny Richarda i Anny. Muszę powiedzieć, że dużo więcej grałem z Szekspira, już nie pamiętam, gdyby było dziesięć pasaży, to grałem w dziewięciu. Przeszliśmy więc przez te etapy. A potem były przedstawienia dyplomowe. Mieliśmy dwa. To było „Ekscentrycy”, było wystawiane przez nauczycieli, grałem tam Mastakowa. I kierowałem pracą, którą wykonaliśmy sami, studenci, Lata wędrówki Arbuzowa. To był nasz dyplom, gdzie byliśmy zarówno reżyserami, jak i aktorami, gdzie grałem Wedernikowa. Spośród tych, którzy studiowali ze mną, wymienię bardzo interesującego Niemca Rudigera Volkmara, który ma teraz własną pracownię, nawet coś w rodzaju instytutu, w Niemczech. U mnie studiował Japończyk Yutaka Wada, potem wystawiał tu w Teatrze Artystycznym i przez osiem lat był asystentem Petera Brooka. Moja żona Dalia Tumalyavichute, Litwinka, również studiowała na tym samym kursie ze mną, była główną reżyserką w Teatrze Młodzieży, przywiozła tu swój teatr, zaczął z nią Nekroshus, teraz sławny. Jest artystką ludową, dużo podróżowała ze swoim teatrem do Ameryki, Anglii, Szwecji... Po rozdzieleniu Litwy jakby nie wybaczyli jej, że wychowała się w moskiewskich instytutach. Jest piękna Elena Dolgina, która ma rzadki dar zbliżania ludzi, jest zasłużoną pracownicą sztuki, pracuje w Teatrze Młodzieży, zarówno jako reżyser, jak i kierownik działu literackiego. Natalia Pietrowa, która uczy w Szkole Szczepkinskiego w Teatrze Małym i wydała już sporo kursów, jest bardzo inteligentną i utalentowaną osobą i absolutnie wspaniałym nauczycielem. Więc widzisz, zdobywam już pewną liczbę moich utalentowanych kolegów z klasy, którzy później się pojawili. Pamiętam innego kolegę ze studiów, Nikołaja Zadorożnego. Był bardzo utalentowaną osobą, chcę o nim powiedzieć dwa słowa, dosłownie, bo to bardzo odkrywcze. Chudy, mądry, nie tylko lider, ale osoba, która została stworzona po to, by rzeźbić, robić, tworzyć zespół, złe słowo, ale mimo wszystko był bardzo urzekającymi ludźmi. Ostatnio pracował w Engels i umarł z głodu. Nic z tego nie wiedzieliśmy. Pracował, dostawał tam trochę groszy, kiedy zaczęło się całe to trudne życie. Ważył, moim zdaniem, trzydzieści pięć kilogramów. Był osobą utalentowaną, ale nigdy nie aspirowała do bycia liderem w teatrze. Ważniejsze było dla niego zadzieranie z młodymi aktorami, ciągnęło ich do niego, wielu jego uczniów później uczyło się u Leny Dolginy, z Natashą Petrovą. Zawsze wystawiał "Pinokio", jako taki dramat drewnianych ludzi, z wyjątkiem drewnianych ludzi. To nasza wspólna tragedia. Byliśmy bardzo przyjaźni z Yuri Ereminem. W tym samym czasie studiował aktorstwo. Olga Ostroumova studiowała, aw mojej „Mewie” wcieliła się w Ninę Zarechną. Grali razem z Wołodią Gostiuchinem we fragmentach, potem zaciągnąłem go tutaj do teatru, potem wyjechał grać, a teraz stał się popularną osobą, teraz pierwszym aktorem na Białorusi. Jest człowiekiem z własną pozycją, z własnym punktem widzenia, możesz oczywiście traktować to tak, jak chcesz, ale w nim nie można nie szanować integralności tak prostego człowieka od ludzi. Olga Velikanova pracuje w Teatrze Stanisławskiego, jest także naszą koleżanką z klasy, była bardzo utalentowana jako aktorka. Cóż to był za jasny teatr pod koniec lat sześćdziesiątych, na początku lat siedemdziesiątych, kiedy był tam Lwów-Anochin. Potem po raz pierwszy pojawił się Burkov, znakomicie zagrał Poprischina w „Notatkach szaleńca”. Chociaż Kalyagin grał w tym samym czasie w Teatrze Jermałowskim, było trochę inaczej. Popriszczin Burkow jest całkowicie odpowiedni dla Gogola. Ale przecież trzeba to przecież podkreślić, a cały teatr im. Stanisławskiego był bardzo interesujący. Bo Borys Aleksandrowicz Lwow-Anochin był wybitnym reżyserem i nauczycielem. Ma też niesamowitą obsadę. Jedna Rimma Bykova była coś warta, niesamowita aktorka! Urbansky jeszcze prawie nie grał. A jaka była Liza Nikishchihina! Niedawno odeszła niezauważona. Byłem bardzo dobrymi przyjaciółmi z Lisą. I bardzo mi się podobał teatr Lwów-Anochin i jego spektakle w Teatrze Wojskowym. Jakże cicho odszedł, położył się i umarł! Borys Aleksandrowicz, Boże odpocznij, był człowiekiem subtelnym, doskonale znał świat teatru. Ogólnie rzecz biorąc, bardzo doceniam ludzi, którzy zajmują się teatrem, powiedzmy, mówię to wąsko - teatr, kiedy rozumieją teatr, znają jego historię - taką osobą był Borys Aleksandrowicz Lwów-Anochin. A na Malaya Bronnaya pracowałem bardzo mało, dosłownie, może trzy miesiące. Aleksander Leonidowicz Dunajew, główny reżyser i wspaniała osoba, przylgnął do mnie, chciał, żebym z nim pracował jako reżyser. I nawet zaczęliśmy robić „Barbarzyńców” Gorkiego, a wtedy Maria Osipovna zaprosiła mnie do Teatru Wojskowego, aby wystawić sztukę „Ten, który dostaje policzek” Leonida Andreeva. Maria Osipovna zaproponowała, że zostanę jej współreżyserem. I poszedłem. Ale wcześniej grałem na Litwie. A w Moskwie zacząłem grać razem z Knebelem. Pracę nad sztuką rozpoczęliśmy w 1971 roku, a wydaliśmy ją w 1972 roku. Ten występ był na dużej scenie i od razu Andriej Popow, Zeldin, Mayorov, czołowi aktorzy, cała ta wspaniała kohorta, wiecie, byli zajęci tym przedstawieniem! Jedyne, co wtedy doskonale rozumiałam, to to, że nigdy, dałam mamie słowo, nie zostanę głównym reżyserem, bo były też takie propozycje, kiedy skończyłam GITIS i wypuściłam dwa spektakle, licencjackie i magisterskie. Zaproponowano mi stanowisko dyrektora naczelnego w jakimś województwie w Ministerstwie Kultury. Podobno chcieli mnie gdzieś zabrać. Ale nie chciałem niczego prowadzić. I ogólnie miałem szczęście, że zrobiłem pierwsze takie wejście do teatru razem z Marią Osipovną Knebel. A potem Andrei Popov zaprosił mnie do zostania w Teatrze Armii. I zostałem. A przyjaźń z Olegiem Efremovem była ogromnym kawałkiem życia. W przyszłości rozmawialiśmy z nim, Oleg był już w Moskiewskim Teatrze Artystycznym, kiedy ukończyłem GITIS, żebym mógł coś na niego założyć, ale Maria Osipovna mnie odradziła. Powiedziała mi: "Znam Efremova, nadal może bardzo łatwo przez ciebie przejść", zwróciła się do mnie do "ty", "przekroczyć. To może cię złamać". I wierzyłem jej, ponieważ znałem też tę sztywność u Olega. Dlatego nawet nie poszedłem do spektaklu w Moskiewskim Teatrze Artystycznym. Efremov przyszedł do mnie w Teatrze Armii na moje pierwsze występy i wydawał się traktować je z sympatią. Oleg Efremov to silna osobowość i nieskończenie utalentowana. A najbardziej utalentowany aktor, być może, nie miał tak dużego konta w teatrze, jak przewidywano. Ale oczywiście jest to człowiek pocałowany przez Boga. I czar niesamowitości, taka magia, czar niesamowitości. Zarówno jako artysta, jak i jako osoba. Myślę, że ogólnie miałem ogromne szczęście, ponieważ los połączył mnie z najlepszymi reżyserami: Knebelem, Efrosem, Lwowem-Anokhinem, Efremovem ... Miałem nawet kiedyś sen, jakbym pływał, wiesz, jak łódź podwodna na czarnym morzu , jestem sam na tej łodzi, nie ma włazu, nie mogę się nigdzie ukryć, fale szaleją i nagle z tych fal unosi się ku mnie czarny krzyż w płomieniach, płonąc, a z za nim, który prowadzi mnie za rękę i otwiera się jakaś szeroka oświetlona arena. Po prostu pamiętam to zdjęcie, po instytucie od razu o nim marzyłem. Kiedy skończyłem GITIS, czy zostawić mnie w Moskwie, czy nie, nie wiedzieli, jak się wobec mnie zachować. Ale Dunajew i Efros nie zwracali na to uwagi, na mój profil, który jest bardzo ważny. Nawiasem mówiąc, bardzo mądrzy ludzie, jak Maria Osipovna Knebel. Byli reżyserzy, którzy wpadli w falę, która wzrosła, są to Efremov, Lwów-Anochin, Towstonogow, Efros. A kiedy ukończyliśmy instytut, fala już opadała, a my, nawiasem mówiąc, zrozumieliśmy to. I to, że my mimo to się wydarzyło, choć ja też mam do tego bardzo warunkowy stosunek, bo powiedzmy, nie mógłbym wystawić kilku sztuk, bo bym się wciągnął w coś, czego nigdy bym nie miał pomyślałem i wszystko poszło dobrze, gdy wrzuciłem coś w rodzaju neutralnej, na przykład „Pani Kameliowej”. I tutaj najważniejsze, wydaje mi się, nie było płynąć z prądem, ale móc myśleć i rozglądać się, kwestionować słuszność podjętej decyzji i ponownie szukać, szukać tej jedynej prawdziwej ścieżki w twórczości, tej jedynej rzeczy, której nie szkoda oddać całe swoje życie bez śladu.
- Czy Teatr Armii Czerwonej nie przerażał Pana swoim ogromem, nie tylko architektonicznym, nie tylko największą salą teatralną w naszym kraju, ale także samą strukturą organizacyjną, hierarchią wojskową?
Umieszczam tutaj w zasadzie - to, czego chciałem. W swoim życiu nie miałem szczególnych trudności z przebiciem się do spektaklu. Była jedna historia ze „Strojbatem” Siergiejem Kaledinem. Ale z tym występem pojawił się problem zupełnie innej natury. Próbowaliśmy umieścić go na dużej scenie, potem próbowaliśmy go zmontować na małej scenie, ale nic z tego nie wyszło. I w końcu udawaliśmy, że nie wolno nam tego zrobić. Ta rzecz nie pasuje na scenę i nie było rozwiązania. Po prostu powiem, że po prostu nie lubię „Strojbata” jako dzieła literackiego. Tak, a „Pokorny cmentarz” w filmie nie brzmiał. Czegoś w tych pracach brakuje. Z czasem pewnie się przydały, ale nie ma w nich głębi. I najwyraźniej nie znaleźli swojego dyrektora. Miałem pewne problemy, może kiedy wystawiałem sztukę Rodika Fedeneva „Spadły śniegi”. Spektakl nie był zbyt dobrze zrobiony, ale wciąż było coś żywego, był bardzo dobry występ i tam wciągnęli mnie do ministerstwa. Pytali, dlaczego mój żołnierz umiera na końcu? I poprosili mnie, żebym coś zrobił, żeby nie umarł. Ale udało nam się udowodnić, że jest to konieczne. Następnie miałem sztukę „Ogród” Arro. Dosłownie zmusili mnie, z jakiegoś powodu to nie Purowici, ale dyrekcja teatru, właściwie od razu fragmenty tekstu, a to w ogóle była sztuka, która moim zdaniem przepowiedziała absolutnie całą naszą przyszłość. Były też inne niezwykłe przypadki. Cóż, na przykład, kazałem usunąć epigraf z Orpheus Descends Tennessee Williamsa: „Ja też zaczynam odczuwać nieodpartą potrzebę stania się dzikusem i stworzenia nowego świata”. Ten epigraf w sztuce Williamsa jest, a więc zabrali cały obieg programów, przedrukowanych. Szkoda, że z repertuaru schodzą dobre występy. Na przykład „Paweł Pierwszy” Mereżkowskiego. Oleg Borisov zaczął i grał znakomicie, nawet znakomicie. Wtedy też wspaniale zagrał Valery Zolotukhin. Aby jednak przedstawienie pozostało w repertuarze, konieczne jest po pierwsze, aby była osoba, która spektakl ogląda, pilnuje, aby nie rozpadło się w szwach. Po drugie, konieczne jest, aby publiczność udała się na przedstawienie. A z opinią publiczną sytuacja jest teraz trudna. Idą po coś, ale po coś, nawet bardzo dobry występ, dobrą grę, nie idą z własnej woli, albo w ogóle nie idą. Ostatnio wystawiłem sztukę „Harfa powitania” Michaiła Bogomolnego. W tym przedstawieniu wspaniale pokazał się aktor Aleksander Chutko. Generalnie miałem szczęście, że w moim życiu byli aktorzy. Przecież pracowałem też w Teatrze Małym, wystawiłem tam dwa spektakle. Kontynuowali z wielkim sukcesem. Spotkałem tam bardzo dużą grupę ludzi. To było w czasach cara. Dwukrotnie prosili mnie, żebym został w teatrze. Tam pracowałem z Lyubeznovem, Kenigsonem, Bystritską, Jewgienijem Samoiłowem. W Teatrze Wojskowym pracowałem oczywiście z najlepszymi aktorami - zarówno z Dobzhanską, jak i Sazonovą, wspaniałą aktorką, jak sądzę, z Kasatkiną i Chursiną, z Władimirem Michajłowiczem Zeldinem, z Pastuchowem, z Mariną Pastuchową i z Alena Pokrowskaja... Pracowałam ze wszystkimi. Ale wraz z nimi jest wielu młodych i niezbyt młodych utalentowanych ludzi, którzy nie są honorowani. Widzowie chodzą do innych teatrów o tych samych nazwach: Mironow, Bezrukow, Maszkow, Makowiecki... Ale mamy wspaniałych facetów: Igora Marczenko i Kolę Łazariewa, i Maszę Szmajewicza, i Nataszę Łoskutową, i Siergieja Kolesnikowa.. Ta sama Sasza Chutko, ile lat siedzi w teatrze, no cóż, grubasa potrzebujesz - wychodzi Chutko. Bał się zagrać tę rolę w „Harfie powitania”, ale gra ją wspaniale i czuje autora, i czuje mnie, i czuje formę… Chutko po prostu nie miał takiej roli przed "Harfa". Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, bardzo podobała mi się ta sztuka, wtedy, gdy już bliżej matury, zobaczyłem w niej taką, jak to powiedzieć, może trochę nadmierną dekoracyjność, której, jak sądzę, nie mogę przezwyciężyć , ale podobał mi się ten pomysł, ta sztuka, bo znów pojawia się mój temat odejścia od świata, który staje się fałszywy, przestaje cię zadowalać. To, czego sama nie mogę zrobić, to przezwyciężyć nietwórczą atmosferę w teatrze, wyjść i zamknąć za sobą bramę. A drugi temat jest w sztuce – to próba zrozumienia Rosji. Nie chcę filozofować na ten temat, ale to, że bohaterka widzi talent w Rosji przez brud, przez udrękę, przez chamstwo, przez tę ogólną nudę, żandarmerię i tak dalej, że widzi w sobie jakiś potencjał , wydawało mi się, że pomysł jest bardzo interesujący. Na przykład myślę, że teraz ludzie mają bardzo duży kompleks niższości, że jeśli jesteśmy Rosją, jeśli jesteśmy Rosjanami, to jesteśmy już ludźmi drugiej kategorii. Nie sądzę. I ten pomysł również wydał mi się tutaj ciekawy. Następnie sztuka jest napisana dość przyzwoitym językiem, w przeciwieństwie do sztuk, które są obecnie w użyciu, gdzie chcą nazwać wszystko po imieniu. Z pewnością „Harfa powitania” jest w jakiś sposób niedoskonała, może nie wszystko potoczyło się tak, jak chcieliśmy, ale w każdym razie ciekawie było nas o tym porozmawiać, ciekawie się pracowało. To nie pierwsza sztuka Michaiła Bogomolnego. Ma też taką sztukę „Kira - Natasha”. To historia dwóch kobiet, właściwie już starych kobiet, z inteligentnych rodzin, które siedzą na wakacjach, pamiętają, przechodzą przez całe swoje życie, przez wszystkie etapy, jakie przeżyła Rosja w XX wieku. Bardzo zabawna gra. Moim zdaniem grały ją nawet Nina Arkhipova i Nina Gosheva, aktorka z Teatru Lenkom. Naprawdę chciałem to zrobić w swoim czasie. Ale jakoś to wszystko się rozproszyło, a potem pojawiła się „Harfa powitania”. Nie żałuję tego show. I czuję się w nastroju aktorów, powiedzmy, apelu do klaunów Felliniego... Wydaje mi się, że w tym utworze mam takie zewnętrzne spojrzenie na naszą sytuację życiową na wsi. Bo za bardzo zostaliśmy wpędzeni w pewną prostolinijność idei, a życie jest o wiele bardziej skomplikowane i ciekawe, a ten chaos, z którego tworzona jest harmonia sztuki, jak sądzę, jest uchwycony bardzo dokładnie… Ale potem łapię się, że ja z perspektywy czasu jestem silny. Wystawiłem więc sztukę „Ogród” Arro, na którą przyszli ludzie, nasza inteligencja wojskowa, ale wykwintna publiczność do nas nie przychodzi i mówi: „To będzie zamknięte! Mówisz o najważniejszym”. Pamiętam, że Nonna Mordyukova stała tak przerażona i powiedziała szeptem: "Chłopaki, co robicie? Nie możesz tego powiedzieć ze sceny". I tak dalej... Z tego, co przez lata robiłem w teatrze, na przykład Dama kameliowa trwa od dwudziestu lat. Na wiele lat Orfeusz schodzi do piekła. Wielokrotnie pojawiały się „Zakochani żarliwie”, „Szarady Broadwayu”… Czyli to, co, powiedzmy pięknym słowem, jest bardziej demokratyczne, bardziej przystępne. Na "Lady" to mnie zaskoczyło, gra tam teraz młoda aktorka Masza Szmajewicz, młodości już nie ma. Masha Shmaevich gra także w "Harfie", jest bardzo utalentowaną aktorką. Ona i ja jesteśmy bardzo przyjaźni, cóż, nie dlatego, że jest po prostu ładną dziewczyną, wiesz, ale ma ogromną osobowość. Po ukończeniu szkoły średniej wyjechała z rodzicami do Izraela. Przebywali tam, studiowała w pracowni u córki słynnego Salomona Michoelsa, Niny Michoels, potem chciała wrócić do Rosji, by tu studiować. Ale to wymagało pieniędzy. Rodzice nie mieli pieniędzy. Myła toalety publiczne, pracowała jako pokojówka hotelowa, aby zaoszczędzić pieniądze i przyjechać na studia do Rosji. Wstąpiła do GITIS, zapłaciła za studia, bo jest obcokrajowcem. Oto do pokonania! Więc to będzie miało sens. Bardzo to ceni. Latem wyjechała do Izraela, ponownie zarobiła na studia, a teraz ukończyła GITIS. Trochę egzotyczna, piękna dziewczyna. Widziałem ją w serialu, więc zadzwoniłem do niej, żeby zagrała w mojej sztuce „Zaproszenie do zamku”, potem zagrała Marię Stuart i zagrała „Damę kameliową” i wszyscy zaczęli mówić: „Szmajewicz, Szmaewicz !”. Jeśli myślisz, że po ukończeniu GITIS nie ukończyła tam studiów podyplomowych z ruchu estradowego, to ją ukończyła. I jeździ do Włoch, ma kontrakt, tam zarabia. Zrobiła tu samodzielną pracę – „Skowronek” Jeana Anouilha, który gra samotnie. Teraz otrzymała zaproszenie z Włoch - aby zagrać Julię we włoskim przedstawieniu, zimą odbędzie się wielka trasa koncertowa. Wiem, że są utalentowani młodzi ludzie, dzwonią do instytutów na projekcje, ale prawie nie chodzę, nie oglądam. Sama uczyłam przez dziesięć lat w GITIS z Eliną Bystritską, to bardzo bolesny proces. Studenci stają się niejako twoimi dziećmi i wtedy nie możesz im w żaden sposób pomóc. Ich losy są ciężkie. Teatr w ogóle, a na prowincji w szczególności, żyje bardzo skomplikowanym życiem. I trzeba im jakoś pomóc. Na przykład zatrudnił mnie wtedy Andrey Popov. A gdyby Maria Osipovna mnie nie przyprowadziła, mógłby mnie nie zabrać. Ona sama, Andrei, przygotowywała się do działania. Jest matką chrzestną Teatru Armii Czerwonej. Pracowała z Aleksiejem Dmitriewiczem Popowem w GITIS. Pamiętam, że wcześniej bardzo chciałem wyjść na scenę jako aktor, wychodziłem i grałem, ale teraz nie chcę niczego grać. Kiedyś nawet dręczyło mnie, że Maria Osipovna nie pozwoli mi zagrać w Hamleta, powiedziała, że jeśli naprawdę chcesz coś zagrać, taka okazja na pewno się nadarzy. Zagrałem „He Who Gets a Slap in the Face” jako Zeldin, w moim „Mandate” opartym na Erdmanie ograłem Gulyachkina, Shironkina i Smetanicha. Miałem wystawienie angielskiej sztuki „Kobieta dyktuje warunki”, Fiodor Czechakow zachorował, więc zagrałem główną rolę w czternastu przedstawieniach, w sztuce dla dwóch osób. Więc wszystko było. A ostatnio byłem w Japonii, wystawiałem przedstawienia. Nie było mnie dwa miesiące, a teraz doszedłem do „Harfy powitania” i myślę, że się zmienił. Poruszali się bardzo - i Pokrowskaja, Chekhankov, Chutko i cała reszta.
- Tak, miałem okazję oglądać "Harfę powitania" podczas premiery. Oczywiście masz rację, że Masha Shmaevich gra wspaniale, a talent oryginalnego aktora Aleksandra Chutko jest w pełni ujawniony. A o Japonii bardzo mnie interesuje. Jak się tam dostałeś, kto cię tam zaprosił? A jak możesz pracować bez znajomości języka?
Język japoński nie ma nic wspólnego z naszym. I nawet trudno zrozumieć, o co chodzi. Właściwie przyjechałem tam na konferencję o Stanisławskim. Konferencja poświęcona była improwizacji. To było dwa lata temu. Ponadto zostałem zaproszony na sugestię mojej byłej koleżanki z klasy. Japończycy to mądrzy ludzie. Mają kryzys. kryzys techniczny. I dlatego wierzą, że Japonia może zrobić wszystko niesamowicie, nawet zagrać, ale nie ma pomysłu. I wtedy przychodzi im do głowy, że o ile istnieje szkoła Stanisławskiego, która pomaga w rozwoju indywidualności, otwarciu indywidualności, należy zaprosić specjalistów z Rosji. Kiedy dotarłem na to sympozjum, na którym Japończycy rozmawiali, sprytni i przebiegli i chcieli zrozumieć, czym jest improwizacja, przemawiałem tam. A finansowaniem całego tego wydarzenia nie zajmowały się instytucje sztuki, ale firma Xerox. Ta firma jest zainteresowana rozwojem swoich pracowników. Chcą, aby ich pracownicy nauczyli się myśleć samodzielnie. Aby to zrobić, robią nawet szkice. Aby rozwijać swoją osobowość, swoją indywidualność. Po to było sympozjum. I ta osoba, która mnie tam wysłuchała, zapytała mnie, co chciałbym zagrać w Japonii. Powiedziałem, że chciałbym wystawić The Seagull, moją ulubioną sztukę. Zarówno reżyser teatralny, jak i dyrektor teatru, który nas przyjął, pomogli nam, wiedzieli o mnie, właśnie tam ukazała się książka o mnie. Krótko mówiąc, zaprosili mnie do „Mewy”. Poszedłem i umieściłem "Mewa". Był wspaniały występ. W języku japońskim tekst sztuki jest dwukrotnie dłuższy. Sam język japoński jest znacznie dłuższy niż rosyjski. W Japonii po raz pierwszy w życiu spotkałem trupę, o której można tylko pomarzyć. Są wychowywani. Yutaka Wada, moja koleżanka z klasy, studiowała z Knebelem, a następnie z Brookiem, wychowywała je. Nauczyciele pochodzili z Moskwy - Natasha Petrova, Lena Dolgina. Oznacza to, że otrzymali prawdziwą szkołę teatru artystycznego. Sam Yutaka Wada pochodzi ze starożytnej, kulturowej rodziny samurajów. Dlatego pytam go: „Yutaka, wytłumacz mi, dlaczego mam montowany spektakl trzydziestego dnia mojego pobytu w Tokio?” I mam umowę na pobyt na sześćdziesiąt dni. W Moskwie to nierealne! Tam wystawiłem Mewę, pierwszą, potem wystawiłem Orfeusza zejście do piekła Tennessee Williamsa i Vassę Żeleznową Gorkiego. Na premierze „Vassy” prawie nie było Japończyków, tylko obcokrajowcy. Rozkosz od Gorkiego. Na sali byli Francuzi, Włosi, Anglicy... "Vassa Zheleznova" to refren, to współczesna sztuka, o naszym życiu, o tym, czym żyją teraz ludzie. Wiesz, że w tym roku repertuar teatrów francuskich w Paryżu to sześć Gorkich, Londyn to cztery Gorkis... Więc myślę, że dramaturgia Gorkiego odpowiada dzisiejszym potrzebom. O Gorkim powiem słowami Niemirowicza-Danczenki: „Zgadzam się, że Gorki to rosyjski Szekspir”. I znam dobrze jego prozę, a Klima Samgina do perfekcji opanowałem, ale bardziej lubię jego dramaturgię. Tak, możesz go lubić, możesz go nie lubić, tak, jest zaangażowany w trend, ale nadal jest geniuszem. Po spektaklu widzowie z francuskiej kolonii nagle wychodzą za kulisy z tomami Gorkiego w przekładzie Artura Adamowa, na chwilę Vassy Żeleznowej.
- Gorkiego uważam za bardzo inteligentnego, bardzo kulturalnego, a nie ludowego pisarza w wypaczonym sensie, jak zaczęli rozumieć po rewolucji 1917 roku, która próbowała przerwać ruch Słowa... Słowo porusza się jak koło, i próbują podłożyć pod nią kłodę, a Słowo porusza się cicho przez belkę, a Słowo jest Bogiem, jak teraz rozumiem.
Wywiad przeprowadził Jurij Kuvaldin
"NASZA ULICA", № 3-2004
Jurij Kuvaldin. Dzieła zebrane w 10 tomach. Wydawnictwo „Knizhny sad”, Moskwa, 2006, nakład 2000 egzemplarzy. Tom 9, strona 378.
Jak obliczana jest ocena?◊ Ocena jest obliczana na podstawie punktów zgromadzonych w ostatnim tygodniu
◊ Punkty są przyznawane za:
⇒ odwiedzanie stron poświęconych gwieździe
⇒ zagłosuj na gwiazdę
⇒ komentowanie gwiazd
Biografia, historia życia Burdonskiego Aleksandra Wasiljewicza
Alexander Vasilievich Burdonsky - rosyjski reżyser teatralny, wnuk sowieckiego męża stanu.
wczesne lata
Aleksander Wasiljewicz pochodzi z Kujbyszewa (Samara). W tym mieście, położonym w rejonie środkowej Wołgi, urodził się 14 października 1941 r. W tym czasie wojska nazistowskie śmiało przesuwały się w głąb ZSRR, a jego rodzice, podobnie jak wielu ludzi sowieckich, zostali ewakuowani z linii frontu. Ojciec chłopca był synem wszechmocnej głowy państwa.
Podobnie jak jego ojciec, Sasza nosił słynne nazwisko dziadka, ale po śmierci musiał je zmienić. Nowi przywódcy państwa rozpoczęli kampanię potępienia kultu jednostki dyktatora, więc nie było to wtedy bezpieczne. Aleksander przyjął imię swojej matki Galina i stał się Bourdonsky.
Jeśli chodzi o relacje między wnukiem a dziadkiem, nie było ich jako takich. Aleksander od czasu do czasu widywał swojego wybitnego krewnego, a potem z daleka. Zbliżał się dopiero na pogrzebie, kiedy leżał w trumnie. W młodości Aleksander potępiał tyranię, ale z czasem zrewidował swoje poglądy i docenił jego wkład w budowę systemu socjalistycznego.
Rodzina rozpadła się, gdy Sasha miała cztery lata. Matka nie mogła uzyskać pozwolenia na wychowanie syna, a ojciec zabrał go do siebie. Aleksander miał o nim głównie ciepłe wspomnienia, chociaż miał trudny charakter i często pił. Ale o swojej macosze Jekaterinie, córce byłej Ludowej Komisarz Obrony Tymoszenko, mówił niepochlebnie.
Aby dziecko nie zajmowało mu dużo czasu, przydzielił go do szkoły Suworowa, którą z powodzeniem ukończył. Ale młody człowiek nie chciał łączyć swojego życia ze służbą wojskową: pociągał go teatr.
CIĄG DALSZY PONIŻEJ
kreatywny sposób
Alexander Burdonsky wyjechał na studia do GITIS w zakresie sztuki tworzenia spektakli teatralnych. Wraz z tym postanowił spróbować kariery aktorskiej i został studentem kursu studia, które przygotowywało personel do Sovremennika. Mentor Aleksandra był niezapomniany.
Absolwent kreatywnej uczelni nie musiał długo szukać pracy. Początkujący aktor otrzymał propozycję zagrania na scenie Teatru na Malaya Bronnaya. Został tam zaproszony przez Anatolija Efrosa. Nowicjuszowi udało się przyzwyczaić do roli szekspirowskiego Romea, ale po trzech miesiącach zmienił zawód.
Nie, Aleksander Burdonsky nie pożegnał się ze sceną, ale przeniósł się do Teatru Centralnego Armii Radzieckiej. Tam powierzono mu przygotowanie inscenizacji spektaklu „Ten, który zostaje uderzony w twarz”. Dyrekcja teatru nie żałowała, że postawiła na niedoświadczonego reżysera, który jeszcze nie wyrobił sobie sławy. Bourdonsky poradził sobie z zadaniem z honorem, po czym ostatecznie zakorzenił się w zespole.
Aleksander musiał zdobyć uznanie wyłącznie dzięki swoim umiejętnościom i wysiłkom i był z tego dumny. Po śmierci lepiej nie jąkać się o pokrewieństwo z nim. Nawiasem mówiąc, ze względu na swoje szlachetne pochodzenie w ogóle nie dostał się do Teatru na Malaya Bronnaya.
Życie osobiste
Wybrańcem reżysera była urocza Dalia, z którą studiował na tym samym kursie. Przed nim zmarła żona Aleksandra Wasiljewicza, który pełnił funkcję naczelnego dyrektora Teatru Młodzieży. Para nie miała dzieci.
Odejście z życia
Aleksander Wasiljewicz Burdonski zmarł w Moskwie 24 maja 2017 r. W ostatnich latach reżyser przeszedł poważną chorobę, ale zmarł nagle z powodu zatrzymania akcji serca. Pożegnanie Ludowego Artysty Rosji odbyło się w teatrze wojskowym, któremu poświęcił wiele czasu i wysiłku.
„Dzisiaj zmarł Aleksander Wasiliewicz” – powiedział Interfax w teatrze, w którym pracował reżyser. Aleksander Burdonsky służył w Teatrze Armii Rosyjskiej od 1972 roku. Tutaj otrzymał tytuł Honorowego Artysty RSFSR (1985) i Ludowego Artysty Rosji (1996).
W TYM TEMACIE
Koledzy składają kondolencje z powodu gorzkiego wydarzenia. Jako pierwsza przemówiła Ludmiła Czursina Ludmiła Ludmiła.
„Odszedł człowiek, który o teatrze wiedział wszystko. Aleksander Wasiljewicz był prawdziwym pracoholikiem. Jego próby to nie tylko zajęcia zawodowe, ale także życiowe refleksje. Wychował wielu młodych aktorów, którzy go uwielbiali. Odejście Bourdonsky'ego to ogromna strata dla teatr, ale dla mnie jest to smutek osobisty. Kiedy rodzice umierają, zaczyna się sieroctwo, a wraz z odejściem Aleksandra Wasiljewicza nadeszło sieroctwo aktorskie ", RIA Novosti cytuje Chursinę.
Jak pisali, Aleksander Wasiliewicz Burdonski urodził się 14 października 1941 r. W Kujbyszewie (obecnie Samara). W latach 1951-1953 studiował w Kalinińskiej Szkole Wojskowej Suworowa. Po ukończeniu kursu aktorskiego w Teatrze Sovremennik u Olega Efremova, w 1966 roku wstąpił do działu reżyserskiego GITIS z Marią Knebel.
Aleksander Burdonsky zmarł wieczorem 23 maja w szpitalu po ciężkiej chorobie. Przyczyną śmierci były problemy z sercem.
