byłbym zirytowany, mój panie,
Gdybym tylko sprawiał ludziom przyjemność.
Moim celem jest uczynienie ich lepszymi...
Georg Friedrich Haendel
Georg Friedrich Handel urodził się w 1685 roku w Niemczech w rodzinie nadwornego chirurga. Naukę muzyki rozpoczął w wieku 7 lat, a w wieku 9 lat zaczął komponować i samodzielnie uczył się gry na organach. W wieku 12 lat Haendel został organistą katedry miejskiej. Jednocześnie uczył śpiewu, pisał dzieła duchowe.
W 1705 r. Haendel napisał pierwszą operę Almira, którą wystawiono z powodzeniem około dwudziestu razy. Dwa lata później kompozytor wyjeżdża do Włoch, gdzie studiuje i komponuje muzykę, zyskując sławę kompozytora operowego. O jednej z jego oper pisali: „Uderzył ich jak grom wspaniałością i wielkością jego stylu; nigdy przedtem nie poznali całej potęgi harmonii”. Handel z powodzeniem występuje również w publicznych konkursach na klawesynie, jego grę nazywa się diaboliczną ze względu na jego wirtuozerię.
W 1710 r. Haendel wrócił do Niemiec, został zaproszony na stanowisko nadwornego kapelmistrza w Hanowerze. Wtedy Handel po raz pierwszy wyjechał do Anglii i od tego czasu mieszka tam na stałe, czasami przyjeżdżając do Niemiec. Tam komponuje słynne opery „Muzyka na wodzie”, duety wokalne. Na uroczystościach na cześć pokoju w Utrechcie 1 wykonywana jest jego praca Te Deum 2 - wcześniej żaden cudzoziemiec nie otrzymał takiego zaszczytu. 13 lutego 1726 kompozytor zostaje obywatelem Wielkiej Brytanii.
W latach 1720-1728 Handel był dyrektorem Królewskiej Akademii Muzycznej w Londynie. W latach 20. i 30. XVIII wieku Haendel napisał wiele oper. Początkowo jego opery nie odnosiły sukcesów, był mało znany. Po krótkotrwałym sukcesie następuje długi okres porażek – nieuwaga publiczności, ruina, choroba. W latach czterdziestych XVIII wieku główne miejsce w jego twórczości zajmowały oratoria, w tym światowej sławy oratorium "Mesjasz" 3 - wspaniały muzyczny obraz o życiu i śmierci człowieka.
Wielki sukces odnosi Haendel, zostaje narodowym kompozytorem Anglii. W ostatniej dekadzie życia Handel spotkał się z powszechnym uznaniem i entuzjastycznym szacunkiem.
Pod koniec życia wzrok Haendla pogarsza się. 3 maja 1752 przechodzi kilka operacji, ale bez skutku. Handel widzi coraz gorzej, a w 1753 roku pojawia się całkowita ślepota. Nadal gra na organach, czasem pisząc muzykę.
Na kilka dni przed śmiercią, 6 kwietnia 1759 r., Handel poprowadził oratorium Mesjasz. Podczas egzekucji siły opuścił go. 14 kwietnia 1759 zmarł Haendel. Pochowany w Opactwie Westminsterskim 4, zgodnie z jego życzeniem. Za jego trumną przeszło około trzech tysięcy ludzi, a na pogrzebie śpiewał duży, skonsolidowany chór.
Handel był człowiekiem o niezwykłej wewnętrznej sile i przekonaniu.
Jego muzyka rysuje wspaniałe obrazy życia, ma w sobie wielkość heroizmu i wielką siłę, szlachetne piękno melodii i dramat walki, radość zwycięstwa i pragnienie wolności. Muzyka Haendla jest wykonywana w naszych czasach na całym świecie w koncertach, spektaklach, dźwiękach w filmach ( „Sarabanda”)
Towarzystwa Haendla powstawały w różnych krajach. W 1986 roku w Karlsruhe powstała Międzynarodowa Akademia Handla. Coroczne obchody ku czci Haendla odbywają się w Anglii i Niemczech, gdzie gromadzą się wykonawcy i słuchacze z całego świata.
„Możesz gardzić każdym i wszystkim – ale nie jesteś w stanie sprzeciwić się Haendlowi”.
Bernard Show
„Handel jest błogosławionym mistrzem naszej sztuki”.
Christoph Willibald Gluck
„Handel jest niezrównanym mistrzem. Ucz się od niego za pomocą niewielkich środków, aby osiągnąć tak wielki wpływ”.
Ludwig van Beethoven
1 Traktat, który zakończył trwającą 10 lat wojnę między siedmioma krajami europejskimi. Podpisany w 1713 r.
2 Hymn chrześcijański skomponowany pod koniec IV wieku. Nazwany po początkowych słowach.
3 Zbawiciel zesłany przez Boga na ziemię. Dla chrześcijan Mesjaszem jest Jezus Chrystus.
4 Kościół w historycznej dzielnicy Londynu, tradycyjne miejsce koronacji i pochówku monarchów Anglii.
Powstało Oratorium „Mesjasz” Georg Friedrich Haendel przez 21 dni. Po prawykonaniu „Mesjasza” kompozytor oddał całą składkę „Towarzystwu Więźniów Więzienia Zadłużenia”. A później cały dochód z jego występu przeznaczył wyłącznie na cele charytatywne. Handel raz w roku prowadził oratorium dla Domu Dziecka dla Opuszczonych Dzieci. Nawet gdy stracił wzrok, zachował tę tradycję. Handel zapisał prawa autorskie na „Mesjasza” do tego sierocińca. Wiadomo, że oratorium przyniosło im 6955 funtów szterlingów (wtedy imponująca kwota). „Schronisko dla porzuconych dzieci” według współczesnych, było zobowiązane do Haendla za jego organizację i dobrobyt. Kompozytor był powszechnie znany ze swojej hojności dla spraw charytatywnych. Pomimo tego, że sam nie był bogaty, był hojniejszy niż wielu innych ludzi. Dał wiele koncertów charytatywnych, pokrywając koszty ich prowadzenia. Romain Rolland pisał o nim: „Miłosierdzie było dla niego prawdziwą wiarą. W ubogich kochał Boga”.
Handel nie był, w przeciwieństwie do Bacha, muzykiem kościelnym. Pisał oratoria, które miały być wykonywane nie w kościele, ale na scenie, w teatrze. Autor anonimowego listu opublikowanego w 1739 r. w London Daily Post pisał o „Izraelu w Egipcie”: „ uczestnictwo w takim przedstawieniu jest najszlachetniejszym sposobem uczczenia Boga. To nie dom oświetla modlitwę, ale modlitwa domu”. Handel powiedział: Byłoby mi bardzo przykro, gdyby moja muzyka bawiła tylko moich słuchaczy; Starałem się je ulepszyć».
Romain Rolland napisał w książce o Haendlu: Żadna inna muzyka na świecie nie emanuje taką mocą wiary. To jest wiara, która przenosi góry, jak laska Mojżesza, wyrywając ze skały zatwardziałej duszy źródło wieczności. To są karty oratorium, to krzyk zmartwychwstania, to żywy cud, Łazarz wychodzący z grobu».
W wieku 66 lat Haendel, energiczny, zdrowy, silny mężczyzna, rozpoczął pracę nad oratorium „Jefty”. Za jednym zamachem, w 12 dni bez obaw napisałem pierwszy akt. Ale kiedy kompozytor zaczął pisać drugi akt, zaczął mieć nieoczekiwane problemy ze wzrokiem. Oryginał rękopisu został zachowany, według którego nawet początkowo można prześledzić, jak wygląda pismo, potem się gubi i drży. Gdy tylko zaczął pisać ostatni refren drugiego aktu „Jak nieodgadnione są Twoje drogi, Panie”, zmuszony był przerwać. Gdy poczuł się lepiej, wrócił do pracy i napisał muzykę do słów: „Nasza radość zamienia się w cierpienie… Jak dzień przechodzi w noc. Wszystko, co istnieje, jest dobre”. Tragicznym zbiegiem okoliczności Haendel miał zoperowany wzrok przez tego samego lekarza, który zrujnował wzrok Bacha. I tym razem operacja się nie powiodła. Handel jest ślepy na zawsze.
Za życia Haendel nie był osobą bardzo religijną. Ale utrata wzroku pozbawiła go zwykłego kręgu towarzyskiego, stał się bardzo samotny. Ta okoliczność przywiodła go do kościoła. Przez ostatnie 3 lata życia kompozytor stał się aktywnym parafianinem: często można go było zobaczyć w kościele, klęczącego w szczerej, pokornej modlitwie.
Handel powiedział: Chciałabym umrzeć w Wielki Piątek, bo wtedy miałabym nadzieję zjednoczyć się z moim Bogiem, z moim słodkim Panem w dniu Jego zmartwychwstania”. Kompozytor zmarł w Wielką Sobotę 14 kwietnia 1759 r.
Dla Brytyjczyków Handel to nie tylko kompozytor, ale obiekt kultu. Powiem więcej - kult religijny! Kiedy chór zaczyna śpiewać „Alleluja” podczas wykonywania „Mesjasza”, wszyscy wstają, jak w kościele. Angielscy protestanci przeżywają te chwile prawie tak, jakby widzieli podnoszenie kielicha ze świętymi darami.
Co trzy lata organizowany jest „Handel Festival”, podczas którego jego oratoria wykonuje cztery tysiące uczestników pochodzących ze wszystkich stron Anglii. Efekt jest okropny; ale wszyscy uważają to za wspaniałe. Wiele numerów wokalnych w tych oratoriach zostało zaczerpniętych przez Haendla z jego własnych oper i opatrzonych pobożnymi słowami: na przykład zdanie „Rende sereno il ciglio, mad re: non piange piu” stało się „Panie, pamiętaj Dawidzie! Naucz go znajomości Twoich dróg. Gdyby ktoś w Anglii wziął piosenkę z oratorium i zaadaptował do niej ziemskie słowa, prawdopodobnie zostałby postawiony przed sądem za bluźnierstwo. Czasami pisarz podejmuje próbę poprawnego napisania nazwiska Handel - Handel lub Haendel. Ale dla Anglika jest to nie mniej szokujące niż, powiedzmy, napis „Jahve” zamiast „Jehowa”.
Nie znajduję całkowicie analogicznego przykładu wśród Francuzów. Glitch, prawie nieznany Anglikom, dopóki Julia Ravrly nie pojawiła się z nami dwadzieścia lat temu w Orfeuszu, był i prawdopodobnie nadal jest obiektem kultowym we Francji; ale ten kult kojarzy się z operą, a nie z muzyką religijną. Jednak w losach obu kompozytorów jest coś podobnego. Gluck i Handel są rówieśnikami. Obaj są Niemcami. Obaj są świetnymi kompozytorami. Obaj otrzymali szczególnie duże uznanie w obcym kraju, a każdy z nich pozostał prawie nieznany, gdzie panował drugi. Trudno podać inny podobny przykład.
Muzyka Haendla jest najmniej podobna do francuskiej; to jest prawdziwa angielska muzyka. Gdyby dr Johnson był kompozytorem, komponowałby jak Haendel. To samo można powiedzieć o Cobbecie. Handel ujawnił mi, że styl determinuje siła jego przekonywania. Jeśli wiesz, jak mówić krótko i niepodważalnie, jesteś właścicielem stylu; jeśli nie, jesteś tylko marchandem de plaisir, powierzchownym literatem lub malarzem, który ozdabia swoich fanów amorkami i co-cottes.
Handel miał dar przekonywania. Gdy jego muzyka brzmi na słowach „siedzi na swoim odwiecznym tronie”, ateista oniemieje: i nawet jeśli mieszkasz przy alei Paula Bera i gardzisz takimi przesądami, zaczynasz widzieć Boga umieszczonego na odwiecznym tronie przez Haendla. Możesz gardzić każdym i wszystkim, ale nie jesteś w stanie sprzeciwić się Haendlowi. Wszystkie kazania Bossueta nie mogły przekonać Grimma o istnieniu Boga. Ale cztery takty, w których Haendel niepodważalnie stwierdza istnienie „wiecznie istniejącego ojca, strażnika pokoju na ziemi”, wytrąciłyby Grimma z jogi jak grom z jasnego nieba. Kiedy Haendel mówi, że w czasie exodusu Żydów z Egiptu „nie było ani jednego Żyda we wszystkich ich plemionach”, to zupełnie nie ma sensu wątpić w to i zakładać, że jeden Żyd musiał chorować na grypę, Handel na to nie pozwala; „nie było ani jednego nauczyciela we wszystkich ich plemionach”, a orkiestra powtarza te słowa ostrymi, grzmiącymi akordami, które skazują na ciszę. Dlatego wszyscy Anglicy wierzą, że Handel zajmuje teraz wysoką pozycję w niebie. Jeśli to prawda, to le bon Dieu* odnosi się do niego w ten sam sposób, w jaki Ludwik XIII traktował Richelieu.
A mimo to w Anglii muzyka Haendla jest uśmiercana przez gigantomanię. Ludzie wyobrażają sobie, że cztery tysiące śpiewaków robi cztery tysiące razy większe wrażenie niż jeden piosenkarz. To złudzenie: chór nie brzmi głośniej. Na rue Rivoli – nazywam ją jedyną ulicą Paryża znaną angielskim turystom – można codziennie słyszeć kroki czterech tysięcy przechodniów – ale nie zrobią na tobie wrażenia tak, jak kroki jednego doświadczonego aktora na scenie Teatr Francuski. Równie dobrze można by argumentować, że 4000 głodujących ludzi jest 4000 razy bardziej głodnych niż jedna głodująca osoba, albo że 4000 szczupłych niuansów jest 4000 razy szczuplejszych niż jeden.
Z dwudziestu dobrych śpiewaków można wycisnąć grzmiące fortissimo – przekonałem się o tym na koncercie holenderskiego dyrygenta De Laige – bo nietrudno ich skoncentrować w jednym miejscu; ale wszelkie próby dyrygentów uzyskania fortissimo od czterech tysięcy chórzystów na Festiwalu Haendla są daremne; muszą być umieszczone na zbyt dużej powierzchni; i nawet jeśli dzięki wysiłkom dyrygenta chórzyści zaśpiewają zsynchronizowane, żaden słuchacz nie odczuje tej synchronizacji, bo dźwięk zajmie niemałej chwili, by przelecieć nad całym czterotysięcznym frontem bitwy; aw szybkich pasażach szesnastki śpiewane przez odległego śpiewaka pozostaną w tyle za szesnastkami śpiewaka najbliżej słuchacza.
Gdybym był członkiem Izby Gmin, wprowadziłbym ustawę zakazującą, jako przestępstwa, wykonywania oratorium Haendla przez ponad osiemdziesięciu muzyków – czterdziestu ośmiu chórzystów i trzydziestu dwóch instrumentalistów. nie może być ożywiona żadnym innym środkiem. Jest pogrzebany pod ciężarem własnej ogromnej reputacji i absurdalnego przekonania, że wielka muzyka wymaga wielkiej orkiestry i wielkiego chóru. Bez względu na to, jak rzadko gra się Haendla we Francji, Francuzi prawdopodobnie lepiej odbierają jego muzykę niż Anglicy - nie można gorzej niż Anglicy - bo Francuzi nie mają chórów festiwalowych! Zapewne znają nawet opery Haendla, w których wiele znakomitej muzyki spoczywa jak martwy ciężar.
To bardzo dziwne, że dzięki nowoczesnej interpretacji muzyki Haendla w Anglii jego twórczość tak urzekła Samuela Butlera. Nie wiecie jeszcze we Francji, że Samuel Butler był jednym z najwybitniejszych pisarzy angielskich, a nawet europejskich drugiej połowy XIX wieku. Za dwieście lat go poznasz. Paryż nigdy nie spieszył się z rozpoznaniem wielkich ludzi; wciąż jest zbyt zajęty Victorem Hugo, Meyerbeerem i Eygrem, by zwracać uwagę na późniejszych nowicjuszy. Zatrzymać! Jestem w błędzie; Postępowi paryżanie znają Delacroix, Barbizonów, a nawet Wagnera; a raz rozmawiałem z paryżaninem, który słyszał o Debussym i nawet zasugerował, że skoro ten kompozytor tak lubił skalę całotonową, prawdopodobnie pracował w fabryce organów.
Ale zapomniałem o Haendlu i Butlerze, Butler tak bardzo lubił Haendla, że napisał nawet dwa oratoria – „Narcyz” i „Ulisses” – we wszystkim naśladującym styl Heidela i z chórami fugato przypominającymi zgiełk paryskiej giełdy: połączenie jest niewyobrażalne! Książki Butlera pełne są odniesień do Haendla i muzycznych przykładów z jego pism. Ale, jak powiedziałem: co Francuzi mają wspólnego z Butlerem? Tylko Henri Bergson może docenić znaczenie jego prac. Muszę powiedzieć, że pan Bergson jest francuskim filozofem, dobrze znanym w Anglii. A w Paryżu poznamy go, gdy upłynie tyle lat od dnia jego śmierci, ile minęło do dnia dzisiejszego po śmierci Kartezjusza i Leibniza. O drogi stary Paryżu!
Nazywali go wielkim niedźwiedziem. Był gigantyczny, szeroki, korpulentny; duże ramiona, duże nogi, ogromne przedramiona i biodra. Jego ręce były tak zatłuszczone, że kości znikały między mięsem i tworzyły się doły.
Szedł z rozstawionymi nogami w łuku, ciężkim i kołyszącym się krokiem, trzymając się bardzo prosto, z głową odrzuconą do tyłu pod dużą białą peruką, której loki opadały ciężko na ramiona.
Miał długą, przypominającą konia twarz, która z biegiem lat stała się bycza i pogrzebana w tłuszczu, z podwójnymi policzkami, potrójnym podbródkiem, grubym, dużym, prostym nosem i długimi czerwonymi uszami. Wpatrywał się prosto w twarz ze śmiejącym się błyskiem w śmiałym spojrzeniu, z drwiącą linią w kąciku jego dużych, drobno ukształtowanych ust. Wyglądał imponująco i wesoło.
„Kiedy się uśmiechnął
Bernie mówi
jego ciężka i surowa twarz jaśniała światłem umysłu i wiedzy, jak słońce wyłaniające się zza chmury.
Był pełen humoru. Miał „urojoną, chytrą prostotę”, która rozśmieszała nawet najpoważniejszych ludzi, podczas gdy on sam powstrzymywał się od śmiechu. Nikt nie był tak dobry w opowiadaniu różnych historii.
„Udany sposób mówienia o najzwyklejszych rzeczach w inny sposób niż zwykle nadał im zabawny odcień. Gdyby mówił po angielsku równie dobrze jak Swift, jego dowcipy miałyby tę samą obfitość i charakter.
„… aby docenić to, co powiedział, konieczna była niemal perfekcyjna znajomość czterech języków: angielskiego, francuskiego, włoskiego i niemieckiego, które połączył ze sobą”.
Ten gulasz języków tłumaczył w równym stopniu jego wędrowne życie w młodości podczas wędrówek po krajach zachodnich, jak i wrodzony zapał, dzięki któremu w swoich odpowiedziach użył wszystkich słów, jakimi dysponował.
Był jak Berlioz: pisanie muzyki było dla niego zbyt wolne; potrzebowałby skrótu, żeby nadążyć za swoją myślą; na początku swoich wielkich utworów chóralnych wypisał motywy w całości we wszystkich partiach; po drodze gubił jedną część, potem drugą, a na koniec zachował tylko jeden głos, a nawet zakończył się jednym basem; przebiegł na pierwszy rzut oka rozpoczęte dzieło, odkładając w czasie uporządkowanie całości, a następnego dnia, po skończeniu jednej pracy, był już zabierany do drugiej, a czasem pisał dwie, a nawet trzy rzeczy na czas.
Nigdy nie miałby cierpliwości Glucka, który przed pisaniem zaczynał od tego, że
"przemyślał każdy z aktów, a potem całą sztukę",
„Zwykle kosztowało go to, jak powiedział Coranzie, cały rok, a najczęściej poważną chorobę”.
Handel skomponował jeden akt, nie wiedząc jeszcze o kontynuacji sztuki, a czasem zanim librecista zdążył go napisać.
Potrzeba kreatywności była w nim tak tyrańska, że w końcu odciął się od wszystkiego innego na świecie.
„Nie pozwolił
Hawkins mówi:
przerywane pustymi wizytami i niecierpliwość, by uwolnić się od myśli, które nieustannie zalewały mu mózg, trzymały go prawie w zamknięciu.
Jego głowa nie przestawała pracować i pogrążony w materii nie zauważył niczego, co go otaczało. Miał zwyczaj mówić do siebie tak głośno, że wszyscy wiedzieli, o czym myśli.
A co za egzaltacja, jakie łzy podczas twórczości! Zaszlochał, tworząc arię Chrystusa: „Nie wzgardził” („Wzgardził nim”).
"Powiedziano mi
Schild mówi:
że kiedy służący przynosił mu rano czekoladę, często zdumiewał go płacz Haendla i zwilżanie ze łzami kartki, na której pisze.
W odniesieniu do „Alleluja” z „Mesjasza” Haendel sam zacytował słowa św. Paweł:
„Czy byłem w ciele, czy poza ciałem, kiedy to pisałem, nie wiem. Bóg wie."
Ta olbrzymia truchło zatrzęsła się w wybuchach wściekłości. Przeklinał w prawie każdym zdaniu. W orkiestrze
„Kiedy zobaczyli, jak jego wielka biała peruka zaczyna się kołysać, muzycy zaczęli się trząść”.
Kiedy chór okazywał roztargnienie, krzyczał „Chór!” z monstrualnym głosem, który sprawił, że publiczność zadrżała.
Nawet na próbach swoich oratoriów z księciem Walii w Carlston Howes, kiedy książę i księżniczka nie pojawili się na czas, nie starał się ukryć gniewu. A jeśli dworskie damy miały nieszczęście zacząć gawędzić podczas przedstawienia, nie tylko przeklinał i przeklinał, ale zawzięcie wzywał je do porządku, nazywając je po imieniu.
Shikala potem księżniczka ze swoim zwykłym samozadowoleniem.
Haendel jest zły.
Ale wcale nie był zły.
„Był surowy i zdeterminowany,
Bernie mówi
ale całkowicie obcy złej woli. Najostrzejszym przejawom jego gniewu nadano oryginalny zwrot, który w połączeniu ze słabą znajomością języka angielskiego czynił je po prostu zabawnymi.
Miał dar dowodzenia, podobnie jak Lully i Gluck; i, podobnie jak oni, zmieszał się z siłą gniewu, która nie pozwalała na sprzeciwy, tak dowcipną dobrą naturą, która potrafiła leczyć rany zadane pychy innych ludzi. Ze śmiechu stworzył swoją najpotężniejszą broń.
„Podczas prób był człowiekiem autorytetu, ale jego uwagi, a nawet nagany były przepełnione humorem w najwyższym stopniu”.
W epoce, gdy Opera Londyńska była polem bitwy między zwolennikami Faustyny i Cuzzoni, i gdy dwie primadonny szarpały się nawzajem za włosy w środku przedstawienia do pohukiwania sali, gdzie księżna Walii zajmowała Na pierwszym miejscu farsa Collie Cyber, która na scenie przedstawiła tę historyczną awanturę, przyciąga Handla jako jedynego, który zachował spokój wśród zgiełku.
"Jestem zdania"
Powiedział
pozwolić im walczyć w pokoju. Jeśli chcesz to zakończyć, dolej oliwy do ognia. Kiedy się zmęczą, ich wściekłość ustąpi sama.
A do szybkiego zakończenia bitwy zachęcał ją głośnymi uderzeniami w kotły.
Nawet kiedy traci panowanie nad sobą, możesz poczuć, że w głębi duszy się śmieje. Kiedy więc chwyta w pasie porywczą Cuzzoni, odmawiając zaśpiewania jednej ze swoich arii, i ciągnie ją do okna, grożąc, że wyrzuci ją na ulicę, mówi żartobliwie:
„Och, proszę pani! Doskonale wiem, że jesteś prawdziwym diabłem, ale dam ci znać, że jestem Belzebubem, przywódcą demonów.
Przez całe życie zachowywał niesamowitą swobodę. Nienawidził wszelkiego rodzaju kajdan i był poza oficjalnymi obowiązkami: nie można zaliczyć do nich jego tytułu nauczyciela księżniczek; nigdy nie przyznano mu dużych dworskich stanowisk muzycznych i wysokich emerytur, nawet po przejściu na angielskie obywatelstwo; obok niego zostali uhonorowani przez przeciętnych kompozytorów.
Nie próbował ich zadowolić; mówił o swoich angielskich kolegach z pogardliwym sarkazmem. Najwyraźniej słabo wykształcony poza muzyką, miał pogardę dla akademii i muzyków akademickich. Nie został lekarzem z Oksfordu, chociaż zaproponowano mu ten tytuł. Przypisuje się mu następujące słowa:
„Jak, u diabła, miałabym wydawać pieniądze, żeby dorównać tym idiotom? Nigdy w życiu!"
A później, w Dublinie, gdy na jednym plakacie nazwano go „Dr Haendlem”, rozzłościł się i zmusił do szybkiego przywrócenia „Pana Haendla” w programach.
Choć daleki był od pogardy dla sławy, a w testamencie zadbał o wybór miejsca pochówku w Westminsterze, starannie ustalając kwotę za postawienie sobie pomnika, wcale nie brał pod uwagę opinii krytyków. Mattheson nigdy nie był w stanie uzyskać od niego informacji niezbędnych do napisania jego biografii. Jego wybryki w duchu Jean-Jacques Rousseau oburzyły dworzan.
Ludzie z towarzystwa, mający zwyczaj nękania artystów, nie spotykając się z żadnym protestem ze strony tych ostatnich, drażniła arogancka chamstwo, z jaką trzymał ich na dystans. W 1719 r. feldmarszałek hrabia Flemming pisał do uczennicy Haendla Mademoiselle de Schulenburg:
„Mademoiselle!.. Chciałem porozmawiać z panem Haendlem i wyrazić mu kilka uprzejmości na twój temat, ale nie było to możliwe; Użyłem twojego imienia, żeby go do mnie wezwać, ale potem nie było go w domu, a potem był chory.
Wydaje mi się, że jest trochę ekscentryczny, co jednak nie powinno być w stosunku do mnie, skoro jestem muzykiem… i skoro mam zaszczyt być jedną z twoich wiernych sług, mademoiselle, a ty jesteś najdroższy z jego uczniów. Chciałem ci o tym wszystkim opowiedzieć, abyś z kolei mógł udzielić lekcji swojemu nauczycielowi ... ”
W 1741 roku anonimowy list do London Daily Post wspomina o „widocznym niezadowoleniu tak wielu szlachetnych i wpływowych dżentelmenów” z powodu traktowania ich przez Haendla.
Z wyjątkiem jednej opery Radamisto, poświęconej przez niego królowi Jerzemu II – która została wykonana z godnością – Handel porzucił upokarzający i pożyteczny zwyczaj oddawania swoich dzieł pod opiekę jakiejkolwiek osoby; i dopiero w ostatniej skrajnej potrzebie, przygnieciony biedą i chorobą, zdecydował się na jeden koncert w formie benefisu -
jedna z form
Według niego,
błagać o pieniądze”.
Od 1720 r. aż do śmierci w 1759 r. zmuszony był do nieustannej walki ze społeczeństwem. Podobnie jak Lully stał na czele teatru, kierował Akademią Muzyczną, próbował zreformować, a raczej ukształtować gust muzyczny narodu. Ale nigdy nie miał takich możliwości jak Lully, który był absolutnym monarchą francuskiej muzyki. A jeśli, tak jak on, polegał na przychylności króla, to poparcie niewiele brakowało, by miało to samo znaczenie, jakie miało dla Lully'ego.
Żył w kraju, który nie słuchał rozkazów z góry, w kraju nieokiełznanym przez państwo, ale wolnym, z dysharmonijnymi nastrojami i, z wyjątkiem elity, bardzo niegościnnym i wrogim obcokrajowcom. A on był tylko cudzoziemcem, tak jak jego król - hanowerianinem, którego patronat raczej go kompromitował niż przynosił korzyści.
Otaczała go gromada buldogów z przerażającymi kłami, antymuzyczni pisarze, którzy też umieli gryźć, zazdrosni koledzy, aroganccy wirtuozi, zjadające się nawzajem trupy komików, świeckie partie, kobieca przebiegłość, nacjonalistyczne ligi.
Był ofiarą trudności finansowych, które z dnia na dzień stawały się coraz bardziej beznadziejne; i musiał bez wytchnienia pisać nowe utwory, aby zaspokoić ciekawość niezaspokojonej niczym, niczym nie zainteresowanej, zwalczyć rywalizujące arlekinady i bójki niedźwiedzi - nie pisać opery przez rok, jak Lully spokojnie , ale często dwa, trzy na zimę, nie licząc utworów innych kompozytorów, które musiał ćwiczyć i wykonywać.
Jaki inny geniusz robił kiedykolwiek takie rzemiosło przez dwadzieścia lat?
W tej odwiecznej walce nigdy nie uciekał się do ustępstw, wątpliwych porozumień, zabiegając nie tylko o aktorki, ale także o ich patronki, szlachtę, pamfletów i całą klikę, która odwraca losy teatrów, rozsławia i powoduje śmierć artystów. Nie skłonił głowy przed londyńską arystokracją.
Wojna była uparta, nieubłagana, haniebna ze strony jego wrogów. Nie było takich, nawet najmniej znaczących środków, którymi nie można by doprowadzić go do bankructwa.
W 1733 r. w wyniku kampanii drukowanej i na salonach koncerty, na których Haendel dawał swoje pierwsze oratoria, opustoszały; zostali zabici; już z radością powtarzał, że zniechęcony Niemiec jest gotowy do powrotu do ojczyzny.
W 1741 r. doszło do tego, że przedstawiciel wyższych sfer wynajął ulicznych chłopców do zdzierania ze ścian domów plakatów z koncertami Haendla; i ta klika
„Uciekał się na tysiąc innych, równie nikczemnych sposobów, by go skrzywdzić”.
Handel najprawdopodobniej opuściłby Anglię, gdyby nie spotkał się niespodziewanie ze współczuciem dla siebie w Irlandii, dokąd wyjechał na rok. W 1745 roku, po wszystkich jego arcydziełach, po „Mesjaszu”, „Samsonie”, „Belszazzarze”, „Herkulesie”, intryga przeciwko niemu przybrała inne formy, nasiliła się jak nigdy dotąd.
Bollingbroke i Smollet relacjonują, jak niektóre panie wściekle zastawiają herbaty, święta, występy - co nie było akceptowane w poście - w dni wyznaczone na koncerty Haendla, aby odwrócić od niego uwagę słuchaczy. Horace Walpole uważa za zabawne pójście do włoskiej opery, gdy Handel daje swoje oratoria.
Krótko mówiąc, Handel był zrujnowany; a jeśli później wygrał, to z powodów niezwiązanych ze sztuką. W 1746 r. spotkało go to samo, co Beethovena w 1813 r., kiedy ten napisał „Bitwę pod Vittorią” i pieśni patriotyczne dla Niemiec, powstających przeciwko Napoleonowi: po bitwie pod Culloden i dwóch oratoriach patriotycznych „Oratorium na wszelki wypadek” a Judasz Machabeusz Handel nagle stał się narodowym wieszczem.
Od tego momentu jego sprawa została wygrana, a prześladowania musiały zostać powstrzymane; stał się częścią angielskiego dziedzictwa: brytyjski lew stał obok niego. Ale jeśli Anglia nie targowała się już z nim z powodu jego sławy, zmusiła go do zdobycia jej za wysoką cenę, a jeśli Handel nie umarł w środku swojej podróży z żalu i nędzy, to nie można było winić londyńskiej opinii publicznej.
Dwukrotnie upadł, był sparaliżowany, jakby rażony piorunem w ruinach swojego przedsiębiorstwa. Ale zawsze się poprawiał i nigdy się nie poddawał.
„Aby przywrócić mu dobre samopoczucie, musiał tylko pójść na ustępstwa; ale jego natura oparła się temu…”
("Magazyn dżentelmenów", 1760)„Był zniesmaczony wszystkim, co mogło ograniczać jego wolność, był bezkompromisowy we wszystkim, co dotyczyło honoru jego sztuki. Chciał być wdzięczny tylko sobie za swoje dobre samopoczucie.
Pewien angielski rysownik przedstawił go jako „Bestię uwodzącą”, depczącą pod stopami zwój, na którym jest napisane: „Pension”, „Korzyści”, „Szlachta”, „Przyjaźń”. I w obliczu przeciwności śmiał się swoim śmiechem z Pantagruela Kornelewa.
Na widok pustej sali na jednym ze swoich wieczornych koncertów powiedział:
"Moja muzyka zabrzmi lepiej z tego."
Ta potężna natura, te gwałtowne wybryki, te wybuchy gniewu i geniuszu były powstrzymywane przez najwyższą samokontrolę. Zapanował w nim ten pokojowy pokój, co znajduje odzwierciedlenie w charakterach synów pochodzących z silnych i późnych małżeństw. Przez całe życie zachowywał w swojej sztuce ten głęboki spokój.
W czasach, gdy zmarła jego matka, którą uwielbiał, napisał „Poro”, tę beztroską i radosną operę. Straszny rok 1737, kiedy umierał pogrążony w nędzy, obramowany jest dwoma oratoriami przepełnionymi radością i siłą cielesną - "Święto Aleksandra" (1736) i "Saul" (1738), a także promienne opery - „Giustino”, łagodny charakter duszpasterski (1736) i „Kserkses”, gdzie wyczuwalna jest komiczna żyłka (1738).
…La calma del cor, del sen, dell’alma…
(...Spokojne serce, pierś, dusza...)
zaśpiewany na zakończenie spokojnego „Giustino”... I to w czasie, gdy głowa Haendla pękała ze zmartwień.
Jest coś do świętowania dla antypsychologów, którzy twierdzą, że wiedza o życiu artysty nie jest interesująca dla zrozumienia jego twórczości. Niech się jednak nie spieszą, bo dla zrozumienia sztuki Haendla niezbędne jest, aby ta sztuka mogła być niezależna od jego życia.
Kiedy człowiek taki jak Beethoven uwalnia swoje cierpienia i namiętności w kreacjach pełnych cierpienia i namiętności, nie jest to trudne do zrozumienia. Ale fakt, że Haendel, chory, nękany kłopotami, tworzy dzieła pełne radości i jasności ducha - to sprawia, że przyjmujemy niemal nadludzką równowagę emocjonalną.
Jakże to naturalne, że Beethoven, szykując się do napisania Symfonii Radości, był zafascynowany Haendlem. Musiał z zazdrością patrzeć na tego człowieka, który osiągnął panowanie nad rzeczami i nad sobą, za czym tęsknił i który musiał osiągnąć dzięki wysiłkom żarliwego bohaterstwa. To właśnie te wysiłki podziwiamy: są naprawdę wzniosłe.
Ale czy spokój, w jakim Haendel trwa na swoich wyżynach, nie jest tej samej wartości? Zbyt często patrzy się na tę jasność ducha jako na flegmatyczną obojętność angielskiego atlety:
Po zjedzeniu krwistego rostbefu do sytości,
Nasz Handel radośnie śpiewa zarówno moc, jak i chwałę.
(Maurice Bouchor, przekład N. N. Shulgovsky'ego).
Nikt nie podejrzewał napięcia nerwów i nadludzkiej woli niezbędnego do zachowania tego spokoju. W pewnym momencie samochód się poddaje. Wspaniałe zdrowie ciała i ducha Haendla zostaje zachwiane do ziemi.
W 1737 roku jego przyjaciele myśleli, że jego umysł jest stracony na zawsze. Taki kryzys nie był w jego życiu wyjątkowym. W 1745 roku, kiedy wrogość londyńskiego społeczeństwa wobec jego arcydzieł, Belszazzara i Herkulesa, zrujnowała go po raz drugi, jego umysł był gotowy do ponownego zaniku. Przypadkowo znaleziona i niedawno opublikowana korespondencja dostarcza nam odpowiednich informacji. Hrabina Shaftesbury pisze 13 marca 1745 r.:
„Byłem na „Święcie Aleksandra”, po otrzymaniu smutnej przyjemności. Płakałem z żalu na widok wielkiego i nieszczęsnego Haendla, załamanego, wychudzonego, posępnego, siedzącego przy klawesynie, na którym nie mógł grać; Poczułem smutek na myśl, że jego umysł umarł w służbie muzyki”.
„Spotkałem Haendla na ulicy. Zatrzymałem go i przypomniałem, kim jestem. Gdybyś był na moim miejscu, prawdopodobnie byłbybyś rozbawiony na widok jego dziwnych gestów. Dużo mówił o niepewnym stanie swojego zdrowia”.
„Biedny Handel wygląda trochę lepiej. Mam nadzieję, że całkowicie wyzdrowieje, chociaż jego myśli były całkowicie zdenerwowane.
Całkowicie wyzdrowiał, bo w listopadzie napisał Oratorium do sprawy, a nieco później Judasz Machabeusz. Ale widzimy, jak otchłań nieustannie się wisi. Wisi nad nią w ramionach, na skraju szaleństwa – on, najzdrowszy z geniuszy. I powtarzam, o tych tymczasowych wadach ciała dowiadujemy się tylko dzięki przypadkowo otwartej korespondencji.
Oczywiście było wiele innych takich listów, o których nic nie wiemy. Zastanówmy się i nie zapominajmy, że spokój Haendla pokrył ogromny wydatek namiętnej energii. Handel jest obojętny, flegmatyczny - to fasada. Kto widzi go tylko z tej strony, nigdy go nie rozumiał, nigdy nie wniknął w tę duszę, wzlatując w przypływie entuzjazmu, dumy, gniewu i radości, w tę duszę, pogrążoną niekiedy – tak, tak – prawie w halucynacjach.
Ale muzyka była dla niego niewzruszonym światem, do którego wcale nie chciał dopuścić ziemskich niepokojów; kiedy oddaje się jej całkowicie, dzieje się to poza nim, ponieważ daje się ponieść szaleństwu wizjonera, na przykład, gdy bóg Mojżesza i proroków ukazuje mu się w jego psalmach i oratoriach, gdzie zdradza jego serce jego przeżycia w chwilach litości i współczucia, ale bez cienia sentymentalizmu.
W swojej sztuce był człowiekiem patrzącym na życie z bardzo odległego, z dużej wysokości, tak jak patrzył na nie Goethe. Ta arogancka powściągliwość oszałamia naszą współczesną wrażliwość, która przejawia się w niedyskretnej służalczości. Wydaje nam się, że w tej niedostępnej kapryśnym przypadkom życia sferze sztuki, czasem króluje nawet światło. To są Pola Elizejskie: odpoczywają od życia; często tego żałują.
Ale czy nie ma jakiegoś wzruszenia w obrazie tego mistrza, pełnego jasności pośród smutków i pozostającego z brwią bez zmarszczek i sercem bez zmartwień?
Taki mężczyzna, który żył wyłącznie dla swojej sztuki, nie na wiele się przydawał do zadowolenia kobiet; i mało go to obchodziło. Byli jednak jego najzagorzalszymi wielbicielami i najzagorzalszymi przeciwnikami.
Angielskie broszury wyśmiewały jednego z jego wielbicieli, który pod pseudonimem Ofelia wysłał mu w epoce jego „Juliusza Cezara” wieniec laurowy wraz z entuzjastycznym wierszem, w którym przedstawiła go nie tylko jako największego muzyka, ale także jako największy współczesny poeta angielski.
Z drugiej strony wspomniałem właśnie o damach świata, które z szaloną nienawiścią próbowały go zrujnować. Handel poszedł własną drogą, obojętny na jedno i drugie.
We Włoszech, gdy miał dwadzieścia lat, miał kilka przelotnych powiązań, których ślad pozostał w wielu jego włoskich kantatach. Opowiadają o jednym z jego hobby, które miał podobno w Hamburgu, kiedy zajął miejsce drugiego skrzypka w orkiestrze operowej.
Zakochał się w jednej ze swoich uczennic, młodej dziewczynie z dobrej rodziny, i chciał się z nią ożenić, ale jej matka oświadczyła, że nigdy nie zgodzi się na małżeństwo córki z jakimś pilikalicik na skrzypcach.
Później, gdy zmarła jego matka, a Handel stał się celebrytą, poinformowano go, że nie ma już przeszkód w małżeństwie; potem odpowiedział, że czas już minął i jak mówi jego przyjaciel Schmidt, który niczym romantyczny Niemiec lubił upiększać historię, „młoda dama popadła w przygnębienie, które zakończyło jej dni”.
Jakiś czas później, w Londynie, powstał nowy projekt małżeństwa z damą z eleganckiego towarzystwa: znowu była to jedna z jego uczennic, ale ta arystokrata zażądała, aby porzucił swój zawód. Handel z oburzeniem „złamał stosunki, które mogły być przeszkodą dla jego geniuszu”.
Hawkins mówi:
„Poczucie towarzyskości nie było u niego zbyt silne, co niewątpliwie tłumaczy fakt, że całe życie spędził jako kawaler: zapewniają, że w ogóle nie znał kobiet”.
Schmidt, który znał Haendla znacznie lepiej niż Hawkins, obala jego brak towarzyskości, ale mówi, że jego szalona potrzeba niezależności
„sprawiało, że bał się grindowania i bał się nierozerwalnych kajdan”.
Z braku miłości znał i wiernie utrzymywał przyjaźń. Wzbudzał w sobie wzruszające uczucia, jak np. Schmidt, który w 1726 r. opuścił ojczyznę i krewnych, by pójść za nim i nie opuścił go aż do jego śmierci.
Niektórzy z jego przyjaciół należeli do najszlachetniejszych dusz tamtych czasów: taki jest dr Arbuthnot, inteligentny człowiek, którego powierzchowna epikurejczyk krył stoicką pogardę dla mężczyzn, który w swoim ostatnim liście do Swifta napisał te godne podziwu słowa:
„Świat nie jest wart zejścia z dróg cnoty i honoru dla niego”.
Handel żywił także głębokie i pełne czci uczucia rodzinne, które nigdy w nim nie zanikły i zostały przekazane przez niego w kilku wzruszających obrazach, na przykład życzliwej matki w Salomonie czy Józefie.
Ale najpiękniejszym uczuciem, najczystszym, jakie w nim było, była jego żarliwa miłość. W kraju, w którym w XVIII wieku powstał wspaniały ruch solidarności międzyludzkiej, był jednym z ludzi najbardziej oddanych opiece nad nieszczęśliwymi.
Jego hojność była skierowana nie tylko do tych, których osobiście znał, takich jak na przykład wdowa po jego byłym nauczycielu Zachau – nie, była stale szeroko rozszerzana na wszystkie instytucje charytatywne, a zwłaszcza na dwie bliskie jego sercu: „ Towarzystwo Pomocy Ubogim Muzykom” oraz „Pomoc Dzieciom”.
Pierwsza z nich została założona w 1738 roku przez grupę wybitnych artystów w Londynie, bez różnicy partii, w celu pomocy potrzebującym muzykom i ich rodzinom. Starszy muzyk otrzymywał od tego towarzystwa 10 szylingów tygodniowo, wdowa po muzyku 7 szylingów. Upewnili się również, że zostały odpowiednio pochowane.
Handel, choć nie miał środków, był hojniejszy od innych. 20 marca 1739 r. poprowadził na rzecz Towarzystwa, po opłaceniu wszelkich kosztów, „Święto Aleksandra” i wykonał nowy, specjalnie na tę okazję napisany koncert organowy.
28 marca 1740 r. w najtrudniejszych dniach dyrygował „Acis i Galatea” oraz małą „Odę do św. Cecylia." 18 marca 1741 r. dał bardzo uciążliwe, galowe wykonanie „Świętego Parnasu” („Parnasso in Festa”) ze scenografią i kostiumami, a ponadto wykonał jeszcze pięć koncertów soli w wykonaniu najsłynniejszych instrumentalistów. Przekazał Towarzystwu największy dar, jaki kiedykolwiek otrzymał: 1000 funtów.
Co do szpitala Foundling, założonego w 1739 r. przez starego żeglarza Thomasa Corama „dla opieki i edukacji porzuconych dzieci”,
"Możesz powiedzieć
Jak pisze Manwaring:
że instytucja ta zawdzięczała swoją organizację i wychowanie Haendlowi.
Haendel napisał dla niego swój piękny hymn dla szpitala Foundling w 1749 roku. W 1750 został wybrany „namiestnikiem” tego schroniska, po tym jak przyniósł mu w darze organy.
Wiadomo, że jego „Mesjasz” był wykonywany po raz pierwszy, a później był przeznaczony prawie wyłącznie do występów o charakterze charytatywnym. Jej prawykonanie w Dublinie 12 kwietnia 1742 odbyło się na rzecz ubogich. Dochód z koncertu został w całości podzielony pomiędzy Towarzystwo Odsiedzenia Więźniom Zadłużenia, Szpital dla Ubogich oraz Dom Dziecka Mercer.
Kiedy w 1750 r. w Londynie ustanowiono sukces „Mesjasza”, nie bez trudności, Handel postanowił corocznie go oddawać na rzecz „Schronienia dla podrzutków”. Nawet niewidomy nadal dyrygował oratorium.
Od 1750 do 1759, roku śmierci Haendla, „Mesjasz” przyniósł do azylu 6955 funtów. Handel zabronił swojemu wydawcy Walshowi drukowania czegokolwiek z tego oratorium, którego pierwsze wydanie ukazało się dopiero w 1763 r.; zapisał do azylu kopię partytury ze wszystkimi częściami.
Kolejny egzemplarz przekazał Towarzystwu Pomocy w Więzieniach Długów w Dublinie.
"z prawem do korzystania z takiej ilości, jaka jest potrzebna na potrzeby Towarzystwa".
Ta miłość do biednych inspirowała niektóre z najserdeczniejszych intonacji Haendla – jak na przykład pełne wzruszającej dobroci hymnu podrzutków czy żałosnego wołania sierot i bezdomnych dzieci, których cienkie i czyste głosy wznoszą się, osobno wyróżnione. , w środku uroczystego chóru w „Anteme pogrzebowym”, aby zaświadczyć o dobroczynności zmarłej królowej.
W spisach Domu Dziecka jest nazwisko małej Marie-Augusta Handel, która urodziła się 15 kwietnia 1758 roku. Była to dziewczyna-podrzutka, której nadał swoje imię.
Dobroczynność była dla niego prawdziwą wiarą. W ubogich kochał Boga.
Poza tym był mało religijny w ścisłym tego słowa znaczeniu, z wyjątkiem końca życia, kiedy utrata wzroku pozbawiła go ludzkiego społeczeństwa i pozostawiła prawie samego.
Hawkins widział go wtedy, w ostatnich trzech latach życia, jako pilnego słuchacza nabożeństw w kościele parafialnym św. George na Hannover Square, gdzie on…
„uklęknął, wyrażając gestami i postawą najgorliwszą pobożność”.
Podczas swojej ostatniej choroby powiedział:
„Chciałabym umrzeć w Wielki Piątek, bo wtedy miałabym nadzieję zjednoczyć się z moim Bogiem, z moim słodkim Panem i Zbawicielem w dniu Jego zmartwychwstania”.
Ale za życia, kiedy był pełen energii, Handel prawie nie odprawiał obrzędów religijnych. Luteranin z urodzenia, który ironicznie odpowiedział Rzymowi, gdy chcieli nawrócić go na katolicyzm, że
„postanowił umrzeć w religii, w której się urodził, czy to prawda, czy fałsz”
mimo to nie wahał się dostosować do angielskiego kultu i był znany jako raczej niewierzący.
Ale bez względu na wiarę miał religijną duszę i miał wysokie pojęcie o moralnych obowiązkach sztuki. Po prawykonaniu „Mesjasza” w Londynie powiedział do szlachcica:
„Byłbym zły, mój panie, gdybym sprawiał ludziom tylko przyjemność; moim celem jest uczynienie ich najlepszymi”.
W życiu
„jego cechy moralne zostały uznane przez wszystkich”,
jak dumnie pisał o sobie Beethoven. Nawet w czasach największych kontrowersji wokół niego jego przenikliwi wielbiciele odczuwali moralną i społeczną wartość jego sztuki.
Wiersze drukowane w angielskich gazetach w 1745 r. wychwalały cudowną moc, z jaką muzyka „Saul” łagodziła smutek gloryfikując smutek.
„Ludzie, którzy mogą poczuć muzykę »Izraela w Egipcie«, nie mają się czego obawiać przed najpotężniejszą inwazją przeciwko nim”.
Żadna inna muzyka na świecie nie emanuje taką mocą wiary. To wiara przenosi góry, wyrywając, jak laska Mojżesza, źródło wieczności ze skały zatwardziałych dusz. Oto niektóre strony oratorium, ten krzyk zmartwychwstania, ten żywy cud, Łazarz wychodzący z grobu. Takie, pod koniec drugiego aktu Teodory, jest grzmiące polecenie Boga, które wybucha pośród ponurego snu śmierci:
"Powstać!" - był jego głos. I młody człowiek wstał.
Albo – w „Hymnie żałobnym” upojony krzyk, bolesny niemal z radości, krzyk nieśmiertelnej duszy, uwalniającej się ze skorupy ciała i wyciągającej ręce do Boga.
Ale nic w swej moralnej wielkości nie zbliża się do chóru kończącego drugi akt „Jefty”. Nic lepszego niż historia tego stworzenia nie może pomóc wniknąć w heroiczną wiarę Haendla.
Kiedy zaczął ją pisać, 21 stycznia 1751 r. był w doskonałym zdrowiu, mimo swoich sześćdziesięciu sześciu lat. Jednym pociągnięciem, w dwanaście dni, skomponował pierwszy akt. Ani śladu zmartwień. Nigdy wcześniej jego duch nie był bardziej wolny i prawie obojętny na interpretowany temat.
Podczas tworzenia drugiego aktu jego wizja nagle blednie. Pismo, początkowo tak wyraźne, staje się niewyraźne i drży. Muzyka nabiera też żałobnego charakteru.
Właśnie rozpoczął ostatni chór drugiego aktu: „Jakże nieodgadnione są drogi Twoje, Panie!” Gdy tylko zapisał początkowe tempo, largo z żałosnymi modulacjami, zmuszony był przerwać. Na końcu strony zauważa:
Ma przerwę na dziesięć dni. Jedenastego dnia pisze w swoim rękopisie:
I włącza do muzyki następujące słowa, które zawierają tragiczną aluzję do własnego nieszczęścia:
„Nasza radość zamienia się w nieszczęście… gdy dzień zamienia się w noc”.
Z trudem, w pięć dni – a to on, któremu jeszcze do niedawna wystarczyło na napisanie całego aktu – dochodzi do końca tego ponurego chóru, rozświetlonego w środku nocy, która go ogarnia jednym z najbardziej wywyższone afirmacje wiary nad smutkiem. Po ponurych i pełnych udręki stronach kilka głosów (tenorów i basów) cicho szepcze unisono:
"Wszystko, co istnieje...
Wahają się przez chwilę, jakby zaczerpnęli tchu, a potem wszystkie głosy wraz z niezachwianym przekonaniem oświadczają:…
Cały heroizm Haendla i jego nieustraszona muzyka, tchnąca męstwem i wiarą, łączy się w tym okrzyku umierającego Herkulesa.
Romaina Rollanda. Na podstawie książki „Romain Rolland. Dziedzictwo muzyczne i historyczne”, t.3 - M.: Muzyka, 1988
Georg Friedrich Haendel. Oratorium „Mesjasz”
Oratorium bożonarodzeniowe „Mesjasz” to jedno z najjaśniejszych i najradośniejszych dzieł Haendla. Ale kompozytor widział cel sztuki nie tylko w sprawianiu ludziom przyjemności.
Barokowy tytan, stojący na równi z kompozytorem, uważany jest za twórcę tak ważnego gatunku muzycznego, jak oratorium (tłumaczone z łaciny jako „elokwencja”), gdzie główne miejsce zajmuje chór, a dopiero potem soliści i orkiestra .
Najsłynniejszym oratorium Haendla jest Mesjasz (zwany także Narodzenia), opowiadający o Mędrcach, którzy przybyli z darami dla Dzieciątka. To jedno z najjaśniejszych i najbardziej radosnych dzieł: wszystko, co uciska człowieka, wszelkie cierpienia i smutki, pozostawia w tle, a wszystko, co podoba się i daje nadzieję na miłość i szczęście, jest duże, różnorodne i przekonujące. Jeśli Handel chce przekazać triumf i zwycięstwo, ucieka się do fanfarowych intonacji i czerpie duszpasterską, cichą radość za pomocą miękkich, tanecznych dźwięków.
Mówi się, że gdy Haendel komponował Mesjasza, często widywano go płaczącego przy stole, kompozytor był tak zafascynowany pięknem muzyki wydobywającej się spod jego pióra.
Pierwsze wykonanie oratorium odbyło się w Dublinie 12 kwietnia 1742 r. Kompozytor przeznaczył cały dochód z koncertu na schroniska i szpital dla ubogich. I nawet pierwsze wydanie i kopie z niego zapisywały się do schronu „z prawem używania tyle, ile potrzeba na potrzeby Towarzystwa”.
W przyszłości Handel wielokrotnie wykonywał oratorium w Londynie, za każdym razem poprawiając kompozycję. Panie proszono, aby nie nosiły szerokich spódnic, a panów proszono o przyjście bez mieczy, w przeciwnym razie sale nie pomieściłyby wszystkich.
Gdy sukces oratorium przybrał na sile, Handel zaczął dawać coroczne koncerty na rzecz ubogich i zawsze dyrygował, mimo ślepoty ostatnich dni swojego życia. Krótko przed śmiercią objął opiekę nad Schronieniem dla Podrzutków, pomagał w wychowaniu i wychowaniu dzieci. Na rok przed śmiercią Georg Friedrich Handel nadał swoje imię małej dziewczynce Marii Augusta.
Co skłoniło mało religijnego kompozytora, któremu ciągle brakuje środków do takich działań? Może wiara w wysoki cel sztuki?
Przypominam sobie słowa, które Haendel powiedział do pewnego szlachcica po pierwszym przedstawieniu Mesjasza w Londynie: „Byłbym zły, mój panie, gdybym ludziom sprawiał tylko przyjemność; moim celem jest uczynienie ich najlepszymi”.
Na podstawie materiałów Oksany Vanyushiny, magazynu Man Without Borders
Dźwięki muzyki
W chórze „I chwała Pańska” („I chwała Pańska się objawi”) Haendel powtarza proroctwa Starego Testamentu o przyjściu Mesjasza. Kompozytor pisze melodie wokalne w skocznym i wysublimowanym stylu.
„Bo nam się narodziło dziecko” („Bo nam się urodziło dziecko”) otwiera radosny dźwięk sopranu, pobrzmiewający echem tenorów. Słyszymy piosenkę bożonarodzeniową poruszającą swoją naiwnością i niewinnością. Dedykowana jest na Boże Narodzenie. Ta muzyka zawiera zarówno okrzyki świątecznego tłumu, jak i bicie dzwonków bożonarodzeniowych. Zawsze podnosi na duchu. Skomplikowana muzyka, wymagająca od wykonawców wielkich umiejętności wokalnych, pełna różnych fragmentów od chóru do ważnego tekstu wychwalającego nowonarodzone dziecko: „Cudowny Doradco, Bóg Mocny, Ojcze Wieczności, Książę Pokoju”.
Najsłynniejszy chór „Alleluja” uderza rozmachem i powagą. Kiedyś w Wielkiej Brytanii, słysząc to, nawet królowie stanęli, by powitać ten najbardziej triumfalny z chórów. I zgodnie z tradycją cała sala nadal wstaje, gdy muzycy wykonują tę część. Energiczne, uroczyste wypowiedzi przeciwstawione są skomplikowanym fragmentom figuratywnym. Smyczki i chór łączą się w apoteozie z przeszywającym wysokim dźwiękiem trąbek i uderzeń bębnów. Od ponad 250 lat publiczność za każdym razem inspiruje się dźwiękami tej majestatycznej i radosnej muzyki.
Prezentacja
Dołączony:
1. Prezentacja - 6 slajdów, ppsx;
2. Dźwięki muzyki:
Haendla. „Alleluja”, z oratorium „Mesjasz”, mp3;
Haendla. „I objawi się chwała Pańska”, z oratorium „Mesjasz”, mp3;
Haendla. „Bo dziecko się nam narodziło”, z oratorium „Mesjasz”, mp3;
3. Artykuł towarzyszący, docx.
